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domingo, 26 de abril de 2009

ARTISTAS DEL VÉRTIGO. Sábado 25 de abril de 2009. CUADROS MOM.

ARTISTAS DEL VÉRTIGO. Sábado 25 de abril de 2009. POEMAS.

- ARTISTAS DEL VÉRTIGO-
SÁBADO 25 DE ABRIL DE 2009

REVISTA DE POESÍA
DE LOS TALLERES GRUPO CERO
COORDINADOS POR CARMEN SALAMANCA

EN SERIO

La verdad sólo es aquello que se construye. Dura poco
Miguel Oscar Menassa (Aforismo 845)


Nadie le tomaba en serio,
acostumbraba a reírse de cualquier frase
que tropezaba entre sus labios,
jugaba a la ironía
con sílabas obtusas
irritando bombines alados.
Desdeñaba los fonemas con botas,
porque sólo admitían un sí descalabrado.
Su jocoso epitafio declaraba:
¡la margarita tiene rostros
que los dogmas ignoran!

Ana Velasco
Taller: Sábado 14h 45
*****
LA ENSEÑANZA

Como una dama que se esconde
entre adornos que ventisquean
por el soplido de los hombres,
así te mueves, de un lado para otro,
naciendo y muerdo en cada viento de primavera,
en los rostros confusos de la adolescencia.

Después, una vez que el tesón,
derramado entre el zurcido relámpago,
enaltezca la mirada, algún parricida,
ostentará tu reclamo y la miel,
diluida en sangre, avanzará y
terminará cayendo al mar.

Date prisa, el fin se otea en el horizonte,
las plantas siguen conversando
y los dioses han dejado su reinado,
ahora la vida surge en tus palabras,
y nadie podrá detenerlas;
la enseñanza ha comenzado.


Magdalena Salamanca
Taller: Sábados 17.00 h.
*****
HECHO A MANO

Invisibles manos hilanderas
tejen la trama de una vida
bordada en tinta china.
Ruedan por la calle sus diarios,
anunciando que los días
se escriben sin propósito.

Unos los miran, sin detenerse,
otros los pisan, sin demora.
Hojas que acumulan de día
horas robadas a la noche.
Fusibles hilos de luz nocturna
se apagan al borde de una vida.

Antonia López
Taller: Sábados 14,45h
*****
LA ENSEÑANZA

No es mío el aire que escapa a tus ojos,
no es mío el ala que te toca y se va,
ni la huida de ese corazón mínimo
por más atleta que sea mi amor.

Pero son mías las muertes que desoyen las despedidas,
mías las caídas tendidas a tu frontera
cuando el valle enjuaga la pena
y se hace furia con sus globos de ejercito.

¿Pero quién soy yo?
Si la piel es una tierra pequeña.
¿Quién?
Si nazco y muero en ese cartílago,
y tu nombre no me puede amar.

Me he vestido con tu cielo
para codearme con la ilusión.
He perdido de perfil
la alta verdad que se erguía.

Ahora navego sobre hojas, labios,
secretas pasiones de la mano
que conocen de las venas, toda su sangre.


Clémence Loonis
Taller - Sábado 17h
*****
SOBRENADAR EN EL TIEMPO

Entre el roce de mi piel
y la caoba silenciosa,
encuentro hojas
mirándome, atónitas,
desde el cristal
de voces interminables,
que atraviesan mi cuerpo.

He visto
el don de nombrar
flores silenciosas
en los íntimos
campos de Castilla.
Perpetuos,
estériles desencuentros,
para entregar
en leyendas y mutaciones
de la luna, que no cicatriza
en presencia
de un poema entero,
en mitad de un pueblo,
historias
del campo y mi barrio.

Las fronteras del sur
se convierten, entonces,
en vocales
más veloces
que consonantes,
esbeltas y ligeras,
cuando engendro
cosmogonías cotidianas.

Orígenes secretos
fuera de mi destino,
aplacan vientos en laberintos
y el ansia
de generaciones de hermandades,
que arrastran por calles de España
la buena voluntad
de dar sombra,
a misterios
de muertes inalcanzables
y el azar indistinto.

