Sábado 17 de Marzo de 2012

EL EMPRENDEDOR

Desprendido de la envoltura del tiempo,
en el margen que deja la estrechez
de la noticia anunciando repetidamente:
“El porvenir del hombre sigue hibernando”,
el emprendedor pone remedio a esta tristeza
porque sabe que la verdad sigue rodando
por la amplia esfera del mundo.

Antonia López

BRILLOS EN LA NOCHE

Sarcásticas voces
auscultando el tedio
de las ciudades.

Impronunciables nombres
agitan banderas,
revuelven la tierra
y gritan sin piedad
sobre los transeúntes.

Unos dicen que son hombres
o fueron
otros que ni siquiera existieron.

Entre los brillos de la noche
está el silencio
ese que te permite diferenciar
el hambre del miedo.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

EL EMPRENDEDOR

Convertida en manojo de radiantes claveles,
me lancé a la calle tropezando con algunos narcisos,
que santiguaban su clara belleza
antes de que el rostro de la palabra lo petrificara todo.

En el vuelo de una mariposa,
el emprendedor quiso recorrer mil leguas fulgurante,
pero sus alas parecían tan torpes y maltrechas
que arribó a tierra tras la primera estocada.

Pidió clemencia a los truhanes del asfalto
mas ellos, que no hablaban el lenguaje de las flores,
limaron de su ruinosa boca algunas aristas y volvieron a decir:
“El canto de esta daga debe empuñar otros labios.

Un nuevo narciso se tornará clavel
antes de alumbrar el alba”.

Paloma Benito

EL EMPRENDEDOR

En la bifurcación de una noche eclipsada
eligió la vereda izquierda del cosmos,
y con el aval de una pluma
emprendió un viaje para rasgar la palabra riesgo.

Gerente de tenaces abismos,
su negocio en presente es amar,
desdoblar el capital humano
poniendo alma y vida en el verbo, en el pincel
o en los desesperados de entelequia.

Su producto, destellos enamorados,
es de los que sobrevuela el tiempo,
abrumando a los mercados que nada saben del poeta.

Ana Velasco
Taller: Sábados 16h

BRILLOS EN LA NOCHE

A veces se preguntaba,
como un viento de alfileres,
podía pasar por su ternura,
sin dejar cortes,
en las silabas que lo separaban de la noche.

Se vestía de perfil,
como una calle,
que imitaba
el sonido del mármol,
cuando le tapaban la boca,
con un nombre solo recordado,
y bailaba,
bailaba sobre sus temores,
como alguien
que ha conocido el amor
por primera vez.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

EL EMPRENDEDOR

Prendedor de hedores, humus y cloacas
serpiente infecta de ambición,
espectro aniquilador de conquistas sociales,
ven, hoy te espero en mi cama arropada con sedas orientales,
te espero zurcida de ritos indígenas entre las sábanas
para que la fuerza de tus malolientes manos
perturbe la belleza de mis pétalos
y nazca, de entre las cúspides de la raza,
una disección perfecta del amor.

Ven, entrégame al sumidero de los dioses,
para que la pureza desaparezca de mis pechos.
He nacido virgen a los vertederos y las ratas,
he perdido el ánima cabalgando escombros bendecidos por Dios,
ahora quiero esposarme al sudor y a la azada,
impregnar mi cara con la mancha indeleble de tu pasión,
penetrar, con humanos pies, la tierra
y sentir la gloriosa virtud del hombre
de poder transformar con sus manos, el mundo.

Magdalena Salamanca

El emprendedor.

Hasta leche de gallinas obtiene
el ingeniero.

En las noches,
los oscuros muros de hollín
pinta
con sangre de cualquier animal.

El estilo de línea imperecedera
no prolonga el sostener de las esquinas.

Los dioses le delegan sus asuntos
y los negocios humanos.

Una sombra aguarda.

Más de un pasillo hay
al otro lado de la salida.

Cuenta
saber esperar
el nacimiento de las columnas
y seguir
en pos
del gato negro.

Juan Francisco González-Díaz

ANTES DE LA VERDAD

Buscando entre un ayer que no volverá
y un mañana incierto,
trato de encontrar alguna razón para continuar
este camino lleno de interrogantes
que me atan al desvío filoso de tus palabras,
al llanto desesperado de una madre
y a la injusticia sangrante de tu voz.

Acorralado,
sintiéndome exageradamente sólo,
me revuelvo pensando en los imposibles,
esa cúspide sin sol ni luna
que acaricia mis entrañas
cuando el dragón agita su vuelo
para comérselo todo.

Me caigo sobre un acorde gris,
arranco de mi espacio su aire
y toda gravedad se vuelve angustia,
frío y desolación.

Antes de la verdad,
trataré de encontrarme,
por si algo diferente pudiera pasar.

LEANDRO BRISCIOLI


EL EMPRENDEDOR

Duros cristales caen de tu sombra
y el dolor, fue el mundo.
Te busco en el índice de mi memoria
y rascan los años el oscuro acento
de una esdrújula vocación.

Los dioses fueron tan generosos
gestionando las notas de estas cenizas,
que el fuego olvidó el aroma de la carne
y la luna se desvanecía en mis sueños
combinando el mal con tu agitada respiración.

Hoy, emprendiendo un camino inexistente
te veré entre las hojas de este pentagramado sol,
donde la única luz es tu Si bemol.

Adrián Castaño.
Sábado 16.00 hs.

Sábado 3 de Marzo de 2012

ANTES DE LA VERDAD

Ni tú, ni la sombra del combate que te aqueja,
sabrán salir de las profundas aguas de este siglo
sin saldar, definitivamente, todas las deudas.

Antes de la verdad de nuevo mundo
habrá almas que testifiquen adulterados sueños,
angiomas soterrados bajo la piel
provocando muertes prematuras.

Magdalena Salamanca

ANTES DE LA VERDAD

Todo se retuerce a mi alrededor,
buscando en giros imposibles
una palabra certera
que me acerque hasta ti.

Antes de la verdad, me debato
entre la consabida figura
que recoge mi último rostro
y esta desconocida imagen
que me devuelven las palabras
tomadas de los artífices del verso.

No se oye ningún vals,
esto parece una emboscada.

Busco una salida, la retaguardia
que me salve de estas balas
que impactan en mi cuerpo,
desprotegido, traicionado
por el alma que contra él dispara.

Antonia López

ANTES DE LA VERDAD

Ensimismada,
nunca me dio su nombre
cayo su sepulcro de mar
y contamino la muerte de palabras
para que se vanagloriase
ser un sonido más en mi boca,
una bala al nivel de la voz
una sustitución para la balanza
que da vuelta en mi parpado.

No quiero atormentar tu piel,
ni hablar con tus corales

Quiero partir en dos tus escalafones
El punto que rebota en la duda equívoca
y retrocede culpando a la voz su hemisferio silencioso.

Sé, que a tientas, tomas una caricia de esa vértebra
Y rajas donde sangra la felicidad.

Te veo pasar y llamas a mis ojos.
Tengo la sed de un ritmo prometido,
de una eternidad
dando su nombre con agitada risa.

Clémence loonis

ANTES DE LA VERDAD

Parece fácil volver respirar
después de un gesto de amor.
Saltar desde ninguna parte,
y caer exactamente
entre las ruinas ajenas en las que vivo.

Parece fácil cerrar los ojos,
y hacer como si nada hubiera sucedido.
Extraer los jugos de la piedra
que te dan a comer.
Acariciar casi sin medida,
los vientos que te envuelven,
desde el cuello
hasta el último pensamiento.

Parece fácil decir que si,
aceptar la lejanía
como comienzo de lo imposible.

Cambiar tu nombre por un número
y seguir muriendo.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00


EL MISMO PODER

Indecentes metáforas se escapan de las manos del ignorante,
ocultas, entre rasgos de grandeza, como plumas descosidas
sobre un campo desnudo, dejando cicatrices en el costado de la tierra.

Si aprisionaran nuestras palabras para que ningún pensamiento
pudiera ser más grande, ellos, entre rejas,
afilarían sus cuerpos hasta atravesar la última coma,
revelando el olvido como angustia virgen derramada
sobre un diván despierto al mediodía.

Entre agujeros de gris perla, el paraíso atrapará otro duende,
que, encadenándose a algún verso, será llamado ante los poderosos.

Y esta vez, el golpe, para ellos, será mortal.

Paloma Benito

EL MISMO PODER

Ruge despiadadamente pidiendo algún favor
en el lugar donde todo se olvida,
la locura.

Filosa,
se acerca con una picardía tal
que es capaz de doblegar
un puñado de soldados inútiles,
en medio de un volcán oxidado.

Sin querer,
tropiezo sobre sus manos,
y, es ahí, donde me decido a continuar,
para escapar de esa atracción,
de ese inseparable lugar.

Después,
pasaron los días y me di cuenta
que teníamos el mismo poder.

LEANDRO BRISCIOLI

ANTES DE LA VERDAD

Hubo quien maniatara
los latidos en mi corazón,
tu geografía no me permitía
más que esta tierra.

Vendí a los 40 ladrones
todas mis armas
para que pudiesen mudar
el oscuro desierto
hacia tu otra mirada.

Sin respirar,
llegué a tus dedos,
esos que se desangraban
deshojando margaritas
y acariciaban el terciopelo
de mi voz a escondidas.

No seré yo, antes de la verdad
será mi mentira
la que sobreviva a tus deseos.

Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs.

Sábado 25 de febrero de 2012

EL MISMO PODER

De un vertedero rescató el charlatán
el viejo crecepelo que haría brillar
las ideas de los congregados.

Todas las mañanas, ante el espejo,
se prometía ser tan feliz, al menos,
como todos aquellos infelices,
que nada sabían de escritura
prescriptiva, ni de falsos prospectos.


Antonia López

EL MISMO PODER

Estuvo en mis manos el poder.

Fugaz la brisa rozando el mar,
encontrando en la espuma,
las olas de tu corazón.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

EL MISMO PODER

Tiene el mismo poder que un salvaje encaramado,
el desamor es un caldo envenenado
carcomiendo la médula del sentido.

Arrastra celos en cascada púrpura
quejoso, no sabe negar a sus antípodas
y salpica su regazo de nostalgia.

En el delirio:
un gato negro mordisquea los besos descosidos,
la impaciente urraca recoge las deshechas alianzas.

Ah! Enquistada bondad, clemencia taciturna,
no le maldijiste a tiempo y ahora,
el silencio de una nota
desafía el vértigo de mi deseo inalcanzable.

Ana Velasco
Taller: Sábados 16h.

EL MISMO PODER

Huyendo de la flor del recuerdo,
llego a ti, un año más,
para escribirte unas líneas
que me alejen del dolor,
casi inexistente, casi perdido,
de tu ausencia.

Un año más para el calendario
que te nombra cada 25 de febrero,
como voz alta y clara,
con firme tono de lejanía,
con algún quizá, todavía,
suplicando respuesta.

No quiero llorar las ganas de callar este poema,
ni decir simplemente: Hoy hace 9 años
que tu nombre se nombra en el silencio de la noche
como un silbido sordo penetrando los días,
que omiten tu presencia.

El mismo poder que te puntúa
en el tiempo del abismo,
hoy trae a mis manos
la pasión por la vida,
el amor y la escritura.

Magdalena Salamanca

EL MISMO PODER

Hoy he luchado con las vocales más bellas,
no hubo ayer.
Esparcidas sobre el destino
como un imán que se balancea,
borran las celdas donde la pieza que gira su tierra
se espanta sin humano.

¿Acaso existe una lluvia de estrellas
que viene a reconocer la felicidad,
que destrona el poder,
la que nace extraída de un color de barro?

Sé que el tapiz hay que jugarlo,
que las bocas se abren hasta los pies
cuando escuchan al cuerpo llamar
su distintivo vuelo límite.

Hay una brecha de día, una promesa feliz
pero nadie recuerda el calzado que llevo la idea
a tocar fondo,
a echar raíces sin que el ahogo clasificase
el borboteo que siembra mi mano.

Donde habrás ido mundo, cuando viajas solo
y que tu corazón es una puerta batiendo las alas
frente a cualquier vida.

Como no puedo ponerte en mi boca
como una desilusión,
apago todas las llamas.

Construyo en esa esquina nublada,
escribiendo en tu nombre,
las silabas que guían mis pasos.

Alcanzaré tu infinito,
ese lago que nos une como el mar
y nos acuesta juntos en una frase
un horario donde puede reinar tu sonrisa.

Quiero ser tu y yo y las grandes capitales
tu repentino olor a espejo,
tu ruta inesperada que ensancha tu espalda,
despliegue del día
la voz que reconoce la voz
la vacilación del mundo.

Clémence Loonis

El mismo poder

Los últimos serafines han sido despedidos,
con los plumajes revueltos
y sin volver las espaldas,
elevan las mirada.

Por telefax se enteran de las cesantías
no dirigidas a ellos.

Una más entre las recientes noticias.

En las excelencias del purgatorio
cansa el ritornelo del verbo.

Los artificios de las geniales soluciones
aparecen
y adiós dicen,
en las miradas de los otros.

De todos los puntos claman las urgencias.

Los obsoletos nepentes de las castañas de María.

A escondidas, por las noches,
salen los roedores.

Todos nos tornamos secundarios.

Juan Francisco González-Díaz

EL MISMO PODER

Dejábamos caer los siempres,
a veces en el vuelo
y otras veces en la selva
donde se refugiaba el canto de los pájaros.

Te escondí entre los besos
mientras improvisaba
un cielo con mis manos,
hablábamos sin parar
como si el cuerpo de las estrellas
se desnudara de luz hacia la noche,
donde la única oscuridad era tu voz.

Siento el dolor de mi memoria
y caigo como letra torcida
en el renglón de tu belleza.

El deseo se hace canción en tu boca
y miles de almas dejan de deambular
porque encontraron su dolor.

Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs.

Sábado 18 de febrero

LA VUELTA DELANTE


Pocos sueños para aturdir el cuerpo.
La esperanza se debate en las esquinas.

Una huella sobre arena encamina varias vidas-

El agua queda sin palabras,
delinquiendo en la orilla,
con el embudo de la libertad aturdido.

El molde contornea sus puños
mirando la fabulosa eternidad
que vuelve a acostarse en derredor del alma.
con esa zanja desplazando la cacofonía
escucha, utiliza los vértigos
y en su palabra caracol, adormece el porvenir-


¡Ay! El libro es testigo y mano
es la cabeza llamando al mar,
es el ventanal de las miradas
el cuerpo que sangra sin orgullo.


Clémence Loonis
Taller sábado 17h

LA VUELTA ADELANTE

¡Adelante, da otra vuelta
en la línea quebrada
de este cielo de plomo!

Mira este lado de la tierra,
tendrás que rodearla.
Su dolor ama la espesura
de la sangre.

Antonia López


LA VUELTA ADELANTE

Una sombra de luna ruboriza la mañana,

el brillo del gran astro volvía su mirada aturdido

ante las escamas y pústulas que rodean la piel de su amante.



Escuece la roca, se encoje el manantial

tras el envolvente abrazo de una pitón estrangulando

el deseo aturdido de la esfera.

Noche de convulsiones en el enroscamiento del reptil

agasajando a su presa mientras digiere la voraz codicia.



Otra mañana ha de venir en la vuelta adelante

cuando hibernando, la insumisa culebra abandone ese ardor

y quede una camisa por estela o mención del mimo opresivo

que en su zigzagueo dejó al orbe en el ocaso.



Ana Velasco

Taller: sábados 16h.

La vuelta adelante

Vuelve al futuro y sus cálices ardientes,
A la métrica feroz con que se escapa,
A sus sórdidas cadencias
Y la altura azul donde te llama.

Vuelve a esta corriente que se derrama
Sobre el pulso sinuoso de la fiebre,
Sobre el curso plural de los lenguajes
O la cárcel ignorada de la queja.

