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lunes, 20 de julio de 2009

ARTISTAS DEL VÉRTIGO.
Sábado 18 de julio de 2009.
REVISTA DE POESÍA DE LOS TALLERES
GRUPO CERO
COORDINADOS POR CARMEN SALAMANCA
TODOS LOS CUADROS SON DEL PINTOR MOM
(Miguel Oscar Menassa)
Batalla naval
AUTONOMÍA

Habría que dinamitar este montón de falsas pieles
y escarbar en las costuras de sus grietas.
Es vacuo este viejo realismo de los días de mañana,
que nunca llegan a ser el día siguiente.
Habría que descascar el manto pétreo de este corazón,
hasta llegar a pulsar el latido de su autonomía.
Después, tendría que emprender solo
el vuelo del espanto.

Antonia López Pérez
Taller: Sábados 14,45h

Vuelo vertical


AMANECE LA NOCHE


Amanece la noche
en una cálida sonrisa
donde los sentidos y la búsqueda,
hacen, de mí, un nuevo hombre
cuando tu piel se personifica.

Latiéndole a una esquina su nostalgia,
caigo en lo oscuro de un farol
para tratar de encontrarme, si se puede.

Ocres mutantes del desvío más cruel,
aplastan el impulso violento
de una tarde gris,
renunciando al futuro en el pasado.

Perros sin calles,
madres sin hijos,
pólvora mojada,
hoy, comenzará una nueva
manera de latir.


LEANDRO BRISCIOLI
Taller de los sábados a las 13.45 h.

Guarida del amor



LA MANCHA

Única en su desnudez,
crece la mancha con su diadema roja,
con sus líquenes eléctricos sombrados de amapolas.
Es tu sangre esparcida en círculos concéntricos,
tu propio cuerpo destejiendo su piel,
cuerpo desnudándose a otros cuerpos,
la sangre juntando sus labios a otros labios.


Ruy Henríquez
Taller sábados 17,00 h.

Tejido de lijuria



UNA DECISIÓN APROPIADA


Escribir un poema es una decisión apropiada.
Recuerdo la infancia rodeada de animales,
jóvenes, viejos y algún que otro altercado
pocos secretos que guardar.
Desfloro la margarita del amor y resuelvo el porvenir.
Nada es tan fácil.
Disfrazo de color rojo,
cada paso que doy por la vida, por la poesía.
Enciendo un cigarrillo, miro la luna...
Las estrellas brillan como la hoguera que me vio crecer.
Nada es tan fácil
ni la vida, ni tomar una decisión, ni escribir un poema.


Yolanda Hernández
Taller de los sábados a las 17 h.


El hundimiento de la patera


LA MANCHA


El vapor de tu beso es una antena,
lustrada con la piel de un barco,
con los ojos sin fin
en un plano de demanda.

Ahora que la condición ha caído
que los pájaros vuelan en la creencia,
el eje ya no son estos brazos tiernos
ni el amor una mancha perdida.


Clémence Loonis
Taller Sábado 17h


Noche toledana


LA MANCHA

De tinta,
sobre el cesto de mimbre
donde reposa
la cabeza de D. Alonso.

De vergüenza,
con dos Serpientes
rodeando
toda una vida.

De agua,
entre los ilustres caballeros
de la maldad
bien entendida.

De cuadrado de cinco picos,
de cataratas de arena,
de caídas en equilibrio.


Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17 00



LA MANCHA


Llega de nuevas y se queda sin preguntar
¿por qué tanta presencia? ¿tanto protagonismo exacerbado?

Se extiende habitada por pigmentos de azufre y miel,
sempiterna y tenazmente entre los tejidos del amor y la locura,
fascinante en su forma, amerita las alabanzas de los más hábiles hombres.


Magdalena Salamanca
Taller de poesía, sábados a las 17 h.




LA MANCHA

Iba don Quijote al lomo de una mancha,
muy blanca y muy negra,
de un incoloro fulgor.
A su lado lloraban perros
y las moscas reían con pasión.
Las casas gastadas al Sol se asustaban,
y en dentro las ancianas
tejían flores secas y gemían
excitadas de un dolor embriagador.
La mancha teñía de vino
el interior de los curas enfermizos
que se frotaban bajo el cielo
al son de coplas y esqueletos.
Los amantes vertían
sus frutos sobre la tierra
y una rabia infecundase
vertía sobre el lenguaje
manchándolo con vocablos desatinados.
La mancha del cuerpo que no cambia,
el cuerpo sucio de palabras que no manchan,
letreros y gestos mintiendo a pleno Sol,
bajo la justiciade un dios despreciado.
Kepa Ríos Alday
Taller de los sábados a las 17 hs.




