ARTISTAS DEL VÉRTIGO

Sábado 11 de febrero de 2012

2012-02-13T00:52:00.001-08:00

El Rodaje

Estiran los destellos,
conjurándolos
de punta a punta,
el nadie de las calles.
Insilios de propuestas y amores
vegetan al ultramar de las puertas,
en entornos permanecen los postigos.
Disimula el ocaso
la magra cuadrilla
-huérfana de ruidos y alcoholes de marca-,
en el rendir de honores
a la cascaja barra rojinegra
del desconchado Primer León.
Discurren,
por las tránsfugas vidrieras,
las penumbras.

Juan Francisco Gonzáelz-Díaz

V A L E

Cuatro letras que marcan el alcance de la inopia:
apenas el ser sale del vientre de su madre
recibe las apuestas de su destino en vida.

Si sale hembra, cotiza en rojo,
si es varón, cotiza en verde.

Vale esto, vale lo otro, polisémica figura
paseante en pagaré de inequidad,
tan pronto adalid de miedo
como gratuidad en severas tutelas.

No todo vale,
el rojo de las fértiles tierras perdió su gesta ante el verde liberal,
abdicó su generosidad en el diseño de un celuloide,
convertido en redentor de la pradera terrestre
y, en lo inmediato, el verde es vale de fundamento,
sin voz en los dominios del poeta.

Ana Velasco
Taller: Sábados 16h.

VALE

Ella, ahuyentadora del vacío,
vale más despojada
de su precio, expulsada
del mercado, desalojada
de los sitios,

Su imagen sin rostro resbala,
extraña entre mis ojos,
citándome a ciegas,
donde pueda verla
cerca de mi olvido.

Antonia López

VALEN

En el día de la Paz
Me pregunto por los nombres invisibles,
siguiendo la austera costumbre que siempre retorna
- embriagada por atisbos de locura-
de pulsar, en otras vidas, algunas teclas.

Con flores adorno lánguidos suspiros
al calor de una lumbre sin techo,
esa que nutre a los desahuciados
recordándoles que no valen,
esa que les vende en la primera cloaca de la esquina,
después de haber unido sus voces,
como cantos rodando sobre una tierra
que ya no resiste el amor.

Paloma Benito

EL RODAJE
Una imagen que describa mil palabras,
fotogramas que cuenten
el destino de fosas humanas,
olvidadas para la eternidad.
Alientos anónimos expirados,
sin senderos que elegir,
el rojo derramado de la sangre,
apagó voces para el olvido,
pero la tuya no.
( A mi abuelo enterrado en una fosa común no se sabe dónde )

Montserrat Gómez Plaza

EL RODAJE

En un primer momento,
la orden será
dejarse amamantar por la locura.
Los que sobrevivan,
tendrán la palabra,
encarcelada y libre,
antes de morir,
encarcelada y muda,
nadie sabrá cuando habrán muerto.
Ocuparan sus posiciones,
en ríos de aceite,
y con torpes movimientos,
lloraran la dignidad de los pájaros
perdida en los espejos.
Aquellos que tiemblen y continúen,
que no crean en que deben creer.
Aquellos que puedan
leer la sangre,
en lugar de derramarla,
serán los que hayan
ganado la voz,
que nunca pensaron que querrían.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

OTROS ELEMENTOS

Donde todo se hace agua y desaparece,
empieza un nuevo impulso
que busca fronteras insondables
para poder aparecer otra vez en escena.

Desde el aire,
todo se ve de otra manera
y, es ahí,
donde encuentro la pasión
que recorre todo mi cuerpo
cuando tu voz, entre violines,
se personifica en nuestro escenario.

Grito porque algo me quema,
se evaporan las consonantes
en un fuego muy intenso
que busca liberarse
entre copas y copas...

Bajo a la tierra:
es otro lugar,
para empezar de nuevo.

LEANDRO BRISCIOLI

EL RODAJE

Caminando sobre el agua
confundo el cielo en tu mirada,
se disuelve el sol en mi garganta
y la noche me grita en las piernas,
para que pueda correr sobre esa lluvia
que no deja de imitarme.

Suena en la guitarra
tu cuerpo infatigable,
me despierto en una lágrima
y susurro a la muerte entre finos hilos de mar:
los naufragios que detuvieron la juventud.

El tibio jugo de tu sombra
derrama alegremente las letras de tu cuerpo,
mientras nuestras bocas cavan en el alba
los únicos besos que escaparon del amor.

Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs

Sábado 28 de enero de 2012

2012-01-30T00:59:00.000-08:00

SOBRE TUS ZAPATOS

Viajar, viajar sobre unos pies ajenos,
andar las cíclicas regiones
que sus pasos supieron,
más que otros,
descubrir sus cielos
y también sus infiernos.

