ARTISTAS DEL VÉRTIGO.
Sábado 18 de julio de 2009.
REVISTA DE POESÍA DE LOS TALLERES
GRUPO CERO

COORDINADOS POR CARMEN SALAMANCA

TODOS LOS CUADROS SON DEL PINTOR MOM

(Miguel Oscar Menassa)

Batalla naval

AUTONOMÍA

Habría que dinamitar este montón de falsas pieles
y escarbar en las costuras de sus grietas.
Es vacuo este viejo realismo de los días de mañana,
que nunca llegan a ser el día siguiente.
Habría que descascar el manto pétreo de este corazón,
hasta llegar a pulsar el latido de su autonomía.
Después, tendría que emprender solo
el vuelo del espanto.

Antonia López Pérez
Taller: Sábados 14,45h

Vuelo vertical

AMANECE LA NOCHE


Amanece la noche
en una cálida sonrisa
donde los sentidos y la búsqueda,
hacen, de mí, un nuevo hombre
cuando tu piel se personifica.

Latiéndole a una esquina su nostalgia,
caigo en lo oscuro de un farol
para tratar de encontrarme, si se puede.

Ocres mutantes del desvío más cruel,
aplastan el impulso violento
de una tarde gris,
renunciando al futuro en el pasado.

Perros sin calles,
madres sin hijos,
pólvora mojada,
hoy, comenzará una nueva
manera de latir.


LEANDRO BRISCIOLI
Taller de los sábados a las 13.45 h.

Guarida del amor

LA MANCHA

Única en su desnudez,
crece la mancha con su diadema roja,
con sus líquenes eléctricos sombrados de amapolas.
Es tu sangre esparcida en círculos concéntricos,
tu propio cuerpo destejiendo su piel,
cuerpo desnudándose a otros cuerpos,
la sangre juntando sus labios a otros labios.


Ruy Henríquez
Taller sábados 17,00 h.

Tejido de lijuria

UNA DECISIÓN APROPIADA


Escribir un poema es una decisión apropiada.
Recuerdo la infancia rodeada de animales,
jóvenes, viejos y algún que otro altercado
pocos secretos que guardar.
Desfloro la margarita del amor y resuelvo el porvenir.
Nada es tan fácil.
Disfrazo de color rojo,
cada paso que doy por la vida, por la poesía.
Enciendo un cigarrillo, miro la luna...
Las estrellas brillan como la hoguera que me vio crecer.
Nada es tan fácil
ni la vida, ni tomar una decisión, ni escribir un poema.


Yolanda Hernández
Taller de los sábados a las 17 h.

El hundimiento de la patera

LA MANCHA


El vapor de tu beso es una antena,
lustrada con la piel de un barco,
con los ojos sin fin
en un plano de demanda.

Ahora que la condición ha caído
que los pájaros vuelan en la creencia,
el eje ya no son estos brazos tiernos
ni el amor una mancha perdida.


Clémence Loonis
Taller Sábado 17h

Noche toledana

LA MANCHA

De tinta,
sobre el cesto de mimbre
donde reposa
la cabeza de D. Alonso.

De vergüenza,
con dos Serpientes
rodeando
toda una vida.

De agua,
entre los ilustres caballeros
de la maldad
bien entendida.

De cuadrado de cinco picos,
de cataratas de arena,
de caídas en equilibrio.


Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17 00

LA MANCHA


Llega de nuevas y se queda sin preguntar
¿por qué tanta presencia? ¿tanto protagonismo exacerbado?

Se extiende habitada por pigmentos de azufre y miel,
sempiterna y tenazmente entre los tejidos del amor y la locura,
fascinante en su forma, amerita las alabanzas de los más hábiles hombres.


Magdalena Salamanca
Taller de poesía, sábados a las 17 h.

LA MANCHA

Iba don Quijote al lomo de una mancha,

muy blanca y muy negra,

de un incoloro fulgor.

A su lado lloraban perros

y las moscas reían con pasión.

Las casas gastadas al Sol se asustaban,

y en dentro las ancianas

tejían flores secas y gemían

excitadas de un dolor embriagador.

La mancha teñía de vino

el interior de los curas enfermizos

que se frotaban bajo el cielo

al son de coplas y esqueletos.

Los amantes vertían

sus frutos sobre la tierra

y una rabia infecundase

vertía sobre el lenguaje

manchándolo con vocablos desatinados.

La mancha del cuerpo que no cambia,

el cuerpo sucio de palabras que no manchan,

letreros y gestos mintiendo a pleno Sol,

bajo la justiciade un dios despreciado.

Kepa Ríos Alday

Taller de los sábados a las 17 hs.




SI ME BUSCAS
Si me buscas
en el pedernal
de mi amante sintética
y su pasión inclasificable,
desde mi medio
corazón imposible,
te digo:
encontrarás
una falsa moneda
juramentada
desde la niñez,
desafíos secretos
que no pensé
pronunciar
jamás,
en tu presencia.

