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lunes, 28 de febrero de 2011

REVISTA DEL SÁBADO 26 DE FEBRERO DE 2011


ASÍ ES LA VIDA

Adaptable,
como una novela,
a múltiples versiones,
la vida es lo que se dice
de ella, pero ella
no se contradice.

Antonia López
Taller: sábado 16 hs





TODO ESTO DESAPARECE

El fruto no cayó del árbol
como se pudo pensar
en un primer momento.
Las ramas en flor detentaban,
corpulentas y avaras,
los magníficos tesoros del verano,
como trofeos de un augusto combate
entre el sol olímpico y dorado
y las ásperas sombras de la tierra.
Tuve que trepar, desgarrar mi ropa,
teñir de verde aquella camisa blanca
con que me gustaba saludar las tardes,
con una copa de vino tentando
los intactos renglones de la carne.
No estaba aún destilada la miel
para los ávidos labios,
y a la piel le sobraba la rudeza de su tacto.
Tuvo que caer sobre el círculo dorado,
el negro y velludo párpado
envolviendo con su noche nutricia,
con su láctea oscuridad estrellada,
su delicado y perfumado vientre,
los néctares que un lejano dios
había preparado.
Anticipaba con palabras
en mi boca tu tacto,
y ya sabía que eras dulce
aún antes de saberte en mis labios.
Pero las palabras creaban un vacío tan hondo,
era tan perpetua su holgura
y tan constante su mudanza,
que entre ellas conjugaron este fruto
que ahora contemplo en mis manos,
como un extraño que me mira
y cree reconocer en mí a un hermano.
Yo no dejo de reparar en su semblanza,
en esa costumbre de borrar las huellas,
mientras todo esto desaparece.

Ruy Henríquez
23 de febrero de 2011







TODO ESTO DESAPARECE

Hoy supe que las gafas de visión nocturna,
son peligrosas armas, enemigas de los vivos,
y hemos decidido detener su venta.
Hoy supe que hay noches en las que no podemos dormir,
porque la risa de los pájaros de la guerra,
golpea nuestras paredes,
pudriendo el toque de queda instalado entre nuestros dientes.
Hoy podría haber llorado todo el día,
podría haber muerto de maneras diferentes,
podía haberte soñado, sin saber,
si me gustaría que el veneno te nombrara,
y supieras en que cárcel de plástico viven ellos.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00





TODO ESTO DESAPARECE

Donde tus manos
deslizan
en su movimiento
palabras

desaparece la noche
y el mundo es luz.

Arrebatado arrecife sin sonido
roto
en la amplitud de su latido.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h






TODO ESTO DESAPARECE

La miseria, el engaño, la agonía,
todo esto desaparece,
cuando el canto del sol
eclipsa la ruindad del hombre.
Éste, despliega sus alas
y se funde en cielos hechizados.
Le toman por un loco desquiciado,
como respuesta, la vida le dedica una sonrisa de complicidad.
¿Qué me importa que me llamen loco?
Quedaos con vuestra cordura,
que yo me quedo con la genialidad de lo que tú piensas imposible.

Montserrat Gómez Plaza
Taller de poesía de los sábados a las 15:00 hs-






TODO ESTO DESAPARECE


Después…
Y vino el después.

Se amortiguaron las lupas baldías
en el corazón arabesco.

Se entretuvieron comiendo la pena ajena
enarbolando las carreras del precipicio.

Todo esto desaparece;

El brillo de tus ojos,
la navegación entrecortada,
el silencio equilibrado,
y tus brazos...,
tu madera desigual
cuando alucino tu cuerpo
en medio de una manada.

