REVISTA DEL SÁBADO 2 DE JULIO DE 2011

Lejanos ruiseñores

Bajo una inmensa
Cortina de humo
fluye una pasión,
pasión desdichada,
enloquecida por los huesos
partidos al viejo
horizonte.

Lejanos ruiseñores,
Vuelvan a encender
La llama oscura,
enredada y caigan lentamente
en el centro del amor.

25/06/2011 yolanda h







LO IMPRESIONANTE

Recuerdo versos sin edad,
actitudes respetuosas
levantando las piernas
de aquellos
que alcanzaron
el vacío absoluto.

Voces
en textos inmortales,
como planetas
en peldaños arbóreos,
despertando
multitudes impacientes,
líricas reflexiones,
ardiente nobleza
recordando a mis mayores.

Me mantengo
sujeto a medio mundo,
y en las alturas
imagino la concurrencia
saltando membretes,
arco iris indecible.

Tardes
en que recojo
ópalos turbios,
cumplo recorridos
sobre fuegos artificiales
y errores bizantinos,
clausuradas melodías,
silenciosa marea.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13hs.





EN MEDIO DEL PECHO

En medio del pecho,
sobre la desesperanza que esgrime su costado,
al cansancio y a la prisa,
ambos en si quehacer vespertino,
que imita la forma del agua,
cuando guarda en sus bolsillos,
las noches donde hacemos el recuento de lo vivido.

En medio del pecho,
con los ojos gastados de soñar,
con las palabras secas,
como un ramo de nada,
que se resiste a morir.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00







En el medio del corazón.

Desenfada el recuento de los abrazos.
En la censura gravitan granos ocultos,
vencidos.
Ganancias tienen sus nombres.
La vuelta abre los recintos.
Devanea.
Nos damos de boca.
Discurren,
espejeantes,
los espacios.
Proyectan una acusada armonía.

Pícara,
provocativa,
que no se desnuda
como las otras,
como las demás.

Hay dedos que tejen
por dentro
y por fuera.
Ella
que ha aprenhendido
ahora conoce
como lograr las alabanzas.
La orquídea,
por fortuna,
es una flor de asedio.

Juan Francisco González-Díaz








EN MEDIO DEL PECHO

Palabras y cremalleras
se enderezan,
giran hacia tu pecho
como si fuese el corazón del amor.

Pero no, no están adelantadas al capricho
duermen sobre una historia que estalla
atrapadas por ese afán de desconocer el pasado.

En medio de tu pecho,
de espaldas al exilio,
a la piel, su perfume ama desesperadamente
la victima de la resina.

Juegan una partida de miradas
donde el destino es herida
y se consume, somnoliento
sobre los muebles impolutos del cuerpo.


¿Peldaños o escafandras?;
Las perlas de este collar
resumen la huida,
donde lo principal, tu pecho,
desvanece el horizonte.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h







EN MEDIO DEL PECHO

Alejado de toda humanidad
comprendo que el silencio
me estorba bajo la lengua
como una piedra o un tronco
derribado en la tormenta.
Hombre o yunque que resuena.
Talud de tierra hecho de sangre.
Mido la distancia que me separa
de tus diligentes dedos
y me pongo en marcha
como un peregrino
que hubiera perdido su fe
y en el clarear del alba
viera dilatarse la pupila del horizonte,
sintiendo en medio del pecho
los tres golpes con que el destino
llama a los que una vez
prometieron morir
persiguiendo una palabra.

Ruy Henríquez2 de julio de 2011





EN MEDIO DEL PECHO


Un cerezo crece a orillas del sur,
sus ramas son color esperanza
su voz un susurro de mar.

Un hombre y una mujer se acercan,
su sombra contonea formas nunca vistas
que hacen llorar al cielo.

Descubren las dunas de la noche
reptando deseos como vertientes iluminadas
que hacen correr sus aguas hacia horizonte.

Todos sus órganos despiertan al sol
que tímido abre la mañana entre caricias
aunque duerman, todavía, los delfines.

La mujer ha manchado sus arenas
mientras él hunde sus restos en las rocas,
divide el canto y sueña.

Después con un aspira vientos,
alzan banderas iluminadas
para que todos abran sus ojos a la vida.

Tratan de doblar la historia en pedacitos
para que nadie se quede sin su canto,
canto alado, virgen, fugaz: humano.

