REVISTA DE POESÍA DE LOS TALLERES
GRUPO CERO
GRUPO CERO
COORDINADOS POR CARMEN SALAMANCA
TODOS LOS CUADROS SON DEL PINTOR MOM
(Miguel Oscar Menassa)
Autorretrato posterior.
CICATRICES INVISIBLES
Escritura del viento
traza su singladura sobre la piel,
sobre los párpados abiertos de tu cuerpo.
Víctima propicia,
temes el contacto de tu voz
acariciando las palabras,
tu voz fecundada
por álgidos espermas,
entre férulas y cantos.
Palabras que dejan huella,
frases que dejan rastro,
cicatrices invisibles
en tu rostro van tallando
la verdad con que viviste.
Ruy Henríquez
Taller sábados 17,00
Ladrones en la cueva.
Transparente, al final del que soy,
del olvido,
del que puede vivir sin el tiempo
en los rincones de tu sombra,
jugamos a buscarte
con los ladrones del infierno
y un solo aliento,
te hizo siglo entre mis brazos.
Debes creer que es mentira
para hacerme verdad en tu alma,
que las calles se choquen en tu boca
y hagan el camino hacia el verso final.
Nadaremos a los ojos de las sirenas
que se cruzan de piernas en las butacas
del teatro que construimos tras la tempestad.
Vendrás a buscarme con los ángeles
que fueron expulsados del coro
y cantaron tu vida en mis muertes.
Si son tus ojos los que me ven,
¿Por qué sigo creyendo que me pertenezco?
Si cada vez que pronuncio tu nombre
desapareces, y lejos de mis manos te encuentro
invisible entre mis letras.
Sólo esperar a que la brújula se ponga con el sol
y me busque entre tus piernas,
porque el imán de tu piel es norte y sur
en mi memoria.
Adrián Castaño
Taller de los sábados 14.45 hs.
Un toque diferente.
SI ME BUSCAS
Paredes de ladrillo rojo me dieron cobijo.
Ha llegado la hora que se descuelga de la azotea.
Ingrávidos son mis pies, cuando nadie me ve
sobrevolar los tejados de esta ciudad dormida.
Otros pueblos de escayola sestean sin sueño.
Bajo un cielo insomne, que no cesa en su azul,
esperan que el hormigueo de la noche los despierte,
y un coro de grillos los salude.
Si me buscas…
Antonia López Pérez
Taller: sábados 14,45h
Paredes de ladrillo rojo me dieron cobijo.
Ha llegado la hora que se descuelga de la azotea.
Ingrávidos son mis pies, cuando nadie me ve
sobrevolar los tejados de esta ciudad dormida.
Otros pueblos de escayola sestean sin sueño.
Bajo un cielo insomne, que no cesa en su azul,
esperan que el hormigueo de la noche los despierte,
y un coro de grillos los salude.
Si me buscas…
Antonia López Pérez
Taller: sábados 14,45h
Yo Pecador.
CICATRIZ INVISIBLE
Otra vez la cicatriz tiembla en tus ojos
donde la alegría aprovecha el guante
trincado para sentarse cerca.
Si pudiera comprarte un instante,
te compraría mil miradas, dos lengüetazos
y tu vuelta, siempre habrías de volver.
Pero no puedo comprar tu oxígeno,
te envuelves en el cataplasma de los picos abiertos
y me olvidas si no te nombro.
Dejaste mis alas plegadas en tu pecho
con el orden del día ajustándose a las manos;
no hay solución, no hay reflejos en los gemidos.
Hay un puño acercándose al golpe,
atraviesa la banda de los sentimientos,
invisible, dibuja el tiempo vencido.
Clémence Loonis
Taller Sábado 17h
Otra vez la cicatriz tiembla en tus ojos
donde la alegría aprovecha el guante
trincado para sentarse cerca.
Si pudiera comprarte un instante,
te compraría mil miradas, dos lengüetazos
y tu vuelta, siempre habrías de volver.
Pero no puedo comprar tu oxígeno,
te envuelves en el cataplasma de los picos abiertos
y me olvidas si no te nombro.
Dejaste mis alas plegadas en tu pecho
con el orden del día ajustándose a las manos;
no hay solución, no hay reflejos en los gemidos.
Hay un puño acercándose al golpe,
atraviesa la banda de los sentimientos,
invisible, dibuja el tiempo vencido.
Clémence Loonis
Taller Sábado 17h
Muchachas en la tarde.
SI ME BUSCAS
No circundes perfumes de encaje
ni atravieses armarios laqueados
para venir a mi encuentro.
No te dejes embaucar por el canto del mirlo
o sorprender por pétalos de lluvia
sobre un piano de antracita.
Mójate en la brisa
de una mirada en movimiento,
déjate llevar por los gemidos
de unos besos exultantes,
atraviesa por fin el sórdido espejismo,
rompe el manto de la luna
y ahí estarán mis huellas expectantes.
Ana Velasco
Taller: Sábado 14:45 h.
No circundes perfumes de encaje
ni atravieses armarios laqueados
para venir a mi encuentro.
No te dejes embaucar por el canto del mirlo
o sorprender por pétalos de lluvia
sobre un piano de antracita.
Mójate en la brisa
de una mirada en movimiento,
déjate llevar por los gemidos
de unos besos exultantes,
atraviesa por fin el sórdido espejismo,
rompe el manto de la luna
y ahí estarán mis huellas expectantes.
Ana Velasco
Taller: Sábado 14:45 h.
Conjunción astral.
SI ME BUSCAS
He venido desde lo alto,
buscando los bordes violetas del encuentro.
Quiero respirar el aire que te envuelve,
necesito volver a la fuente de mis entrañas
y desaparecer sin piedad
del impacto nocturno que me rodea.
El aire me ciega,
capta imágenes blanco y negro
para pulverizar la pena del adiós
y en el mareo
sólo quiero salir a caminar.
Cada vez que una bala atraviesa mi cerebro,
pierdo el sentido de ubicación
y me desangro en besos.
En tu piel,
voy buscando semitonos agudos
donde el sudor y las curvas,
se evaporan para seguir viviendo
y al descubrir los caminos
que emergen de tu cintura,
despegar de aquí
hacia el lugar donde habitan los latidos.
Leandro Briscioli
Taller de los sábados a las 14.45 h.
He venido desde lo alto,
buscando los bordes violetas del encuentro.
Quiero respirar el aire que te envuelve,
necesito volver a la fuente de mis entrañas
y desaparecer sin piedad
del impacto nocturno que me rodea.
El aire me ciega,
capta imágenes blanco y negro
para pulverizar la pena del adiós
y en el mareo
sólo quiero salir a caminar.
Cada vez que una bala atraviesa mi cerebro,
pierdo el sentido de ubicación
y me desangro en besos.
En tu piel,
voy buscando semitonos agudos
donde el sudor y las curvas,
se evaporan para seguir viviendo
y al descubrir los caminos
que emergen de tu cintura,
despegar de aquí
hacia el lugar donde habitan los latidos.
Leandro Briscioli
Taller de los sábados a las 14.45 h.
Tulipán abstracto.
CICATRICES INVISIBLES
Vi a un negro con un pijama de lunares,
toreando la vida con una bicicleta.
La ciudad se detuvo
entre su funanbulismo y mi curiosidad.
El suave carmín de los hombres,
arrojaba enfurecido, algo ignorante,
los códigos mojados sobre su boca.
Las mariposas de acero no asustan
al que ha tejido con sangre
dos maderas podridas para no morir.
Fuera de si,
como desde un palco de sucios sillones,
la multitud quería ganarse una medalla del mejor cobre,
entregando un cadáver al policía
en legitima defensa.
El ciclista sonriendo,
porque ese día había comido,
escapo de aquel bosque de cuerpos de plástico,
y fue a escribirle a sus amigos,
que en las bibliotecas de Europa,
aún arden los libros de historia.
Hernán Kozak
Vi a un negro con un pijama de lunares,
toreando la vida con una bicicleta.
La ciudad se detuvo
entre su funanbulismo y mi curiosidad.
El suave carmín de los hombres,
arrojaba enfurecido, algo ignorante,
los códigos mojados sobre su boca.
Las mariposas de acero no asustan
al que ha tejido con sangre
dos maderas podridas para no morir.
Fuera de si,
como desde un palco de sucios sillones,
la multitud quería ganarse una medalla del mejor cobre,
entregando un cadáver al policía
en legitima defensa.
El ciclista sonriendo,
porque ese día había comido,
escapo de aquel bosque de cuerpos de plástico,
y fue a escribirle a sus amigos,
que en las bibliotecas de Europa,
aún arden los libros de historia.
Hernán Kozak
Taller de los sábados a las 17 h.