La alfombra del trabajo,
el descanso que se sucedía
y tuvimos que tejer más alfombras
sentir la fuga donde se desplegaba la felicidad.
Tuvimos que desnudar atletas,
cosechar las alas y partir de nuevo
a rellenar trigales.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h








TODO ESTO DESAPARECERÁ

Un enjambre de abejorros oscurece la estancia,
él no alcanza a tocar la levedad de unos labios turbados.
Entre sueños, un punzón extirpa metálicos abdómenes
reventando cada golpe en la pared.
Es una cuenta atrás antes del eclipse,
el siguiente asalto y solo quedan tres.
Párpados sosegados recogen la crónica
de un hombre caído por zánganos crispados.

Ana Velasco
Taller: Sábado 16h.








LA ÚLTIMA OFRENDA

La última ofrenda
cae en ansiados minutos,
lenguas ancladas
que enloquecen
vegetales rompeolas
y poderosos
habitáculos para cielos,
en temporadas de lluvia.

En las tempestades,
me entrego
a formas de pensar
y descifro
cerebros sombreados
mientras recorro el tapiz
del código nocturno,
en que se bifurca la mirada.

Después,
me pongo una cabeza,
camino
en varias frecuencias,
me doy prisa
en obedecer
tus palabras
y evoco, más o menos,
lo que un sabio escribió:

¿Qué es lo más laborioso?

Lo que parece fácil:
poder ver, con los ojos,
lo que a la vista está.


Jaime Kozak
taller de los Sábdos a las 13hs.







Todo Esto Desaparece

Esto que indistintamente fui,
lentos silencios, su quietud,
el imperceptible
devenir de la existencia.
La disolución del espacio,
el trémulo sol que me mecía...
Todo esto agoniza sin mi.

Lánguidos convaleceres
y bellos colores nacientes.
Lo que no era, lo supuesto,
relega las vértebras
al final del sueño incorrecto.
Y yo quedo suelto, irresuelto,
pendiente...

Kepa Ríos Alday







Esto termina aquí
Sur este.
Turbia orilla
de esta playa extraviada.
Poco
a
poco.
Con los grisáceos tonos que reverberan
en las arenas.
Por entre los mangles.
Como quien no quiere las cosas
y en la punta de los pies.
Ella.
Lanzada.
Sobre la cresta de las olas.
Se
nos
va.

Juan Francisco González-Díaz

lunes, 21 de febrero de 2011

REVISTA SÁBADO 19 DE FEBRERO DE 2011




ASÍ ES LA VIDA
A un paso del éxtasis,
con el goce de tu voz.
El rincón más profundo del mi ser, se estremece.
Así es la vida,
A veces la más profunda amargura,
me transporta a castillos de fantasmas.
Y otras la alegría me emborracha.
Voy cargada de poesía,
Armada de versos que ni siquiera conozco.
Conociendo por fin la felicidad.

Montserrat Gómez Plaza
Taller de poesía de los sábados a las 15:00h.




ASÍ ES LA VIDA

Giran los escritores
y tampoco he llegado.
Concluí con abnegación,
el fantasma apenas,
y verme tan objeto de desarrollo,
de elección conforme,
descubro suponer
al desenlace otro enlace
a la catástrofe de mi primera persona
otro destino comprobado.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h






Así es la vida

Reptan los bochornos amarillentos
peldaño a peldaño
por los bordes de las escaleras.
Tímidos nos aguardan.
La certeza nos vira al revés.
Sus manos reposan al observarnos.
Caen los dorados enrojeceres.
Nada más que caen.
Y vuelven a caer.
Nos atrapan
recostados de brazos
al barandal del puente.
Muy difícil es apartar los animales
para pasar adelante.

Juan Francisco González-Díaz




MOSAICO

Naciste de rojas tierras,
lenguas de arcilla te amamantaron
en ardientes manos fuiste tomando tu figura
y esmaltes polimorfos tatuaron tu piel.

Ensamblaje de teselas atravesando culturas,
estancias de príncipes acariciaron tu piel
y el centello de fuentes cantarinas
grabó el beso de alguna calandria.

Ana Velasco
Taller: Sábado 15h.






