domingo, 18 de octubre de 2009
REVISTA DE POESÍA
REVISTA DE POESÍA DE LOS TALLERES
COORDINADOS POR CARMEN SALAMANCA
TODOS LOS CUADROS SON DEL PINTOR MOM
(Miguel Oscar Menassa)
Algunas palabras sin sentido,
una mirada de soslayo,
una casualidad que no lo era
y una ilusión cruzó de esquina a esquina.
Una mañana, otra y otra
compartiendo pasillos y diáfanos despachos,
luego fueron disputas de café,
debatiendo la utopía de un pingüino en el Ártico.
Pasaron otoñales,
cruzaron mil destierros,
vivieron desprendidos de su enorme secreto.
Fue el sonido de un tren
quien levantó la fístula
de ese amor que se clava
sin permiso del tiempo.
Ana Velasco
Taller: Sábados 14:45
Autorretrato de 1994
RUGOSIDADES DEL ALMA, HOY
Una nube de rigor encadena mi mente.
De falsas astrologías,
de costumbres un tanto extranjeras,
me entretengo en las rugosidades del alma.
En apariencia, conservo un aire,
un sabor de soledad compartida.
Por mi oficio, me interesa aquello
que las iluminaciones traen a mi página:
Todas las monstruosidades violan gestos atroces.
Su soledad es la mecánica lírica.
Su lasitud erótica, los movimientos del amor.
De allí que la moral contemporánea
se evapora en su pasión y en su acción.
Terribles escalofríos de amores antiguos,
luminosos de Hidrógeno.
Me gustaría decir: Abandono la virtud.
Y hacer gemir al viento sobre el mar y cerca de costas
o por encima de grandes ciudades
o a través de frías regiones polares.
Y recordar: No es el espíritu de Dios el que pasa,
son los perfumes que se dispersan en el tiempo de los asesinos.
Los senderos son ásperos.
Soy yo el que lo escribe.
Tengo sed de infinito
cuando rondo las casas de los hombres
con cabellos flagelados por pensamientos imposibles,
quieto, como una piedra en cualquier camino,
destapo mi rostro, y mi voz es refugio.
Cada mañana, cuando el sol levanta, mis tímpanos están alerta, mientras miro el tiempo inundado en memorias
sin que se mueva uno solo de mis rasgos.
Mi piel,
esquina clavada en la historia,
se agita en tus entrañas.
Jaime Icho Kozak
Taller de los sábados 13hs
Evolución dramática
FLECHA
La única,
la indestructible forma,
la cúspide más blanca
con sus eléctricos ademanes,
sostiene entre sus dedos
la sustancia y la penuria,
el verbo impronunciado,
las cargas homicidas
y sus términos profanos.
Ruy Henríquez
Taller de los sábados a las 17,00 h
El baile de las musas
Hay antorchas en tus ojos
prendidas de mi aliento,
hay árboles estrellados
en los viernes viejos del azar.
He visto tantos puentes desde mi ventana,
y cerrado tantas noches en las mañanas,
que los ángeles beben de tu pecho
el rocío de mis labios
y mis ojos, abandonados,
en el cuadro que cuelga de tu cintura,
porque un Salvador
vendrá a dar su última pincelada.
Me llevo el último corazón
del jardín de tus latidos,
las calles dejan sus números en tu nombre
y pagan su deuda con mi caminar.
Escribo tu muerte con las cenizas del Fénix,
dejo mis manos en un templén de acero
donde la abuela vistió sin saber
a este guerrero de su sangre
y las sirenas cantarán el himno de tu tierra
desde las lágrimas del olvido.
Taller Sábados 14.45 hs.
Poeta y equilibrista
FLECHAS DE TU VOLUNTAD
Como fusil que vierte sangre
y no llora ante los pueriles ojos de Dios,
como ambigua partitura de miércoles al sol
edulcorada con el azufre de tu sonrisa,
como año que comienza y se deshace
entre las sábanas rajadas por el tiempo,
como tú y como yo en la diáspora de los encuentros,
en la magnitud lúdica de la carne,
en el silencio de los contornos,
en la profunda pérdida de equilibrio,
en los bríos donde se resulven las voluntades,
allí, virtual y sigilosa, diamantina y periférica,
amaré la soledad de tu piel,
esperaré las flechas de tu voluntad.
Magdalena Salamanca
Taller: Sábados las 17 h.
