ARTISTAS DEL VÉRTIGO. Sábado 25 de abril de 2009. POEMAS.

- ARTISTAS DEL VÉRTIGO-
SÁBADO 25 DE ABRIL DE 2009
REVISTA DE POESÍA
DE LOS TALLERES GRUPO CERO
COORDINADOS POR CARMEN SALAMANCA

EN SERIO

La verdad sólo es aquello que se construye. Dura poco
Miguel Oscar Menassa (Aforismo 845)

Nadie le tomaba en serio,
acostumbraba a reírse de cualquier frase
que tropezaba entre sus labios,
jugaba a la ironía
con sílabas obtusas
irritando bombines alados.
Desdeñaba los fonemas con botas,
porque sólo admitían un sí descalabrado.
Su jocoso epitafio declaraba:
¡la margarita tiene rostros
que los dogmas ignoran!

Ana Velasco
Taller: Sábado 14h 45

*****

LA ENSEÑANZA

Como una dama que se esconde
entre adornos que ventisquean
por el soplido de los hombres,
así te mueves, de un lado para otro,
naciendo y muerdo en cada viento de primavera,
en los rostros confusos de la adolescencia.

Después, una vez que el tesón,
derramado entre el zurcido relámpago,
enaltezca la mirada, algún parricida,
ostentará tu reclamo y la miel,
diluida en sangre, avanzará y
terminará cayendo al mar.

Date prisa, el fin se otea en el horizonte,
las plantas siguen conversando
y los dioses han dejado su reinado,
ahora la vida surge en tus palabras,
y nadie podrá detenerlas;
la enseñanza ha comenzado.


Magdalena Salamanca

Taller: Sábados 17.00 h.

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HECHO A MANO

Invisibles manos hilanderas
tejen la trama de una vida
bordada en tinta china.
Ruedan por la calle sus diarios,
anunciando que los días
se escriben sin propósito.

Unos los miran, sin detenerse,
otros los pisan, sin demora.
Hojas que acumulan de día
horas robadas a la noche.
Fusibles hilos de luz nocturna
se apagan al borde de una vida.

Antonia López

Taller: Sábados 14,45h

*****

LA ENSEÑANZA

No es mío el aire que escapa a tus ojos,
no es mío el ala que te toca y se va,
ni la huida de ese corazón mínimo
por más atleta que sea mi amor.

Pero son mías las muertes que desoyen las despedidas,
mías las caídas tendidas a tu frontera
cuando el valle enjuaga la pena
y se hace furia con sus globos de ejercito.

¿Pero quién soy yo?
Si la piel es una tierra pequeña.
¿Quién?
Si nazco y muero en ese cartílago,
y tu nombre no me puede amar.

Me he vestido con tu cielo
para codearme con la ilusión.
He perdido de perfil
la alta verdad que se erguía.

Ahora navego sobre hojas, labios,
secretas pasiones de la mano
que conocen de las venas, toda su sangre.


Clémence Loonis
Taller - Sábado 17h

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SOBRENADAR EN EL TIEMPO

Entre el roce de mi piel
y la caoba silenciosa,
encuentro hojas
mirándome, atónitas,
desde el cristal
de voces interminables,
que atraviesan mi cuerpo.

He visto
el don de nombrar
flores silenciosas
en los íntimos
campos de Castilla.
Perpetuos,
estériles desencuentros,
para entregar
en leyendas y mutaciones
de la luna, que no cicatriza
en presencia
de un poema entero,
en mitad de un pueblo,
historias
del campo y mi barrio.

Las fronteras del sur
se convierten, entonces,
en vocales
más veloces
que consonantes,
esbeltas y ligeras,
cuando engendro
cosmogonías cotidianas.

Orígenes secretos
fuera de mi destino,
aplacan vientos en laberintos
y el ansia
de generaciones de hermandades,
que arrastran por calles de España
la buena voluntad
de dar sombra,
a misterios
de muertes inalcanzables
y el azar indistinto.

Enlace numérico de palabras,
me sumergen
en crepúsculos del día,
siglos sin tiempo,
oscuros canjes.

Por todo esto, quiero decirte:
tal vez hubo error en la grafía
o en la articulación
del sacro nombre,
porque a pesar
de altas invocaciones,
es necesaria la poesía
para que la efigie
que hace tu hombre,
aprenda a hablar.


Jaime Icho Kozak

Taller del sabado 13 hs.

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LA ENSEÑANZA

Él abre la boca,
con la extensión de dos nubes,
con forma de trasatlántico al amanecer,
donde en sus terrazas desayunan los marqueses.

Ella introduce su mano,
seca de nostalgias,
como una espada infalible,
hasta llegar su rodilla derecha.

Ambos sienten un cosquilleo,
en la espalda, en la hoja,
en la fiebre, en la siguiente mirada.

Y así una y otra vez,
hasta que las llamas
apagan el viento
y otra palabra pone en duda la distancia.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

*****

LA ENSEÑANZA

Hablando llegó la muerte,
parecía una mujer con sus cabellos dorados
y su blanca y tersa piel.

No soy mujer que soy muerte
me dijo casi en susurro.

Que eres muerte lo sabía,
engañosa y hechicera.
Me dijeron que vendrías
y no me abandonarías
mientras cuide con esmero
los colores de la vida.

Cerca, muy cerca estaré
si me miras no me ves
si me ves tiembla y suspira
está llegando tu hora de despedida.

Ahora que viniste sé
que la muerte no es la vida
vete tranquila y no vuelvas
hasta mi muerte segura
que tranquila viviré de saberte tan cercana
y tan lejos a la vez.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

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HECHO A MANO

Con lágrimas de arena
fui construyendo las copas
para beber el néctar del futuro,
en medio del desierto
las voces de la piel,
escriben sobre aquellas noches.

Mis manos siguen aplaudiendo igual,
pero empapadas por la lluvia de tus piernas,
sobre tus párpados
cielo e infierno se abrazaban,
y yo ya no reconozco mi sombra en la pared.

Brotan entre las sábanas
las violetas del verano,
y tu voz florida,
como la calle de mi alma
que cruza la corriente,
para devolverte, mi princesa.

Sueño empíreo,
que deshaces el mundo en siete versos
y manchas de sangre mi reloj clandestino,
me verás dormir sobre la hierba,
lunador hasta el final.

Adrián Castaño
Taller de los sábados a las 14:45 hs.

*****

HECHO A MANO

Buscando en lo profundo del sistema,
arranqué decires violentos
y cáusticas emociones,
para volver a encontrarme
con algún hombres que viva en mí.

Miro de reojo una estatua del pasado
que está ligada a la quietud enorme
donde me fue imposible explotar.

Desconozco los sentidos fragmentados
que la vida acaricia
entre vanas tormentas del amor,
calculando lo imposible.

Estalla la curva dramática
que envuelve los acordes
de mi canto.

Hecho a mano
y con mucha intención,
hoy te canto esta canción
para curar las heridas.


Leandro Briscioli
Taller Sábados 14:45 hs

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LA ENSEÑANZA

Desatará tus manos y tu cuerpo
de sus ejes y sus hierros nucleares.
Recorrerá tu piel con una sacudida,
escribiendo en ella una nueva anatomía.
Circulando está su letra, como una savia,
por tus venas y tus huesos escondida.
Toca su campana el aire en tu cerebro.
Toca tu temblor de mundos nuevos.
Desgarrando está su herida
sombras, yerros, peces muertos.


Ruy Henríquez
Taller sábados 17,00 h.

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CADÁVER EXQUISITO

Guiando el sólido espejismo de la vida
los arrecifes, sin golpearme, me abrieron las manos
por si tus ojos fuesen a cruzar el horizonte.

Crece y canta sin color en las manos
tropieza el aire y te dobla de nuevo
son viejas, como arruinadas almas que se descomponen
como un látigo dolorido temblando en la oscuridad
enumerando los silencios
y, al final, siempre se llega.

Taller: Sábados 17:00 h