Este paso que ahora das hacia adelante,
Este salto, esta vuelta que en general
Te altera y te deja en el umbral de otra frase,
Es el retorno a tus formas primordiales.

El alción en cuyas alas vuelas,
Ese espejo que te engaña en su reflejo,
La espada taciturna con que la luna te atraviesa,
Son todas formas inesperadas de tu propio fuego.


Ruy Henriquez
18 de febrero de 2012


LA VUELTA ADELANTE


Hay un pliegue en el bies de la escalera
Reflejado en la torpeza de los más nobles,
ellos alzan espolones de libertad,
templados arlequines de la bravura
descomponen sienes en palabras
y lloran, misteriosos, una ilusión.

Son marionetas de sí mismos,
apasionados ciberhombres
que lucen diamantes de papel
como si la vida comenzara hoy.

En antiguas páginas su sangre
sella un punto de la historia,
coagulación casi matemática
de alineaciones platónicas,
límites donde la vuelta,
siempre es hacia delante.

Magdalena Salamanca

La vuelta adelante
En insólitos sitios
fructifica
el clamor de los recados,
con más de 100 ojos labora
el “esto va mejor”
y enternecedora,
la risa,
boicotea las dudas.
Las vidrieras
pretextan
el santo amparo de lo amarillo,
por abiertos giros
alumbran
los roces de los brazos.
El futuro
sorprende.

Juan Francisco González-Díaz

LA VUELTA ADELANTE

Un ejercito de espejos sin ojos,
con las manos despejadas y limpias.
Un camino parado en la mitad
de un charco de sangre,
y voces que se vomitan encima,
todos los años perdidos,
por amar túneles
donde el eco no conoce limosna.
Restos de lava y carmín,
restos de andamios
con oídos incinerados,
carcomidos por la dignidad de las ratas.
Pequeñas multitudes sin alma.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

VUELTA HACIA DELANTE

Estoy viva,
Y no quiero ese amor sin cuerpo,
titulado solo de letras sin sentido.
Nacen mil soles, mil amaneceres,
no me interesan delicados perfumes.
Quiero que despiertes en mi,
lo que pueden los pétalos de una voz,
la pasión desenfrenada de un verso,
el erotismo de una sola caricia,
que anuncia que es el principio:
Estoy viva.

Montserrat Gómez Plaza

Sábado 11 de febrero de 2012

El Rodaje

Estiran los destellos,
conjurándolos
de punta a punta,
el nadie de las calles.
Insilios de propuestas y amores
vegetan al ultramar de las puertas,
en entornos permanecen los postigos.
Disimula el ocaso
la magra cuadrilla
-huérfana de ruidos y alcoholes de marca-,
en el rendir de honores
a la cascaja barra rojinegra
del desconchado Primer León.
Discurren,
por las tránsfugas vidrieras,
las penumbras.

Juan Francisco Gonzáelz-Díaz

V A L E

Cuatro letras que marcan el alcance de la inopia:
apenas el ser sale del vientre de su madre
recibe las apuestas de su destino en vida.

Si sale hembra, cotiza en rojo,
si es varón, cotiza en verde.

Vale esto, vale lo otro, polisémica figura
paseante en pagaré de inequidad,
tan pronto adalid de miedo
como gratuidad en severas tutelas.

No todo vale,
el rojo de las fértiles tierras perdió su gesta ante el verde liberal,
abdicó su generosidad en el diseño de un celuloide,
convertido en redentor de la pradera terrestre
y, en lo inmediato, el verde es vale de fundamento,
sin voz en los dominios del poeta.

Ana Velasco
Taller: Sábados 16h.

VALE

Ella, ahuyentadora del vacío,
vale más despojada
de su precio, expulsada
del mercado, desalojada
de los sitios,

Su imagen sin rostro resbala,
extraña entre mis ojos,
citándome a ciegas,
donde pueda verla
cerca de mi olvido.

Antonia López

VALEN

En el día de la Paz
Me pregunto por los nombres invisibles,
siguiendo la austera costumbre que siempre retorna
- embriagada por atisbos de locura-
de pulsar, en otras vidas, algunas teclas.