Evolución dramática II
FLECHAS DE TU VOLUNTAD
Voces magulladas, secretos vigilados,
hechizos orgullosos entre tus piernas.
Los minutos escuchan el trote
matinal de la campana, sitúan
un acento veloz en cada paradigma;
bocados de espera para tus ojos.
Clémence Loonis
Sábado 17h
El oso de Madrid
FLECHAS DE TU VOLUNTAD
Nunca y lo digo bien alto,
para poder escucharlo,
nunca, desnuda de palabras.
Es cierto, hemos tenido días,
donde tocaba ser animales
en plena selva, donde
nos arrancábamos los vestidos
cotidianos de fiesta o de mañana,
y desconocidos besábamos por primera vez
nuestros besos.
Aún así, cuando la vida,
nos exigió o nos pregunto
por nosotros mismos,
tu siempre me pediste
que hablara.
Y es por esa valentía,
de la que por momentos,
no quise saber,
cuando prefería,
las sabanas del silencio
o ahogarme en el paso que no había dado,
que hoy vengo a agradecerte,
tu amor por amar
nuestro futuro.
Hernán Kozak
Taller de los sábados a las 17 h.
Pasión exterior
FLECHAS DE TU VOLUNTAD
Estela vertical
pasto de nubes
poblaciones vecinas
ecos
pistilos estrafalarios
disfrazando el floral desempeño
de un entierro sin dueño
palendulario hueco
de un espejo
peón pistoneando polen
abejorreando el tiempo
pateando balones
de nostalgia
desviando
interminables planes
de peces muertos.
Flechas de tu voluntad
cayendo
y más cayendo
en la maraña de unos besos.
Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h
Dulce en la tarde
OTRA CANCIÓN
En la ventana de los días,
veo cómo se aleja esta pasión,
porque en tu apatía térmica
encuentro otra razón
que me saca de este encierro
y de esta situación.
No se aguantan los sinsabores
y mucho menos la ilusión
de sentirte siempre perdido
a punto de ebullición.
Quiero hacer de mi maleta,
una nueva sensación
para poder descubrir caminando,
aquello que no conoces ni vos.
Si no se le pone palabras,
es muy difícil sostener
aquello que ya es pasado,
en ese pasado que se fue.
Y mañana cuando las luces,
vuelvan a su ubicación,
ya estaré muy lejos,
en busca de otra canción.
Leandro Briscioli
Taller: Sábado 14:45 hs
domingo, 11 de octubre de 2009
REVISTA DE POESÍA
REVISTA DE POESÍA DE LOS TALLERES
GRUPO CERO
COORDINADOS POR CARMEN SALAMANCA
TODOS LOS CUADROS SON DEL PINTOR MOM
El poeta y el oro
El fuelle de tus ojos
espolvorea
sobre la tarde
lentos atardeceres.
Entre el liquido dorado de la mañana
sobre tu cuerpo
y el barro de una silueta oculta
bajo la noche
está la libertad ambicionada.
Pisadas de huestes en los espejos
enhebrando instantes de olvido
en el horizonte de tus labios.
Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h
AÚN EXISTEN LAS ALTURAS
Miniaturas de papel
con el corazón abierto
y el ansia insatisfecha,
rasgadas por la incertidumbre
que desgasta los años
y maldice la temperatura,
cohabitan aterradas en las alturas.
Victoriosas lindes de atrocidad,
desmontan al rival
cuando, casi sin fuerzas,
el cuerpo destila milagro
se descompone en existencia,
y parte, ya sin rumbo,
hacia la sorda fragancia del destino.
Magdalena Salamanca
Taller sábado a las 17 h.
Tango II
NO LO DIRÉ
Los vi enredándose
bajo la atenta mirada de la noche.
Cómplices de sus caricias,
ahuyentaban tempestades salvajes
y caían en cada suspiro
para volver a empezar.
Ella y él,
volcaban sus pieles
a la estela profunda
que gobernaban los impulsos.
Queriendo arrebatar sus curvas,
mordía sus caderas
y aterrizaba en sus manos
en forma de canción.
Venían de lejos y nadie los conocía,
la necesidad térmica del momento
estalló recién a la mañana siguiente
cuando todo era azul y blanco,
en tu mirada.
Leandro Briscioli
Taller: sábado 14:45 hs
NO LO DIRÍA
A un río lo llamaban Carlos,
y tú, que no eres río, ni piedra,
ni fruto, ni árbol,
vienes con voz expatriada,
vienes con una estrella, que flota
en el verde rumor del agua.