SI ME BUSCAS
Si me buscas
en el pedernal
de mi amante sintética
y su pasión inclasificable,
desde mi medio
corazón imposible,
te digo:
encontrarás
una falsa moneda
juramentada
desde la niñez,
desafíos secretos
que no pensé
pronunciar
jamás,
en tu presencia.

Búscame
en tus entrañas,
atraídas
en guiños al diario capricho,
sonriente bajo mi martillo,
mientras golpeo las frases
y olvido la mano muerta,
guiando
el paso
en caídas nocturnas,
nombrando los ausentes.

Allí
donde mi fe
huye sin concretar
tu entrega,
en madrugadas
abiertas
como el aire
de retorcidos animales,
clavo tu mirada.

Y una vez más,
te encuentro
exiliada
de tu amor,
empaquetando
el hueso vacío.

Bajo campanas de piedra,
tumbada sobre la arena,
el viento, que susurra
llamas de color,
graves y festivas,
recuerda
silencios lunares
y el desierto
donde me buscas.


Jaime Icho Kozak
Taller de los sábados 13 hs.



LA MANCHA

Partí a las lejanas tierras del Quijote
con molinos cuyas aspas giran
enloquecidas por el viento;
el blanco en sus paredes y un tejado oscuro
visible en esos llanos a través de los tiempos
con el sol en los ojos y el oro de sus campos
manchado de hojas verdes,
ojos de miel y albahaca en sus balcones.

No fue al Machado castellano
sino al aventurero García Lorca
que me llevaron los versos.
Entre llanos y montañas
nacieron dos luceros que alumbraron el mundo.

Tierra de nombres y colores
visitada por mil pueblos,
país diverso de lengua viva,
en algún centro
la mancha te trasciende
desde una pluma negra
a un cielo de futuro.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

domingo, 12 de julio de 2009

Sábado 11 de julio de 2009.

REVISTA DE POESÍA DE LOS TALLERES
GRUPO CERO
COORDINADOS POR CARMEN SALAMANCA

TODOS LOS CUADROS SON DEL PINTOR MOM
(Miguel Oscar Menassa)


Deseo de contar.


LOS RUFIANES MELANCÓLICOS

Saber que hemos nacido
para vivir de nuestra muerte
me hace beber
un vaso de aire
en los labios
inferiores de tu deseo,
y cuidar el sombrero
de mi cerebro, mal peinado.

Los versos
olvidan mis costumbres
en el estremecimiento
de antiguas leyendas,
cubiertas
en la palidez
de los abandonos.

Quiero decirte:
el oleaje de gasa
de esta página,
me lleva a las antípodas
de los sueños,
a imaginar
sonoras
cajas de letras,
empaquetadas
en el tren
que desliza
espejos frenéticos
por los rieles
de mi biblioteca.

Y ni el sol
ni el mar
o el la menor y el do de pecho,
ni la loca pocilga de los puertos
o la sabiduría
me esperan
en muelles de arrebatos
y nudos de cuerpos desplomados
en lentejuelas marinas
o labios besados
en otras geografías,
planetas marítimos,
donde arde mi sed,
infinita, sin raíces.



Jaime Icho Kozak
Taller de los sábados 13 hs.
El ahorcado y sus amantes.
HUELLAS HAMBRIENTAS

Miniaturas de silente rostro
en exhaustas miradas
cegadas por la nada.

Criaturas de hueros vientres
con el destino coartado
sin el riego de un pecho.

Insolencia, Pobreza, Hambre, Sed …
Hoy el desierto palpita en agonía,
un buitre sagaz otea el horizonte
impasible
al final de una inocencia calcinada.

Ana Velasco
Taller: Sábados 14:45 h.

Pedazos de azul.
UNA DECISIÓN APROPIADA

Ajeno sol, mar bravío
gira tu corazón en sus manos de titanes,
tu alma en el abismo,
mientras tu vida se desgasta
a cada palabra,
a cada sílaba de afilada espada,
a cada minúsculo espasmo
de este libérrimo vacío.
Fuiste lluvia,
gota de sal en el marasmo loco
de una vida ya remota, ya pasada,
detenida en un lodo que recuerda todavía
tus huellas de animal en fuga.
Decidiste caer,
hacer del vértigo un arte, una costumbre,
romper en pleno vuelo
tus silencios y tus dudas.


