SÁBADO 8 DE MAYO DE 2010

"lA SUBLIMACIÓN III"



Todos los cuadros son del pintor Miguel Oscar Menassa (Candidato a Premio Nobel de Literatura 2010)


CUESTIÓN DE PERTENENCIA

No es un juego la vida, dijiste aturulladamente.
Después vinieron los adioses,
el tiempo del rencor y las noches confusas.

Querías descubrir el universo,
encontrar en la llama
las cenizas del mundo, algún amor.

Caíste atropelladamente sobre mí
y me dejaste ciega.

Acurrucada entre las sábanas del olvido
meces los sueños, los entierras.

No hay más carbón y la lluvia apagó todo fuego.

Hagamos las paces, dejemos que el sol
abrigue este invierno que no termina.

Dime que estás ahí, que aún no has muerto.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h



"Señales de Madrid"


SECRETOS

Yo rezo para que el viaje no se detenga.
Ella, gritando en plenitud,
desenreda los vértices de una noche abandonada
donde la luz de la luna
canta sin fin una melodía final.

La pasión
fue el único refugio donde podía alojarme
y en ese intento por gobernar mis emociones,
caí estrepitosamente hacia una oscuridad satánica
envuelta en unos bellos labios rojos,
imposibles en esta vida.

Desesperado, huí de todas mis necesidades
para satisfacer la sed de los culpables,
la otra negación hundida entre las llamas.

Ausentándome de ciertos secretos,
me sumerjo en las entrañas de este poema
que hoy, decide morir para que alguien
pueda pronunciarlo.

Leandro Briscioli


"Violencia familiar"


CUESTIÓN DE PERTINENCIA


Yace la tez de la palabra y enmudezco para confesarme,
casi no tengo excusas, la cobardía ya no es escolta,
el miedo se ciñe al pasado para dejar paso al susurro.

Es tarde, la mañana se vierte,
como un torrente de luz sobre la almohada,
a través de la ventana te veo cantar libre, altivo, tenaz.

Hay mucho que decir,
los días se entumecen casi sin motivo
para esconderse en tu mirada,
como un brillo encarcelado en la sombra.

Existe un tiempo que se diluye en el mar
para abrazar el horizonte,
somos el plancton que alimenta nuestra ansia
y, a la vez, el tiburón que nos devora.

No puedo dejar de escuchar tu voz
batiéndose en duelo con mi torpeza.
He sido águila y cachorro, presa y madre,
he llevado la locura al límite
y, sin embargo, aun me estremece
la melancólica caricia del porvenir.

Sí, el porvenir,
esa calle angosta que asciende lentamente hacia la cumbre,
ese paso abierto avanzando firme sobre el empedrado de la vida.

Tomaré el siguiente desvío,
quizá necesite un minuto para el amor,
o, tal vez, sea necesario saquear el pensamiento
para huir hacia delante,
flotar dentro de una burbuja coloreada de arco iris,
y seguir soñando.

Han pasado muchos comienzos, algún final,
pero el deseo arroja lava sobre mi piel
y, eso, es lo que llora en el alma cuando me alejo de ti
y me adentro en la salvaje soledad.

Magdalena Salamanca
Taller de los sábado a las 17 hs.


"El valle de los recuerdos"


CUESTION DE PERTINENCIA

Para su luz no alcanza la medida,
ni el cántaro de sombras.
En vela, como quien guarda sus alarmas,
suspiro en la rutina de sueños apagados
las rápidas noticias en que me depongo.
Trema tu voz en cada ocaso
y en el párpado abierto hacia la noche.
Suma, retiene, compra ese bergantín
que se desliza de un lado a otro del océano.
Con ella voy soñando,
con ella voy multiplicado y ciego
en sus espejos dilatorios.
Acechando, nada más.
Estrujando su raíz contra mi pecho.

Ruy Henríquez
Taller sábados 17,00 h




"Sentados al atardecer"

ESA MUESTRA

Una muestra es un azaroso universo
para representar al ciclamen
en una hipotética tentativa.

