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martes, 21 de diciembre de 2010

REVISTA SÁBADO 18 DE DICIEMBRE DE 2010



CREER EN VOS

Salpicando de sangre mis heridas,
dejo que la piel cultive
un silencio mortal que involucre
todos mis sentidos,
ese azul furioso licuado sobre mí.

Quiero entender del campo sus caminos,
encontrar tus flores en alguna vieja estación,
poder pronunciarme en desafíos,
hacer una nueva canción.

El futuro cae sobre mí,
desplomándome por no saber cómo tratarlo,
lo tirano y lo que dejé de hacer,
responden con gotas de ese mercurio
que dejó de volar,
causes de un río seco entre los dos.

En varias noches
y algunas mañanas,
revuelvo el cajón de los recuerdos,
intentando buscar de mí,
aquello que dejé de recordar,
lo muerto en vida que persigue otras historias.

Cuando algo se paraliza,
los cimientos de tus ruinas
vomitan ese tango que ya se olvidó
y oxidado en tus pupilas
quiero creer que creo,
para creer en vos.

LEANDRO BRISCIOLI









¿EN QUÉ ESTÁS PENSANDO?

¿En qué estás pensando?

Acaso en aquella, secreta voz,
moviendo mi nombre
en circuito cerrado,
con síncopes de compositor
que mis recuerdos
anhelan.

Cadenas de sonidos
me atan a la tierra
y el verbo,
tallado por el viento,
modela mi columna vertebral
hasta la fuerza de los pies.

Hojas de aire
me posicionan
en dinastías cosmológicas,
efímeras.

Sobre la mesa,
encuentro sonrisas y sabiduría.

Antepasados tejedores
señalando distancias,
refugios ambiguos,
mientras no proscriben
versículos acerca del pan.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs.





POR LAS VENTANAS

Como al abrir las páginas de un libro
un ensayo nuevo, cada día, se despliega tras los postigos.
Todo matiz es un renglón de vida:
ayer el firmamento se teñía de celeste,
hoy el violeta viste los tejados y algunos gorriones
cuelgan pinceladas de grafito.

Chalecos multicolores aletean sobre un enjambre de infantes
narrando la historia de Pinoccio o quizás
esa de las botas recién estrenadas que también lleva su ídolo.
En la plazoleta alguien toca el acordeón
Y el olor de castañas asadas inunda las sílabas.

Al ocaso tropecé con el gruñido del gato negro:
en un río de neones brillante y entre líneas infinitas de motores,
famélicas sombras rebuscaban un pedazo de pan,
en contenedores de impreciso espectro.
Las ventanas del balcón daban a la calle del primer mundo.

Ana Velasco
Taller: Sábado 15h







A LA INVERSA

El himno de la palabra es infinito.
Te sublevas y vienes hacia mí
creyendo en el estallido que resbala en el cerrojo,
creyendo que tu figura se agrupa para hablarme.

Pero no seas tan frágil en el equilibrio,
no manosees a destajo el espacio
que sólo filtra el puño para que me alcances.

Tomar de la lúcida llama
el fuego es propagar la inversa.
Ver nacer entre tejidos absolutos el combate.
Ver inmensa la navegación de un cuchillo.

Sé quien canta cuando te conozco blanca.
Amante instantánea dibújame otra vez la noche
sin fingir los vaivenes del cuerpo.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h







AL REVÉS

Te vas acercándote
susurrando los gritos de la noche
como si nunca más,
pudiera la mañana,
volver de la lejanía.

Magdalena Salamanca








AL REVÉS

Soy el que tus labios no vengarán jamás,
el que siempre lleva el infierno atado a su cintura,
el juguete rabioso que le regalaste a tus hijos,
el que detiene el mundo cuando te ve dormir.

Soy el reloj que no tiene la culpa de las horas
que tu vientre vivió en sus manos,
porque aún sigue enterrado en tu mirada,
y tus ojos, un acorde de Dios.

Sepultando claves de sol en tu boca,
dejo al viento que hiera los oídos
con esa melodía tardía,
que ata las manos que desenredaron las venas
de mi pobre corazón.

Terrígena de otros mundos,
deja que los ángeles aterricen
en el signo estéril
del zodiaco en tu voz.

Adrián Castaño
Sábado 15.00 hs.






