"Mi madre"
Todos los cuadros de este blog son Miguel Oscar Menassa, candidato al Premio Nobel de Literatura 2010
¿Qué es el verde?
¿Qué es el verde,
si se rompen los bastones
que sostienen mis párpados?
¿Qué es el verde,
si ya no quiero ver
cómo enmudecen los años
en el rostro del siglo,
maniatado a los ojos del corazón?
Corazón abandonado por sus latidos
que sigue vivo en la sangre que tu piel respira
en el lecho de mi sangre.
¿Qué es el verde?¡dímelo tú!
Si pintas de índigo el arco iris
que sembramos en el cielo gris,
donde tu voz, melodía autóctona
del epitafio que escribieron nuestras sombras,
parirá toda luz.
Adrián Castaño.
Sábado 15.00 hs.
"La cueva del saber"
LA OPORTUNIDAD
Es el tiempo del trabajo
lo que sus células nutricias une.
Ella viene y se aleja
al ritmo sincopado del arado
que abre con su fina letra
los labios de la tierra.
Un palabra se esconde desnuda
tras la piedra rigurosa del pasado.
En ella se diluyen oportunas
las dudas que tus pies barruntan.
Ruy Henríquez
Taller Sábados 17,00 h
"Mujeres abiertas como el mar"
LA OPORTUNIDAD
Estoy preparada, la noche haciendo equilibrios
me dice que el momento se acerca.
Una palabra espera ser dicha,
si eso fuera posible,
si ya estuviesen en fila
o desordenadas girando
hasta que una deja de girar.
Es la oportunidad que esperabas
la que nunca tuviste
la única oportunidad de tu vida.
La oportuna producción de tu muerte.
Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h
"Todo fuego era luz"
LA OPORTUNIDAD
Tu belleza se encuentra comprometida,
debes saberlo,
alguien tiene que decirte,
que estas a punto de morir.
Si son otros lo que gritan su locura,
los que alimentan banderas por ti desconocidas,
los que bajo tu nombre calculan la vergüenza.
Habla para no ser ellos,
o calla,
y el que muera seré yo.
Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00
"Pradera verde y natural"
MAS Y MENOS
Digo del temblor,
que entre suspiros azules
y bocanadas en forma de semitonos,
voy desgranando una vieja fantasía
donde el hombre y la mujer
no alcanzan sus sexos
y en una posibilidad inconclusa,
rompen todas sus virtudes
para volver al lugar de la nada.
Intrépido asesino de ti,
aun estoy esperando tus virtudes,
tu fantasía y tus silencios,
para tirarlos desde lo alto
de tu propia personalidad
irreversible entre humanos.
Pobre de tus huesos,
cuando al morir,
solo encuentres la sangre disecada
de lo que nunca pudo ser.
Leandro Briscioli
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