Con flores adorno lánguidos suspiros
al calor de una lumbre sin techo,
esa que nutre a los desahuciados
recordándoles que no valen,
esa que les vende en la primera cloaca de la esquina,
después de haber unido sus voces,
como cantos rodando sobre una tierra
que ya no resiste el amor.

Paloma Benito

EL RODAJE
Una imagen que describa mil palabras,
fotogramas que cuenten
el destino de fosas humanas,
olvidadas para la eternidad.
Alientos anónimos expirados,
sin senderos que elegir,
el rojo derramado de la sangre,
apagó voces para el olvido,
pero la tuya no.
( A mi abuelo enterrado en una fosa común no se sabe dónde )

Montserrat Gómez Plaza

EL RODAJE

En un primer momento,
la orden será
dejarse amamantar por la locura.
Los que sobrevivan,
tendrán la palabra,
encarcelada y libre,
antes de morir,
encarcelada y muda,
nadie sabrá cuando habrán muerto.
Ocuparan sus posiciones,
en ríos de aceite,
y con torpes movimientos,
lloraran la dignidad de los pájaros
perdida en los espejos.
Aquellos que tiemblen y continúen,
que no crean en que deben creer.
Aquellos que puedan
leer la sangre,
en lugar de derramarla,
serán los que hayan
ganado la voz,
que nunca pensaron que querrían.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

OTROS ELEMENTOS

Donde todo se hace agua y desaparece,
empieza un nuevo impulso
que busca fronteras insondables
para poder aparecer otra vez en escena.

Desde el aire,
todo se ve de otra manera
y, es ahí,
donde encuentro la pasión
que recorre todo mi cuerpo
cuando tu voz, entre violines,
se personifica en nuestro escenario.

Grito porque algo me quema,
se evaporan las consonantes
en un fuego muy intenso
que busca liberarse
entre copas y copas...

Bajo a la tierra:
es otro lugar,
para empezar de nuevo.

LEANDRO BRISCIOLI

EL RODAJE

Caminando sobre el agua
confundo el cielo en tu mirada,
se disuelve el sol en mi garganta
y la noche me grita en las piernas,
para que pueda correr sobre esa lluvia
que no deja de imitarme.

Suena en la guitarra
tu cuerpo infatigable,
me despierto en una lágrima
y susurro a la muerte entre finos hilos de mar:
los naufragios que detuvieron la juventud.

El tibio jugo de tu sombra
derrama alegremente las letras de tu cuerpo,
mientras nuestras bocas cavan en el alba
los únicos besos que escaparon del amor.

Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs

Sábado 28 de enero de 2012

SOBRE TUS ZAPATOS


Viajar, viajar sobre unos pies ajenos,
andar las cíclicas regiones
que sus pasos supieron,
más que otros,
descubrir sus cielos
y también sus infiernos.

Voy, sobre tus zapatos,
como un viajero
que en el horizonte
fuera leyendo
trágicas canciones
en sus torcidos renglones.

Casto pudor alcanzo
destejiendo en tus enredos
los singulares yerros
y los aciertos
que te hicieron hombre.

Eres pie que sobre sus pasos
me fue mostrando
la dignidad de ser humano,
sin seguir los caminos
que transitan los borregos.

Poeta de la poesía
no es aquel que sobre el verso
por su soledad escribe,
sino aquel que la escritura
le conjura a ser símbolo y nube,
el que abre un sentido nuevo
para todos los que sin saberlo
se pregunten.


Ruy Henríquez

NADA DE ESTO ES VERDAD

Ayer vi un camino que perdía sus cunetas,
un albatros que jadeante se teñía de blanco,
un tragaluz donde la luna perdió el cuarto creciente
y un arrabal en costuras de Hermes.


Descubrí el sedal de una cometa enjugando una lágrima,
al viento del desierto callando su olor a fiebre,
una mujer velada desnudando su ombligo
y al Príncipe de Maquiavelo convertido en cuatrero.


En mis desvaríos, la palabra parado rasgaba el diccionario
las avemarías despojaban los sueños,
el canto del hombre era ahorcado por un beso.


Ana Velasco

Taller: Sábado 16h.