Búscame
en tus entrañas,
atraídas
en guiños al diario capricho,
sonriente bajo mi martillo,
mientras golpeo las frases
y olvido la mano muerta,
guiando
el paso
en caídas nocturnas,
nombrando los ausentes.

Allí
donde mi fe
huye sin concretar
tu entrega,
en madrugadas
abiertas
como el aire
de retorcidos animales,
clavo tu mirada.

Y una vez más,
te encuentro
exiliada
de tu amor,
empaquetando
el hueso vacío.

Bajo campanas de piedra,
tumbada sobre la arena,
el viento, que susurra
llamas de color,
graves y festivas,
recuerda
silencios lunares
y el desierto
donde me buscas.


Jaime Icho Kozak
Taller de los sábados 13 hs.

LA MANCHA

Partí a las lejanas tierras del Quijote
con molinos cuyas aspas giran
enloquecidas por el viento;
el blanco en sus paredes y un tejado oscuro
visible en esos llanos a través de los tiempos
con el sol en los ojos y el oro de sus campos
manchado de hojas verdes,
ojos de miel y albahaca en sus balcones.

No fue al Machado castellano
sino al aventurero García Lorca
que me llevaron los versos.
Entre llanos y montañas
nacieron dos luceros que alumbraron el mundo.

Tierra de nombres y colores
visitada por mil pueblos,
país diverso de lengua viva,
en algún centro
la mancha te trasciende
desde una pluma negra
a un cielo de futuro.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

ARTISTAS DEL VÉRTIGO.

Sábado 11 de julio de 2009.

REVISTA DE POESÍA DE LOS TALLERES

GRUPO CERO
COORDINADOS POR CARMEN SALAMANCA

TODOS LOS CUADROS SON DEL PINTOR MOM
(Miguel Oscar Menassa)

Deseo de contar.

LOS RUFIANES MELANCÓLICOS

Saber que hemos nacido
para vivir de nuestra muerte
me hace beber
un vaso de aire
en los labios
inferiores de tu deseo,
y cuidar el sombrero
de mi cerebro, mal peinado.

Los versos
olvidan mis costumbres
en el estremecimiento
de antiguas leyendas,
cubiertas
en la palidez
de los abandonos.

Quiero decirte:
el oleaje de gasa
de esta página,
me lleva a las antípodas
de los sueños,
a imaginar
sonoras
cajas de letras,
empaquetadas
en el tren
que desliza
espejos frenéticos
por los rieles
de mi biblioteca.

Y ni el sol
ni el mar
o el la menor y el do de pecho,
ni la loca pocilga de los puertos
o la sabiduría
me esperan
en muelles de arrebatos
y nudos de cuerpos desplomados
en lentejuelas marinas
o labios besados
en otras geografías,
planetas marítimos,
donde arde mi sed,
infinita, sin raíces.



Jaime Icho Kozak

Taller de los sábados 13 hs.

El ahorcado y sus amantes.

HUELLAS HAMBRIENTAS

Miniaturas de silente rostro
en exhaustas miradas
cegadas por la nada.

Criaturas de hueros vientres
con el destino coartado
sin el riego de un pecho.

Insolencia, Pobreza, Hambre, Sed …
Hoy el desierto palpita en agonía,
un buitre sagaz otea el horizonte
impasible
al final de una inocencia calcinada.

Ana Velasco
Taller: Sábados 14:45 h.

Pedazos de azul.

UNA DECISIÓN APROPIADA

Ajeno sol, mar bravío
gira tu corazón en sus manos de titanes,
tu alma en el abismo,
mientras tu vida se desgasta
a cada palabra,
a cada sílaba de afilada espada,
a cada minúsculo espasmo
de este libérrimo vacío.
Fuiste lluvia,
gota de sal en el marasmo loco
de una vida ya remota, ya pasada,
detenida en un lodo que recuerda todavía
tus huellas de animal en fuga.
Decidiste caer,
hacer del vértigo un arte, una costumbre,
romper en pleno vuelo
tus silencios y tus dudas.


Ruy Henríquez
Taller sábados 17,00 h.

Fantasma acuático.

HUELLAS HAMBRIENTAS

Envuelto en la horma de su canto,
como ávidas huellas hambrientas,
regresa el son de la nostalgia,
devorando el borde de tus pasos.
Esa pamela, que danza con el viento,
no ensombrece tu mirada,
ni el recuerdo de las horas eternas,
que hicieron de verano
breves momentos de existencia.

Antonia López Pérez
Taller: Sábados 14,45h

El aire del invierno.

HUELLAS HAMBRIENTAS

Estoy a punto de nacer,
a corazón abierto,
con la muerte sentada en mis rodillas,
pero amando cada letra en tu nido
donde los pájaros mueren
con el calor de tu pluma.
De infierno
es la raza humilde que me compra,
de los cielos,
la soberbia que me vende,
de ti,
soy lo que amo,
lo que vive,
muere y vuelve a nacer.