Enlace numérico de palabras,
me sumergen
en crepúsculos del día,
siglos sin tiempo,
oscuros canjes.

Por todo esto, quiero decirte:
tal vez hubo error en la grafía
o en la articulación
del sacro nombre,
porque a pesar
de altas invocaciones,
es necesaria la poesía
para que la efigie
que hace tu hombre,
aprenda a hablar.


Jaime Icho Kozak
Taller del sabado 13 hs.
*****
LA ENSEÑANZA

Él abre la boca,
con la extensión de dos nubes,
con forma de trasatlántico al amanecer,
donde en sus terrazas desayunan los marqueses.

Ella introduce su mano,
seca de nostalgias,
como una espada infalible,
hasta llegar su rodilla derecha.

Ambos sienten un cosquilleo,
en la espalda, en la hoja,
en la fiebre, en la siguiente mirada.

Y así una y otra vez,
hasta que las llamas
apagan el viento
y otra palabra pone en duda la distancia.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00
*****
LA ENSEÑANZA

Hablando llegó la muerte,
parecía una mujer con sus cabellos dorados
y su blanca y tersa piel.

No soy mujer que soy muerte
me dijo casi en susurro.

Que eres muerte lo sabía,
engañosa y hechicera.
Me dijeron que vendrías
y no me abandonarías
mientras cuide con esmero
los colores de la vida.

Cerca, muy cerca estaré
si me miras no me ves
si me ves tiembla y suspira
está llegando tu hora de despedida.

Ahora que viniste sé
que la muerte no es la vida
vete tranquila y no vuelvas
hasta mi muerte segura
que tranquila viviré de saberte tan cercana
y tan lejos a la vez.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h
*****
HECHO A MANO
Con lágrimas de arena
fui construyendo las copas
para beber el néctar del futuro,
en medio del desierto
las voces de la piel,
escriben sobre aquellas noches.

Mis manos siguen aplaudiendo igual,
pero empapadas por la lluvia de tus piernas,
sobre tus párpados
cielo e infierno se abrazaban,
y yo ya no reconozco mi sombra en la pared.

Brotan entre las sábanas
las violetas del verano,
y tu voz florida,
como la calle de mi alma
que cruza la corriente,
para devolverte, mi princesa.

Sueño empíreo,
que deshaces el mundo en siete versos
y manchas de sangre mi reloj clandestino,
me verás dormir sobre la hierba,
lunador hasta el final.

Adrián Castaño
Taller de los sábados a las 14:45 hs.
*****
HECHO A MANO

Buscando en lo profundo del sistema,
arranqué decires violentos
y cáusticas emociones,
para volver a encontrarme
con algún hombres que viva en mí.

Miro de reojo una estatua del pasado
que está ligada a la quietud enorme
donde me fue imposible explotar.

Desconozco los sentidos fragmentados
que la vida acaricia
entre vanas tormentas del amor,
calculando lo imposible.

Estalla la curva dramática
que envuelve los acordes
de mi canto.

Hecho a mano
y con mucha intención,
hoy te canto esta canción
para curar las heridas.


Leandro Briscioli
Taller Sábados 14:45 hs
*****
LA ENSEÑANZA

Desatará tus manos y tu cuerpo
de sus ejes y sus hierros nucleares.
Recorrerá tu piel con una sacudida,
escribiendo en ella una nueva anatomía.
Circulando está su letra, como una savia,
por tus venas y tus huesos escondida.
Toca su campana el aire en tu cerebro.
Toca tu temblor de mundos nuevos.
Desgarrando está su herida
sombras, yerros, peces muertos.


Ruy Henríquez
Taller sábados 17,00 h.
*****
CADÁVER EXQUISITO

Guiando el sólido espejismo de la vida
los arrecifes, sin golpearme, me abrieron las manos
por si tus ojos fuesen a cruzar el horizonte.

Crece y canta sin color en las manos
tropieza el aire y te dobla de nuevo
son viejas, como arruinadas almas que se descomponen
como un látigo dolorido temblando en la oscuridad
enumerando los silencios
y, al final, siempre se llega.