Si un alarde vano, del destino,
hiciera que yo pudiera nombrarla,
no lo diría.
Prefiero dejar, al poeta,
la última palabra.
Antonia López
Taller: sábados 14,45h
Deslizándome sobre tu piel
AÚN A RIESGO ....
Aún a riesgo de ser llevado ante un tribunal,
te diré que en este territorio,
los mantos negros no tienen lugar donde cobijarse,
ni están protegidos por un articulado de vírgenes
mirando con deseo a los burócratas.
Así que te reto,
a me digas cuado te olvidaste
siquiera de olvidarme.
Te convoco
a que muestres tus alas de pájaro infiel,
a que no ocultes
tu infinita extrañeza al tocar a un humano.
Te abrazo y te dejo seguir corriente abajo.
Nos veremos en la hoja en blanco.
Hernán Kozak
Taller sábado a las 17 h.
TRAS EL CRISTAL
“Donde no hay justicia es peligroso tener razón”.Quevedo
Arrogantes figuras de la noche
que burbujeando lujuria a las estrellas,
arrastráis poder, carne y sexo
por desatinadas veredas.
Escultores de arabescos palacios,
príncipes de tierras mudas,
violadores del verso
divinizados por una pérfida caricia.
Vosotros, soñadores de un crepúsculo duradero,
indiferentes al amor,
despojados de la lira
posareis diligentes vuestra mano
desde el ventanal de un tren,
despidiendo a ese ensueño que llamáis Osadía.
Ana Velasco
Taller: Sábados 14:45 h.
Fiesta de San Valentín
EROTISMO DE LA PALABRA LABERINTO
Cuatro estrofas mudándose en la pérdida.
Cuatro aproximaciones bajo la tierra de los simulacros.
Han abierto los azufres y el zinc del amanecer.
¡Qué tristeza me persigue!
No sé donde he saltado,
ni en qué mar estoy nadando.
La luz de los destellos se inmiscuye,
revoletea para calar una sonrisa a toda costa,
estrechar una estrella con su obligación de noche.
Marcho con la pluma del desvelo
como cuando se seca una pena irrecuperable.
Paso al final del suburbio y no descubro el final.
Afiebrada voz, no encuentro tu nombre,
he alumbrado mis reflejos,
cantado sobre el zinc con las cucharas necesarias.
Oh, golfos de cambios amontonados.
Perpetúo el canto,
perpetua la garganta con sus metrallas.
Clémence Loonis
Taller sábado a las 17 h.
Camello descansando
TRAS EL CRISTAL
Vertiente acompasada,
desvías el sentido opuesto de la palabra
para romper a gritos
un profundo amanecer.
Te busco entre notas musicales
y, cuando te encuentro,
estallan las neuronas del tiempo
para arrancarle un fragmento
hiriente, filoso y nocturno.
En el cristal,
se refleja tu sonrisa,
esa inquietante posibilidad
de ser otro en varios
y ese temor,
rompe todos los silencios
aturdidos y desesperados.
Hoy no tengo rivales,
entre el amor y la locura,
sólo tus cuerdas
me pueden hacer respirar.
Leandro Briscioli
Taller: sábado 14:45h
AÚN EXISTEN LAS ALTURAS”
Existen las grandes avenidas
con sonoros reclamos
y cercos a lo verde
de la aurora.
Aunque quizás si los ruidos
no estallan en nosotros
y sin estampar sobre la noche
su sombra quedan suspendidos
en el aire sobre un interminable mar
tal vez conseguiríamos oír alguna estrella
navegante de rutas inescrutables
que por alguna torpeza se dejara caer.
Aún existen las alturas de la voz
los quiebros al olvido
y los pasos para atrás del tango.
Aún es posible dibujar en el agua
la huella de tu nombre, el sincopado
rastro de una luz perdiéndose en tus manos.
Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h
La bella durmiente
AUN EXISTEN LAS ALTURAS
En lo inesperado de la respiración
entre las piedras.
Lejos del silencio, muerto de espanto, ante la piel.
Él me contó su historia
de abandono y miseria,
de un accidente brutal entre las garras
de gente que no hablaba el idioma animal.
Ella ganándole unos centímetros a la vida,
inventando el color entre sus manos y su cuerpo,
golpeados por la hoja del tiempo,
me dijo que no quería que a nadie le pasara.
“ Es muy difícil vivir así”.
