POETA POBRE
De hoja en blanco quebrada,
al subir por tus brazos, sollozando
los imposibles fuera de la frontera.
Con versos ya conocidos
por tus pupilas, que son como
garras de pájaros negros,
que te dictan el silencio innecesario.
Caminando por lugares conocidos,
con visitantes sin cintura en la solapa.
De sueños milimétricos,
donde la palabra se cansa de ser ella misma,
y se viste con un reloj al que todos esperan.
Rima encadenada, en la que tu nombre,
es quien decide.
Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00
El Poeta Pobre
El poeta pobre con sus manos,
con su sola destreza, sus vanas,
enérgicas, bocanadas de tiempo
abriendo las branquias del mundo.
El poeta, pobre, con sus garras de marfil
royendo sueños,
con sus pobres amores, todo verdadera alegría, interminable
dulzura de cosas humanas, todas
cosas sin valor apenas, aunque
sin ellas,
¿qué vale algo?
Kepa Ríos
EL POETA POBRE
Continente de un rótulo
un frontón destila átomos acrílicos,
envolviendo la firma de aquél
a quien robaron los versos una noche.
Perdió su capital, no por juglar, sino por amnesia,
olvidó su nombre en un fatuo corazón
y cedió sus pupilas al vacío,
dejándose su piel asida en un crepúsculo.
Ana Velasco
Taller: Sábados 15h
EL POETA POBRE
Pobre poeta,
ha perdido su muchedumbre.
Los destellos se apagaron
en la mandíbula del tiempo.
Abandono el ángulo,
repliego la miseria
y cerró el libro
donde se zambullían las linternas.
Clémence Loonis
Sábado 17h
EL POETA POBRE
“La gente, por lo general, se mata sola, sin ayuda de nadie”
De la Película “Mi única Familia”
Con un calibre 32
le volaste los sesos al amor,
te dimos 32 oportunidades,
pero tu inteligencia
estaba borracha de cintura para abajo.
Movía la boca siempre para un mismo lado,
como lo hacen los mentirosos del truco
sin su ancho de espadas.
Su risa desafinada entraba de lupanar en lupanar
rodeada de negras voces que adulaban su apariencia.
Tanta maldad succionando letra a letra
el cuerpo del amor,
se rompe y esclaviza la pobreza de su llanto.
¡Cómo se divertían, mientras
Lamías, del dolor, su próximo viaje!
Hoy, poeta, te daremos una lección:
El áspid jamás se ahoga con su veneno,
estás condenado a tus palabras.
Adrián Castaño.
Sábado 15.00 hs.
EL PROBLEMA DE LA RAZA
Hablar de raza
evoca aniquilación,
como si destruir
formara parte
de veloces espirales,
manadas depredadoras
respirando desiertos,
rápidos giros de cielo.
Abismos
donde yacen murmullos
retorciendo sueños.
Ritos privados
clavando el pan profundo
barbas destrozadas en pigmentos,
semillas, desafíos al aire.
Vueltas
de confabuladas masas,
alborotados perfumes,
rugosos cadáveres
junto a sucios cobertizos
de aduanas perdidas.
Quizá, se precipiten espinazos
atravesando olas
en golpes secos,
de lejos, cayendo
como picos furiosos
de pájaros trasnochados,
cerradas balas extraviadas.
El canto no cabe
en géneros y alegorías,
aunque cruja y desvencije
desterradas huellas,
préteritas agonías.
¿Quién asesina historias?
Aquél que busca
la métrica del diccionario
en pergaminos proféticos,
el iluminado calígrafo
que salta el caracol del mundo
en niveles ciegos
y olvida la mirada vegetal,
silenciosa marea.
Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs.
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