Taller: Sábados 17:00 h

domingo, 19 de abril de 2009

ARTISTAS DEL VÉRTIGO. Sábado 18 de abril de 2009. Cuadros MOM.

ARTISTAS DEL VÉRTIGO. Sábado 18 de abril de 2009. POEMAS.

- ARTISTAS DEL VÉRTIGO-
SÁBADO 18 DE ABRIL DE 2009
REVISTA DE POESÍA
DE LOS TALLERES GRUPO CERO
COORDINADOS POR CARMEN SALAMANCA

LA ESTRUCTURA GENERAL

Una dura vegetación
aturde, con desgano,
acordes de bandoneón
o destinos
de cornetas de papel
en carnaval,
mientras planifico
el entierro de la sardina.

¿Será porque el infierno es vacío?
A causa de mi empeño
en jugar barajas futuras,
abrumado
en la aurora y el poniente,
rescato, con armas infalibles,
el mar que nos sostiene.

Como insistencia del destino,
busco libros de magia oculta
donde los silencios
me señalan
la estructura general.

Alfil desparejo
del borroso telescopio.

Pieza gris de anticuario,
permitiendo rentabilizar
grabados
de diccionarios oficiales,
de academias
en suburbios
de la poesía.

Empeño
en el que otorgo,
a cada cosa,
su preciso
y no sabido nombre.


Fatiga de mis espejos
usurpando un alma
detenida en palabras,
el rumbo minucioso
de la muerte.

Y, al cerrar por un instante los ojos,
limpio mi memoria
con la excepción
de algunos versos,
nuevos,
como boca no besada.

Labios memorables,
semejantes a nosotros,
atraviesan
lagunas de circunferencias
y un amoroso afán
de blanca y altiva,
incalculable
quietud.


Jaime Icho Kozak
Taller de los Sábados 13hs.





ME ENTREGO


Perpetua levedad de fuego
que cae ante la efímera
mirada de un amor
sin lujos ni detalles,
impregna de colores
todos los vicios del pasado.

Hastío de roncas tempestades
donde el sufragio del sur,
vuelca todos sus instintos
y desaparece sin respetar el tiempo.

Aguardo sigiloso
la llegada de una nueva canción,
me atormentan las inquietudes
que vuelven del pasado
y me gritan desesperadamente
que sólo tengo que ir a buscarlo.

No veo el color azul de la tormenta,
entrego mi ser a un ritmo universal frenético
y me entrego por completo al poema.


Leandro Brisciloli
Taller Sábado: 14:45 hs




NIEGAS EL SUEÑO

Niegas el sueño y
la envergadura de la ceniza
abre las comas que fluyen
sobre los párpados.

No alcanzan a verte,
tropiezan en derredor de una piedra
calculan el miedo a destajo,
cuenta atrás que no te toca.

Has derribado los señuelos
que rodaban más allá de mi mirada.
Ya no veo tu deseo resolver los enigmas,
pierdo la infancia en esta botella,
zambullo el nombre que te lleva.

Mujer definitiva, en estas manos,
los cuerpos se despiertan atados a títulos,
a las ausencias empolvadas en acero.

¿Qué geometría ha sepultado los meses?
¿Qué dinero no fue comprado por el amor?


Clémence Loonis
Taller: Sábado 17h


A LA DERIVA


A la deriva
aterrizo sobre la planicie de los años,
amenazada por el sigiloso autismo
de un enigmático embargo,
asalto sin respuestas,
a los cuentos de adas, al final feliz.

Me conmueve la tenacidad del hombre,
el significado de su torpe balanceo,
la argucia prohibida
de la que nada sabe
pero insiste en compartir,
cuando decreta su razón.

En enfrentada soledad
con los colores del desierto,
retomo el cuaderno de Bitácora,
y alcanzo con la voz
las palabras que, a la deriva,
flotan por el espacio.


Magdalena Salamanca
Taller Sábados a las 17 h.