ASI ES LA VIDA

He dormido durante tres años,
debajo de ese libro que guardas detrás de tu cabeza,
ese que todas las mañanas tocas
como si de una costumbre vital se tratara,
ese que fue un regalo escondido del viento,
que se clavo inocente en tus exageraciones.
Ya no piensas como antes, ¿ de que paginas esta hablando?,
ahora estas concentrado en tus preguntas sobre la noche,
estas inundando de silencio tus amores.
Ya no sabes quien despertó ni si alguien parecía dormido.
Si las frases que pronuncio mirándote a los ojos,
son para ti o eres tu quien con un movimiento transparente,
se ha interpuesto en el camino.
Ya no distingues una vocal de una rama,
ni el almidón de la sombra de revolver.
Ahora que las apariencias son esa camisa caída a tus pies,
dime si has venido o soy yo el que ha ido a buscarte.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00





MOSAICO

En todos los espejos
he estampado las virutas
de un cuadro biselado
por el tiempo.

Hoy serán otras miradas,
sin armazón de piedra,
las que compongan
mi rostro fragmentado.

Antonia López
Taller: sábados, 15:00 hs





ASÍ ES LA VIDA

Un display de Coca-cola anunciando el mañana
un plus de soledad enriqueciendo la neurosis
una diáspora interior, silenciosa, perversa, rumiando un destino
un cataclismo de nada, un vieja descolorida cruzando la calle,
un despeinado Don Quijote vendiendo detergente por las casas
un pausa, un minuto,
una planta carnívora hablándole al pueblo,
un chimpúm que se aleja en bicicleta,
un temerario acróbata del alma susurrando nuestro himno,
un vaca y una silla conviviendo juntas,
un desdén arbitrario, retraído por la milicia,
una niña llorando desconsolada por un piruleta,
una madre, un padre,
un vida toda ella por escribir.

Magdalena Salamanca





ASÍ ES LA VIDA

Así es la vida, dijiste,
y el viento se echó a volar
como una gaviota
por encima de tus hombros.
Desde su altura,
podías ver el universo
y sus partículas de misterio,
salpicadas por el opio
y el mercurio de los sueños.
Leías entre líneas
la gran tragedia de las olas
precipitándose sobre tus pies,
cortejando las huellas
que en la arena dibujaban
con sus hemisferios
de piel desnuda
y angustia taciturna.
Golpeaste el aire con tu rostro,
recordando en otras lenguas
los sutiles nombres del amor.
Eran palabras desusadas
y al principio rehusaba tu llamado.
“Violeta perfumada
por el sol nocturno del desierto”,
“ardiente carbón de tu mirada”.
Poco a poco, insistiendo,
amando más la voz
que las palabras nombradas,
insólito y locuaz,
vino a habitarte un alma
que quemaba tus entrañas.

Ruy Henríquez
18 de febrero de 2011






ASÍ ES LA VIDA

En tiempos de paz
es preciso agitar banderas
no vaya a ser que algún desalmado crea
que la paz es sinónimo de quietud
o de amor sin fronteras.

Repartamos comida mientras cantamos
un himno al trabajo
y algo de dinero para la formación
y alguna energía, ya que las cosas no se hacen solas,
y es preciso organizar la distribución.

¿Qué corazón latirá como una bomba de palabras
que inunde la tierra?

¿Qué manos barreran la injusticia
con simples pliegos de papel?

¿Qué pies bailarán al unísono
sin mirar ni al cielo ni al infierno?

Arranco la máscara que cubre la memoria
y el tiempo se expande al infinito.

Mi cuerpo no es mi cuerpo sino las palabras
que pronuncio acerca de mi cuerpo
y ni siquiera eso, las palabras que se producen
cuando mi cuerpo tiene contacto con otro cuerpo
y desaparece en su articulación.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h






ES EL ESTÍO

Cae la lluvia en Madrid,
envuelta en música y luz.

Tiovivo de olores,
repiquetea la ciudad
donde, invisible,
me veo
en hojarasca
de sonidos escritos,
vaivén farfullante
donde sueño mis huesos
anudados a un temblor
de calabazas secas,
partidas al sol.