La selva animada.
“CICATRICES INVISIBLES”
Enrique Molina
¿Cuáles son las cicatrices del tiempo,
aquellas que discurren
en los laberintos de espejos
donde la muerte anida?
Cuáles las invisibles alas que transcurren
inevitablemente abiertas o cerradas
y no cejan en su empeño de mostrar las distancias,
los bloques desparejos de esparcidos errores,
las cañerías rotas por donde la sangre
se desborda en baldes vacíos de dolor.
Anclada en el tiempo de los viejos papiros incendiados,
al borde de lejanos olores que acrecientan
la descomposición de los orígenes,
hago las paces con la noche
y reclamo un instante de luz.
Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h
¿Cuáles son las cicatrices del tiempo,
aquellas que discurren
en los laberintos de espejos
donde la muerte anida?
Cuáles las invisibles alas que transcurren
inevitablemente abiertas o cerradas
y no cejan en su empeño de mostrar las distancias,
los bloques desparejos de esparcidos errores,
las cañerías rotas por donde la sangre
se desborda en baldes vacíos de dolor.
Anclada en el tiempo de los viejos papiros incendiados,
al borde de lejanos olores que acrecientan
la descomposición de los orígenes,
hago las paces con la noche
y reclamo un instante de luz.
Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h
Volcánica luz.
CICATRICES INVISIBLES
No existen marcas
para las cicatrices del alma.
No hay vendaje
que entablille el corazón,
ni antiséptico que limpie
las heridas del amor.
Palabras, sólo palabras,
para abolir los desaires
de la vida.
Magdalena Salamanca
Taller: Sábados a las 17 h.
No existen marcas
para las cicatrices del alma.
No hay vendaje
que entablille el corazón,
ni antiséptico que limpie
las heridas del amor.
Palabras, sólo palabras,
para abolir los desaires
de la vida.
Magdalena Salamanca
Taller: Sábados a las 17 h.
La savia del verano.
LA INUNDACIÓN
Cumplir 62
vueltas de tuerca,
es un peñasco numeral
que me recuerda,
sonidos de voces
y recodos
de ciclos microbianos,
columpiándose.
Décadas semanales
y un trémulo, patriótico,
en mis mejillas.
Cielos
rasgados
en monolíticos cortejos
y la ardiente intimidad
de sombras
sobre puertas,
recorridas
en silencio.
Paso los días
en una maquinaria sincera
de cuaternarios matices,
en opuestos natalicios,
donde Ella baila
hasta los brazos de mi padre
durmiendo al recién venido
entre blancas ropas
y varias lenguas.
Desde esta atalaya,
oigo
cómo los cuentos
se alejan,
rotan
las tardes modernas
y la fina madrugada arqueológica,
me conmina
a una plenitud inextensa,
de alcance abstracto,
donde crezco
con amor
y drama propio.
Un día,
apoyado
sobre una enorme,
blanca,
acérrima costilla,
me pregunté:
¿Qué hago en estos versos?
Respondí: construir
desde mi inseparable
papel de principiante,
la experiencia
de una mirada
clavada
en plena página,
y en las setenta caídas
de la cuesta infinita
en mis pupilas,
a destajo,
en armonía.
Especies
en formación basáltica,
empeñadas
en producir
materiales nobles
y olvidar
paquidermos
del relato, abotagados
cuando pasan
delante
de la orden sacerdotal
en volúmenes
de escrituras privadas,
lunas sesgadas
y ríos públicos.
Ahora,
para despertar
los siglos venideros,
tomo una escena
de frases
vestidas
de goce diurno,
en la intimidad
de una crisálida
cuando oye
un débil suspiro
que suelta,
derramada,
la seda
sobre mi piel.
Sucedió entre guerras
y dobles coloreados
de uno mismo.
Poderoso engarce
donde recuesto
mis versos
de silbidos teóricos
y me digo:
un poco de calma, camarada.
Calma chica,
al servicio menor
de cada triunfo
y, al olvido
de la audaz servidumbre,
algún fracaso.
Y, con todo,
me entusiasma
mi rostro geométrico,
fuera de la tierra
y sus menguantes
círculos de papel,
mientras
agito mares
y formas humanas,
en la hora vibrante
de la inundación.
Jaime Icho Kozak
Taller de los sábados 13 hs.
La lectura de vuestros poemas,como dice un verso de Magdalena, sirve "para abolir los desaires de la vida". Muchas gracias
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