EN SERIO


Nombré las noches con tu ausencia,
los huesos de la muerte se clavaron en el sol,
depositando las cenizas en la urna de tu vientre
y dejando en mi garganta, el amianto de tu voz.


Dicen que andan tus labios inclinados
a merced de la música,
y yo golpeo las palabras contra la pared,
porque mi corazón,
está poblado con los rostros del fuego azul.


Levantamos columnas de sexo
agujereando las estrellas,
le dimos de beber a nuestros hijos tinta china y mar,
construimos un puente al pasado del mañana
con letras hilvanadas en oro.


Vamos en punto muerto hasta el final del poema,
hasta el final del acento,
hasta el final,
donde muera el punto y volvamos a escribir.


Adrián Castaño
Taller: Sábado 14.45 hs




NIEGAS EL SUEÑO


Detrás de la deriva de los ojos sin dueño
está mi corazón dando vueltas al mundo.

Sueña que sueño y cuando despierto
los parpados figuran harapos desteñidos
de alguna fiesta antigua donde los caballeros
con sombreros y espadas bebíanse doncellas
y luego peleaban.

Cerradas las paredes de aquellas callejuelas
donde un ciego dormía y un joven le velaba
abro los ojos niños y despierto asombrado
de escuchar por la radio: un hombre asesinado.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h



NIEGAS EL SUEÑO

Esta es la historia de un hombre sin sombrero,
de tres o cuatro pulgadas de escaparate,
de frases como andamios en la vertical del cuello.

Muy, porque ya se lo dijeron cuando nació,
casi, porque seguía viendo el cielo después de la catástrofe.

En su ciudad todos tenían varios sombreros,
unos los vestían el mismo día a la misma hora,
otros nunca le arrancaron el plástico de fabrica,
muchos no dejaban que nadie los tocara.

De primavera, de asesinato, de cóctel,
de viento, de furia, de beso, de juegos de azar.

Ya lo decía el anciano ciego,
el decapitado no es un hombre de excesos.


Hernán Kozak

Taller Sábados a las 17 h.



EN SERIO


El grupo va en serio,
cumpliendo la ley
en un vaivén de imprevisiones.
Un mundo más ancho
se abre ante sus ojos,
y defiende, sin tregua,
su derecho de descubridor.
Travesía por lugares nobles,
de altas bóvedas y grises muros,
por lugares exóticos,
de cálidos blanco y azul.
La belleza, sin tamaño,
ignora el orden diminuto,
aunque tú y yo
no nos hayamos visto.

Antonia López
Taller: sábados 14,45

domingo, 5 de abril de 2009

ARTISTAS DEL VÉRTGIO Sábado 4 de abril de 2009

Miguel Oscar Menassa
"Mirando el título"

EL PROBLEMA DE VOLAR

Andaban tus pies sin la herradura
torturada de tus pasos,
buscando nortes y sures extraviados.

Buscaban algo con qué volar,
algo con qué sentirse cobijados
bajo un ala mayor
que les diera su amparo.

Fluían emblemáticos ocasos
en tu recién estrenado planeador.
El tulipán abierto de tus labios
sonreía enamorado en el punto equinoccial
de tus ámbitos humanos.
Eléctricos se alzaban en tus ojos
horizontes noctívagos,
destellos de galaxias encendidas
por la furia desmedida de los astros.

Tenías en tus manos
todos los destinos del viento.

Incubando se hallaban pájaros en tu vuelo,
como un águila nupcial en primavera.

Torpes, tus órganos, pesaban
con su sangre y con su hueso,
con su hambre a destiempo.

Tuviste que aprender,
en pleno vuelo,
que el cuerpo es sólo un nombre
para llamar al tiempo.

Ruy Henríquez
Taller sábados 17,00 h.
Miguel Oscar Menassa
"Lambada"
EL PROBLEMA DE VOLAR

No sé si eres mi brazo,
la lluvia que se retrasa
o los colores aislados
por la mirada.
Has trepado en mi insistencia
volando en derredor del azúcar degollado.

Ahora, te llamaré luz,
agua, torbellino o invisible deletrear
donde ni miras, ni se te ve,
ni cuando la catástrofe cruza la sangre
y deja su música correr en el musgo partido.