Ruy Henríquez
Taller sábados 17,00 h.
Fantasma acuático.
HUELLAS HAMBRIENTAS

Envuelto en la horma de su canto,
como ávidas huellas hambrientas,
regresa el son de la nostalgia,
devorando el borde de tus pasos.
Esa pamela, que danza con el viento,
no ensombrece tu mirada,
ni el recuerdo de las horas eternas,
que hicieron de verano
breves momentos de existencia.

Antonia López Pérez
Taller: Sábados 14,45h
El aire del invierno.
HUELLAS HAMBRIENTAS

Estoy a punto de nacer,
a corazón abierto,
con la muerte sentada en mis rodillas,
pero amando cada letra en tu nido
donde los pájaros mueren
con el calor de tu pluma.
De infierno
es la raza humilde que me compra,
de los cielos,
la soberbia que me vende,
de ti,
soy lo que amo,
lo que vive,
muere y vuelve a nacer.

Vengo de las tumbas
con el palio enredado en la garganta,
sin marcar ni un acorde
en la partitura de tu alma.
porque esta canción,
no se debe escribir
mas que en silencios.

Adrián Castaño
Taller de los Sábados 14.45 hs.

Campo nuestro.
UNA DECISIÓN APROPIADA


No decido el paisaje desinflado de la barca
ni el movimiento acelerado del encuentro.

Cae lo inefable en la capital indolora
removiendo la materia natural
que habría de marcar todos los recuerdos
también el olvido.

Así empujo el solsticio de tus ojos
más que mirada, son el camino
más que camino son la luz del andar.


Clémence Loonis
Taller Sábado 17h
Incandescente océano.
UNA DECISIÓN APROPIADA


Una decisión apropiada:
doblegar los instintos sin mirar atrás,
renacer en los vértices de una vocal,
suministrar al alma versos de grandes hombres,
rectificar el adiós para que no dure eternamente,
amar del otro lo que de mí acuna,
censurar lo inexplicado, lo inconexo,
sacudir la piel por la ventana y vestirla de viento.

Volar con la firmeza del halcón, sin temer a las alturas,
ensalzar lo merecido, el trabajo, el deseo,
castigar la torpeza que denota soledad, aislamiento,
verter en el mar exquisitas fragancias que no contaminen,
disimilar los olores de la envidia,
administrar vacunas contra el egoísmo,
escribir, soñar, hablar y, después, algún día,
dejar que la muerte, sea una palabra más.


Magdalena Salamanca.
Taller de los sábados a las 17 h.
Luces en la ciudad.
UNA DECISIÓN APROPIADA

Clavó el filo de una espada
en su corazón, el rojo de la sinrazón
vistió las noches de los últimos cien siglos.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h
Ágiles bailarinas.
HUELLAS HAMBRIENTAS

Entro en el vacío de lo humano
para respirar otros aromas
que me puedan consolar.

Sangrientas mañanas
clavadas en mi espalda
y en un latir acompasado,
caen los sonidos libertarios
de la especie sin salida.

Huellas hambrientas, oxidadas,
humanidad sin sentido
en la desesperación mutante
que me invade.

Rocas del desierto más cruel,
estallan en cada paso
cuando el hambre acecha,
en ese momento,
me siento un animal.

Pecador del futuro,
las tierras que jamás conocerás,
esperan expectante el retorno
de la civilización
y cuando lo mítico
deje de ser un recuerdo,
volverá a reinar la calma.


Leandro Briscioli
Taller: Sábados 14:45 h
Después de la batalla.
UNA DECISION APROPIADA

No me dejare arrastrar por vuestra insistente crueldad.
¿Qué es lo que queréis?
¿Qué me quede escondido?
¿Qué llore sus lagrimas?
Vi como la vida huía de sus ojos,
a ninguna parte.
Como su cabeza y su cuerpo
olvidaban el peso y la palabra
convirtiéndolo en un pedazo de nada.
Una y otra vez,
muriendo cada cinco minutos,
haciéndome morir.
¿Qué es lo que queréis?
¿Cuál es vuestro mundo
en el que todas las paredes sudan sangre?
¿Cuál la recompensa,
si la codicia ya tiene frías vuestras manos,
suplicando el primer mordisco del gusano?.

