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domingo, 30 de enero de 2011

REVISTA DEL 29 DE ENERO DE 2011




POETA POBRE

De hoja en blanco quebrada,
al subir por tus brazos, sollozando
los imposibles fuera de la frontera.

Con versos ya conocidos
por tus pupilas, que son como
garras de pájaros negros,
que te dictan el silencio innecesario.

Caminando por lugares conocidos,
con visitantes sin cintura en la solapa.

De sueños milimétricos,
donde la palabra se cansa de ser ella misma,
y se viste con un reloj al que todos esperan.

Rima encadenada, en la que tu nombre,
es quien decide.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00




El Poeta Pobre

El poeta pobre con sus manos,
con su sola destreza, sus vanas,
enérgicas, bocanadas de tiempo
abriendo las branquias del mundo.
El poeta, pobre, con sus garras de marfil
royendo sueños,
con sus pobres amores, todo verdadera alegría, interminable
dulzura de cosas humanas, todas
cosas sin valor apenas, aunque
sin ellas,
¿qué vale algo?

Kepa Ríos







EL POETA POBRE

Continente de un rótulo
un frontón destila átomos acrílicos,
envolviendo la firma de aquél
a quien robaron los versos una noche.
Perdió su capital, no por juglar, sino por amnesia,
olvidó su nombre en un fatuo corazón
y cedió sus pupilas al vacío,
dejándose su piel asida en un crepúsculo.

Ana Velasco
Taller: Sábados 15h





EL POETA POBRE

Pobre poeta,
ha perdido su muchedumbre.

Los destellos se apagaron
en la mandíbula del tiempo.
Abandono el ángulo,
repliego la miseria
y cerró el libro
donde se zambullían las linternas.

Clémence Loonis
Sábado 17h






EL POETA POBRE

“La gente, por lo general, se mata sola, sin ayuda de nadie”
De la Película “Mi única Familia”

Con un calibre 32
le volaste los sesos al amor,
te dimos 32 oportunidades,
pero tu inteligencia
estaba borracha de cintura para abajo.

Movía la boca siempre para un mismo lado,
como lo hacen los mentirosos del truco
sin su ancho de espadas.

Su risa desafinada entraba de lupanar en lupanar
rodeada de negras voces que adulaban su apariencia.

Tanta maldad succionando letra a letra
el cuerpo del amor,
se rompe y esclaviza la pobreza de su llanto.

¡Cómo se divertían, mientras
Lamías, del dolor, su próximo viaje!

Hoy, poeta, te daremos una lección:
El áspid jamás se ahoga con su veneno,
estás condenado a tus palabras.

Adrián Castaño.
Sábado 15.00 hs.





EL PROBLEMA DE LA RAZA

Hablar de raza
evoca aniquilación,
como si destruir
formara parte
de veloces espirales,
manadas depredadoras
respirando desiertos,
rápidos giros de cielo.

Abismos
donde yacen murmullos
retorciendo sueños.

Ritos privados
clavando el pan profundo
barbas destrozadas en pigmentos,
semillas, desafíos al aire.

Vueltas
de confabuladas masas,
alborotados perfumes,
rugosos cadáveres
junto a sucios cobertizos
de aduanas perdidas.

Quizá, se precipiten espinazos
atravesando olas
en golpes secos,
de lejos, cayendo
como picos furiosos
de pájaros trasnochados,
cerradas balas extraviadas.

El canto no cabe
en géneros y alegorías,
aunque cruja y desvencije
desterradas huellas,
préteritas agonías.

¿Quién asesina historias?

Aquél que busca
la métrica del diccionario
en pergaminos proféticos,
el iluminado calígrafo
que salta el caracol del mundo
en niveles ciegos
y olvida la mirada vegetal,
silenciosa marea.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs.


domingo, 23 de enero de 2011

REVISTA DEL SÁBADO 22 DE ENERO DE 2011





AL REVÉS

Abro las puertas con los latidos que mañana
volveré a reconocer como propios
y en esa pequeña acción carnal del holocausto,
estallo en tu mirada para desaparecer,
partiendo desde la base de ningún lugar.

Siento que el pasado fue comiéndose
el animal que habita en ti
hasta descuartizarlo por una estúpida
embriaguez solitaria.

No lo sé,
cuando reíamos y teníamos a disposición
otros colores, otras formas en el amor,
ese cultivo imperante
germinaba palabras, estrofas y llantos.

Leandro Briscioli






LOS SOBREVIVIENTES

Aunque murmullos perdidos,
como agua entre piernas,
insisten en mi redoblada imagen,
entre el espejo y yo,
hay un abandono en suspenso.

Un enamoramiento
hasta la penúltima esperanza.

Segura residencia en lugar abierto,
frases desgarradas,
donde nadie es visible en la tierra.

Sobre arados desplazándose,
los sobrevivientes
jalean gargantas oscuras,
catecismos lunares en la mirada.

Así, mueren formas
y nadie escucha
la posición de tu máscara
atravesando
pájaros negros
junto al mar de brillantes acertijos.

Hombre de rostro claro,
vengo de infinitos asombros fantasmales.

Cuando era un anciano,
las flores renacían en mis manos
y en la alegría trasatlántica,
volvía a palpitar
un corazón,
hace siglos.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs.




BUSCADLOS

Escondida tras su sonido,
quedo la orden bailando entre cenizas.

El primero de los que no pudo llegar,
quiso encontrar lo que él creía igual,
bajo los cánticos exterminados
y las sombras del faro caído de dueño.

El que más ímpetu había puesto en el mandato,
sucumbió a las caricias de las palabras,
que ordenadas alfabéticamente,
señalaban su tumba.

Ferreiro, sin saber aún lo que sucedía,
siguió escribiendo las coordenadas del mapa,
sobre las montañas que sus ojos verían.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00







BUSCADLO

Buscadlo entre las virutas,
allí se esconde la llama
de los que murieron por amor.

Fue un hombre sabio.
Papiro o verdugo de tinta fácil
multiplicado por mil,
permanece a oscuras,
escondido en el bolsillo.

Ha guardado bajo los pies un mundo.
En esa dirección, camina cual guerrero,
como si buscara refugio de sal,
hielo y miel para morir en libertad.

Buscadlo, buscadlo, él os encontrará.

Magdalena Salamanca






¡BUSCADLOS!


Fueron extendiéndose más allá del ritual
más allá de la presencia del muerto
que llora el hombre de su pupila.

Han caído en el relieve de la pena
amontonados y enfrascando cruces
meditando una melancolía cristalina.

Desde los puertos, en la hora del rubí
escaparon a la alegría vociferando
una calma rancia, talvez una vigilia.

Caminaron desde el movimiento
como una suela que busca la derrota.
“¡Normal!” gritó la boca.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h





BUSCADLOS

Con ellos, la vida
se puebla de historias.
Como aves migratorias,
a veces, mudan de cielo,
mas no de corazón.
Jamás ninguna tierra
podrá sepultarlos.
Buscadlos,
se hacen llamar poetas.

Antonia López




¡BUSCADLOS!

¿Dónde se perdieron:
el fuego de un amante apasionado,
el brillo en los ojos de un infante huérfano,
el carmín de unos labios no entregados,
el orgullo de un padre secuestrado de dolor?
¿Dónde se perdieron:
los pasos de esa playa estrenada al alba,
la bravura del soldado defendiendo quimeras,
el silbido de unas palabras no pronunciadas….?
¿Dónde se perdieron?
¡Buscadlos!

Ana Velasco
Taller: Sábados 15h








BUSCADLOS

Una protesta es una protesta
y el amor circula entre nosotros.

Un pan bajo el brazo
es agua si no va acompañado
de tus labios.

Después de la protesta
descansar sobre una estatua
o en los soportales de una iglesia
para que el sol no queme
lo que queda del día.

La soledad no viene a acompañarte
las tardes de los desiertos amarillos
frente al mar, solo algún barco
viene para llevarte lejos
tan lejos como el horizonte que ves.

Te digo una palabra y no me escuchas
bajo la escalera por si estuviese demasiado alto
y tus ojos siguen llegando y no paran de llegar
como si fuese imposible hacerlos modificar
de sus cuencas, como si temiesen encontrarse con el infierno.

Me pongo a tu costado y giras la cabeza
siguiendo el movimiento de los astros
y tu oído queda a la altura de mi corazón
y escuchas por primera vez un sonido humano.

Me miras y sonríes,
sonríes tristemente pero esta vez no dejas de mirarme
y de intentar una y otra vez decir lo que escuchaste.

Te sientas sobre mis pestañas y dejas que tus pies
se extiendan sobre la arena. Mueves el agua con tus manos
mientras emites gritos de admiración.

Frente a mí, pruebas una vez más un nuevo fracaso.

Caminando por la playa un hombre te pregunta por tu costado izquierdo
y tú le dices, agitando los brazos, como si saludases un barco:
Llegó, por fin, llegó.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h



domingo, 16 de enero de 2011

REVISTA SÁBADO 15 DE ENERO DE 2011





MÁS ALLÁ

Sigo el semblante de la noche
sin preguntar.
Todo tiembla en mí.