AL REVES

Con los brazos separados
por un línea, que dividiera,
la ambición que se lee en el punto,
que cose la página a la carne.

Con baúles violentos antes del disparo,
entre sus dedos, en sus trajes de incienso,
en sus mañanas decididas,
en las flores a la hora de la comida.

Con un beso de amor,
que comenzó hace semanas,
cuando le agarro la mano
y juntos se dieron cuenta que habían crecido.

Con el miedo interrogando laberintos,
entre sus noches puestas a descansar sobre la cama,
en sus silencios que parecían lagrimas sin asiento,
en sus tardes recorriendo nuevas palabras.

Hernán Kozak
Taller de Poesía de los Sábados a las 17.00





AL REVÉS

Si te ríes de la noche
y no quieres compartir
al revés te volverás
y ya no podrás cantar.

Y si callas y te escondes
y no quieres sonreír
al revés te volverás
y ya no podrás cantar.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h






AL REVÉS

El imperio de un pequeño amor
se podrá fundar al escribir
en el revés de una ciudad.

Como en todos los tiempos,
dejará en el foro su oratoria.

Como en un río atemporal,
fluirá lenta o rápidamente,
a destiempo.

Antonia López


sábado, 11 de diciembre de 2010

REVISTA SÁBADO 11 DE DICIEMBRE DE 2010



EL ENCARGADO

Aún los océanos reviven sueños
y las piedras tejen el dolor.

Barre la lustrosa piedad de tu rostro.
Escruta el vacío por si fuese ilusorio.
No creas que te nombro.
No creas que hubo alguna vez amor.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h





EL ENCARGADO

¿Encargado de qué?

De hacer posible el aplauso de la luna
cuando las bengalas se dibujan ausentes
y los astros se acercan sin precisión al centro del misterio.

¿Al centro del misterio?

Sí, allí desde donde los más duchos son los encargados.

Magdalena Salamanca





EL ENCARGADO

El encargado se ajusta
al color de los hemisferios,
corre tras las ausencias
apresando los movimientos
del humano mundo
sobre los pretextos
y la finalidad del circulo.

Se lo ve como emblema
y tuerce a los falsos capitanes.
Ha combatido la ferocidad del cuerpo.
Ha escrito sobre mis ojos, te quiero.

Medido por la paciencia del corazón,
y por la suntuosa muerte,
se estanca frente a la belleza.

Ella le dice que volverá
que abrirá su fuego a la luz,
y promete servirle la hermosura.

En un murmuro,
guardado en un inmenso labio
el secreto se difumina.

Escucho su sangre volverse
y tras el puente,
mi ceguera le atropella.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h





EL ENCARGADO

Quiere adivinar la cifra escondida
en los recuerdos.

Quiere abrir puertas en el suelo,
y esquivar calles sin nombre.

Quiere quemar las llagas de la memoria,
contando que nada ha sucedido.

Quiere inventar casas de una pared,
acomodándose en un párpado las tormentas.

Quiere masticar relojes domésticos,
extenderse antes del punto final.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00





POR LAS VENTANAS

Por las ventanas de los grandes edificios
se descuelgan las servidumbres del odio.

Entre ácidos bursátiles se digiere la vida
de un transeúnte, ocupado en su alimento.

Fluctúan los afanes comunes por todos lados,
se ojean las cosas, de lejos, inaprensibles.

Diferentes hombres viviendo codo con codo,
en la esperanza de no sernos tan extraños.

Antonia López
Taller: sábados, 15 hs






EL ENCARGADO

Bajo su glosa inmortal y taciturna
desteje la sombra sus augurios,
las sólidas cadenas se desatan
y el negro abismo desgarra su pavura.

Tiembla en su corazón una distancia,
el cárcamo pueril de los osarios,
la falsa quietud de los pantanos,
la gesta indescifrable de las aves.

Hay en su palabra un rumbo,
una cadencia que ante nada arrecia
y ante nada sede su elegancia de pantera.

Encargado de anticipar el futuro,
fluye por sus manos el río invisible de la letra.
Es el poeta y sus versos inaudibles lo delatan.

Ruy Henríquez
Taller sábados a las 17,00 h.







HAZTE CARGO DE TUS PALABRAS

Hazte cargo de tus palabras.

Vive al amparo de una nueva inteligencia,
abandona la multitud pasada,
crepúsculo piadoso.

Sube sombras que te cobijan
y monta a pelo,
alrededores de ciudades muertas.

Quítate el collar de recuerdos,
abre viejos cofres donde duermen
álbumes antiguos,
retocados fantasmas.

Después,
todo se borra.

La aldea sumergida,
los remolinos
que vuelven a hundirse
en el mar.

Calafatea el pubis aventurero
llegando en rumores a calles desoladas.
En el asombro generoso,
que sapiente y desconocido,
modela con severos pespuntes,
rumiante entre líneas,
una alegría consonante.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs.







CONTRA VIENTO Y MAREA

Máscara de soberbia,
en tus ojos no cabe la entropía.
Linealidad es tu credo,
por brújula, un índice sujeto a la visera.
Sabedor del idioma del látigo por verbo
resuelves, en cuadrillas, insurgentes anhelos.

A cara descubierta,
bajo lluvia de pétalos incandescentes,
los enamorados de galimatías,
golpean los aires con un dorado remo.

Ana Velasco
Taller: Sábados 15 h.

domingo, 5 de diciembre de 2010




VOLANDO RAPIDO

Soy el viento que se agita,
ningún despertar queda en los sedimentos.
Cada llanto, cada risa, todo reclamo de silencio
es un abrazo de este brío inquieto.

No soy ave espoleada por la quimera de estaciones,
mi trashumancia es una exploración de oquedades
donde insertar una palabra, un abismo, una porfía,
en un campo baldío de sueños.

Mi latido no está petrificado,
lo lleva el corazón de un halcón peregrino,
palpita a golpe de extravío y,
galopando en estela de golondrina,
se desliza en vuelo de cometas
hacía el arco iris del ingenio.

Ana Velasco
Taller: Sábado 15h.






VISTO ASI...

Visto así,
los ocres de este silencio
pueden matar hasta un águila voraz
cruzando la cordillera,
vaciando los desvíos
salvajes del futuro
y cayendo infinitamente
en los brazos de alguna muerte.

Distantes,
entre bocanadas y preludios,
los átomos violentos de uno mismo
desaparecen conectando con otro entusiasmo,
otra realidad.

Ella dice que su espalda recorre mis heridas,
que se clavan entre palabras oxidadas
y lamentos licuados por la ausencia.

No será posible envejecer sin ideas,
desafinando tempestades mortales,
los árboles del hastío morirán de pie.

Leandro Briscioli







VOLANDO RÁPIDO

Ya es tarde para clavarse
a los pies del silencio.

Vuelan sin sello las palabras,
la vida se abre a su secreto.

Bella trampa de Venus: desnuda,
me libero de tu red.

Antonia López
Taller: sábados a las 15 hs








ALAS INSACIABLES

Detrás de tu imagen,
quizás tan sólo nube,
brisa ardiente,
música del mundo.

En esos espacios,
imagino mi boca
y saliendo de ella,
una vida desconocida.

Canciones anómalas
vienen a mí y, también,
algunas elegías
atraídas por el horizonte:
murmullos sobre mis noches
y el tren se deshace
rodando humos
redoblados esqueletos.

Y, sin saber,
a lo largo de hondonadas primitivas,
en el viento, construyo risas
idénticas a la sangre.

Ten presente lo que digo:
en mis hechizos,
ritos olvidados
viven
junto a indios
de miel helada,
apostados
al borde de caminos,
construidos como selvas,
pobladas
de chozas de cristal
y niebla purificada
por ácidos de tormentas.

Sobre afiladas peñascos,
abro filtros
al temblor de adioses,
en noches
exaltadas,
por alas insaciables.

Jaime Kozak
taller de los Sábados 13hs.






NO ME DI CUERDA

Boca a bajo,
como si el cielo quisiera
al oído confundirme con una vocal de fuego.
Como si tu espalda fuera una línea,
a la que mis manos o las manos del árbol,
en lugar de adivinar, le dieran color.
Como si miles de solapas,
sin tijeras, ni ánimos incandescentes,
ni restos del vuelo de los pájaros,
señalaran con la decisión de la lluvia
que amedrenta el barro,
y dijeran, allí, allí, allí
hay una trampa de la que el hambre
quiere salir,
para alojarse en nuestro labios.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00







NO ME DÍ CUERDA


Se zambullía el frío en cada mano
devorando las alertas y los nombres del poeta.

El silencio rechinaba, se hacía la sombra,
se inclinaban los minutos
y nadie parecía pedir al cuerpo
otra soledad, otras rejas,
una mueca de verdugo para el éxtasis.

Quede anonadada, bailando sin permiso
en medio de tu cuerpo para que saliese
algún sueño
y que pudiésemos tirar, en el acto,
varios disparos sobre la vida sencilla.

Cerré la ventana de la abstracción
recorrí algunas palabras, polvos y nudillos,
ejemplares insólitos de un vacío caído en el error.

No me di más cuerda, no medí, no medí más.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h









CONTRA VIENTO Y MAREA

Fui el discípulo de tu voz
y poco a poco
las crines lastimaron mi manos,
porque era la única sujeción
de tu invisible cuerpo.

Vértices de la lluvia,
el espíritu hecho carne en tu aliento,
se agita desnudo en las mañanas.

Si estuviera hecho de sangre…
sería como tú,
pero soy un cuerpo de palabras
que se deja leer, borrar

Y también quemar cuando es debido.

Asistí a mi propio funeral
disfrazado de felicidad.
Siento haberte pedido azul, a ti,
opaco cielo,
desconocidos goces que abrirán para mí
las puertas del futuro,
contra viento y marea,


Adrián Castaño
Sábado 15.00 hs






POEMA

Un hombre mece su cuerpo y canta,
con voz calma, una canción.

El acordeón recorta la tarde.

Sus notas
son el dolor del mundo.

La lluvia en los tejados
en los cristales
bajo la tierra.

A lo lejos
el sol amenaza con sus rayos
un arco iris.

El hombre calla
cuando el silencio
de la noche le habla
de alguna despedida.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

sábado, 27 de noviembre de 2010





VISTO ASÍ...

Como esas formas agazapadas
en la blancura del lienzo,
anhelando ser descubiertas,
nuestra vida se revela cada día
bajo el perfil rasgado del tiempo.

Antonia López
Taller: sábados, 15 hs





INNOVACIÓN ACÚSTICA

Sonidos
como cascadas
al límite
de una estrella fugaz,
aterrizan
al ejercitar
tiempos en la memoria.

Pides a gritos libertad,
y, cuanto más alto caes,
perfumadas músicas
despeinan en escalofríos
tu cuellos de cisne,
mis alas de pasión.

Palabras
que vienen de lejos,
deletreando
solfeos clandestinos.

En medio de tumultos,
pulsaciones
inciertas de la infancia
unen tu mejilla a la mía
enlazando
canciones insomnes.

Deseos de redención
ponen en jaque
pentagramas desconocidos
grabados en mi oreja.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs.








CONSIDERACIONES POSIBLES


Doy cuenta del espontáneo palacio
que abre mis ojos.
Mujer de espejo que desvive la palabra libertad
con el amor rodeando el tiempo.
Con la ciudad, mujer de multitud,
en una espiral amante respira la sazón abrupta.

El corazón mantiene el ritmo
sitia un nombre, un hueso
que a la estrella le servirá de palacio.

Doy cuenta, mujer de alcance,
que en la cima de lo creado
baila y retumba la firmeza
apelando a distinguir el águila del sol.

La ágil frialdad con la cual el invierno
hace temblar los tatuajes
promete al viento un pie y otro pie
para que un anillo sacrifique esta puerta asesina.


Clémence Loonis
Taller Sábados 17h






CONSIDERACIONES POSIBLES


Esta hermandad con el decir
que acoge millones de senderos
y se desgrana en plural destierro,
me lanza, sin ningún retorno, hacia la eternidad.

Encuentro entre los retazos
de este bosque de versos,
la contagiosa persistencia del péndulo
reclamando su quietud.

Se torna invisible la partida,
los naipes de esta baraja
anuncian la ceguera.

Es imposible que las engañosas
señales de mi propia voz
exterminen todo peligro.

Pero ¿dónde se oculta el paso?
¿Son colinas y sendas desconocidas,
dentelladas de temida austeridad?

La viril juventud del contigo
se cierne victoriosa alrededor del alma
y consigue, vencer a la bestia.

El viaje de regreso anuncia,
el próximo poema.

Magdalena Salamanca







CONSIDERACIONES POSIBLES

Bajo el ala del turpial y el azulejo,
sonríe el sol pensando con calculado señorío
en las órbitas celestes que aún le quedan por cumplir.
Los ciclos manifiestos trazados en el humo,
las evoluciones del triste anacoreta
pregonando los edictos y panfletos,
los pactos que usurpan el poder,
la usura que desangra entre porcentajes
la vida de los hombres.
Fragante se asoma el alba
contemplando,
con seño taciturno
y pronósticos de guerra,
todas las consideraciones posibles
sobre el cielo azul.

Ruy Henríquez
27 de noviembre de 2010







POEMA

Simplezas del ama
consumen cotidianamente
las horas.

Serpenteantes, tus manos
trepan hasta mi corazón
estrangulando su sonido.

De la agonía de tu piel
caen palabras.

El agua discurre por su cauce
y tú sonríes, dichosa,
en su renacer.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h







CONSIDERACIÓN POSIBLE

Muerto después de muerto,
la ley presionaba tu cuello de ausencia,
para que la madera fresca,
representara sombras.


La maquina devoradora de hombres,
se arrancaba la piel y la colgaba en las paredes,
deseando ser la primera en comer las migajas de sangre,
caídas de los témpanos de hielo,
habitantes de sus ojos.

¿Que andáis buscando?
¿Perseguís nuestro lugar?
¿Vais a comerciar con los gusanos?

Muerto después de muerto,
prefiero contar que hay noticias que no tienen dueño,
que has tenido compañeros que no han cedido
a la sonrisa gastada de los tronos de plástico.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00


sábado, 20 de noviembre de 2010



VISTO ASÍ

En este cuaderno murió mi madre
y su pálida sonrisa.
Un viento como de sombras
atravesó su cuerpo entero
y anticipó sus huesos
en órdenes de letras.
En este cuaderno vi cómo
se alzaba mi voz
por encima de ciegos sentimientos
con su volumen de números adversos,
con su plagiario cielo cubriéndome los ojos.
Era una llama, un punto,
una luz que se borraba en cada eco,
multiplicando su angostura de límites abiertos.
Llevo en mis manos la multitud social de sus páginas abiertas,
y se abre y se cierra con su gaviota de alas rotas,
con su marisma de mareas quietas,
con su reciente grito de yodos, de tintas secas,
de atónitas alcobas.

Ruy Henríquez
20 de noviembre de 2010





VISTO ASÍ


Visto así,
la felicidad esta encarnada
en la travesura de una flor
en el desparpajo de unos ojos
que desmiembran lo latente de la carne.

Visto así,
el tiempo es un escondite
que mira desde el tejado
cómo dibujamos al testigo
cómo conducimos la eternidad.

Visto así,
la creación es la última cuestión
que puede consumirse en una cáscara de pan
sin rigor, con la maleta llena de musas
y el peso cayéndose en la belleza.

Pero no es así,
el temblor amanece cada vez
y no hay agua para las luciérnagas
ni frío enterrado para conservar la nobleza.

El cielo aprendió a no enmascarar la desnudez
a recordar, aprender a recordar las pieles,
para mirar aquí,
los labios del amor cuando saltan
a buscar una esperanza
más allá del capitulo que los fue forjando.


Clémence Loonis
Taller sábado 17h









POR AHORA

Por ahora,
voy a salir de esta ciudad
buscando otros caminos,
otra realidad y volaré muy alto
para que tu luz,
la pueda ver a la distancia,
desde arriba, en esa pequeña oscuridad.

En esta noche llena de fantasmas,
los ecos sonoros de tu voz,
irrumpen mis emociones
sorteando suspiros arrogantes,
bosques de una nueva realidad.

Se agrieta este lugar
inundado de muerte y silencio
para poder establecer
una nueva frontera
entre la tiranía y la reacción.

Por ahora,
trataré de acercarme
a las entrañas de alguna verdad
y en esa dirección,
abrir el juego una vez más.

LEANDRO BRISCIOLI







EL PROBLEMA DE LA RAZA

Abandonada a su suerte
la ley del desierto,
encienden hogueras
que ciegan las miradas
y enturbian las lágrimas
que perforan el suelo.

El odio sedentario
de un poder ancestral
instala su mundo hostil
sobre cálidas dunas,
que hasta ahora nada sabían
del diente y la garra del tigre.

Antonia López
taller: sábados, 15 hs





VISTO ASÍ


Hice del acordeón un soplo de vida.
Me descompuse en silencios,
atormenté las vísceras con púdicas fantasías,
pero cien mil ráfagas de odio
torturaron, unas tras otras, mi soledad.

Los jugos carnales de tu piel
se convirtieron en estandartes.
Por unas horas, calentaban aquella casa
como si la chimenea hubiera quedado encendida.

Alguien trepó hasta la nostalgia
y desde la guardilla suicidó su odio,
para enseñarme alguna palabra.

Yo no podía creer que la luz
fuera tan ziczaguente
como el zumbido de un zángano.

Neoplasia infinita,
ataúd renaciente de sombras,
vértigo astral ante la desnudez de los Andes.

LaS paredes temblaron durante todo el recorrido,
desde la a a la z, hicimos el amor
con el coral y los peces,
fuimos y volvimos del infierno
de la mano angelical de alguna furia,
construimos gigantescas torres de papel,
y de la tregua de la fuerza de Dios
tendimos la paz sobre los arrozales,
distinguiendo el amor del hambre.

Magdalena Salamanca





VISTO ASI

Lo reconozco, tengo miedo.
He visto el corazón de la serpiente
y esta muerto.
Desde lejos no se aprecia la caída de las hojas
sobre el musgo.
No se puede entender como vive cierta gente
en el subsuelo.

Lo reconozco, tengo miedo.
Hoy pensaba en la epidemia,
inofensiva dentro de su crueldad cuando es domestica,
asesina con costumbres de hiel y acero,
cuando descalza ya no puede mirar más arriba.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00






POEMA

Resta la soledad de los amantes
cuando la noche cubre
sus ojos de oscuridad.

Cifras de la voz
escapan al holocausto.

El sol despunta
en esa hebra de luz
que formaron sobre su piel
las palabras.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h





VARIAS VENTANAS

Me muevo
en rodeos
de futil diadema,
amontono
sombras
de retratos
y éxitos
en depósitos de luna,
extremos del mar.

Vienen
tiempos que no concluyen
ni se agitan
en amores indecisos,
se duermen
a las puertas de tu risa.

Varias ventanas
de hechizos y huesos
despiertan mi verborrea.
Políglota,
como pelícano eucarístico
en campos de menta,
saboreo playas de miel
en tierras de España.


Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13hs.





VISTO ASI….

Porque lancé un beso al vuelo del cóndor
me retiraron la llave de tu boca.
Porque brindé por la extravagancia
quisieron despojarme de mis hijos.
Mis verdugos ganaban batallas de calumnia,
sofocaban cualquier brizna de rebeldía,
en nombre de patrias obsoletas y patronos absolutos.


Arropé bajo mi pecho palomas y podencos
para volar hasta el infinito,
con un guiño y un sombrero gané el diploma de bufón
y así burlé el dolor del aislamiento.
A los sesenta me regalaron varios nietos,
después las luciérnagas me iluminaban cada noche
y trinos de mil matices me daban los buenos días.
Visto así… payaso de tarambana
fue un acierto frente a héroe de envoltorio.

Ana Velasco
Taller: sábado 15 h.

sábado, 13 de noviembre de 2010





POR AHORA

El invierno brota mudo entre tus ojos
para que puedas ver las alondras muertas,
que siguen volando frente a tu ventana.

Fuimos las serpientes ciegas
enviadas para morder las entrañas
que rugían de ausencia
en tu azulado abdomen,
que envenenado por mis negros labios,
bostezaba de amor.

Entre las tumbas: una sola melodía
traída desde el único desierto
con tu sediento idioma y una
alfombra enroscada en la garganta.

Vente al lienzo y pruébate todos los colores,
muévete como lo haces en las sombras,
que te dibujaré inicuas alas
junto a los verbos que caen del pincel
hasta el fuego de la mediocridad,
donde José Ingenieros se hizo carne en mi cañón
para disparar contra la verborragia de tu pobreza.

Adrián Castaño
Sábado 15.00 hs







EL PROBLEMA DE LA RAZA

En el punto de tu piel,
negro azabache rutilante,
barniz caoba de tu sangre,
pétalo de luz de blancura temblorosa;
se debate la pregunta,
el puñal herido de la duda,
que te interroga con sus drásticas
puntuaciones digitales.
Es tu raza la palabra,
el lenguaje con que hablas
coloquial desde la tumba.

Ruy Henríquez
13 de noviembre de 2010







POR AHORA


Nuevas palabras sustentan
nuevos aconteceres.

Por ahora los diarios
no dicen nada de esto.


Antonia López
Taller: sábados, 15:00 hs






EL PROBLEMA DE LA RAZA


Cuánto silencio concentrado en un hombre
cuánta soledad erizada en una frase
cuánta distancia, cuánta miseria, cuánto odio.

El tiempo condena la lentitud más allá de los sentidos
más allá de la victoria, de los agujeros contenidos en el letargo.

La raza espera sentada en su sillita de mimbre
desterrada del futuro, las turbulencias de la humanidad.


Magdalena Salamanca






HOMENAJE

A Luís García Berlanga.

Arquitectura negra en los soportales de los cines,
y una risa nerviosa entre bambalinas,
pues nunca sabe cuando tendrá que abrir sus piernas,
para el público que apuesta por ese tren cruzando su alcoba.

El reloj tiene el tiempo de la mano de un hombre,
hay profesiones que no encuentran su verdugo,
guerras donde caen las diferencias cuando cae el telón.

En tus películas se habla,
boca a bajo y de costado,
a los ojos y a la entrepierna.

En tus películas se vive.


Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00










POR AHORA

Escuece el aire cuajado por tramoyas retornadas.
Catedráticos que sujetan el juicio con látigo de mica,
estampa de un díscolo despertar untado de autocracia.
Gritos anquilosados, manos mudas,
progreso y razón atrapados en cápsula de incienso.

Hiere el espacio de silencio en el reloj
forclusión de un proyecto burlado.
Pero el ruiseñor enamorado guarda su trino para el alba.
Un verso ayer, otro hoy, pelean lo transitable del hombre
puliendo pliegues que encojen el aura del grito.
Aún nos quedan colores otoñales
cotejando emocionados en días eclipsados.

Ana Velasco
Taller: Sábados 15 h.






EL HUECO DE TU ASOMBRO

El hueco de tu asombro
desnuda almas
vagas y polvorientas.

Deseos musgosos
en espasmos de arena,
donde amo bulevares,
alamedas en la mirada,
sugiriendo
espirales oscilantes
que no dejan de moverse.

Cuando hablo,
remolinean, a mi alrededor,
giros de luz.

Sentado en mecedora
con disfraz
de marqués o torero,
en los confines
de lujuria cotidiana,
atravieso
puertas reticuladas,
ventosos cristales
que se suceden
cuando llegan
fragmentos de vida.

¿Quién soy cuando pregunto por esencias?

Un punto de apoyo,
en la inteligencia
de la consanguinidad.

Misterio de números,
cuando la locomoción
ante ruidos tatuados,
abre movimientos del otoño
y la ciudad
entrega
sus secretos.

Jaime Icho Kozak
Taller de los Sábados a las 13hs.








SUICIDA DEL HAMBRE

Suicida del hambre,
respiro el instante humano
del hastío para poder aparecer
en otros mares, a la deriva.

Me entrego a lo desconocido de tus frases,
sobrevolando una extensa gravedad inoportuna
que se termina en la mirada inútil del ayer.

Acorralado y sin posibilidad de salto,
arremeto todos los orígenes sonoros de tu piel
y en ese instante imposible,
golpeo ferozmente la ventana
que siempre imaginé de mi vida y nunca llego.

Se entorpece la suela que carga con esa estabilidad,
caigo rendido y sin perdón,
desaparezco de tu vida hasta que el viento
vuelva a sacudir mis manos,
los pasos que empezaré a producir.


LEANDRO BRISCIOLI








EL PROBLEMA DE LA RAZA

Vi cómo recrudecía el desamparo sobre el color,
cómo la carrera temblaba en la superficie del papel.

Se amontonaban nadie y siempre fingiendo
en la memoria, fría espalda esculpiendo hueca,
que la ribera se consume y contempla la piedra.

Tropezaba mi frente, levantándose donde caía,
y toda la calle acompañaba al fugitivo,
rápida deriva de los embarcaderos.

Yo fui un ojo que rozaba nadie,
que metía la mesa donde el pan
y besaba a tientas un dulce sí atado a si mismo.

Clémence Loonis
Taller sábado 17h