Hernán Kozak
Taller de Poesía de los Sábados a las 17.00







domingo, 5 de julio de 2009

ARTISTAS DEL VÉRTIGO.
Sábado 4 de julio de 2009.
REVISTA DE POESÍA DE LOS TALLERES
GRUPO CERO
COORDINADOS POR CARMEN SALAMANCA

TODOS LOS CUADROS SON DEL PINTOR MOM
(Miguel Oscar Menassa)




Autorretrato posterior.


CICATRICES INVISIBLES


Escritura del viento
traza su singladura sobre la piel,
sobre los párpados abiertos de tu cuerpo.
Víctima propicia,
temes el contacto de tu voz
acariciando las palabras,
tu voz fecundada
por álgidos espermas,
entre férulas y cantos.
Palabras que dejan huella,
frases que dejan rastro,
cicatrices invisibles
en tu rostro van tallando
la verdad con que viviste.


Ruy Henríquez
Taller sábados 17,00




Ladrones en la cueva.

SI ME BUSCAS

Transparente, al final del que soy,
del olvido,
del que puede vivir sin el tiempo
en los rincones de tu sombra,
jugamos a buscarte
con los ladrones del infierno
y un solo aliento,
te hizo siglo entre mis brazos.

Debes creer que es mentira
para hacerme verdad en tu alma,
que las calles se choquen en tu boca
y hagan el camino hacia el verso final.

Nadaremos a los ojos de las sirenas
que se cruzan de piernas en las butacas
del teatro que construimos tras la tempestad.

Vendrás a buscarme con los ángeles
que fueron expulsados del coro
y cantaron tu vida en mis muertes.

Si son tus ojos los que me ven,
¿Por qué sigo creyendo que me pertenezco?
Si cada vez que pronuncio tu nombre
desapareces, y lejos de mis manos te encuentro
invisible entre mis letras.

Sólo esperar a que la brújula se ponga con el sol
y me busque entre tus piernas,
porque el imán de tu piel es norte y sur
en mi memoria.

Adrián Castaño
Taller de los sábados 14.45 hs.





Un toque diferente.




SI ME BUSCAS

Paredes de ladrillo rojo me dieron cobijo.
Ha llegado la hora que se descuelga de la azotea.
Ingrávidos son mis pies, cuando nadie me ve
sobrevolar los tejados de esta ciudad dormida.
Otros pueblos de escayola sestean sin sueño.
Bajo un cielo insomne, que no cesa en su azul,
esperan que el hormigueo de la noche los despierte,
y un coro de grillos los salude.
Si me buscas…

Antonia López Pérez
Taller: sábados 14,45h





Yo Pecador.


CICATRIZ INVISIBLE


Otra vez la cicatriz tiembla en tus ojos
donde la alegría aprovecha el guante
trincado para sentarse cerca.

Si pudiera comprarte un instante,
te compraría mil miradas, dos lengüetazos
y tu vuelta, siempre habrías de volver.

Pero no puedo comprar tu oxígeno,
te envuelves en el cataplasma de los picos abiertos
y me olvidas si no te nombro.

Dejaste mis alas plegadas en tu pecho
con el orden del día ajustándose a las manos;
no hay solución, no hay reflejos en los gemidos.

Hay un puño acercándose al golpe,
atraviesa la banda de los sentimientos,
invisible, dibuja el tiempo vencido.


Clémence Loonis
Taller Sábado 17h



Muchachas en la tarde.

SI ME BUSCAS

No circundes perfumes de encaje
ni atravieses armarios laqueados
para venir a mi encuentro.
No te dejes embaucar por el canto del mirlo
o sorprender por pétalos de lluvia
sobre un piano de antracita.

Mójate en la brisa
de una mirada en movimiento,
déjate llevar por los gemidos
de unos besos exultantes,
atraviesa por fin el sórdido espejismo,
rompe el manto de la luna
y ahí estarán mis huellas expectantes.

Ana Velasco
Taller: Sábado 14:45 h.



Conjunción astral.

SI ME BUSCAS

He venido desde lo alto,
buscando los bordes violetas del encuentro.

Quiero respirar el aire que te envuelve,
necesito volver a la fuente de mis entrañas
y desaparecer sin piedad
del impacto nocturno que me rodea.

El aire me ciega,
capta imágenes blanco y negro
para pulverizar la pena del adiós
y en el mareo
sólo quiero salir a caminar.

Cada vez que una bala atraviesa mi cerebro,
pierdo el sentido de ubicación
y me desangro en besos.

En tu piel,
voy buscando semitonos agudos
donde el sudor y las curvas,
se evaporan para seguir viviendo
y al descubrir los caminos
que emergen de tu cintura,
despegar de aquí
hacia el lugar donde habitan los latidos.


Leandro Briscioli
Taller de los sábados a las 14.45 h.



Tulipán abstracto.


CICATRICES INVISIBLES

Vi a un negro con un pijama de lunares,
toreando la vida con una bicicleta.
La ciudad se detuvo
entre su funanbulismo y mi curiosidad.
El suave carmín de los hombres,
arrojaba enfurecido, algo ignorante,
los códigos mojados sobre su boca.
Las mariposas de acero no asustan
al que ha tejido con sangre
dos maderas podridas para no morir.
Fuera de si,
como desde un palco de sucios sillones,
la multitud quería ganarse una medalla del mejor cobre,
entregando un cadáver al policía
en legitima defensa.
El ciclista sonriendo,
porque ese día había comido,
escapo de aquel bosque de cuerpos de plástico,
y fue a escribirle a sus amigos,
que en las bibliotecas de Europa,
aún arden los libros de historia.

Hernán Kozak
Taller de los sábados a las 17 h.



La selva animada.


“CICATRICES INVISIBLES”
Enrique Molina

¿Cuáles son las cicatrices del tiempo,
aquellas que discurren
en los laberintos de espejos
donde la muerte anida?

Cuáles las invisibles alas que transcurren
inevitablemente abiertas o cerradas
y no cejan en su empeño de mostrar las distancias,
los bloques desparejos de esparcidos errores,
las cañerías rotas por donde la sangre
se desborda en baldes vacíos de dolor.

Anclada en el tiempo de los viejos papiros incendiados,
al borde de lejanos olores que acrecientan
la descomposición de los orígenes,
hago las paces con la noche
y reclamo un instante de luz.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h



Volcánica luz.

CICATRICES INVISIBLES


No existen marcas
para las cicatrices del alma.

No hay vendaje
que entablille el corazón,
ni antiséptico que limpie
las heridas del amor.

Palabras, sólo palabras,
para abolir los desaires
de la vida.


Magdalena Salamanca
Taller: Sábados a las 17 h.


La savia del verano.


LA INUNDACIÓN

Cumplir 62
vueltas de tuerca,
es un peñasco numeral
que me recuerda,
sonidos de voces
y recodos
de ciclos microbianos,
columpiándose.

Décadas semanales
y un trémulo, patriótico,
en mis mejillas.

Cielos
rasgados
en monolíticos cortejos
y la ardiente intimidad
de sombras
sobre puertas,
recorridas
en silencio.

Paso los días
en una maquinaria sincera
de cuaternarios matices,
en opuestos natalicios,
donde Ella baila
hasta los brazos de mi padre
durmiendo al recién venido
entre blancas ropas
y varias lenguas.

Desde esta atalaya,
oigo
cómo los cuentos
se alejan,
rotan
las tardes modernas
y la fina madrugada arqueológica,
me conmina
a una plenitud inextensa,
de alcance abstracto,
donde crezco
con amor
y drama propio.

Un día,
apoyado
sobre una enorme,
blanca,
acérrima costilla,
me pregunté:
¿Qué hago en estos versos?

Respondí: construir
desde mi inseparable
papel de principiante,
la experiencia
de una mirada
clavada
en plena página,
y en las setenta caídas
de la cuesta infinita
en mis pupilas,
a destajo,
en armonía.

Especies
en formación basáltica,
empeñadas
en producir
materiales nobles
y olvidar
paquidermos
del relato, abotagados
cuando pasan
delante
de la orden sacerdotal
en volúmenes
de escrituras privadas,
lunas sesgadas
y ríos públicos.

Ahora,
para despertar
los siglos venideros,
tomo una escena
de frases
vestidas
de goce diurno,
en la intimidad
de una crisálida
cuando oye
un débil suspiro
que suelta,
derramada,
la seda
sobre mi piel.

Sucedió entre guerras
y dobles coloreados
de uno mismo.

Poderoso engarce
donde recuesto
mis versos
de silbidos teóricos
y me digo:
un poco de calma, camarada.

Calma chica,
al servicio menor
de cada triunfo
y, al olvido
de la audaz servidumbre,
algún fracaso.

Y, con todo,
me entusiasma
mi rostro geométrico,
fuera de la tierra
y sus menguantes
círculos de papel,
mientras
agito mares
y formas humanas,
en la hora vibrante
de la inundación.


Jaime Icho Kozak
Taller de los sábados 13 hs.