No huyo. Es el estío:
apenas frases amorosas
en lechos silvestres.

Es la lluvia mediterránea:
intensa y ocasional,
inunda y asfixia
cuando cae el relámpago.

Entonces,
canto líneas ininteligibles
que el amor descifra.

En la fascinación
de abandonos súbitos
y restos de estaciones marinas,
recojo entresijos de tormentas.

Desnudo entre verdugos,
incinero el corazón de la noche
y, también, el rumor de espíritus sofocados
en la negra sangre del reloj
pulsando la mano del exilio.

Amante empecinado,
escucho la vehemencia
de rostros que olvidé
en columpios de ráfagas,
paisajes de arena,
mientras retomo
una lentitud en espejo
que agoto,
para despertar terráqueos.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs.




Así es la bebida

Es la vida como un vaso
para beber y brindar,
un chupito al que te invitan
solamente por pasar.
Tosca jarra de cerveza
llena de fino champagne.

Imagínate un tonel
que no se puede agitar
¿cómo saber lo que queda
o cuándo se irá a terminar?
Tal vez tenga alguna fuga
y se este agotando ya,
tal vez llegue el bodeguero
de repente y eche más.

¡Que bello es beber!
Beber hasta morir
borracho de vida y sobrio,
lejos de donde nací.

Kepa Ríos Alday






ASÍ ES LA VIDA

Aunque resguarde el pecado
que atraviesa el nombre de la verdad,
el final del cuento ocultará tus ojos
para saber que otras vidas vivirán por ti.

En la ausencia: la tormenta,
con sus tildes profanadas
por otras lenguas,
corriendo el riesgo de ganar
y llevarse el habla de los muertos
hacia el más acá.

Te escribiré que estaré por siempre
aunque equivoque todos los acordes
que se adueñan de mi voz.

Naceré en un sueño
y moriré despierto en tu cuerda vocal
que enloquece consonante en el blanco golpe
de este furioso guión.

No leeré la carta
que la mañana regala a tus bocas
y caeré en picado entre las montañas de tu cintura,
encordando todas las piedras que la honda de Dios
disparará sobre tu piel.

Adrián Castaño
15.00 hs.




ASI ES LA VIDA

Busco en este húmedo Buenos Aires,
alguna nueva melodía
que vaga sin poder parar
escalando faroles salvajes
y acompasados donde el cantor de mi barrio
grita pidiendo piedad.

Transpiro de un tango, sus consonantes
y vuelvo a dar media vuelta en la plaza
que alguna vez me vio jugar al futbol
y veo imágenes increíble,
el amor puro que vive en mis pensamientos.

Ingresan por la puerta grande,
vivencias paganas
que se hacen río por la mañana
y camino por la noche.

Y allí,
en el futuro,
trataré de seguir descubriendo una frase:
Así es la vida.

Leandro Briscioli


domingo, 13 de febrero de 2011

REVISTA DEL SÁBADO 12 DE FEBRERO DE 2011




MOSAÍCO


Desgarran al sol
aguijoneándolo
las puntas del polvo.
En lo inefable incursionan las aristas.
Laten
en los ambarinos trigueños.
Tostados.
Pajizos.
Vastos son sus senderos
de algazara en júbilo.
por entre las manos
centellante
la luz desciende.
Rebota.
Esparce: divertida.
Articula.
Van a par.
Impiden
el caer de la moneda.

Juan Francisco González-Díaz







UN NUEVO COMIENZO

Es inútil empeñarse en fruncir el camino
cuando amaina el temporal de letras.

Es absurdo dejarse atrapar en un guiño
de seda de amapolas.

Como esperar que el viento sea favorable
para izar una despedida.

Como olvidar que en cada comienzo
también hubo un nuevo final.

Antonia López
Taller: sábados 15:00 hs







MOSAICO


Diásporas y brujas anidan el alma
mientras rumian, acobardadas, por su ferocidad.