Vengo de las tumbas
con el palio enredado en la garganta,
sin marcar ni un acorde
en la partitura de tu alma.
porque esta canción,
no se debe escribir
mas que en silencios.

Adrián Castaño
Taller de los Sábados 14.45 hs.

Campo nuestro.

UNA DECISIÓN APROPIADA


No decido el paisaje desinflado de la barca
ni el movimiento acelerado del encuentro.

Cae lo inefable en la capital indolora
removiendo la materia natural
que habría de marcar todos los recuerdos
también el olvido.

Así empujo el solsticio de tus ojos
más que mirada, son el camino
más que camino son la luz del andar.


Clémence Loonis
Taller Sábado 17h

Incandescente océano.

UNA DECISIÓN APROPIADA


Una decisión apropiada:
doblegar los instintos sin mirar atrás,
renacer en los vértices de una vocal,
suministrar al alma versos de grandes hombres,
rectificar el adiós para que no dure eternamente,
amar del otro lo que de mí acuna,
censurar lo inexplicado, lo inconexo,
sacudir la piel por la ventana y vestirla de viento.

Volar con la firmeza del halcón, sin temer a las alturas,
ensalzar lo merecido, el trabajo, el deseo,
castigar la torpeza que denota soledad, aislamiento,
verter en el mar exquisitas fragancias que no contaminen,
disimilar los olores de la envidia,
administrar vacunas contra el egoísmo,
escribir, soñar, hablar y, después, algún día,
dejar que la muerte, sea una palabra más.


Magdalena Salamanca.

Taller de los sábados a las 17 h.

Luces en la ciudad.

UNA DECISIÓN APROPIADA

Clavó el filo de una espada
en su corazón, el rojo de la sinrazón
vistió las noches de los últimos cien siglos.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

Ágiles bailarinas.

HUELLAS HAMBRIENTAS

Entro en el vacío de lo humano
para respirar otros aromas
que me puedan consolar.

Sangrientas mañanas
clavadas en mi espalda
y en un latir acompasado,
caen los sonidos libertarios
de la especie sin salida.

Huellas hambrientas, oxidadas,
humanidad sin sentido
en la desesperación mutante
que me invade.

Rocas del desierto más cruel,
estallan en cada paso
cuando el hambre acecha,
en ese momento,
me siento un animal.

Pecador del futuro,
las tierras que jamás conocerás,
esperan expectante el retorno
de la civilización
y cuando lo mítico
deje de ser un recuerdo,
volverá a reinar la calma.


Leandro Briscioli
Taller: Sábados 14:45 h

Después de la batalla.

UNA DECISION APROPIADA

No me dejare arrastrar por vuestra insistente crueldad.
¿Qué es lo que queréis?
¿Qué me quede escondido?
¿Qué llore sus lagrimas?
Vi como la vida huía de sus ojos,
a ninguna parte.
Como su cabeza y su cuerpo
olvidaban el peso y la palabra
convirtiéndolo en un pedazo de nada.
Una y otra vez,
muriendo cada cinco minutos,
haciéndome morir.
¿Qué es lo que queréis?
¿Cuál es vuestro mundo
en el que todas las paredes sudan sangre?
¿Cuál la recompensa,
si la codicia ya tiene frías vuestras manos,
suplicando el primer mordisco del gusano?.

Hernán Kozak
Taller de Poesía de los Sábados a las 17.00

ARTISTAS DEL VÉRTIGO.
Sábado 4 de julio de 2009.

REVISTA DE POESÍA DE LOS TALLERES
GRUPO CERO

COORDINADOS POR CARMEN SALAMANCA

TODOS LOS CUADROS SON DEL PINTOR MOM

(Miguel Oscar Menassa)

Autorretrato posterior.

CICATRICES INVISIBLES


Escritura del viento
traza su singladura sobre la piel,
sobre los párpados abiertos de tu cuerpo.
Víctima propicia,
temes el contacto de tu voz
acariciando las palabras,
tu voz fecundada
por álgidos espermas,
entre férulas y cantos.
Palabras que dejan huella,
frases que dejan rastro,
cicatrices invisibles
en tu rostro van tallando
la verdad con que viviste.


Ruy Henríquez
Taller sábados 17,00

Ladrones en la cueva.

SI ME BUSCAS

Transparente, al final del que soy,
del olvido,
del que puede vivir sin el tiempo
en los rincones de tu sombra,
jugamos a buscarte
con los ladrones del infierno
y un solo aliento,
te hizo siglo entre mis brazos.

Debes creer que es mentira
para hacerme verdad en tu alma,
que las calles se choquen en tu boca
y hagan el camino hacia el verso final.

Nadaremos a los ojos de las sirenas
que se cruzan de piernas en las butacas
del teatro que construimos tras la tempestad.

Vendrás a buscarme con los ángeles
que fueron expulsados del coro
y cantaron tu vida en mis muertes.

Si son tus ojos los que me ven,
¿Por qué sigo creyendo que me pertenezco?
Si cada vez que pronuncio tu nombre
desapareces, y lejos de mis manos te encuentro
invisible entre mis letras.

Sólo esperar a que la brújula se ponga con el sol
y me busque entre tus piernas,
porque el imán de tu piel es norte y sur
en mi memoria.

Adrián Castaño
Taller de los sábados 14.45 hs.

Un toque diferente.

SI ME BUSCAS

Paredes de ladrillo rojo me dieron cobijo.
Ha llegado la hora que se descuelga de la azotea.
Ingrávidos son mis pies, cuando nadie me ve
sobrevolar los tejados de esta ciudad dormida.
Otros pueblos de escayola sestean sin sueño.
Bajo un cielo insomne, que no cesa en su azul,
esperan que el hormigueo de la noche los despierte,
y un coro de grillos los salude.
Si me buscas…

Antonia López Pérez
Taller: sábados 14,45h

Yo Pecador.

CICATRIZ INVISIBLE


Otra vez la cicatriz tiembla en tus ojos
donde la alegría aprovecha el guante
trincado para sentarse cerca.

Si pudiera comprarte un instante,
te compraría mil miradas, dos lengüetazos
y tu vuelta, siempre habrías de volver.

Pero no puedo comprar tu oxígeno,
te envuelves en el cataplasma de los picos abiertos
y me olvidas si no te nombro.

Dejaste mis alas plegadas en tu pecho
con el orden del día ajustándose a las manos;
no hay solución, no hay reflejos en los gemidos.

Hay un puño acercándose al golpe,
atraviesa la banda de los sentimientos,
invisible, dibuja el tiempo vencido.


Clémence Loonis
Taller Sábado 17h

Muchachas en la tarde.

SI ME BUSCAS

No circundes perfumes de encaje
ni atravieses armarios laqueados
para venir a mi encuentro.
No te dejes embaucar por el canto del mirlo
o sorprender por pétalos de lluvia
sobre un piano de antracita.

Mójate en la brisa
de una mirada en movimiento,
déjate llevar por los gemidos
de unos besos exultantes,
atraviesa por fin el sórdido espejismo,
rompe el manto de la luna
y ahí estarán mis huellas expectantes.

Ana Velasco
Taller: Sábado 14:45 h.

Conjunción astral.

SI ME BUSCAS

He venido desde lo alto,
buscando los bordes violetas del encuentro.

Quiero respirar el aire que te envuelve,
necesito volver a la fuente de mis entrañas
y desaparecer sin piedad
del impacto nocturno que me rodea.

El aire me ciega,
capta imágenes blanco y negro
para pulverizar la pena del adiós
y en el mareo
sólo quiero salir a caminar.

Cada vez que una bala atraviesa mi cerebro,
pierdo el sentido de ubicación
y me desangro en besos.

En tu piel,
voy buscando semitonos agudos
donde el sudor y las curvas,
se evaporan para seguir viviendo
y al descubrir los caminos
que emergen de tu cintura,
despegar de aquí
hacia el lugar donde habitan los latidos.


Leandro Briscioli
Taller de los sábados a las 14.45 h.

Tulipán abstracto.

CICATRICES INVISIBLES

Vi a un negro con un pijama de lunares,
toreando la vida con una bicicleta.
La ciudad se detuvo
entre su funanbulismo y mi curiosidad.
El suave carmín de los hombres,
arrojaba enfurecido, algo ignorante,
los códigos mojados sobre su boca.
Las mariposas de acero no asustan
al que ha tejido con sangre
dos maderas podridas para no morir.
Fuera de si,
como desde un palco de sucios sillones,
la multitud quería ganarse una medalla del mejor cobre,
entregando un cadáver al policía
en legitima defensa.
El ciclista sonriendo,
porque ese día había comido,
escapo de aquel bosque de cuerpos de plástico,
y fue a escribirle a sus amigos,
que en las bibliotecas de Europa,
aún arden los libros de historia.

Hernán Kozak

Taller de los sábados a las 17 h.

La selva animada.

“CICATRICES INVISIBLES”

Enrique Molina

¿Cuáles son las cicatrices del tiempo,
aquellas que discurren
en los laberintos de espejos
donde la muerte anida?

Cuáles las invisibles alas que transcurren
inevitablemente abiertas o cerradas
y no cejan en su empeño de mostrar las distancias,
los bloques desparejos de esparcidos errores,
las cañerías rotas por donde la sangre
se desborda en baldes vacíos de dolor.

Anclada en el tiempo de los viejos papiros incendiados,
al borde de lejanos olores que acrecientan
la descomposición de los orígenes,
hago las paces con la noche
y reclamo un instante de luz.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

Volcánica luz.

CICATRICES INVISIBLES


No existen marcas
para las cicatrices del alma.

