El Rodaje
Estiran los destellos,
conjurándolos
de punta a punta,
el nadie de las calles.
Insilios de propuestas y amores
vegetan al ultramar de las puertas,
en entornos permanecen los postigos.
Disimula el ocaso
la magra cuadrilla
-huérfana de ruidos y alcoholes de marca-,
en el rendir de honores
a la cascaja barra rojinegra
del desconchado Primer León.
Discurren,
por las tránsfugas vidrieras,
las penumbras.
Juan Francisco Gonzáelz-Díaz
V A L E
Cuatro letras que marcan el alcance de la inopia:
apenas el ser sale del vientre de su madre
recibe las apuestas de su destino en vida.
Si sale hembra, cotiza en rojo,
si es varón, cotiza en verde.
Vale esto, vale lo otro, polisémica figura
paseante en pagaré de inequidad,
tan pronto adalid de miedo
como gratuidad en severas tutelas.
No todo vale,
el rojo de las fértiles tierras perdió su gesta ante el verde liberal,
abdicó su generosidad en el diseño de un celuloide,
convertido en redentor de la pradera terrestre
y, en lo inmediato, el verde es vale de fundamento,
sin voz en los dominios del poeta.
Ana Velasco
Taller: Sábados 16h.
VALE
Ella, ahuyentadora del vacío,
vale más despojada
de su precio, expulsada
del mercado, desalojada
de los sitios,
Su imagen sin rostro resbala,
extraña entre mis ojos,
citándome a ciegas,
donde pueda verla
cerca de mi olvido.
Antonia López
VALEN
En el día de la Paz
Me pregunto por los nombres invisibles,
siguiendo la austera costumbre que siempre retorna
- embriagada por atisbos de locura-
de pulsar, en otras vidas, algunas teclas.
Con flores adorno lánguidos suspiros
al calor de una lumbre sin techo,
esa que nutre a los desahuciados
recordándoles que no valen,
esa que les vende en la primera cloaca de la esquina,
después de haber unido sus voces,
como cantos rodando sobre una tierra
que ya no resiste el amor.
Paloma Benito
EL RODAJE
Una imagen que describa mil palabras,
fotogramas que cuenten
el destino de fosas humanas,
olvidadas para la eternidad.
Alientos anónimos expirados,
sin senderos que elegir,
el rojo derramado de la sangre,
apagó voces para el olvido,
pero la tuya no.
( A mi abuelo enterrado en una fosa común no se sabe dónde )
Montserrat Gómez Plaza
EL RODAJE
En un primer momento,
la orden será
dejarse amamantar por la locura.
Los que sobrevivan,
tendrán la palabra,
encarcelada y libre,
antes de morir,
encarcelada y muda,
nadie sabrá cuando habrán muerto.
Ocuparan sus posiciones,
en ríos de aceite,
y con torpes movimientos,
lloraran la dignidad de los pájaros
perdida en los espejos.
Aquellos que tiemblen y continúen,
que no crean en que deben creer.
Aquellos que puedan
leer la sangre,
en lugar de derramarla,
serán los que hayan
ganado la voz,
que nunca pensaron que querrían.
Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00
OTROS ELEMENTOS
Donde todo se hace agua y desaparece,
empieza un nuevo impulso
que busca fronteras insondables
para poder aparecer otra vez en escena.
Desde el aire,
todo se ve de otra manera
y, es ahí,
donde encuentro la pasión
que recorre todo mi cuerpo
cuando tu voz, entre violines,
se personifica en nuestro escenario.
Grito porque algo me quema,
se evaporan las consonantes
en un fuego muy intenso
que busca liberarse
entre copas y copas...
Bajo a la tierra:
es otro lugar,
para empezar de nuevo.
LEANDRO BRISCIOLI
EL RODAJE
Caminando sobre el agua
confundo el cielo en tu mirada,
se disuelve el sol en mi garganta
y la noche me grita en las piernas,
para que pueda correr sobre esa lluvia
que no deja de imitarme.
Suena en la guitarra
tu cuerpo infatigable,
me despierto en una lágrima
y susurro a la muerte entre finos hilos de mar:
los naufragios que detuvieron la juventud.
El tibio jugo de tu sombra
derrama alegremente las letras de tu cuerpo,
mientras nuestras bocas cavan en el alba
los únicos besos que escaparon del amor.
Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs
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