Cadavéricas estampas de nostalgia
desafían el combate final,
aducen la clandestina muerte
y nacen de sus entrañas.

¡Salid malditos!
podría provocar la guerra
o desatar los mares de sus márgenes,
para hallar entre vosotros una alianza.

Podría reconstruir la tierra y sus infernos,
encarcelar los sentimientos en vivos volcanes
o salvar la codicia entumecida en las piernas
para corren los vientos que os albergan.

Desorbitantes encuentros de maldad
supuran de los resplandecientes ojos
que como mosaicos, me miran.


Magdalena Salamanca







MOSAICO

Cuando se instala en una palabra,
un sin sabor, un paraguas de dos horas,
un giro en el cuello del enamorado,
un pausa en la rodilla del arco iris,
es el momento de aterrizar,
en una llanura, un espejo o un mosaico.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00






VISTO ASÍ...

En el ángulo que miro,
tropiezo
en nudos y raíces,
viviendas oseas,
crujidos descompuestos
mordiendo luz petrificada,
voces que agonizan
transparentando esqueletos.

Si os acordaís
de órbitas secas,
hombres deshabitados,
milenios mudos,
véreis
páginas cansadas,
abiertos
abandonos coagulados,
astros difuntos
inundando sueños.

Cuando golfos,
bahías de sangre,
atropellan
navegaciones diestras,
barajo lenguas,
cielos enmohecidos,
y resplandecen
frentes desiertas.
No pretendo negarlo.

Me embarco
sin billete de inocencia
ni firma perdida.

A pie de página,
signos ausentes
consumen
fuegos por venir.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs






MOSAÍCA

Has plantado el pie que llama arriba
turbando la estrella aprisionada.

Tu arena, tu bóveda de alegría
se disparó, inflexible, mosaica,
entretejiendo la soledad heredada.

Ven a descalzar mi silueta,
el trote de mi alcancía,
la parra donde aúlla el hambre
e idolatra tu corazón arrancado.

Luego pondré a secar tu garra de siglos
tu incesante golpe herido
la mordedura donde crece la piel
la lluvia y su eterno único.

No hará falta que tiendas más adioses
me quedaré, descendiendo, a buscarte.

Clémence Loonis







UN COMIENZO NUEVO

“Una voz gutural me llama de las sombras:
jugar a que vivimos, amar la libertad” (Migues Oscar Menassa, AL SUR DE EUROPA”)

Escucha, escucha el estruendo de un viento que atraviesa el desierto,
trae aires de batalla contra el hastío de un millar de pupilas
resistiendo famélicas jornadas donde el trabajo se roció de queroseno.
Todo desaire frente a una lozanía aislada exultando arrojo en cada poro.

Ya se oye el sonido del laúd rociando las planicies del Nilo.
Oriente se levanta al son de la danza de vientre y del vapor a menta,
bailarinas estremeciendo al mundo con el latir de sus caderas
mientras las torres de las mezquitas derraman plegarias de mañanas blancas.

No son tiempos de justicias teocráticas, tampoco de faraones,
el pueblo levantó el velo a la inmortalidad de la soberbia.
Geométricos sepulcros escuchan nuevos acordes en la brisa de la noche,
son renglones de historia lo que siembran esas arenas encrespadas.
Porvenir de una ilusión empeñada a mercaderes del recelo.
Hoy se engalanan de lapislázuli las pirámides de Ghiza,
ya la aurora luce diferente en la ciudad del Magno Alejandro.

Ana Velasco
Taller: Sábados 15h








MOSAICO

Tatuado en el cristal multicolor de la mañana
reluce el sol plagiando en el cielo tu sonrisa.
Virginal llanura adolescente, madura tu fruto
en néctares y aceites esenciales,
promoviendo de la tierra sus secretos tutelares.
Brota ácido el temblor de tus entrañas
y un gemido áspero se funde con la niebla,
tremolando por los bosques tus sonidos.
Vega fértil de campesinas manos,
en tu sueño vagan incontables colores,
como cuadros que pidieran un destino
a un pintor que aún no ha nacido.