No hay vendaje
que entablille el corazón,
ni antiséptico que limpie
las heridas del amor.

Palabras, sólo palabras,
para abolir los desaires
de la vida.


Magdalena Salamanca
Taller: Sábados a las 17 h.

La savia del verano.

LA INUNDACIÓN

Cumplir 62
vueltas de tuerca,
es un peñasco numeral
que me recuerda,
sonidos de voces
y recodos
de ciclos microbianos,
columpiándose.

Décadas semanales
y un trémulo, patriótico,
en mis mejillas.

Cielos
rasgados
en monolíticos cortejos
y la ardiente intimidad
de sombras
sobre puertas,
recorridas
en silencio.

Paso los días
en una maquinaria sincera
de cuaternarios matices,
en opuestos natalicios,
donde Ella baila
hasta los brazos de mi padre
durmiendo al recién venido
entre blancas ropas
y varias lenguas.

Desde esta atalaya,
oigo
cómo los cuentos
se alejan,
rotan
las tardes modernas
y la fina madrugada arqueológica,
me conmina
a una plenitud inextensa,
de alcance abstracto,
donde crezco
con amor
y drama propio.

Un día,
apoyado
sobre una enorme,
blanca,
acérrima costilla,
me pregunté:
¿Qué hago en estos versos?

Respondí: construir
desde mi inseparable
papel de principiante,
la experiencia
de una mirada
clavada
en plena página,
y en las setenta caídas
de la cuesta infinita
en mis pupilas,
a destajo,
en armonía.

Especies
en formación basáltica,
empeñadas
en producir
materiales nobles
y olvidar
paquidermos
del relato, abotagados
cuando pasan
delante
de la orden sacerdotal
en volúmenes
de escrituras privadas,
lunas sesgadas
y ríos públicos.

Ahora,
para despertar
los siglos venideros,
tomo una escena
de frases
vestidas
de goce diurno,
en la intimidad
de una crisálida
cuando oye
un débil suspiro
que suelta,
derramada,
la seda
sobre mi piel.

Sucedió entre guerras
y dobles coloreados
de uno mismo.

Poderoso engarce
donde recuesto
mis versos
de silbidos teóricos
y me digo:
un poco de calma, camarada.

Calma chica,
al servicio menor
de cada triunfo
y, al olvido
de la audaz servidumbre,
algún fracaso.

Y, con todo,
me entusiasma
mi rostro geométrico,
fuera de la tierra
y sus menguantes
círculos de papel,
mientras
agito mares
y formas humanas,
en la hora vibrante
de la inundación.


Jaime Icho Kozak
Taller de los sábados 13 hs.

ARTISTAS DEL VÉRTIGO.Sábado 27 de junio de 2009.

REVISTA DE POESÍA DE LOS TALLERES
GRUPO CERO
COORDINADOS POR CARMEN SALAMANCA

TODOS LOS CUADROS SON DEL PINTOR MOM

(Miguel Oscar Menassa)

Amores nocturnos. MOM

EL CARACOL ENDÉMICO

Busco en las entrañas de mi cerebro
la sangre que atormenta el movimiento,
caigo cada vez entre palabras
para sumergirme profundo
hacia el azul oscuro del silencio.

Devorando el infinito,
me doy cuenta de que vivir es imposible
y enroscado en una lápida sin luz,
vomito arrebatos harapientos
donde el final de mis días
no me alcanza.

Ella que aparece en ocasiones,
derriba los bosques humanos de mi muerte
y sacudiendo tempestades marinas,
me quedo a la deriva de mi eterna juventud.

Caracol endémico,
ninguna enfermedad alcanzará
los bordes del hastío
y cuando vuelva la calma,
ya será demasiado tarde.


Leandro Briscioli
Taller: Sábado, 14.45 h.

Trabajos nocturnos. MOM

EN CANTOS

Hay un cementerio para cada parte de mi cuerpo,
desnudo, despierto en los ojos de los muertos,
en una lágrima inconclusa del pequeño diluvio,
que me hizo océano entre tus brazos.

Te guardaré el secreto en mis otras tumbas,
la noche renuncia a su oficio
y los ciegos, caminan por la cornisa de tus ojos.

Voy a surcar el viento con el resto de tus alas,
voy a leer en tu frente, el sueño que quieres olvidar.

Puedo atar tu cabello a mis manos
y llorar versos infinitos,
porque las heridas del paraíso, son imborrables.

Vuela hacia el silencio,
hacia los labios que se quedaron con mi voz
y desclava tu pecho de mi sombra.

Hay toneladas de aire
que rebasan mi garganta
por no poder pronunciar tu nombre.

Adrián Castaño
Taller de los sábados 14.45 hs.

Los siglos venideros. MOM

¿QUÉ HACER?

Qué hacer frente a esta nada,
frente a este vacío,
frente a esta página en blanco,
desnuda,
siempre nueva,
siempre ajena
a la que vuelvo
una y otra vez
sin encontrar en ella sosiego
ni un lugar estanco.