Una nueva letra
canta, a la luna,
una canción de amor.

Rozo la estela que deja la voz al pasar
y despierto, alborotada,
feliz entre tus brazos.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h






PALABRAS HUECAS

Dejaste caer tus promesas en un cuenco del tiempo.
Hoy, transformé en pajaritas de seda
esas palabras huecas que no alcanzarán el ancho mar.
¡Frenesí, no te espero!
Tardaste tanto en decidirte
que el ginkgo perdió sus hojas
y estrena nuevos brotes sobre el cabello
de un cálido equinoccio.

Ana Velasco
Taller: Sábados 15h






ME IRÉ LEJOS

Para no oír el estallido
de mi último silencio.
Para no sentir en mi piel
tu manto frío de ceniza,
me iré lejos, de ti, de mí,
donde arena, sol y viento
velen este sueño azul.

Antonia López
Taller: sábados, 15:00hs






El vértigo de los sueños

El fuego adora los negros mares
y el llanto de las sirenas
condena el paraíso de tus ojos,
como bandera del deseo.

Mirábamos en varias direcciones
como un cíclope desertor,
y toneladas de tu pelo
se enredaban en mi voz.

Tu lengua baldía
suplicaba a mi garganta por su muerte
y con el silencio de la piedra
tallamos las ultimas líneas,
donde escribimos, nota a nota,
los eslabones que esta cadena.

Adrián Castaño
Sábado 15.00 hs





MÁS ALLÁ


Más allá prospera la esperanza
y el síntoma cordial de la cordura.
La esfinge solitaria resplandece
enarbolando entre sus garras la pregunta:
¿Por quién desgranan las nubes sus azules?
Un pájaro de sombras recorre los espectros
y arranca de los árboles su figura.
Es un ciempiés recorriendo con su vientre
las llanuras, deletreando cabizbajo
cada grano de polvo, cada piedra,
cada mortal abismo desafiando su escritura.

Ruy Henríquez
Taller sábados 17,00 h




MÁS ALLÁ


Más allá del sueño, otro sueño.
Más de esta alcoba, otra alcoba.
Más allá de mí,
a lo largo de estas páginas escritas
una aurora, un muelle
dibuja partidas intactas.

Sostienen la llaga blanca
cuando el sentido es una cascada inmortal,
ausente, pies resbaladizos
en mis sufrimientos de bronce.

Puentes para atardecer en una jauría
lacerada por la blancura.

Clémence Loonis
Taller sábado 17h








CUANDO CUMPLIAS LOS DIECIOCHO VERSOS

Cuando cumplías los dieciocho versos,
te regalaban un reloj de pared,
cuyas agujas eran las dos primeras patas del elefante,
sangrando sobre tu cabeza.

Según decían,
era como un espejo de una línea,
que podía doblar cualquier palabra,
aunque no hubieras vivido en ella.

Cuando te veían desdibujado,
acertado en la ceguera,
construyendo precipicios en la llanura,
te ofrecían la alfombra roja,
que era como un puente de un extremo,
que podías tener como látigo o camino.

De ti dependía,
vinagre y rosas grises,
azúcar y metal en los acentos,
mármol y costumbres de mimbre.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00




TRABAJAN TODOS MIS MALES

Sin tiempo
trabajan todos mis males,
reflejados en grandes poblaciones,
semidormidas
en territorios
de la madrugada que se parte.

Con tales avatares,
¿acaso la pluma que tomo
y el papel en que escribo
son misterios menores de mi subsistencia?

Escucho onírica luz excesiva,
traslúcida a mis huesos
en cada oleada
de verbos y perfumes.

Linaje de humores altivos,
consumen
al alienación del juego.

Soy del tamaño que veo:
arrojo la mirada
lejos de los nueve círculos del cielo.

Cuando no pienso en nada,
entre ella y yo,
crepitan abanicos
con la pereza inmediata
de gaviotas a la deriva
donde crece la comedia.

Sacio mis esquinas,
arrastro dialectos de la iniciación
y disuelvo su tácita armonía.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13hs.





MÁS ALLÁ 2

Necesitaba un par,
una caricia de piel
tendida en la pradera.

Estaba lejos
acuartelada en la niebla,
en la pálida y robusta niebla.

¿Para qué volver?
Sabía que el más allá era la trampa.

Sed de aire y fuego,
lápidas de infantiles versos
coronaban la ciudad.

Misterio y deuda de sangre,
atrás, adelante,
sabia de luz
tenebrosa simiente para el hambre.

Magdalena Salamanca