Magdalena Salamanca






LEJANOS RUISEÑORES

Nadando con mi traje de plomo
hasta la orilla de tu boca,
fui clavando mis rojos acordes
en la lejanía de tu canto.
Los ruiseñores que te acompañan
de verso en verso,
parten conmigo este gramo de luna
y vuelan alrededor de tus labios,
cual vidrio estallando desde tus latidos
invocando a los altos feretros
para saber de tu nombre.
Invoca a los melomanos dioses
y preguntales por tu voz.
Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs.






EN MEDIO DEL PECHO

Allí quedó
en medio del pecho
atravesando pulmón y corazón
discurriendo tranquilamente por las costillas
encallada entre dos sílabas que no pronunció.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h





EN MEDIO DEL PECHO

Bajo un montón de piel desollada,
trinchera para el eco del espanto,
palpita un tambor callado.

Tras el goteo incesante del tiempo
en la espesa charca del silencio,
en medio del pecho
despierta el canto.

Antonia López
Taller: sábados, 16 h

VOLANDO RAPIDO

Soy el viento que se agita,
ningún despertar queda en los sedimentos.
Cada llanto, cada risa, todo reclamo de silencio
es un abrazo de este brío inquieto.

No soy ave espoleada por la quimera de estaciones,
mi trashumancia es una exploración de oquedades
donde insertar una palabra, un abismo, una porfía,
en un campo baldío de sueños.

Mi latido no está petrificado,
lo lleva el corazón de un halcón peregrino,
palpita a golpe de extravío y,
galopando en estela de golondrina,
se desliza en vuelo de cometas
hacía el arco iris del ingenio.

Ana Velasco
Taller: Sábado 15h.






VISTO ASI...

Visto así,
los ocres de este silencio
pueden matar hasta un águila voraz
cruzando la cordillera,
vaciando los desvíos
salvajes del futuro
y cayendo infinitamente
en los brazos de alguna muerte.

Distantes,
entre bocanadas y preludios,
los átomos violentos de uno mismo
desaparecen conectando con otro entusiasmo,
otra realidad.

Ella dice que su espalda recorre mis heridas,
que se clavan entre palabras oxidadas
y lamentos licuados por la ausencia.

No será posible envejecer sin ideas,
desafinando tempestades mortales,
los árboles del hastío morirán de pie.

Leandro Briscioli







VOLANDO RÁPIDO

Ya es tarde para clavarse
a los pies del silencio.

Vuelan sin sello las palabras,
la vida se abre a su secreto.

Bella trampa de Venus: desnuda,
me libero de tu red.

Antonia López
Taller: sábados a las 15 hs








ALAS INSACIABLES

Detrás de tu imagen,
quizás tan sólo nube,
brisa ardiente,
música del mundo.

En esos espacios,
imagino mi boca
y saliendo de ella,
una vida desconocida.

Canciones anómalas
vienen a mí y, también,
algunas elegías
atraídas por el horizonte:
murmullos sobre mis noches
y el tren se deshace
rodando humos
redoblados esqueletos.

Y, sin saber,
a lo largo de hondonadas primitivas,
en el viento, construyo risas
idénticas a la sangre.

Ten presente lo que digo:
en mis hechizos,
ritos olvidados
viven
junto a indios
de miel helada,
apostados
al borde de caminos,
construidos como selvas,
pobladas
de chozas de cristal
y niebla purificada
por ácidos de tormentas.

Sobre afiladas peñascos,
abro filtros
al temblor de adioses,
en noches
exaltadas,
por alas insaciables.

Jaime Kozak
taller de los Sábados 13hs.






NO ME DI CUERDA

Boca a bajo,
como si el cielo quisiera
al oído confundirme con una vocal de fuego.
Como si tu espalda fuera una línea,
a la que mis manos o las manos del árbol,
en lugar de adivinar, le dieran color.
Como si miles de solapas,
sin tijeras, ni ánimos incandescentes,
ni restos del vuelo de los pájaros,
señalaran con la decisión de la lluvia
que amedrenta el barro,
y dijeran, allí, allí, allí
hay una trampa de la que el hambre
quiere salir,
para alojarse en nuestro labios.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00







NO ME DÍ CUERDA


Se zambullía el frío en cada mano
devorando las alertas y los nombres del poeta.

El silencio rechinaba, se hacía la sombra,
se inclinaban los minutos
y nadie parecía pedir al cuerpo
otra soledad, otras rejas,
una mueca de verdugo para el éxtasis.

Quede anonadada, bailando sin permiso
en medio de tu cuerpo para que saliese
algún sueño
y que pudiésemos tirar, en el acto,
varios disparos sobre la vida sencilla.

Cerré la ventana de la abstracción
recorrí algunas palabras, polvos y nudillos,
ejemplares insólitos de un vacío caído en el error.

No me di más cuerda, no medí, no medí más.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h









CONTRA VIENTO Y MAREA

Fui el discípulo de tu voz
y poco a poco
las crines lastimaron mi manos,
porque era la única sujeción
de tu invisible cuerpo.

Vértices de la lluvia,
el espíritu hecho carne en tu aliento,
se agita desnudo en las mañanas.

Si estuviera hecho de sangre…
sería como tú,
pero soy un cuerpo de palabras
que se deja leer, borrar

Y también quemar cuando es debido.

Asistí a mi propio funeral
disfrazado de felicidad.
Siento haberte pedido azul, a ti,
opaco cielo,
desconocidos goces que abrirán para mí
las puertas del futuro,
contra viento y marea,


Adrián Castaño
Sábado 15.00 hs






POEMA

Un hombre mece su cuerpo y canta,
con voz calma, una canción.

El acordeón recorta la tarde.

Sus notas
son el dolor del mundo.

La lluvia en los tejados
en los cristales
bajo la tierra.

A lo lejos
el sol amenaza con sus rayos
un arco iris.

El hombre calla
cuando el silencio
de la noche le habla
de alguna despedida.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

SÁBADO 16 DE OCTUBRE DE 2010

EL ALBERGUE


El albergue suspira su fraude,
lenta velocidad para alcanzar el cuerpo.

Carne maliciosa donde
el humor retumba sin derretirse.

Apela la voz,
la garganta gime
y esa camisa escribe
sobre la piel
su letra dura
su llanto doble
un movimiento esparcido
para salir de mí.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h





EL ALBERGUE (de Dios)

Se contiene a sí mismo
atiborrándose de hospedajes
entre el Malecón y la tuba,
siempre que se pueda
y ostente previamente
aires de trombón.

Se esconde y se des-esconde
en láminas de cielo,
allí, en lo alto,
donde la tos enfurecida
de una pálida abuelita,
anuncia su muerte.

Sal, no albergues tu miedo
en silenciosos huecos,
ayúdanos a seguir.
Mañana, camino del sol,
registraré todas las estrellas,
por si pudiera encontrarte.

Magdalena Salamanca







EL ALBERGUE

Las dalias se ensombrecen cuando no estás
y abedul hace aguas cuando lo riegas día y noche
y ni siquiera te das cuenta de que está,
plantado desde hace siglos,
a la orilla de ese lago giratorio
al que regresas por primavera
como los patos o los pingüinos
que nadan o se zambullen
sin importarles mi estado de salud
o tus amores intempestivos y cotidianos
con que saludas y te vas.

¿Sabes el secreto?
El verde de los bosques
se arquea frente al viento.

Llegaste del invierno más frío,
de la congelación extrema,
y ahora quieres que un sol te sostenga
colgada de sus rayos y dormida soñar
que no existe el miedo,
que las guerras terminaron,
que el amor es ese estandarte
con el que caminas ligera
y que sólo sirve para hacer el amor.

¿Sabes el secreto?
No hay albergue para la algarabía
que brota de tus labios.

La vida está aquí
en tus manos y en tu piel
en los espejos entre los que te escondes
y allá, en algún cielo inesperado, en un adiós.

Es preciso partir, abandonar desérticos horizontes
y asentarse donde el verde de los bosques
se arquee frente al viento.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h







EL ALBERGUE

Desde la epidemia,
que corre por los ríos
que cortan mis huesos,
lanzo mi voz,
sombra ajada sin parpado,
mañana huérfana de pájaros.

Desde la inocencia,
sin árbol en la palabra,
sin sombra en el sonido,
vengo a alojarme,
en tus comienzos,
de herida sin vestido que la baile,
de témpanos de espuma,
del adiós que adivina tu porvenir.


Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00






EL ALBERGUE

Sinuosa avanzaba su escalera,
en la negra urdimbre de las sombras.
Era trepar por sus pasos celestes,
su agitación de sexos indomados,
la curva extática
por la que se desencadenan
las manos hambrientas,
los muslos huérfanos,
la alta cerviz de sus entrañas.
Paseaban en el dulce perfil de su mirada,
agrestes tierras despojadas,
besos agrios de malestar enamorado,
voluptuosas palabras pronunciadas
quedamente al compás de un ritmo
de dolor y de sangre.
Su voz era el albergue
de torrentosos ríos olvidados,
el negro caudal de los años
suspirando en su aliento,
en su jadeo de hembra
liberada de espantos y de ruegos.

Ruy Henríquez
16 de octubre de 2010






METALOIDES CÍVICOS

El mimbre de tu piel
atraviesa oxígenos,
florecidos corchos
que interrumpen
mi encuentro
con alguna voz.

Quiebro la noche
en tímidas legumbres,
mientras despierto
a mi sombra,
jugándome
actos venerables,
otros epitafios.

Si estimara en conjunto
la casa viva
de tu queja a destiempo,
sabría acercarme
a la majestad
de tu índice escarlata,
mansedumbre
de mosca ardiente,
prendida
del gran átomo de la ignorancia.

En tal caso,
este cerebro mío,
oculto bajo un sombrero,
exigiría
infaustas analogías
que, a veces,
con dudoso exito,
sacrifico
a metaloides cívicos.

Jaime Icho Kozak
Taller de los Sábados 13 hs.






ESTRUCTURA

Con ese tesón que poseen los antílopes
el hombre cimentó acueductos,
atravesó los océanos, subió a la luna.

Tenacidad y empleo como argamasa
que fundía la historia ¿Cuánto poderío?
Cambió catedrales por cónicas figuras
empeñadas
en cosquillear el ombligo del sol.

Algunas torres cayeron.
Algunos muros sellaron falsos habitáculos.
Pero él, albañil del progreso,
no se detuvo ante los destructores del movimiento
esculpiendo en su abstracción,
una estructura
que traspasó su mera contumacia.

Ana Velasco
Taller, Sábado: 15 h.





CASTIGO EXCESIVO


El día se encoge de hombros,
de sus labios escapa el color,
si vuelve ese paisaje de hielo,
envuelto en violetas espigas.

Es un castigo excesivo
despertar en la penumbra
que siega los primeros rayos.


Antonia López
Taller: sábado 15:00 hs





RECOPILANDO EN LA DISTANCIA

Reposando sobre un tango,
lejanos al cuerpo de tu voz,
albergo cánticos nucleares
que desfilan por un pasillo sin fin
hasta el ocaso de todas las vanidades.

Pifiando en algún porvenir mediocre,
trato de escalar entre vocales azules
hasta la cima del dios universal
y desespero cuando me doy cuenta
que en esa altura, no hay nada de nada.

Por eso, te busco en algún acorde,
alguna melodía, algún llanto de niño,
en un ave imperial,
porque de esta manera
podré caer rendido ante esa inmensidad,
violando todo protocolo,
absorbiendo directamente el río
que se encastra en tus ojos.

Mañana, al despertar,
volveré a pensar en el futuro
y así, seguir creando del pasado
lo que viento desprende
a velocidades extremas.

LEANDRO BRISCIOLI

REVISTA: ARTISTAS DEL VÉRTIGO SÁBADO 9 DE OCTOBRE DE 2010

POEMA A MIS 37 AÑOS

Esta vez, os esperaba,
he surcado mares en un barquito de papel que nunca se hundía,
atravesado montañas en pijama y pantuflas
he espolvoreado la virtud del caminante por los caminos
y ceñido mi bienestar al zurrón y la cantimplora.

Os esperaba sí, durante 36 viejos años,
he tejido, con mis propias manos, las prendas que hoy visto.
Pude saborear la penumbra y la luz
al lado de una vela que no se apagó, es cierto,
pero mis ojos se fruncían para poder la mirada.

He templado los ánimos para saciar los sentimientos,
para robustecer la permanencia y sentir que el trabajo, lo puede todo.
Supe del tiempo su constante insistencia, supe del viento su fuerza,
supe que tiempo y viento escoltarían mis ansias
y ahora, la fuerza insiste feroz entre mis días.

Ah!!!! Cuántos años he tenido que nacer,
cuántas palabras rescatadas a la vida,
cuánto misterio perforando mis tímpanos,
y a la vez, cuánto silencio apaciguando el misterio.

Os estaba esperando sin premeditación pero con alevosía,
El delito esta vez, era salvarme,
rescatar del pasado un pedazo de mí
este pedazo que hoy celebra con vosotros
el comienzo de una nueva vida.

Magdalena Salamanca






EL HOMBRE DE LA ESCALERA

Las construía desde arriba,
tuvo siempre un cielo en sus pies,
edificaba en espiral todas las barandas
y alguna vez, tuvo que ordenar la cruz del sur,
cundo la noche desgarraba su constelación.

¡Oíd mortales!
Viajará al centro de la tierra
en busca del rojo mar y sus cimientos.

Pero también se ahogó entre sus piernas
y cayó rodando hacia el futuro.
Tu andar inventó el camino
y las claves de lunas que desafinaban sus pasos,
lo devolvieron a tu voz.

Adrián Castaño
Sábado 15.00 hs.





MUJER CAMALEÓNICA

A Magdalena Salamanca,
en su cumpleaños.

Mujer camaleónica de una sola piel,
espejo que aloja la lentitud del rayo,
desnudo verbo que abre la palabra,
que ama los acordes venidos del sur.

Mujer de versos imposibles,
de pétalos de acero y seda,
de montañas en la comisura del fuego,
que atrapas en tu vertical caída mi deseo.

Mujer extendida en la construcción metal de una caricia,
equilibrista de sueños de algodón y espinas,
de ojos de memoria muda.

Mujer,
el futuro arde entre tus manos.

Hernán Kozak







CINCO MONEDAS

El perfil de tu sombra se dilata
en tiempos venideros.
Tiempos que se asoman
con su hambre de siglos,
con su pródiga materia
dilatándose en el aire.
Cinco monedas,
como cinco círculos de fuego
quemándose en tus dedos.
Cinco promesas refiriéndose a tu suerte
hecha de golpes y de yertos cielos.
Rezuman sus metales
la sangre que en ellas se debate.


Ruy Henríquez
9 de octubre de 2010






EL HOMBRE DE LA ESCALERA
Aquel día la suerte siguió sus pasos
para dibujar los peldaños de su sombra.

Ya no le era necesario fatigarse,
detenerse a tomar un respiro
en mitad del camino de la duda.

Notó que la baranda dejaba
de medir sus fuerzas,
que sus pasos no hacían
las mismas huellas.

Vio ventanas abiertas
a otras vidas que contar,
a otros cuentos que vivir.

Pensó que aquel día
Iba de su mano la fortuna
por una escalera de color.

Antonia López
Taller: sábado, 15:00 hs




CASTIGO EXCESIVO

Voy sorteando ráfagas de violencia
para poder subsistir
a lo brutal del silencio,
a lo que no se puede decir,
a la muerte.

Prohíbo que la sangre oxidada
se derrame sobre el clavijero
de la bestia universal,
la guitarra.

Tapando lo imposible,
el desorden se fragmenta
entre copas de la noche
y telas color pasión.

Cuando se acaben tus lamentos
y la tierra deje de respirar,
el castigo será excesivo.

LEANDRO BRISCIOLI






CINCO MONEDAS

Cinco dedos atravesados por el tiempo,
monedas de eternidad tiradas al abismo
recogidas al vuelo por el viento atroz
que hace circular el nombre de las cosas.

Monedas de luz,
enceguecida nota cayendo tras el telón
para poner el punto final
a cada obra representada.

Saluda el caballero
quitándose el chambergo.

Doblando el torso sonríe
mientras,
una y otra vez,
se eleva sobre sí mismo
sin encontrar respuesta.

En las butacas,
los aplausos son
el estallido de la noche
en los corazones.

Después, cada uno en su casa
se desvestirá y dejará su ropa sobre la silla
o llorará en silencio
su inclemente soledad.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h






EL HOMBRE DE LA ESCALERA

No os soltéis de la mano
y recordad:
las tumbas en el mar no son fijas.

Las bocas nocturnas
abren compases al alba,
cuando auscultan
lunas disecadas
entre hojas de álamo
y pasiones de un libro
que desde el olvido
mueve almas,
dormidas
esperanzas.

Andando
entre nudos de raíces,
vestido como el mundo,
no tengo pasado
ni orillas punzantes,
cráneos
desnudos a la intemperie.

Todo sucede
en esta escalera:
página en blanco
para escuchar crujidos,
voces
sembradas en cuerpos,
surcos en la niebla.

Jaime Icho Kozak
Taller de los Sábados a las 13 Hs.





CINCO MONEDAS

No vuela sin el estupor de un número.
Cuenta la latitud del vuelo
y sus nubes atormentan al aire
como si el movimiento
fuese a llevarse al sol
en otro entorno,
destellos de metal
donde la vida acuesta el abandono
y vuela, vuela, más allá del eco.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h





SOMETIDO A DOS SÍLABAS

Un anhelo no deja de asaltarme:
Oír de unos labios, que no llevan nombre,
las sílabas “te quiero”,
una ilusión errante que agazapa la dicha
y embarga tercamente la brisa de mis ojos.

En ese ocaso vuelvo a confundir el recuerdo
de fogosas caricias recorriendo mi cuerpo,
de esas tardes gozando con el sexo,
un beso atravesando el sinsentido
circunscrito, tras un mechón colgado a tu cintura.

Si creyera en Dios podría fundirme
en un pliegue celeste o rendirme a tus pies,
extasiada como Teresa en su canto.
Me duele el decoro de las tablas
sin cortesías arrojo el mito de Tristán e Isolda
ahogando esta farándula en una carcajada.

Ana Velasco

SÁBADO 3 DE JULIO DE 2010

A LA SELECCIÓN ESPAÑOLA DE FÚTBOL

La sed
de venganza,
pasados
los cuartos milenios,
no alcanza
para la frente
coronada
de sabanas
y jirafas,
latiendo
en variados
sexos prohibidos.

Cambia
nuestra suerte
y los palos
son un jugador más
en el camino del triunfo.
Te levantas
y un paso nuestro,
es el alzamiento
de los nuevos hombres,
sus avances.

La furia
en movimientos
de fraternidad social
en la piel de toro,
son amados
como restitución
progresiva
de las pasiones primeras.

A trabajar amigos.
Que por verlos jugar
aflojamos el alma
y hasta el bolsillo,
en voces de orgullo
y gritos
como sones de vientos,
estrellas de sangre
sobre corazas de cuero.

Sois vosotros
los que buscábamos,
Campeones de Europa,
el mundo os espera.


Jaime Icho Kozak
Taller de los sábados a las 13hs.







ANULANDO INQUIETUDES

Anulando inquietudes,
hago lo que corresponde.

Rehúso los grifos oxidados;
para calmar la sed,
prefiero ir a la fuente.

No todo vale en la vida,
sin embargo, para vivir,
me sirven muchas cosas.

Si me caigo, me levanto;
ese es el mejor remedio
contra la caída.

Lloro por nada,
pero nada me ahoga.

El sexo no cae;
sin duda, eso me sostiene.

Antonia López
Taller: sábados, 15:00 hs







SONIDO SECO

Aquel sonido seco,
que trae historias de tierra,
permanece como un órgano más
en la garganta,
y al anochecer recuerda,
como arrojaron el cuerpo al disparo,
como las copas de los árboles,
vendieron su cintura de nada,
para no ser centinelas de la muerte.

Aquella noche donde el sueño es metal,
porque los brazos de la memoria,
no pueden taponar las heridas de mañana.
Aquel instante donde el viejo puente de piedra,
levanta con delicadeza uno de sus pies,
para que el agua pueda volver a verle.

Cuentan a quien quiera escucharles,
que hay hombres con forma de hombres,
a los que hace tiempo,
hasta su cadáver en las fiestas,
finge no haberlo conocido nunca.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00






SONIDO SECO

Aquí, que se vea o que se luzca
es cuestión de fiebre en la belleza,
encuentro a todo correr.

Escribo y te suplico
la detención para atrapar el juego,
hasta convertirlo en capricho para el alma.

¡Ay ! Duerme el humo,
se arquea la pulpa labial acústica,
mujer al trote, en silencio, sonido seco.


Clémence Loonis
Taller Sábado 17h

REVISTA DE ARTISTAS DE VERTIGO-SÁBADO 26 DE JUNIO DE 2010

"El bien y el mal en acción"




LA TRAMPA

Cuando tenía metro y medio
de distancia, de cenizas y tierra,
“contando a milímetro cada cinco años”,
subió al techo de una vocal,
mirando sin mirar,
aún confiando en los primeros colores.

Un silencio, con una soga en el cuello
de esmeraldas y triángulos de brillos de seda,
le aplaudió el gesto.

