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lunes, 30 de enero de 2012

Sábado 28 de enero de 2012


SOBRE TUS ZAPATOS


Viajar, viajar sobre unos pies ajenos,
andar las cíclicas regiones
que sus pasos supieron,
más que otros,
descubrir sus cielos
y también sus infiernos.

Voy, sobre tus zapatos,
como un viajero
que en el horizonte
fuera leyendo
trágicas canciones
en sus torcidos renglones.

Casto pudor alcanzo
destejiendo en tus enredos
los singulares yerros
y los aciertos
que te hicieron hombre.

Eres pie que sobre sus pasos
me fue mostrando
la dignidad de ser humano,
sin seguir los caminos
que transitan los borregos.

Poeta de la poesía
no es aquel que sobre el verso
por su soledad escribe,
sino aquel que la escritura
le conjura a ser símbolo y nube,
el que abre un sentido nuevo
para todos los que sin saberlo
se pregunten.


Ruy Henríquez

NADA DE ESTO ES VERDAD

Ayer vi un camino que perdía sus cunetas,
un albatros que jadeante se teñía de blanco,
un tragaluz donde la luna perdió el cuarto creciente
y un arrabal en costuras de Hermes.


Descubrí el sedal de una cometa enjugando una lágrima,
al viento del desierto callando su olor a fiebre,
una mujer velada desnudando su ombligo
y al Príncipe de Maquiavelo convertido en cuatrero.


En mis desvaríos, la palabra parado rasgaba el diccionario
las avemarías despojaban los sueños,
el canto del hombre era ahorcado por un beso.


Ana Velasco

Taller: Sábado 16h.

FUERA DE TODA LÓGICA

Entre las hebras torcidas de mi frente
se abren paso grandes sueños
que caben en la palma de tu mano.

En el cielo de mi boca
se entrechocan las palabras
y comienza a llover con fuerza
en el borde mismo de tu costado.

Antonia López

ES COMPLETAMENTE ILÓGICO

Perdimos la curva de los besos,
entrecortados por afiladas tinieblas
que nada acertaban a decir.

Nos volvimos humanos derrochando palabras
de ida y vuelta, bajo la falsa apariencia
de una verdad a medias,
para que sólo quedaran los amores
que siempre estuvieron.

Es completamente ilógico cultivar la nada,
ese aire replegado sobre el cómodo valle
de la cotidianidad, evitando caer
en abismos de incertidumbre y nostalgia.

Se trataba de poder alcanzar otros pasos,
retumbar en el silencio, vistiéndose con otras veredas,
empuñar la propia voz que borrara los límites
de dos corazones, abrazando un cosmos
de misterio en libertad.

Paloma Benito

Fuera de toda lógica

La lógica hija de la razón.
Ella que desborda el mundo,
arrasa y juzga.
El imperio de la lógica,
arquitectura de normas morales.
Tribunal supremo de locura.
Fuera de toda lógica,
imaginemos lo imposible,
saltemos esos cercos,
y alejémonos.

Montserrat Gómez Plaza

SOBRE TUS ZAPATOS

Dos alambres tendidos al sol,
en las afueras de la ciudad,
cortados a la altura de un suspiro.
Un almacén de barcos huérfanos,
desacostumbrado a la alegría.
Dos puntos cardinales,
que recuerdan el calor una lengua.
Un abrazo.
Una mirada que marca el comienzo
de ese cuerpo.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

FUERA DE TODA LÓGICA

A Mónica en su 30 cumpleaños.

El ruido de las estrellas
ensordece a tu espalda,
en esta noche,
donde los ángeles
abandonan sus alas
en la cima de tus 30 inviernos.

Empujan el viento
con su barco de huesos
que crujen en el amanecer,
cuando mis manos
huelen al goce de tus agudos años.

Atraviesas enero con tu canto
para romper todas las olas
que provocaste en mi honor.

Desafiamos a la noche
a que se conforme
con las mejillas de arena
que se arrepienten en tu orilla.

Fuera de toda lógica
abandono el mar
para sumergirme en tu otra voz.

Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs.

lunes, 23 de enero de 2012

Sábado 21 de enero de 2011


NADA DE ESTO ES VERDAD

“Nada de esto es verdad”, dijiste,
y diste un paso hacia delante.
El lodazal abyecto en el que tu nombre se ahoga,
las incrédulas figuras con que se denigran
tus íntimas materias,
el opiáceo rumor con que se deleita el mar
en tus oídos,
todo ese cosmos, y más acá, todo este mundo,
vacío de tu humanidad se queda
y el llanto amaina su queja,
su tormentosa arena cuenta sus minutos.

Sombras y, más que sombras,
relámpagos que el fosfeno crea
sobre el párpado escenario,
atando a su voluntad tus manos
con pesadas cadenas.

Violentas, tus jornadas parecen un sueño,
mientras crees que comes cuando pasas hambre
y bebes cuando de sed te abrasas.

Pero debes saberlo, aunque finjas no pensarlo,
que ese antiguo dios ya no es un muchacho,
que debes ponerle a tu ruina los caireles de tu paso.

Era un suspiro, pero también era tu vida.
Así que deja ya de empujar esa sombra,
toma esta palabra y pon a sus pies
las letras que te nombran.


Ruy Henríquez
21 de enero de 2012

Nada de esto es verdad

Sobrevuelan, infatigables, las lanzas
que supieron penetrar corazones,
sorteando cuantos misiles indicaban la ruta del silencio,
para hallar, como única recompensa, experiencia y algo de trabajo.

Este país corromperá sus hebras, tan sueltas como las manos
que dejan caer la guillotina, al sumergirse en un líquido,
destilado con mimo por la belleza del bisturí,
sin saber soldar los huesos ya quebrados.

Nuestro tejido implora su muerte,
mientras labios escapan de la condena,
hinchados por el eco de un poder vacío y sin sentido,
que nos dice a todos: “nada de esto es verdad”.

Paloma Benito

NADA DE ESTO ES VERDAD

Descubrir que el hombre no escribe,
sino que es ella, la escritura quien escribe al hombre.
Nada de esto es verdad,
huir refugiándose en el olvido.
Besos envenenados de amor,
cartas perfumadas de delirio.
Morir, es más fácil que vivir.

Montserrat Gómez Plaza

NADA DE ESTO ES VERDAD

Un día me pregunté por la suavidad de un pensamiento
y descubrí que el ronco sonido de la voz,
es como una espada afilada que se hunde en la frase
y siembra en ella, un jardín de nuevos soles, nuevas plegarias de libertad.

Otro día, me respondí, en nombre del viento:
cuántos jeroglíficos se escriben en olvidadas cuevas y no quise resolver.
Descubro trazos escavado en tu sonrisa
que no adivino a comprender.

Mañana, roza la locura,
y los bizcos agujeros de la luna deslumbran el pasado.
Hay una piedra que se desliza hacia tu encuentro,
donde el pulir del verbo hace nudo marinero
y soga de ahorcado, en el mismo verso.

Después de diez minutos y varios días de desolación,
puedo recoger las ropas tendidas en los balcones de la memoria,
y vestir mi cuerpo, de fragancias de viento y de sol.

Quizá las tinturas amargas del recorrido de las calles
o las ululantes sombras de los ojos de la noche,
pueden hablarme de tiempos y espacios de soledad,
pero cuando un rayo de luz prende su estocada en mi pecho,
sé que nada de esto es verdad.

Magdalena Salamanca

NADA DE ESTO ES VERDADERO

Francisco Luzón abandona el Banco Santander
con una pensión de 56 millones de Euros.

Los Sindicatos cifran en 60 millones de Euros
la deuda de la Generalitat Valenciana
con los colegios públicos.
(18/01/12)

Debe ser una parte de la locura
que no importa que se muestre,
que borra nuestros nombres cuando nos abraza.

Debe ser que tenemos algunas palabras muertas,
reptando entre los corazones
que apuestan sus caries, para ver
quien va al cementerio a buscar comida.

Deber ser algo normal,
que en un mismo país,
le regalen cincuenta y seis vacas a una familia,
cuando en cincuenta y seis ciudades
la gente muere de hambre.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

NADA DE ESTO ES VERDAD

Inquilinos del tiempo
adecuamos el vacio
a la armonía perfecta.

Producimos hilos de luz
en tu mirada.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

NADA DE ESTO ES VERDAD

Aquí hay un mar con orillas
donde no vuelven los ahogados.

Como en un sumidero sin fondo,
van hundiéndose los nombres
de un inventario abierto siempre
a la catástrofe.

¿Pero serán como esos fósiles
sin rastro de futuro, sin memoria?

Antonia López

Nada de esto es verdad

Por el aire cabalga
la negra capa de aguas
del brujo Juan Cabanga.
Las patas de su caballo
liberan los 4 leones de la fuente,
para que sin bajar del parque
rujan a lo sombrío.
María Tindé,
con un tabaco en la boca,
a las carretas cargadas de cañas
protege de lo confuso.
A través de la bruma
el jefe del puesto militar,
pistola en mano,
acecha al grillo.
Tirado por 6 chivos
un VW rueda
por los raíles del ferrocarril.
Los santos de las cazuelas,
del alejado barrio de Culo Prieto,
a toques de tambores,
convocan a fiestas.

Juan Francisco González-Díaz.

NADA DE ESTO ES VERDAD

Me quiebro en llanto
como un ateo
ante la cruz de tu pecho.

Con mis arcaicos labios
te pido perdón
por haber amado
con todas mis fuerzas.

Silencio reclama mi sordera,
la sirena llega hasta la orilla
pidiendo por favor
que dilate sus pupilas.

La muerte está pendiente de nacer
y con su blanco acento
va plagiando tu voz.

Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs.

lunes, 16 de enero de 2012

Sábado 14 de enero de 2012


PARA MOSTRAR NUESTRA FORTALEZA

Me han envenenado.

Con ese cuchillo que ahora sientes en retirada,
cortó esa fotografía
desde la cima de la cima del campanario,
hasta el lago donde se hallara.

Y con la sangre que queda
después de haber mojado
mi criterio y mi alegría,
vistió calles enteras
con la inocencia de la seda.

Lo que quiero decirte es
que ese sonido que en sueños vieras,
no tiene un principio ni un fin,
no tiene un apenas ni un siquiera.

Lo que tiene de cierto,
un tal vez,
con forma de cementerio,
donde ponerte a cubierto.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a la 17.00

PARA MOSTRAR NUESTRA FORTALEZA

No veremos más sombra de la que,
a contraluz, se rinda a nuestros pies.

Entregaremos a las fauces del silencio
el ruido que hacen las almas de doble filo.

Nos echaremos el tiempo sobre los hombros,
haciendo variable la omnipresente realidad.

Cubriéndola de palabras, con su luz propia,
no podrá convertirse jamás en desdicha.

Antonia López

PARA MOSTRAR NUESTRA FORTALEZA

No dispongo de la espuma del mar para romper acantilados,
ni llevo pólvora entre los dedos para humillar menguados pantalones.

Tampoco me otorgaron el reino de titanes,
pero mi corazón vomita un magna delirante ante el disparate de la tiranía,
la palabra tallada tras mis labios quiebra el candado del infame,
mis dedos poseen la caricia para abrazar la tristeza de un mendigo.

Ana Velasco

Taller: Sábados 16h.

PARA MOSTRAR NUESTRA FORTALEZA

Una atracción desconocida me invita a besarte,
es como un impulso voraz que me alcanza con su flecha
y me derriba en plena calle.

Nada de refugios, nada de tapias que impidan el momento.
Para mostrar nuestra fortaleza, besaré tu suelo tantas veces
como oportunidades me brinde tu voluntad.

La ausencia de vacío entificará mi alma,
sazonará la razón.
En ese abismo, el dolor no existe.

Un pensamiento, una tiranía,
existencias cósmicas de rugidos astrales,
ciñen mi cintura, que reverencia su sino,
sin hacer preguntas.

Desnuda para el sol, templo de la furia,
amarro mis cadenas a monumentos estelares
tumbo palabras en un diván para la vida.

Magdalena Salamanca

PARA MOSTRAR NUESTRA FORTALEZA

Aprendimos a oscurecernos
entre los renglones,
donde los acordes envejecían
al compás de un corazón.

Velamos los ruidosos cuerpos,
que se teñían de sexo,
mientras los devoradores del sur
albergaban las sombras de tus pies
con viejas espuelas oxidadas,
cabalgando los pálidos versos
de algún desencuentro.

Me preguntas por esa flor
que el cementerio rechaza,
justamente esta tarde,
donde todas las muertes
golpean la misma puerta.

Zarpaste desde abajo de mi piel
y con la parte más dolorosa de mis ojos,
hilaste tu último traje.

No todas las espinas tienen sangre,
pero en mi jardín, un rojo manantial
se desprende de la primavera.

Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs

viernes, 13 de enero de 2012

Sábado 7 de enero de 2012


OTRO TÍTULO

Una piedra más sobre este montón
de palabras, restos, rastros de horas
consumidas, iluminadas por rótulos
que ahora tiemblan como el pabilo
quebradizo de una vela recién apagada.

¡Otro título me pide este instante
en su continuo latir,
tan vivo, tan mortecino…!

Antonia López


Otro título

Desplegada sobre un mapa de acertijos,
me retuerzo desde el tronco al ritmo de las copas,
borrando las huellas de mis pasos
en su búsqueda fértil de la luz.

Hice estallar mi corazón en mil luciérnagas
que ensombrecían tus labios para no caer,
como las caras de una moneda y su suerte.

Otros títulos perfilé en la corteza de los días,
hasta convertirme en náufraga de las horas,
danzando, sin alcanzarme,
siempre hacia la luz.

Paloma Benito

OTRO TÍTULO

Como áspid hambriento
recorro sin más, historias soñadas,
formas comunes y su entorno.

Crear el atardecer sin pensar,
sin rememorar ninguna experiencia,
ninguna oscura suerte de olvido.

Suspender todo borrón de mis manos
y olvidados los enseres,
cabalgar entre las consignas ya marcadas.

Relucir, quiero relucir,
dejando de lado las tormentas.

Magdalena Salamanca

A RUY EN SU CINCUENTA CUMPLEAÑOS.

Cuarenta y nueve versos después,
apenas a las 07.50,
con veinticinco imágenes de ayer,
y veinticinco de mañana,
se incorporo a sus fronteras.

Miro a sus hijos,
treinta y ocho consejos del alma al mayor,
a veces de costado, a veces al corazón,
sin decir, escritos o soñados.
Doce al pequeño,
con más caricias que firmeza.

Busco en la memoria de sus amores,
los cuarenta y seis besos,
y las cuatro manos entrelazadas,
desafiando una vez más al porvenir.

Le arranco las agujas al reloj,
las paseo por todo aquello que aún no había sucedido,
y con ellas,
y la tinta de lo imposible que manchaba sus ojos,
se sentó a escribir.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00