Sábado 21 de enero de 2011

NADA DE ESTO ES VERDAD

“Nada de esto es verdad”, dijiste,
y diste un paso hacia delante.
El lodazal abyecto en el que tu nombre se ahoga,
las incrédulas figuras con que se denigran
tus íntimas materias,
el opiáceo rumor con que se deleita el mar
en tus oídos,
todo ese cosmos, y más acá, todo este mundo,
vacío de tu humanidad se queda
y el llanto amaina su queja,
su tormentosa arena cuenta sus minutos.

Sombras y, más que sombras,
relámpagos que el fosfeno crea
sobre el párpado escenario,
atando a su voluntad tus manos
con pesadas cadenas.

Violentas, tus jornadas parecen un sueño,
mientras crees que comes cuando pasas hambre
y bebes cuando de sed te abrasas.

Pero debes saberlo, aunque finjas no pensarlo,
que ese antiguo dios ya no es un muchacho,
que debes ponerle a tu ruina los caireles de tu paso.

Era un suspiro, pero también era tu vida.
Así que deja ya de empujar esa sombra,
toma esta palabra y pon a sus pies
las letras que te nombran.


Ruy Henríquez
21 de enero de 2012

Nada de esto es verdad

Sobrevuelan, infatigables, las lanzas
que supieron penetrar corazones,
sorteando cuantos misiles indicaban la ruta del silencio,
para hallar, como única recompensa, experiencia y algo de trabajo.

Este país corromperá sus hebras, tan sueltas como las manos
que dejan caer la guillotina, al sumergirse en un líquido,
destilado con mimo por la belleza del bisturí,
sin saber soldar los huesos ya quebrados.

Nuestro tejido implora su muerte,
mientras labios escapan de la condena,
hinchados por el eco de un poder vacío y sin sentido,
que nos dice a todos: “nada de esto es verdad”.

Paloma Benito

NADA DE ESTO ES VERDAD

Descubrir que el hombre no escribe,
sino que es ella, la escritura quien escribe al hombre.
Nada de esto es verdad,
huir refugiándose en el olvido.
Besos envenenados de amor,
cartas perfumadas de delirio.
Morir, es más fácil que vivir.

Montserrat Gómez Plaza

NADA DE ESTO ES VERDAD

Un día me pregunté por la suavidad de un pensamiento
y descubrí que el ronco sonido de la voz,
es como una espada afilada que se hunde en la frase
y siembra en ella, un jardín de nuevos soles, nuevas plegarias de libertad.

Otro día, me respondí, en nombre del viento:
cuántos jeroglíficos se escriben en olvidadas cuevas y no quise resolver.
Descubro trazos escavado en tu sonrisa
que no adivino a comprender.

Mañana, roza la locura,
y los bizcos agujeros de la luna deslumbran el pasado.
Hay una piedra que se desliza hacia tu encuentro,
donde el pulir del verbo hace nudo marinero
y soga de ahorcado, en el mismo verso.

Después de diez minutos y varios días de desolación,
puedo recoger las ropas tendidas en los balcones de la memoria,
y vestir mi cuerpo, de fragancias de viento y de sol.

Quizá las tinturas amargas del recorrido de las calles
o las ululantes sombras de los ojos de la noche,
pueden hablarme de tiempos y espacios de soledad,
pero cuando un rayo de luz prende su estocada en mi pecho,
sé que nada de esto es verdad.

Magdalena Salamanca

NADA DE ESTO ES VERDADERO

Francisco Luzón abandona el Banco Santander
con una pensión de 56 millones de Euros.

Los Sindicatos cifran en 60 millones de Euros
la deuda de la Generalitat Valenciana
con los colegios públicos.
(18/01/12)

Debe ser una parte de la locura
que no importa que se muestre,
que borra nuestros nombres cuando nos abraza.

Debe ser que tenemos algunas palabras muertas,
reptando entre los corazones
que apuestan sus caries, para ver
quien va al cementerio a buscar comida.

Deber ser algo normal,
que en un mismo país,
le regalen cincuenta y seis vacas a una familia,
cuando en cincuenta y seis ciudades
la gente muere de hambre.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

NADA DE ESTO ES VERDAD

Inquilinos del tiempo
adecuamos el vacio
a la armonía perfecta.

Producimos hilos de luz
en tu mirada.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

NADA DE ESTO ES VERDAD

Aquí hay un mar con orillas
donde no vuelven los ahogados.

Como en un sumidero sin fondo,
van hundiéndose los nombres
de un inventario abierto siempre
a la catástrofe.

¿Pero serán como esos fósiles
sin rastro de futuro, sin memoria?

Antonia López

Nada de esto es verdad

Por el aire cabalga
la negra capa de aguas
del brujo Juan Cabanga.
Las patas de su caballo
liberan los 4 leones de la fuente,
para que sin bajar del parque
rujan a lo sombrío.
María Tindé,
con un tabaco en la boca,
a las carretas cargadas de cañas
protege de lo confuso.
A través de la bruma
el jefe del puesto militar,
pistola en mano,
acecha al grillo.
Tirado por 6 chivos
un VW rueda
por los raíles del ferrocarril.
Los santos de las cazuelas,
del alejado barrio de Culo Prieto,
a toques de tambores,
convocan a fiestas.

Juan Francisco González-Díaz.

NADA DE ESTO ES VERDAD

Me quiebro en llanto
como un ateo
ante la cruz de tu pecho.

Con mis arcaicos labios
te pido perdón
por haber amado
con todas mis fuerzas.

Silencio reclama mi sordera,
la sirena llega hasta la orilla
pidiendo por favor
que dilate sus pupilas.

La muerte está pendiente de nacer
y con su blanco acento
va plagiando tu voz.

Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs.