UN NUEVO COMIENZO
Besé tus ojos desorbitados,
puse mis manos en tu piel
y comenzaste a reír,
abrazada, terrible,
hermosa en tu desintegración
de letra
formando una nueva palabra.
Armazón de luz, variable
en su disarmonía sideral,
inyectando al mundo, reflejos,
roces inexactos de una voz.
Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h
UN NUEVO COMIENZO
Mi nombre en otros labios,
suena como la madera
entre las manos del futuro.
Dulces cuerdas de altos movimientos
rompen el hilo que sujeta nuestra voz,
tal vez inapropiada, tal vez sincera,
tal vez madrugadora de mis costumbres.
Oigo gritos en tus espalda
y caigo con el hollín de la constelación
que enreda tu melena en mis últimos pasos.
Dime que sabes volar
como si tuvieses una nariz de zanahoria,
y te llevaré a mi cielo de palabras,
dime que sabes volar
como si tu piel de lija se cayera
mezclándose con la viruta de nuestro andar,
dime que tus versos, aún no tienen dueño.
He soplado con todas mis fuerza
y tu máscara de sal se ha disuelto en el pasado,
la carne muerta, está a salvo.
Adrián Castaño.
Sábado 15.00 hs.
NUEVO COMIENZO
El oscuro diapasón que tus pasos
marcaba con su duelo,
transfigurado en verso que dialoga
en los labios de un futuro dios,
persigue ahora las verticales curvas
de una alondra que se asoma a los abismos.
No se sabe qué pudo empujarlo
a deshacerse de su ritmo de luto,
su angustia de media noche,
su dolor confuso.
Era un cadáver presuroso,
loco por hacerse uno con la tierra y los gusanos.
Soliloquio branquial en espasmos lúdicos,
sostenía su monólogo con formas en desuso,
esperando romper sus cadenas de humo
mirándose al espejo.
Qué risa daba verlo gatear con su celofán
en transe de bromuros.
Nadie daba por él un duro y, sin embargo....
No se puede presagiar el futuro
cuando la letra marca para él
un nuevo comienzo.
Ruy Henríquez
5 de febrero de 2011
UN NUEVO COMIENZO
Me hace mucha falta,
nuestro paso se cubre de campanas
y no defiendo ninguna ceniza.
Habrá atardecido la alegría con su brillo,
saltadas las aguas por donde los pobres
rechazan la cuchara candor
esperando allí, un hijo tuyo,
un hijo del sueño.
Me hace mucha falta
nadar hasta el comienzo
para hinchar la palabra
contra-corriente
espantar lo intimo
y cabalgar sobre los gemidos
de nuestra noche.
Clémence Loonis
Sábado 17h
UN NUEVO COMIENZO
Hoy me impresiono no verte en tu portal de cristal,
soldado que protegías la frontera de mis días.
Fue como viajar sobre la vocal del tiempo,
de tu traje azul y chaleco rojo.
Te veía sonreír desde las nubes,
hablándome como si me pensaras siendo una persona.
Volvía del colegio con los pantalones llenos de fútbol,
con un vació en el corazón, regalado a esa niña que amaba de lejos,
y tu, sin estaciones en la mirada,
me decías sin decir que era la vida lo que me sucedía.
Hoy en tu castillo cotidiano,
otro hombre vestía tus adjetivos,
otro niño llegaba de la escuela,
como si todo fuese a terminar esa tarde.
Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00
UN NUEVO COMIENZO
Licenciada en el arte de la guerra
escudriño entre los restos,
por si algún hombre
hubiera olvidado su identidad.
Embebida por el ámbar calcinado,
la flor y el mercurio,
escucho el traqueteo de la máquina del tiempo.
Tiempo desproporcionado,
altamente nocivo,
perseverante y calcáreo
que ciego y voraz, no se detiene.
Magdalena Salamanca
Nuevo Comienzo
Es el final
de este poema, lo que
solamente comienza.
Sus manos,
me estrangularon el silencio
para decirme sinvergüenza.
Su boca, me apagó la nada,
y hablé con el fin
omnipresente de los versos. Pero,
él no interviene para nada.
Sólo vigila que sus ojos
devoren el origen prematuro
de un camino circular.
Yo sigo callado, como siempre,
tratando de captar
lo que no sucederá. Pero
el poema... termina
sin previo aviso.
Kepa Ríos Alday
EL POETA POBRE
Frente al puerto azul de la tarde,
un poeta, pobre en soledad,
perfila de nuevo el horizonte.
Dejándose llevar, sin cuenta,
por la corriente de sus versos,
el destino le dicta que avance
hacia el desahucio de su alma:
el límite de una nueva página.
Antonia López
Taller: sábados, 15,00 hs
EL POETA POBRE
La oscuridad del sonido,
sobre papel,
abre giros,
suelo moribundo
sin preocuparse
de escalones
pisoteando hormigas,
sangre femoral,
cartas y equipajes.
Líneas de tiempo,
pájaros muertos
clavados en agujas de arena,
desorientan cambios mundanos,
ritos privados,
basculando
salmos y plegarias.
Ágiles brincos,
cavernosos vaivenes
y hombres estriados,
desplazan estremecidas
arrugas de la memoria
contestando
palabras vacías,
burocracia sin reposo,
letras de neón.
Cuando niño
oía hablar
de poetas
en mazmorras.
Inútil claroscuro,
duelos rotando
espacios vengativos.
Fotografías
que se afanan
por reducir
ventanales peregrinos,
sórdido asombro,
segador
enlace fugitivo.
Calor de ron,
pasado
por oscuras maderas,
esperanzas húmedas,
separando
ciegas miradas
golpeando tambores
en proa,
ritmo de esclavos.
La tontería acecha
en adoquines poblados,
sepulcros habladores.
Hasta aquí
llego hoy,
pescador
perdido en tierra,
y entrego un alargado
corazón
en mano.
Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs.
BUSCADLA
Buscadla,
está entre las sombras que dejó de su pasado,
en el costado recto de su piel,
encima de la lámpara arrugada
que nunca se colgó sobre sus manos.
No soporta la apatía que comparte con sus pupilos,
el silencio atroz que nos invade,
atormenta en forma de rayos
toda la mediocridad,
la única manera que tiene de vivir.
Se pierde entre los mares
cada vez que su nombre cae
sobre un papel oxidado
y su único amor es ella misma,
aunque en los alrededores se dude un poco.
Cuando se muestra entera y sin verdad,
la vida toma otro sentido,
algo que escapa de toda su posible realidad.
Buscadla,
y si la llegas a encontrar,
dile, si puede,
que empiece todo otra vez.
LEANDRO BRISCIOLI