Una muestra es el plato experimental
de cualquier método:
un día son moscas,
al siguiente sacharomices,
también caben los pólenes
y una lotería de pícaros sin límites.

Esta última muestra resultó tan podrida,
tan homogénea que,
rompió la garantía del “a penas unos pocos”
saliendo del gran bombo.

Ya no era lotería,
esa muestra custodiaba un universo
de bufete y avaricia
no apta tampoco,
a la técnica de la entrevista.

Ana Velasco
Taller sábado: 15 h



"Siempre iremos"


TENÍA VEINTE

Tenía veinte,
abanicos de tiempo
en mejillas doradas.

Guardaba cumplidas
fórmulas de locura,
confabuladas en el viento
sobre la tierra oscura.

Y, en alaridos de estrellas,
disemino sangre desierta
en el muro
violáceo de tus ojos.

En mitad de los encuentros,
bebo naranjas amargas,
en cabotajes
de libros deseados.

Oculto en la multitud,
reviso mi bitácora
tocado hasta la médula
por la gracia del abismo.

Remoto como el marfil,
fugitivo
como un pájaro,
entre los dientes de la noche.

Jaime Icho Kozak
Taller de los sábados 13 hs



"Veo surgir entre las sombras"


CUESTION DE PERTINENCIA

Después de haber dudado cuatro manzanas
y un costado de barco sin oxido en el aire,
de haber preguntado en la quinta planta,
de un edificio horizontal que parecía soñar,
les llame al orden por una cuestión de pertinencia.

No lancen sus preguntas-bala, o al menos dejen
sus ojos en la orbitas antes del fuego rojo.

Los paraguas caían sobre la lluvia de izquierda a derecha,
las orillas golpeaban la marea sin respiro para el transeúnte,
Las cerraduras abrían todas las llaves sin atención a las puertas,
Las vías recorrían los trenes hasta el agotamiento.

¿Qué hubieran hecho si hubieran estado en su lugar,
antes del asesinato o la partida de cartas?

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00


"Dueño de su vida y de su muerte"


CUESTIÓN DE PERTINENCIA

Un día levanta el aire
se inmiscuye
como un largo espasmo protegido
por el color y el destello
de una soledad vertical.

Cuerpo de pérdida capital,
asimilas el humus
al temblor de una palabra
pero no caemos.
Tú, con el pétalo asombrado,
yo, con el brillo mantenido de una foto.

Veo el verdor que tapiza el movimiento
donde se extienden los dolores
y escalonados
deleitan a los más veloces

¡Ay! ¡Hambruna y sol!
¡Ay! ¡Capital donde se cierra el sonido,
pertenezco a tu voz!
Como centinela
esparzo momentos de aguafuerte
embaucando la venta de estos ojos
desvinculados del retrato y su jefatura.
Voy dando pie a los pies,
una cuestión de pertinencia.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h


"Homenaje a Louis Aragon"


LAS SEMILLAS DEL INFIERNO

Las semillas del infierno
crecen con el ritual enfermo
en el oro negro de tu frente.
Una lluvia ambidiestra
respira del solsticio, el final abierto
dejado por tu lengua taciturna,
alterando el ego oscuro
que simula olvidar.
¿Por qué me cuesta tanto morir?
Miro el mapa en tus ojos
y decido no viajar,
sin embargo, me siento desterrado
al pagar el placer de los ciegos sólo para no ver,
y acompañado por los caníbales
que endurecen mi carne de silencios,
juntaré las flores, que supieron del valor de tus deseos.


Adrián Castaño
Sábado 15.00 hs


"Un día, la balsa"


¿QUÉ ES EL VERDE?

Cae la pregunta al pie del árbol,
el viento le dibuja un ala.
Haz y envés de la vida
a la altura de mis manos.

La atrapo entre mis dedos.
La devuelvo al aire.

Guardo en mis bolsillos
lo que amarillo y azul
no pueden ser por separado.

Antonia López
Taller: Sábado, 15:00 hs


"lA ESPUMA DE LA RABIA"