Ellos saben cuando una palabra
caerá en un verso,
o morirá mirando a la pared,
según la suerte perdida hace años.

Hernán KozaK
Taller de los Sábados a las 17.00



"El teatro de la danza"



ENTRE JIRONES DE ALMA

Desprovistas de su envoltura,
las palabras echarán a volar,
sabiendo que huir es imposible.

Algunas voces, desgarradas,
abrirán esa brecha de luz,
donde, entre jirones de alma,
el mejor postor se perderá.


Antonia López
Taller: sábado 15:00 hs



"Sueños del atardecer"



ANULANDO INQUIETUDES

Iba moldeando su senda
escurriendo las manos en la arcilla,
anhelando mil sonidos,
cien amores y un altivo potro
para atravesar territorios prohibidos.
Una burbuja olvidada en la materia
resquebrajó en el vientre del horno
aquella talla de fogosidad,
precipitándola al vacío.

Ana Velasco
Taller: Sábados 15 h.


"La noche de Chueca"



LA TRAMPA
II

En el borde del río
ríen los ojos de la luna.

Esperpento de luz girando,
aguas de hilo enmarañado,
aguja enhebrando la muerte.

Un puñado de flores
caen
en el jarrón del tiempo.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h



"El alquimista"


LA TRAMPA

Coloco tu labio superior
en una trampa.
Los reflejos padecen sus movimientos
y la lujuria se acerca
a la táctil sazón para poder perderse.

Remover los espacios
es pertenecerte
y correr en la lengua
es tropezar sobre los días.

Ay, equipaje, soledad de un extremo,
tu labio, labio que toco y voy separando,
silbido que amenaza arañar el tiempo,
ventana a punta de palo.
Detrás del desnudo sonoro que me ciega
un remo se baña en la congoja,
baile de espejo que se va a pique.

Clémence Loonis
Taller sábado 17h


"Torbellino"



LA TRAMPA


Un sintagma de floridas albas
en el agua se mutilan.
Serpenteantes rayos,
luz de un día
que en tus ojos se descifra.
Leyendo en tus pupilas
las hidrópicas mareas,
vago entre océanos
buscando una salida.
Es enorme el engaño,
la trampa es la respuesta.

Ruy Henríquez
Taller sábados 17 h



"Deseo los colores"



LA TRAMPA
Entrampado, sacudido por el embuste,
por la rabia y el despiste,
por el odio y la demora,
condeno mi piel ahora
a seguir bebiendo de la sangre,
comiendo del avariento vacío,
recorriendo las calles del desaire.

No huyas cobarde! No huyas!
La Peña del Aparte se rinde,
con ritmo y arte, hasta que la luna,
toda vestida de pluma,
se muera en los ojos de mi padre.

No hay corneta, ni siquiera cornetín,
de rebuzne la sola pena
que alberga mi cancela,
por temor al tentar, con cierta cautela,
el alma de San Agustín.

No llores compadre
no cometas el mismo error
de aquellos que subieron del infierno
para buscar entre los cielos, algún perdedor.

Vamos calamidad!
Salva la víscera del desangre
que esta vez no se derrame,
ni un poquito, aunque quiera;
que nadie te tache de cobarde.

Magdalena Salamanca



"Una temporada en el infierno"


ASOMBRO ANTIGUO

Puedo asomarme a tu mirada
sin paisajes abandonados,
y a la mística cábala
que, acaso,
descifra tu universo
y su álgebra de amor,
cuando me deja verte.

Sentí en mi regazo
el honor de los espejos,
donde acaba y comienza
el azar de la fortuna.

Sentencias
que truecan
pasiones en verdades
que caen
al fondo del tiempo,
intimidad de volcanes
que llevan
al rubor de los frutos.

Allí, mis manos
hurgan
tu cuerpo abandonado.

He dicho
asombro antiguo,
donde otros
dicen costumbre,
canciones tibias.

Por eso
escribo de la ciudad
que me ciñe
detrás del horizonte,
y sus calles
me traen
sabores cercanos
del vuelo de los pájaros.

En esa visión,
camino
sin atontarme
en un desgano
de bandoneón,
mientras
vivo en tus cuentos
y me sumerjo
en el silencio
de mi abismo.

Entonces,
le pido al verbo
que la soledad
en los caminos,
me atestigüe.


Jaime Icho Kozak
Taller de los sábados a las 13hs.



"El rey de la selva"