FUERA DE TODA LÓGICA

Entre las hebras torcidas de mi frente
se abren paso grandes sueños
que caben en la palma de tu mano.

En el cielo de mi boca
se entrechocan las palabras
y comienza a llover con fuerza
en el borde mismo de tu costado.

Antonia López

ES COMPLETAMENTE ILÓGICO

Perdimos la curva de los besos,
entrecortados por afiladas tinieblas
que nada acertaban a decir.

Nos volvimos humanos derrochando palabras
de ida y vuelta, bajo la falsa apariencia
de una verdad a medias,
para que sólo quedaran los amores
que siempre estuvieron.

Es completamente ilógico cultivar la nada,
ese aire replegado sobre el cómodo valle
de la cotidianidad, evitando caer
en abismos de incertidumbre y nostalgia.

Se trataba de poder alcanzar otros pasos,
retumbar en el silencio, vistiéndose con otras veredas,
empuñar la propia voz que borrara los límites
de dos corazones, abrazando un cosmos
de misterio en libertad.

Paloma Benito

Fuera de toda lógica

La lógica hija de la razón.
Ella que desborda el mundo,
arrasa y juzga.
El imperio de la lógica,
arquitectura de normas morales.
Tribunal supremo de locura.
Fuera de toda lógica,
imaginemos lo imposible,
saltemos esos cercos,
y alejémonos.

Montserrat Gómez Plaza

SOBRE TUS ZAPATOS

Dos alambres tendidos al sol,
en las afueras de la ciudad,
cortados a la altura de un suspiro.
Un almacén de barcos huérfanos,
desacostumbrado a la alegría.
Dos puntos cardinales,
que recuerdan el calor una lengua.
Un abrazo.
Una mirada que marca el comienzo
de ese cuerpo.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

FUERA DE TODA LÓGICA

A Mónica en su 30 cumpleaños.

El ruido de las estrellas
ensordece a tu espalda,
en esta noche,
donde los ángeles
abandonan sus alas
en la cima de tus 30 inviernos.

Empujan el viento
con su barco de huesos
que crujen en el amanecer,
cuando mis manos
huelen al goce de tus agudos años.

Atraviesas enero con tu canto
para romper todas las olas
que provocaste en mi honor.

Desafiamos a la noche
a que se conforme
con las mejillas de arena
que se arrepienten en tu orilla.

Fuera de toda lógica
abandono el mar
para sumergirme en tu otra voz.

Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs.

Sábado 21 de enero de 2011

NADA DE ESTO ES VERDAD

“Nada de esto es verdad”, dijiste,
y diste un paso hacia delante.
El lodazal abyecto en el que tu nombre se ahoga,
las incrédulas figuras con que se denigran
tus íntimas materias,
el opiáceo rumor con que se deleita el mar
en tus oídos,
todo ese cosmos, y más acá, todo este mundo,
vacío de tu humanidad se queda
y el llanto amaina su queja,
su tormentosa arena cuenta sus minutos.

Sombras y, más que sombras,
relámpagos que el fosfeno crea
sobre el párpado escenario,
atando a su voluntad tus manos
con pesadas cadenas.

Violentas, tus jornadas parecen un sueño,
mientras crees que comes cuando pasas hambre
y bebes cuando de sed te abrasas.

Pero debes saberlo, aunque finjas no pensarlo,
que ese antiguo dios ya no es un muchacho,
que debes ponerle a tu ruina los caireles de tu paso.

Era un suspiro, pero también era tu vida.
Así que deja ya de empujar esa sombra,
toma esta palabra y pon a sus pies
las letras que te nombran.


Ruy Henríquez
21 de enero de 2012

Nada de esto es verdad

Sobrevuelan, infatigables, las lanzas
que supieron penetrar corazones,
sorteando cuantos misiles indicaban la ruta del silencio,
para hallar, como única recompensa, experiencia y algo de trabajo.

Este país corromperá sus hebras, tan sueltas como las manos
que dejan caer la guillotina, al sumergirse en un líquido,
destilado con mimo por la belleza del bisturí,
sin saber soldar los huesos ya quebrados.

