REVISTA SÁBADO 6 DE NOVIEMBRE DE 2010

EL HOMBRE DE LA ESCALERA

Recorro el tiempo montado sobre un grito imposible,
surco tus ojos en el agua
y ahí, imploro a un semidiós
que se aparezca y nos haga una nueva canción.

Subiendo por tus múltiples inquietudes
voy absorbiendo el asfalto gris de la locura
para poder alcanzar los bordes de tu espalda,
ese átomo salvaje que llega cuando se va.

Rozando alguna elegancia pasada,
someto a mis palabras a la distinción
que se come vivo tu llanto
cuando dibuja en el cielo tu nombre,
alguna posibilidad en el mar.

Salgo despedido de tu fin
con tal de saber que en el futuro,
hay una piedra que se come la calle.

Volviendo de tus orígenes,
pinto cada escalón de tu alma
y me convierto en el hombre de la escalera.

Leandro Briscioli







ANTES DEL SOL

Antes del sol
no se hace la guerra.

Antes de que el día
comienza a gotear
sobre tu frente,
el reloj te libera
de sus cuerdas.

Sueños rutilantes
se mecen en las ondas
de un mar nocturno,
donde tu nombre cayó
como una piedra.

Antonia López
Taller del sábado a las 15 hs







SENSACIONES

Cerca de grandes bosques,
mi cuerpo medio maduro,
renace
a la sombra de mis gestos.

Estupores de belleza
en sensaciones,
pregones de lo nuevo
en brazos se saltimbanquis.

Pensarlo,
me enternece,
y cuando llaman a la puerta,
despierto en relojes
y sociegos,
como si nada más
ocurriese,
entre el cielo y la máquina.

Desde la mesa
ilumino prodigios;
luego resulta,
que tienen
un alma dentro.

Y, mientras olvido
el celo analfabeto,
disidentes de cobardías,
crueles y abominables,
me distraen
en fiebres locas,
miradas vacías.

Jaime icho Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs.






POR AHORA

Por ahora está el porvenir plagiando tus entrañas.
Víspera de los cármenes, señuelo granítico y yermo.
Tu voz es un sonido de antiguos cataclismos,
vendiendo a los océanos sus ciclos de cánticos marinos,
sus esponjas amargas, sus venenos de anémonas suicidas.
Crece en el abismo tu raíz de vientos submarinos,
tus engolados parlamentos de cardúmenes y escualos.
Sumergidos están los pilares de tu milenaria cultura,
los estuarios de corales en los que se detienen
los líquenes suntuosos del futuro.
En la hermandad de las palomas tus alas crecen en el cielo,
presagiando en las tormentas los nudos de titánicos colosos.
Eres un ahora, un tal vez, un tiempo sin rostro.

Ruy Henríquez
6 de noviembre de 2010





POR AHORA

Como un hombre,
que camina por puentes de tierra que lo ahogan,
o una equivocación,
a la que desnudarse le abriera la boca.
Algo así como un cometa sin destino,
que confunde los colores que no habitan en su centro.

Coagulado y gris, en su distancia de hélice.
Cegado, en su perfecta miopía sin suelo que morder.

Sobre esa tela, vertical al pronunciarla,
es desde donde, a gritos si es necesario,
les digo que amen los versos,
que los han hecho temblar.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00






POR AHORA

Iba y venía
era como un misterio resuelto.

Se trataba de saber y no saber,
de subir la escalera para luego bajarla,
quizá la diosa de las diosas sepa decirnos qué pasó.

Por ahora, sé que la mañana no es sin la noche
o que la mar copula insistentemente con el cielo
¿Serán novios el aire azulado y las aguas de nuestro mundo?

Iba y venía, entraba y salía,
se tornaba del sol su tornasol
y las plantas se descomponían en abrazos mudos
en contorsiones disonantes en su cromática extensión.

Ven hacia la llanura, sal del hueco de tu boca,
intenta, sin morir, hundir los pies sobre la los días,
por ahora tu hora, no anuncia, ningún final.

Magdalena Salamanca




POR AHORA

Si fuese a invertir el verso por dos caricias
porque es el vuelo de un futuro que retumba
faltaría a la luz su embriaguez
y al corazón, una abrigo
para distraer la mirada.

Recobro la longitud
la rompo para perderte.

Por ahora,
seguiré el ritmo de un dulce sí
amontonándose sobre el revés de una raíz
al acecho de un aire,
cuerpo e insolencia
buscando oxigeno.


Clémence Loonis
Taller sábado 17h