El problema de volar
no es ningún problema,
es la pluma dos veces raíz,
la sempiterna materia de tus ojos
que galopa como la inmensidad
en el suburbio de la palabra.

Toma de su libertad un endecasílabo;
cada herida de la serenidad es un verso,
cada polvo unos labios a punto.

Sobre la mesa, otra mesa.
Repartida en el goteo del silencio,
una fragancia cotidiana;
tu caricia seducida, vertiginosa,
dos vasos y el latido:
la piel de mi retina gira la felicidad hacia ti.

Clémence Loonis
Taller: Sábado 17h
Miguel Oscar Menassa
"Voces de fondo"
EL PROBLEMA DE VOLAR

Aplástame con tu peso de alondra,
no dejes que respire la llama
que con este disfraz de juez,
condena el ruido del corazón latiendo.

No enciendas las alarmas pero corre,
corre hacia el futuro montado en las mayúsculas,
deja que tu voz se coloree de amianto
y brille enfurecida por el espanto.

Corre, corre, hasta que tu mirada,
alcance sin volver la vista,
los pasos que cayeron de tus pies
y que ahora te persiguen desde el olvido.

No ahogues mi locura
no dejes que se escape,
ella sabe de los encuentros,
ella, es toda para mí.

Magdalena Salamanca
Taller: Sábados 17 hs.
Miguel Oscar Menassa
"La alfombra mágica"
EL PROBLEMA DE VOLAR

Tras batir las alas del corazón
yazgo partida y desierta.
Probé a volar con tus alas
y no supe removerlas.

Algunas sombras crujieron
al compás del movimiento
y la sangre recorría, ávida,
todo mi cuerpo.

Es un problema resuelto
volar con mano enlazada
a los faroles del tiempo.

Mas si quieres fracasar
y hacer un problema de esto
no tienes más que caer
y decir que no había viento.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h
Miguel Oscar Menassa
"Ella y sus pensamientos"
TUS PIERNAS AL VIENTO

¿Quién no se ha demorado
en tus piernas al viento?
Mientras tanto,
la inevitable realidad
sienta el tiempo orillero
en su regazo,
engarza
lentas piezas
y el cóncavo
cristal de su universo.

Los ciclos se distraen
y, a punto de caer,
se arremolinan
en mi voz,
cuyo anfiteatro
es un juego mínimo.
Ébano inverso
de un céfiro encarnizado,
donde mi trama comienza.

Así lo pienso,
más que sumas inconcebibles,
rostros vislumbrados
en el rendido amor,
evocando jazmines,
desgranando y complaciendo
vagas memorias.
Simulacros de dioses menores.

Dibujo en la tarde,
atónitas almas de réprobos,
anulando
olvidos numéricos.
Nazco en palabras,
prodigando libros infinitos,
bibliotecas de sueños arduos,
como manuscritos
de páginas arbitrarias,
mezclando sonetos
con versos libres.
Prosas que riman
con sonidos cotidianos:
crisis de taquifagia,
paros envasados,
huelgas gastronómicas.

Protestas irrecordables
en ciudades lejanas,
desconocidas
entre mares y desiertos.

Ruinosas grietas,
laberintos,
sin ventanas ni divisas.

Muros caídos,
largamente desviados
en generaciones futuras,
anhelantes
de un planeta acústico.

Tus piernas al viento:
sonidos de un oleaje
que se desvanece
en elegías,
y cantos del poniente
entre los pliegues
de la tierra.

Jaime Icho Kozak
Taller de los Sábados 13hs.
Miguel Oscar Menassa
"Reflejo de un suspiro"
EL PROBLEMA DE VOLAR

El problema de volar
es no querer volar,
ser una roca amordazada por la costumbre,
cantarle al amor como si fuera una fecha
incendiada en el calendario.

El problema de volar,
es no querer separar los pies
de las manos.
Tener de ojos un vestido
de plumas pegajoso y negro.

No me busques en las esquinas
pues no hay esquinas,
ni estaré allí,
con los brazos abiertos
para verte morir.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00