Nuestro tejido implora su muerte,
mientras labios escapan de la condena,
hinchados por el eco de un poder vacío y sin sentido,
que nos dice a todos: “nada de esto es verdad”.

Paloma Benito

NADA DE ESTO ES VERDAD

Descubrir que el hombre no escribe,
sino que es ella, la escritura quien escribe al hombre.
Nada de esto es verdad,
huir refugiándose en el olvido.
Besos envenenados de amor,
cartas perfumadas de delirio.
Morir, es más fácil que vivir.

Montserrat Gómez Plaza

NADA DE ESTO ES VERDAD

Un día me pregunté por la suavidad de un pensamiento
y descubrí que el ronco sonido de la voz,
es como una espada afilada que se hunde en la frase
y siembra en ella, un jardín de nuevos soles, nuevas plegarias de libertad.

Otro día, me respondí, en nombre del viento:
cuántos jeroglíficos se escriben en olvidadas cuevas y no quise resolver.
Descubro trazos escavado en tu sonrisa
que no adivino a comprender.

Mañana, roza la locura,
y los bizcos agujeros de la luna deslumbran el pasado.
Hay una piedra que se desliza hacia tu encuentro,
donde el pulir del verbo hace nudo marinero
y soga de ahorcado, en el mismo verso.

Después de diez minutos y varios días de desolación,
puedo recoger las ropas tendidas en los balcones de la memoria,
y vestir mi cuerpo, de fragancias de viento y de sol.

Quizá las tinturas amargas del recorrido de las calles
o las ululantes sombras de los ojos de la noche,
pueden hablarme de tiempos y espacios de soledad,
pero cuando un rayo de luz prende su estocada en mi pecho,
sé que nada de esto es verdad.

Magdalena Salamanca

NADA DE ESTO ES VERDADERO

Francisco Luzón abandona el Banco Santander
con una pensión de 56 millones de Euros.

Los Sindicatos cifran en 60 millones de Euros
la deuda de la Generalitat Valenciana
con los colegios públicos.
(18/01/12)

Debe ser una parte de la locura
que no importa que se muestre,
que borra nuestros nombres cuando nos abraza.

Debe ser que tenemos algunas palabras muertas,
reptando entre los corazones
que apuestan sus caries, para ver
quien va al cementerio a buscar comida.

Deber ser algo normal,
que en un mismo país,
le regalen cincuenta y seis vacas a una familia,
cuando en cincuenta y seis ciudades
la gente muere de hambre.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

NADA DE ESTO ES VERDAD

Inquilinos del tiempo
adecuamos el vacio
a la armonía perfecta.

Producimos hilos de luz
en tu mirada.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

NADA DE ESTO ES VERDAD

Aquí hay un mar con orillas
donde no vuelven los ahogados.

Como en un sumidero sin fondo,
van hundiéndose los nombres
de un inventario abierto siempre
a la catástrofe.

¿Pero serán como esos fósiles
sin rastro de futuro, sin memoria?

Antonia López

Nada de esto es verdad

Por el aire cabalga
la negra capa de aguas
del brujo Juan Cabanga.
Las patas de su caballo
liberan los 4 leones de la fuente,
para que sin bajar del parque
rujan a lo sombrío.
María Tindé,
con un tabaco en la boca,
a las carretas cargadas de cañas
protege de lo confuso.
A través de la bruma
el jefe del puesto militar,
pistola en mano,
acecha al grillo.
Tirado por 6 chivos
un VW rueda
por los raíles del ferrocarril.
Los santos de las cazuelas,
del alejado barrio de Culo Prieto,
a toques de tambores,
convocan a fiestas.

Juan Francisco González-Díaz.

NADA DE ESTO ES VERDAD

Me quiebro en llanto
como un ateo
ante la cruz de tu pecho.

Con mis arcaicos labios
te pido perdón
por haber amado
con todas mis fuerzas.

Silencio reclama mi sordera,
la sirena llega hasta la orilla
pidiendo por favor
que dilate sus pupilas.

La muerte está pendiente de nacer
y con su blanco acento
va plagiando tu voz.

Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs.