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martes, 21 de diciembre de 2010

REVISTA SÁBADO 18 DE DICIEMBRE DE 2010



CREER EN VOS

Salpicando de sangre mis heridas,
dejo que la piel cultive
un silencio mortal que involucre
todos mis sentidos,
ese azul furioso licuado sobre mí.

Quiero entender del campo sus caminos,
encontrar tus flores en alguna vieja estación,
poder pronunciarme en desafíos,
hacer una nueva canción.

El futuro cae sobre mí,
desplomándome por no saber cómo tratarlo,
lo tirano y lo que dejé de hacer,
responden con gotas de ese mercurio
que dejó de volar,
causes de un río seco entre los dos.

En varias noches
y algunas mañanas,
revuelvo el cajón de los recuerdos,
intentando buscar de mí,
aquello que dejé de recordar,
lo muerto en vida que persigue otras historias.

Cuando algo se paraliza,
los cimientos de tus ruinas
vomitan ese tango que ya se olvidó
y oxidado en tus pupilas
quiero creer que creo,
para creer en vos.

LEANDRO BRISCIOLI









¿EN QUÉ ESTÁS PENSANDO?

¿En qué estás pensando?

Acaso en aquella, secreta voz,
moviendo mi nombre
en circuito cerrado,
con síncopes de compositor
que mis recuerdos
anhelan.

Cadenas de sonidos
me atan a la tierra
y el verbo,
tallado por el viento,
modela mi columna vertebral
hasta la fuerza de los pies.

Hojas de aire
me posicionan
en dinastías cosmológicas,
efímeras.

Sobre la mesa,
encuentro sonrisas y sabiduría.

Antepasados tejedores
señalando distancias,
refugios ambiguos,
mientras no proscriben
versículos acerca del pan.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs.





POR LAS VENTANAS

Como al abrir las páginas de un libro
un ensayo nuevo, cada día, se despliega tras los postigos.
Todo matiz es un renglón de vida:
ayer el firmamento se teñía de celeste,
hoy el violeta viste los tejados y algunos gorriones
cuelgan pinceladas de grafito.

Chalecos multicolores aletean sobre un enjambre de infantes
narrando la historia de Pinoccio o quizás
esa de las botas recién estrenadas que también lleva su ídolo.
En la plazoleta alguien toca el acordeón
Y el olor de castañas asadas inunda las sílabas.

Al ocaso tropecé con el gruñido del gato negro:
en un río de neones brillante y entre líneas infinitas de motores,
famélicas sombras rebuscaban un pedazo de pan,
en contenedores de impreciso espectro.
Las ventanas del balcón daban a la calle del primer mundo.

Ana Velasco
Taller: Sábado 15h







A LA INVERSA

El himno de la palabra es infinito.
Te sublevas y vienes hacia mí
creyendo en el estallido que resbala en el cerrojo,
creyendo que tu figura se agrupa para hablarme.

Pero no seas tan frágil en el equilibrio,
no manosees a destajo el espacio
que sólo filtra el puño para que me alcances.

Tomar de la lúcida llama
el fuego es propagar la inversa.
Ver nacer entre tejidos absolutos el combate.
Ver inmensa la navegación de un cuchillo.

Sé quien canta cuando te conozco blanca.
Amante instantánea dibújame otra vez la noche
sin fingir los vaivenes del cuerpo.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h







AL REVÉS

Te vas acercándote
susurrando los gritos de la noche
como si nunca más,
pudiera la mañana,
volver de la lejanía.

Magdalena Salamanca








AL REVÉS

Soy el que tus labios no vengarán jamás,
el que siempre lleva el infierno atado a su cintura,
el juguete rabioso que le regalaste a tus hijos,
el que detiene el mundo cuando te ve dormir.

Soy el reloj que no tiene la culpa de las horas
que tu vientre vivió en sus manos,
porque aún sigue enterrado en tu mirada,
y tus ojos, un acorde de Dios.

Sepultando claves de sol en tu boca,
dejo al viento que hiera los oídos
con esa melodía tardía,
que ata las manos que desenredaron las venas
de mi pobre corazón.

Terrígena de otros mundos,
deja que los ángeles aterricen
en el signo estéril
del zodiaco en tu voz.

Adrián Castaño
Sábado 15.00 hs.






AL REVES

Con los brazos separados
por un línea, que dividiera,
la ambición que se lee en el punto,
que cose la página a la carne.

Con baúles violentos antes del disparo,
entre sus dedos, en sus trajes de incienso,
en sus mañanas decididas,
en las flores a la hora de la comida.

Con un beso de amor,
que comenzó hace semanas,
cuando le agarro la mano
y juntos se dieron cuenta que habían crecido.

Con el miedo interrogando laberintos,
entre sus noches puestas a descansar sobre la cama,
en sus silencios que parecían lagrimas sin asiento,
en sus tardes recorriendo nuevas palabras.

Hernán Kozak
Taller de Poesía de los Sábados a las 17.00





AL REVÉS

Si te ríes de la noche
y no quieres compartir
al revés te volverás
y ya no podrás cantar.

Y si callas y te escondes
y no quieres sonreír
al revés te volverás
y ya no podrás cantar.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h






AL REVÉS

El imperio de un pequeño amor
se podrá fundar al escribir
en el revés de una ciudad.

Como en todos los tiempos,
dejará en el foro su oratoria.

Como en un río atemporal,
fluirá lenta o rápidamente,
a destiempo.

Antonia López


sábado, 11 de diciembre de 2010

REVISTA SÁBADO 11 DE DICIEMBRE DE 2010



EL ENCARGADO

Aún los océanos reviven sueños
y las piedras tejen el dolor.

Barre la lustrosa piedad de tu rostro.
Escruta el vacío por si fuese ilusorio.
No creas que te nombro.
No creas que hubo alguna vez amor.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h





EL ENCARGADO

¿Encargado de qué?

De hacer posible el aplauso de la luna
cuando las bengalas se dibujan ausentes
y los astros se acercan sin precisión al centro del misterio.

¿Al centro del misterio?

Sí, allí desde donde los más duchos son los encargados.

Magdalena Salamanca





EL ENCARGADO

El encargado se ajusta
al color de los hemisferios,
corre tras las ausencias
apresando los movimientos
del humano mundo
sobre los pretextos
y la finalidad del circulo.

Se lo ve como emblema
y tuerce a los falsos capitanes.
Ha combatido la ferocidad del cuerpo.
Ha escrito sobre mis ojos, te quiero.

Medido por la paciencia del corazón,
y por la suntuosa muerte,
se estanca frente a la belleza.

Ella le dice que volverá
que abrirá su fuego a la luz,
y promete servirle la hermosura.

En un murmuro,
guardado en un inmenso labio
el secreto se difumina.

Escucho su sangre volverse
y tras el puente,
mi ceguera le atropella.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h





EL ENCARGADO

Quiere adivinar la cifra escondida
en los recuerdos.

Quiere abrir puertas en el suelo,
y esquivar calles sin nombre.

Quiere quemar las llagas de la memoria,
contando que nada ha sucedido.

Quiere inventar casas de una pared,
acomodándose en un párpado las tormentas.

Quiere masticar relojes domésticos,
extenderse antes del punto final.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00





POR LAS VENTANAS

Por las ventanas de los grandes edificios
se descuelgan las servidumbres del odio.

Entre ácidos bursátiles se digiere la vida
de un transeúnte, ocupado en su alimento.

Fluctúan los afanes comunes por todos lados,
se ojean las cosas, de lejos, inaprensibles.

Diferentes hombres viviendo codo con codo,
en la esperanza de no sernos tan extraños.

Antonia López
Taller: sábados, 15 hs






EL ENCARGADO

Bajo su glosa inmortal y taciturna
desteje la sombra sus augurios,
las sólidas cadenas se desatan
y el negro abismo desgarra su pavura.

Tiembla en su corazón una distancia,
el cárcamo pueril de los osarios,
la falsa quietud de los pantanos,
la gesta indescifrable de las aves.

Hay en su palabra un rumbo,
una cadencia que ante nada arrecia
y ante nada sede su elegancia de pantera.

Encargado de anticipar el futuro,
fluye por sus manos el río invisible de la letra.
Es el poeta y sus versos inaudibles lo delatan.

Ruy Henríquez
Taller sábados a las 17,00 h.







HAZTE CARGO DE TUS PALABRAS

Hazte cargo de tus palabras.

Vive al amparo de una nueva inteligencia,
abandona la multitud pasada,
crepúsculo piadoso.

Sube sombras que te cobijan
y monta a pelo,
alrededores de ciudades muertas.

Quítate el collar de recuerdos,
abre viejos cofres donde duermen
álbumes antiguos,
retocados fantasmas.

Después,
todo se borra.

La aldea sumergida,
los remolinos
que vuelven a hundirse
en el mar.

Calafatea el pubis aventurero
llegando en rumores a calles desoladas.
En el asombro generoso,
que sapiente y desconocido,
modela con severos pespuntes,
rumiante entre líneas,
una alegría consonante.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs.







CONTRA VIENTO Y MAREA

Máscara de soberbia,
en tus ojos no cabe la entropía.
Linealidad es tu credo,
por brújula, un índice sujeto a la visera.
Sabedor del idioma del látigo por verbo
resuelves, en cuadrillas, insurgentes anhelos.

A cara descubierta,
bajo lluvia de pétalos incandescentes,
los enamorados de galimatías,
golpean los aires con un dorado remo.

Ana Velasco
Taller: Sábados 15 h.

domingo, 5 de diciembre de 2010




VOLANDO RAPIDO

Soy el viento que se agita,
ningún despertar queda en los sedimentos.
Cada llanto, cada risa, todo reclamo de silencio
es un abrazo de este brío inquieto.

No soy ave espoleada por la quimera de estaciones,
mi trashumancia es una exploración de oquedades
donde insertar una palabra, un abismo, una porfía,
en un campo baldío de sueños.

Mi latido no está petrificado,
lo lleva el corazón de un halcón peregrino,
palpita a golpe de extravío y,
galopando en estela de golondrina,
se desliza en vuelo de cometas
hacía el arco iris del ingenio.

Ana Velasco
Taller: Sábado 15h.






VISTO ASI...

Visto así,
los ocres de este silencio
pueden matar hasta un águila voraz
cruzando la cordillera,
vaciando los desvíos
salvajes del futuro
y cayendo infinitamente
en los brazos de alguna muerte.

Distantes,
entre bocanadas y preludios,
los átomos violentos de uno mismo
desaparecen conectando con otro entusiasmo,
otra realidad.

Ella dice que su espalda recorre mis heridas,
que se clavan entre palabras oxidadas
y lamentos licuados por la ausencia.

No será posible envejecer sin ideas,
desafinando tempestades mortales,
los árboles del hastío morirán de pie.

Leandro Briscioli







VOLANDO RÁPIDO

Ya es tarde para clavarse
a los pies del silencio.

Vuelan sin sello las palabras,
la vida se abre a su secreto.

Bella trampa de Venus: desnuda,
me libero de tu red.

Antonia López
Taller: sábados a las 15 hs








ALAS INSACIABLES

Detrás de tu imagen,
quizás tan sólo nube,
brisa ardiente,
música del mundo.

En esos espacios,
imagino mi boca
y saliendo de ella,
una vida desconocida.

Canciones anómalas
vienen a mí y, también,
algunas elegías
atraídas por el horizonte:
murmullos sobre mis noches
y el tren se deshace
rodando humos
redoblados esqueletos.

Y, sin saber,
a lo largo de hondonadas primitivas,
en el viento, construyo risas
idénticas a la sangre.

Ten presente lo que digo:
en mis hechizos,
ritos olvidados
viven
junto a indios
de miel helada,
apostados
al borde de caminos,
construidos como selvas,
pobladas
de chozas de cristal
y niebla purificada
por ácidos de tormentas.

Sobre afiladas peñascos,
abro filtros
al temblor de adioses,
en noches
exaltadas,
por alas insaciables.

Jaime Kozak
taller de los Sábados 13hs.






NO ME DI CUERDA

Boca a bajo,
como si el cielo quisiera
al oído confundirme con una vocal de fuego.
Como si tu espalda fuera una línea,
a la que mis manos o las manos del árbol,
en lugar de adivinar, le dieran color.
Como si miles de solapas,
sin tijeras, ni ánimos incandescentes,
ni restos del vuelo de los pájaros,
señalaran con la decisión de la lluvia
que amedrenta el barro,
y dijeran, allí, allí, allí
hay una trampa de la que el hambre
quiere salir,
para alojarse en nuestro labios.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00







NO ME DÍ CUERDA


Se zambullía el frío en cada mano
devorando las alertas y los nombres del poeta.

El silencio rechinaba, se hacía la sombra,
se inclinaban los minutos
y nadie parecía pedir al cuerpo
otra soledad, otras rejas,
una mueca de verdugo para el éxtasis.

Quede anonadada, bailando sin permiso
en medio de tu cuerpo para que saliese
algún sueño
y que pudiésemos tirar, en el acto,
varios disparos sobre la vida sencilla.

Cerré la ventana de la abstracción
recorrí algunas palabras, polvos y nudillos,
ejemplares insólitos de un vacío caído en el error.

No me di más cuerda, no medí, no medí más.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h









CONTRA VIENTO Y MAREA

Fui el discípulo de tu voz
y poco a poco
las crines lastimaron mi manos,
porque era la única sujeción
de tu invisible cuerpo.

Vértices de la lluvia,
el espíritu hecho carne en tu aliento,
se agita desnudo en las mañanas.

Si estuviera hecho de sangre…
sería como tú,
pero soy un cuerpo de palabras
que se deja leer, borrar

Y también quemar cuando es debido.

Asistí a mi propio funeral
disfrazado de felicidad.
Siento haberte pedido azul, a ti,
opaco cielo,
desconocidos goces que abrirán para mí
las puertas del futuro,
contra viento y marea,


Adrián Castaño
Sábado 15.00 hs






POEMA

Un hombre mece su cuerpo y canta,
con voz calma, una canción.

El acordeón recorta la tarde.

Sus notas
son el dolor del mundo.

La lluvia en los tejados
en los cristales
bajo la tierra.

A lo lejos
el sol amenaza con sus rayos
un arco iris.

El hombre calla
cuando el silencio
de la noche le habla
de alguna despedida.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h