Esa sencillez de hablar con las palabras,
ese deseo de distanciarse
de fachadas, disimulos, sonrisas fingidas,
lagrimas de teatro,
manifestaciones intentando llegar donde nunca estuvieron,
esa ternura tendida en la cama de la tristeza,
ese no querer que nadie pueda repetir tanto dolor,
me hizo ver que ella,
mientras decidía quedarse o buscar en ningún lugar ,
caminaba por las alturas mas altas
de la humanidad.
Hernán Kozak
TRAS EL CRISTAL
“Donde no hay justicia es peligroso tener razón”.Quevedo
Arrogantes figuras de la noche
que burbujeando lujuria a las estrellas,
arrastráis poder, carne y sexo
por desatinadas veredas.
Escultores de arabescos palacios,
príncipes de tierras mudas,
violadores del verso
divinizados por una pérfida caricia.
Vosotros, soñadores de un crepúsculo duradero,
indiferentes al amor,
despojados de la lira
posareis diligentes vuestra mano
desde el ventanal de un tren,
despidiendo a ese ensueño que llamáis Osadía.
Ana Velasco
Taller: Sábados 14:45 h.
sábado, 3 de octubre de 2009
REVISTA DE POESÍA
COORDINADOS POR CARMEN SALAMANCA
TODOS LOS CUADROS SON DEL PINTOR MOM
(Miguel Oscar Menassa)
Los siglos venideros
NINGUN ANIMAL POSIBLE
Descender de lo más alto
o caer estrepitosamente al vacío,
hacen que lo tenga que pensar
todo de nuevo.
Volver a buscarte,
asesino agudo,
me mortifica y, a su vez,
me impulsa a buscar
lo desconocido
y, por esa razón,
acepto el reto
de lo inevitable.
Ningún animal posible
derrumbará las cruces
que atormentan mi vida.
Ninguno antes que yo.
Leandro Briscioli
Taller Sábado 14:45 hs
PUEDE SER TU VERDUGO
Pende, del tiempo, el último segundo
que atestigua que has vivido.
Pende, de la noche invicta, el silencio,
en el filo de un sueño sin reflejo.
El tiempo conoce bien su destino.
Condenado a desprenderse de ti,
sabe que, cualquier día,
puede ser tu verdugo.
Antonia López
Taller: sábados 14,45h
DE ACUERDO
De acuerdo,
suelto la esfinge donde colgabas los versos,
donde se adiestra el vuelo del recuerdo
como si el amor
hubiese ganado terreno a la locura.
Pero no, no estoy esperando
en una palabra inamovible,
no cuento los retrasos
ni las manchas de sorpresas
que fueron a parar a tus ojos.
Estoy aquí sirviéndote un andén, de partida libre,
de rosas de noche para encaminar mañana,
de escalofríos completos queriendo ser últimos.
Estoy aquí como quien adelanta la hora
para esconder la cáscara de los relámpagos.
Aquí, sin nombre para la piel,
aprendiendo tu sonido,
como si aún existieses.
Clémence Loonis
Taller de los sábados a las 17 h.
¿POR QUÉ?
Porque te amo con todos los nombres que me dio la vida,
porque es tu piel la que conversa con mis manos
y desea el vuelo entre los soles,
que dejan sus cenizas en el pentagrama de mis noches,
porque sólo tú eres capaz de arrancarle una lágrima
a mis labios, con tu canto,
porque mis ojos se quedan sin respiración
cuando suenan nuestros cuerpos en el agua,
porque juntos disparamos balas de sangre
contra los fantasmas de la mentira, de la soberbia...
Dios no existe,
pero existió una vez para ponerle voz a tu garganta,
y, por verdadero, durará para siempre,
somos inmortales,
porque bebimos de las aguas del Aleph,
dormimos sordos ante el ruido y la furia de Faulkner
y volamos sobre Macondo para hacer, de su aldea,
un lugar en nuestro escapar cotidiano.
Justamente hoy hace un año que te vi cruzando luces
y me dijiste, inocente, que leías a Rimbaud por las noches
y ahí fue donde tu piel se hizo arena
para ser tormenta en el desierto de mi alma.
Herré tus pies mientras cabalgabas en mi vientre,
potra de crin salvaje,
ya no habrá más aburrimiento después de hacer el amor,
izamos la bandera del goce en medio del tornado
y fue el viento el que se rindió.
Adrián Castaño
Taller de los Sábados 14.45 hs.