Acaso quisiera traer aquí
pequeñas flores agonizantes,
viejísimos amores,
olorosos podres de otro tiempo.

Te digo:
“Traigo conmigo este cadáver,
vengo a plantar estas tristes flores”

¡Y tú no me respondes!
¡Y tú te niegas,
con tu cara blanca,
con tus vacías manos,
a recibir otra moneda
que no sea el oro funerario,
el tiempo de este hombre
en el futuro encarcelado!

¿Qué hacer, entonces?
¿Qué hacer con estas manos
que no quieren saber nada
del pasado?


Ruy Henríquez
Taller sábados a las 17,00 h.

Parque del oeste. MOM

¿QUÉ HACER?

¿Ves los puentes que el golpe guarda?
Son esclavos colgantes sin labios ni rostro,
una caja de alfileres donde almacenar la herida,
tumbas que quieren comerse tus rodillas.

¿Quién es el vencido?

¿El que murió en la batalla sin saber que hubo batalla?
¿El que a la palabra nunca le dibujo un camino?

No hubo golpe,
un martillo de espinas te arranco los ojos,
el artesano de la duda le comió el corazón a la bestia.

No hubo golpe,
ni puentes,
ni nada que guardar.

Hernán Kozak

Taller: Sábado, 17 hs.

Descubriendo el amor. MOM

MI ÚNICO DELITO

Mi único delito
fue escalar
el dorado abismo
que nos separa,
más allá
de moribundas
ilusiones,
de verbo encarnado
que habita entre nosotros.

Es la vida
cosa brava,
cuando entro
al mar calzado
en tu mirada,
viendo
frondosos valles de tu vejez,
mientras
te palpas el mentón
en retirada acuosa.

Algún día,
cuando pasen muchas noches
y los espejos
no reflejen tus ecos,
en una entrada terrenal
de pericardios,
cuando muevas
la frente hacia la espalda
y tus ojos,
carnívoros en celo,
no recuerden
la dura fibra
que los cantos recomiendan,
te tragará el silencio
sin haberlo advertido, y todo,
por exceso de turismo cultural.

Puedo decirte:
mis huesos
concuerdan
en género y número,
en piedras singulares
buscando hormas
de sustantivos,
deshabitados
en tramos
de doble vía,
donde
chocan
las almas viajeras
y salpican
fresca sombra
estival.


Jaime Icho Kozak
Taller de los sábados 13 hs.

Anémonas desesperadas. MOM

¿QUÉ HACER?


No me hago preguntas por preguntar.

No grito para que calle tu silencio.

Ya no cacheo los brazos
nunca atravesarán el corazón.

Sepulté tu muerte
con una mano a solas
con tus ojos sin mí
con tu soledad retorciéndose
donde yace la aridez.

Y ahora ¿qué hacer?

Clémence Loonis
Taller 17h

Paseando en soledad. MOM

¿QUÉ HACER?

Escudriñando páginas a la vida
he ido reconociendo:
sabores a bosque con arándanos
a poeta merengado con un toque de sirope,
a luna con almendras y chocolate blanco,
sabores al olor del rocío con mascarpone,
a besos dulces espolvoreados de sésamo y ajonjolí.

También, hubo sabores
a pobreza bañada de soledad y miseria
a odio envenenado con bilis
a avaricia aliñada con envidia y rabia.

Pero entre tanto gusto,
eran mis papilas
volcánicos y férreos sensores,
sensibles dispositivos de tenacidad incalculable,
vigilantes acústicos en las profundidades de mi voz.

Fueron millones los sabores tuvieron que diferenciar;
arrabales de descoloridas étnias gastadas por el desánimo,
sabor a millonarias mansiones adornadas con órdenes corintios,
a fango y suciedad incrustados en la piel,
a caricias de seda para la noche.

Magdalena Salamanca
Taller: Sábados, a las 17 h.

Venus en el bosque. MOM

SILENCIO, SILENTIUM!

Atorados de escuchar envidias,
fatigados de atender crímenes ajenos,
salpicados de celos a medida,
rehenes de un enjambre de improperios
los oídos gritan ¡silencio!

Taladradas por los ecos de una urbe estridente,
esas cavidades huecas
hoy supuran el hedor de bramidos resonantes
invocando un horizonte sin estruendos
para escuchar la melodía de un vals,
a las puertas del Danubio.

Ana Velasco
Taller: Sábados 14:45 h.

ARTISTAS DEL VÉRTIGO.Sábado 20 de junio de 2009.
REVISTA DE POESÍA DE LOS TALLERES

GRUPO CERO

COORDINADOS POR CARMEN SALAMANCA

TODOS LOS CUADROS SON DEL PINTOR MOM (Miguel Oscar Menassa)

El oro de tu nombre.

ACARICIO TU ALMA

Acaricio tu alma
en busca de las palabras
que aún no pronuncié
y suelto las amarras
de mi vida
para llegar muy lejos,
cerca de tu corazón.

Quiero subirme a la cima,
escalar tu cintura,
desearte, todos los días,
una nueva posibilidad
de amor.

Busco entre mis sábanas
las flores que no conozco,
el aroma que inunda mi olfato,
la razón de esta canción.

Perfumaré tu cuerpo con todo mi sudor,
amaré las locuras con mayor intensidad
y cuando llegue la mañana,
haré que todo vuelva a empezar.

Leandro Briscioli

Taller: Sábados, 14.45 h

Paseando en soledad.

POEMA


Querer hacer y deshacer el mañana
no es aconsejable.

Y, si bien, alguien podría pedir
tu rostro en el espejo mientras se afeita
sería estúpido forjar ese destino de tierra
sin que una moneda quede atravesada en tu corazón.

“Pastel de carne con pimientos”
dijo ella un mediodía sin tiempo,
mientras él abanicaba las horas
con lastimosa desesperación.

Una cesta de frutas despertaba de su letargo
la marmórea mesa. La luz de sus ojos era ciega
si no escuchaba tu voz.


Cruz González Cardeñosa

Taller: Sábados 17:00 h

Horizontes de piel.

A PESAR DE LOS RIESGOS




Podría ser un quimera sin balcones,
una lejanía olvidada sin historia.
Tal vez un rostro copiado de alguna sombra,
un collar desperado adornando latitudes sin rumbo.
Solo hay que decidirse,
saber que el riesgo es no arriesgar,
quemar las telarañas de los ojos,
las fotos donde somos incapaces de reconocer el paso del tiempo.
Quizá cuando digan todos arriba,
que uno se quede sentado,
más no sea sobre la palabra árbol o libertad,
sobre un instante desconocido o una manera de mirar novedosa.

Hernán Kozak
Taller: Sábados 17.00 h.

Encuentra su reino.

PIEDRA CONTRA PIEDRA



Los espejos de metal,
enmascarados
en el poderío de la pasión,
crepúsculo ejecutor
de antiguos amores,
multiplican el mundo
como acto generativo,
insomne y fatal.

En esa algarabía,
tengo una boca despareja
que parecen dos:
una, la imponderable,
arrastra entrañas en mi voz,
cambiando infortunios
en anhelos.

La otra,
la encuentro imaginada
para medir resonancias
de exequias y piedras.

Al comenzar
a deletrear mis arrebatos,
al borde
de un sepulcro florecido,
las junturas de mi alma
se adhieren a pequeñas citas,
distantes
bajo los arcos de mi sangre
y, allí, agoto pequeñas variaciones
hasta que la lluvia
me expulsa
de este esdrújulo retiro.


Jaime Icho Kozak
Taller del sabado 13 hs.

De la arena, el mar y las conjeturas.

A PESAR DE LOS RIESGOS

Voy a volar…
Cuecen los vientos descubiertos alrededor del énfasis.

Tomo, el cuerpo que dejaste
con la burla llenando el atardecer,
mis manos, dispuestas a escribir
sobre las estrellas y a repartirlas.

Ya no tengo nada que plantearle a la palabra.
Ella se dirige, manoseada por la traición de una profunda transparencia
donde la corriente enfría la válvula de un corazón primerizo.

Oh! Quisiera que devolvieses el borde de un cuadro pintado;
cuatro vidas diferentes,
todas hambrientas de gordura y teatros.
Es la belleza que fluye como humedad
y desfigura la verdad.

Pero no, no pierdo los ejes que fantasean las entradas
y están tus ruidos envolviendo las palabras,
haciendo su ser en la página,
lamiendo la escala de los que miran.

Van a temblar donde los suburbios
desalojan la soledad
y se acuestan con las cabezas permitidas.
Traman, bajo el hambre
apoyado sobre la atmósfera, el grito del encuentro.

Fueron llamados pero no cayeron.
La altura le tomo respeto a mis manos,
como si volver, pudiese contraer el tiempo de tu voz.
Puedo jugar con un exceso ilícito de palabras
y ofrecértelas en un paisaje sin excusas.

Vas a amarme también con el blanco,
la espera se fundirá en el océano
y tendremos palacios donde extender la valentía del deseo.

Clémence Loonis
Taller sábado 17h

Enamorados en la plaza de toros.

LAS DOS MIL Y UNA NOCHES



No naciste para contar estrellas fugaces
en un firmamento plano.
Tus pies no se impregnaron de ojos fúnebres
cuando dieron sus primeros pasos.
Escribes en un diario que desborda los brazos
de un Cronos caduco.
Surcando los mares de la poesía,
el cielo cambia sus estrellas
por la estela de tus páginas.
Me embarco en esta travesía sin fijar un rumbo.
A veces, me da por escribir.



Antonia López Pérez
Taller: Sábados 14.45 h.

La bella desconocida.

AMANECE, A PESAR DE LOS RIESGOS


Amanece
el cielo se expande displicente
de norte a sur, con mano firme
por los contornos del mundo.

El oeste saluda aturdido, al sol, que arrebatador,
sale desnudando la noche desde el otro lado del horizonte.

Las calles apagan sus luces y se visten de pies,
de miedos arrastrándose por la acera.

Ahí va la niña, ahí va el pordiosero,
ahí se abre la puerta que santigua al prisionero.

El aroma de las cocinas
Humedece los párpados,
Los azules ojos de una muchacha
Buscan, como distraídos,
Varonil soporte para sus labios.

Hay entre sus piernas un suspiro abandonado
¿quién querrá amarla?
¿quién refrescará de lluvia
la planta recién nacida
de esos ojos de cielo,
que aún no han mirado?


Magdalena Salamanca
Taller: Sábados a las 17 h.

ARTISTAS DEL VÉRTIGO.
Sábado 6 de junio de 2009.

REVISTA DE POESÍA DE LOS TALLERES
GRUPO CERO
COORDINADOS POR CARMEN SALAMANCA

Entre papeles y albatros. MOM.

ODA A LA CORBATA

Así blandías tu blanda espada,
solitaria,
única,
estrafalaria.
Corbata,
larga o acortada,
cómo atas el cuello,
cómo sujetas las palabras,
si pareces un candil,
señorial y educada.
A veces quieres volar,
irte a bailar con el viento,
enemigo de formas y etiquetas.
A veces quieres probar,
tú misma,
con tu lengua seca,
la sopa o la cerveza,
calibrar las cerraduras de las puertas
o anclarte al bolso de una bella
que te hizo un guiño al pasar.

Ruy Henríquez
Taller: Sábado 17,00 h.

La isla de San Borondón. MOM.

SERPIENTE DE ESTACIÓN LUNAR

Serpiente de estación lunar,
rodeas mis ideas que unen talle y sombrero.
De nudos de media noche,
de azul, de verde o de esquina,
sin principio ni final.
Lejos de la dupla que marca el paso.
Luchando con el paraguas por el primer puesto en el olvido,
elegante, abierta o cerrada, protegiendo la voz.
Señorita o señora según el mes en que vive.
Sus enemigos inventaron la guillotina, los espacios cerrados,
las ciudades sin frió, la calefacción a punto de estallar.
Si la miras más de dos veces,
quiere decir que ese día, ella será la reina.

Hernán Kozak

Taller: Sábado 17,00 h.

Los jardines de Versalles. MOM.

ODA A LA CAMISA

Puños y cuello, trazo de mi cuerpo,
interrogan con la paciencia telúrica
la indudable materia que acaricia con su risa
los estremecimientos de mi piel,
acaso, tiempo compacto.

Acompaña con la delicadeza planchada
la voz del pecho, el brutal latir que no cae
ni cuando las medidas encierran a la palabra
amor, ni cuando esperas que mis ojos
detecten el calor del abrazo.

En su dimensión flotante o en sus apretados años,
el diseño pasa revista a los abandonos
desabrochados por el olor de los días,
el pliegue de la constancia, el trabajo
de volver cada mañana a una inicial fraguada.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h.

Carnavales en la Cibeles. MOM.

ARMA MORTAL

Apacible como el danzar de las algas
entre corrientes y huracanados vientos,
me conmueve la cadencia del infortunio.

Pasan las horas y los brotes se robustecen
como el latir de las olas,
como el fluir de mis caderas
al descender estas piernas de acantilado,
silencio y caricias iridiscentes,
sacrílego mandato de Dioses,
arcaica sonrisa ennegrecida.

No me pidas que te bese,
maldigo tu terquedad,
no quiero verte,
el musgo de tu piel
atropella mi aliento,
ya no queda tiempo para disculpas.

Tenemos los temblores del violín,
no sé si hoy, o mañana, o tal vez nunca...
La mágica sinfonía será la masacre y, también, el amor.

La barbarie se arrodilla
frente al perfil atormentado de la noche.

Antes creía en los vestigios del ser,
creía en los pasos desordenados de la vida,
y sin embargo, todo era desproporcionado y loco.

Sentidos de torpes atrocidades,
reconocen tu belleza,
el círculo concéntrico de tu mirada;
arma mortal, atrocidad firme y ondeante,
para mis ojos.

Magdalena Salamanca

Taller; Sábados 17,00 h.

El desastre de Cancha Rayada. MOM.

EN DESACUERDO CON TODO

Un haz de rebeldía
contorneaba su vientre,
en cada paso
un tintinear de discordia.
El aleteo de sus manos
atravesaba cierta pubertad descarriada,
con su erguida figura
forjaba un desplante al mundo
y, en sus tobillos, áncoras brillaban
para enterrar su ira.

Ana Velasco
Taller: Sábados 14:45h