Ruy Henríquez
12 de febrero de 2011






MOSAICO

Rompo las esferas
y el tiempo dice mi nombre
con su sonido amargo
de lucero a punto de extirguirse,
de punto sin retorno,
en su blancura interminable.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h







MOSAICO

Envuelto entre telas de lamento,
acompasando erosiones de algún ayer olvidado,
rompiendo la vertiente que insulta tu propia tempestad,
caigo sin dirección sobre los brazos
que la vida tiene entre sus formas
y, en ese momento,
me doy cuenta que desaparecer,
no es una opción apropiada.

Enredado en mi mismo,
busco en las alturas
una canción que cambie mi camino,
la curva que separa tus manos de mis ojos.

Agitado de tanto andar,
recorro los sentidos que tu piel impone
en el centro exacto de la verdad,
lo imposible de la naturaleza
y en forma de mosaico,
se dibuja un nuevo desafío,
alcanzar los bordes de mi voz.

Leandro Briscioli



sábado, 5 de febrero de 2011

REVISTA DEL 5 DE FEBRERO DE 2011



UN NUEVO COMIENZO

Besé tus ojos desorbitados,
puse mis manos en tu piel
y comenzaste a reír,
abrazada, terrible,
hermosa en tu desintegración
de letra
formando una nueva palabra.

Armazón de luz, variable
en su disarmonía sideral,
inyectando al mundo, reflejos,
roces inexactos de una voz.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h






UN NUEVO COMIENZO

Mi nombre en otros labios,
suena como la madera
entre las manos del futuro.

Dulces cuerdas de altos movimientos
rompen el hilo que sujeta nuestra voz,
tal vez inapropiada, tal vez sincera,
tal vez madrugadora de mis costumbres.

Oigo gritos en tus espalda
y caigo con el hollín de la constelación
que enreda tu melena en mis últimos pasos.

Dime que sabes volar
como si tuvieses una nariz de zanahoria,
y te llevaré a mi cielo de palabras,
dime que sabes volar
como si tu piel de lija se cayera
mezclándose con la viruta de nuestro andar,
dime que tus versos, aún no tienen dueño.

He soplado con todas mis fuerza
y tu máscara de sal se ha disuelto en el pasado,
la carne muerta, está a salvo.

Adrián Castaño.
Sábado 15.00 hs.




NUEVO COMIENZO

El oscuro diapasón que tus pasos
marcaba con su duelo,
transfigurado en verso que dialoga
en los labios de un futuro dios,
persigue ahora las verticales curvas
de una alondra que se asoma a los abismos.
No se sabe qué pudo empujarlo
a deshacerse de su ritmo de luto,
su angustia de media noche,
su dolor confuso.
Era un cadáver presuroso,
loco por hacerse uno con la tierra y los gusanos.
Soliloquio branquial en espasmos lúdicos,
sostenía su monólogo con formas en desuso,
esperando romper sus cadenas de humo
mirándose al espejo.
Qué risa daba verlo gatear con su celofán
en transe de bromuros.
Nadie daba por él un duro y, sin embargo....
No se puede presagiar el futuro
cuando la letra marca para él
un nuevo comienzo.

Ruy Henríquez
5 de febrero de 2011






UN NUEVO COMIENZO


Me hace mucha falta,
nuestro paso se cubre de campanas
y no defiendo ninguna ceniza.

Habrá atardecido la alegría con su brillo,
saltadas las aguas por donde los pobres
rechazan la cuchara candor
esperando allí, un hijo tuyo,
un hijo del sueño.

Me hace mucha falta
nadar hasta el comienzo
para hinchar la palabra
contra-corriente
espantar lo intimo
y cabalgar sobre los gemidos
de nuestra noche.

Clémence Loonis
Sábado 17h





UN NUEVO COMIENZO

Hoy me impresiono no verte en tu portal de cristal,
soldado que protegías la frontera de mis días.
Fue como viajar sobre la vocal del tiempo,
de tu traje azul y chaleco rojo.
Te veía sonreír desde las nubes,
hablándome como si me pensaras siendo una persona.
Volvía del colegio con los pantalones llenos de fútbol,
con un vació en el corazón, regalado a esa niña que amaba de lejos,
y tu, sin estaciones en la mirada,
me decías sin decir que era la vida lo que me sucedía.
Hoy en tu castillo cotidiano,
otro hombre vestía tus adjetivos,
otro niño llegaba de la escuela,
como si todo fuese a terminar esa tarde.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00





UN NUEVO COMIENZO

Licenciada en el arte de la guerra
escudriño entre los restos,
por si algún hombre
hubiera olvidado su identidad.

Embebida por el ámbar calcinado,
la flor y el mercurio,
escucho el traqueteo de la máquina del tiempo.

Tiempo desproporcionado,
altamente nocivo,
perseverante y calcáreo
que ciego y voraz, no se detiene.

Magdalena Salamanca





Nuevo Comienzo

Es el final
de este poema, lo que
solamente comienza.
Sus manos,
me estrangularon el silencio
para decirme sinvergüenza.
Su boca, me apagó la nada,
y hablé con el fin
omnipresente de los versos. Pero,
él no interviene para nada.
Sólo vigila que sus ojos
devoren el origen prematuro
de un camino circular.
Yo sigo callado, como siempre,
tratando de captar
lo que no sucederá. Pero
el poema... termina
sin previo aviso.


Kepa Ríos Alday








EL POETA POBRE

Frente al puerto azul de la tarde,
un poeta, pobre en soledad,
perfila de nuevo el horizonte.

Dejándose llevar, sin cuenta,
por la corriente de sus versos,
el destino le dicta que avance
hacia el desahucio de su alma:
el límite de una nueva página.

Antonia López
Taller: sábados, 15,00 hs




EL POETA POBRE

La oscuridad del sonido,
sobre papel,
abre giros,
suelo moribundo
sin preocuparse
de escalones
pisoteando hormigas,
sangre femoral,
cartas y equipajes.

Líneas de tiempo,
pájaros muertos
clavados en agujas de arena,
desorientan cambios mundanos,
ritos privados,
basculando
salmos y plegarias.

Ágiles brincos,
cavernosos vaivenes
y hombres estriados,
desplazan estremecidas
arrugas de la memoria
contestando
palabras vacías,
burocracia sin reposo,
letras de neón.

Cuando niño
oía hablar
de poetas
en mazmorras.

Inútil claroscuro,
duelos rotando
espacios vengativos.
Fotografías
que se afanan
por reducir
ventanales peregrinos,
sórdido asombro,
segador
enlace fugitivo.

Calor de ron,
pasado
por oscuras maderas,
esperanzas húmedas,
separando
ciegas miradas
golpeando tambores
en proa,
ritmo de esclavos.

La tontería acecha
en adoquines poblados,
sepulcros habladores.

Hasta aquí
llego hoy,
pescador
perdido en tierra,
y entrego un alargado
corazón
en mano.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs.




BUSCADLA

Buscadla,
está entre las sombras que dejó de su pasado,
en el costado recto de su piel,
encima de la lámpara arrugada
que nunca se colgó sobre sus manos.

No soporta la apatía que comparte con sus pupilos,
el silencio atroz que nos invade,
atormenta en forma de rayos
toda la mediocridad,
la única manera que tiene de vivir.

Se pierde entre los mares
cada vez que su nombre cae
sobre un papel oxidado
y su único amor es ella misma,
aunque en los alrededores se dude un poco.

Cuando se muestra entera y sin verdad,
la vida toma otro sentido,
algo que escapa de toda su posible realidad.

Buscadla,
y si la llegas a encontrar,
dile, si puede,
que empiece todo otra vez.

LEANDRO BRISCIOLI