Voy, sobre tus zapatos,
como un viajero
que en el horizonte
fuera leyendo
trágicas canciones
en sus torcidos renglones.

Casto pudor alcanzo
destejiendo en tus enredos
los singulares yerros
y los aciertos
que te hicieron hombre.

Eres pie que sobre sus pasos
me fue mostrando
la dignidad de ser humano,
sin seguir los caminos
que transitan los borregos.

Poeta de la poesía
no es aquel que sobre el verso
por su soledad escribe,
sino aquel que la escritura
le conjura a ser símbolo y nube,
el que abre un sentido nuevo
para todos los que sin saberlo
se pregunten.

Ruy Henríquez

NADA DE ESTO ES VERDAD

Ayer vi un camino que perdía sus cunetas,
un albatros que jadeante se teñía de blanco,
un tragaluz donde la luna perdió el cuarto creciente
y un arrabal en costuras de Hermes.

Descubrí el sedal de una cometa enjugando una lágrima,
al viento del desierto callando su olor a fiebre,
una mujer velada desnudando su ombligo
y al Príncipe de Maquiavelo convertido en cuatrero.

En mis desvaríos, la palabra parado rasgaba el diccionario
las avemarías despojaban los sueños,
el canto del hombre era ahorcado por un beso.

Ana Velasco

Taller: Sábado 16h.

FUERA DE TODA LÓGICA

Entre las hebras torcidas de mi frente
se abren paso grandes sueños
que caben en la palma de tu mano.

En el cielo de mi boca
se entrechocan las palabras
y comienza a llover con fuerza
en el borde mismo de tu costado.

Antonia López

ES COMPLETAMENTE ILÓGICO

Perdimos la curva de los besos,
entrecortados por afiladas tinieblas
que nada acertaban a decir.

Nos volvimos humanos derrochando palabras
de ida y vuelta, bajo la falsa apariencia
de una verdad a medias,
para que sólo quedaran los amores
que siempre estuvieron.

Es completamente ilógico cultivar la nada,
ese aire replegado sobre el cómodo valle
de la cotidianidad, evitando caer
en abismos de incertidumbre y nostalgia.

Se trataba de poder alcanzar otros pasos,
retumbar en el silencio, vistiéndose con otras veredas,
empuñar la propia voz que borrara los límites
de dos corazones, abrazando un cosmos
de misterio en libertad.

Paloma Benito

Fuera de toda lógica

La lógica hija de la razón.
Ella que desborda el mundo,
arrasa y juzga.
El imperio de la lógica,
arquitectura de normas morales.
Tribunal supremo de locura.
Fuera de toda lógica,
imaginemos lo imposible,
saltemos esos cercos,
y alejémonos.

Montserrat Gómez Plaza

SOBRE TUS ZAPATOS

Dos alambres tendidos al sol,
en las afueras de la ciudad,
cortados a la altura de un suspiro.
Un almacén de barcos huérfanos,
desacostumbrado a la alegría.
Dos puntos cardinales,
que recuerdan el calor una lengua.
Un abrazo.
Una mirada que marca el comienzo
de ese cuerpo.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

FUERA DE TODA LÓGICA

A Mónica en su 30 cumpleaños.

El ruido de las estrellas
ensordece a tu espalda,
en esta noche,
donde los ángeles
abandonan sus alas
en la cima de tus 30 inviernos.

Empujan el viento
con su barco de huesos
que crujen en el amanecer,
cuando mis manos
huelen al goce de tus agudos años.

Atraviesas enero con tu canto
para romper todas las olas
que provocaste en mi honor.

Desafiamos a la noche
a que se conforme
con las mejillas de arena
que se arrepienten en tu orilla.

Fuera de toda lógica
abandono el mar
para sumergirme en tu otra voz.

Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs.

Sábado 21 de enero de 2011

2012-01-23T00:58:00.000-08:00

NADA DE ESTO ES VERDAD

“Nada de esto es verdad”, dijiste,
y diste un paso hacia delante.
El lodazal abyecto en el que tu nombre se ahoga,
las incrédulas figuras con que se denigran
tus íntimas materias,
el opiáceo rumor con que se deleita el mar
en tus oídos,
todo ese cosmos, y más acá, todo este mundo,
vacío de tu humanidad se queda
y el llanto amaina su queja,
su tormentosa arena cuenta sus minutos.

Sombras y, más que sombras,
relámpagos que el fosfeno crea
sobre el párpado escenario,
atando a su voluntad tus manos
con pesadas cadenas.

Violentas, tus jornadas parecen un sueño,
mientras crees que comes cuando pasas hambre
y bebes cuando de sed te abrasas.

Pero debes saberlo, aunque finjas no pensarlo,
que ese antiguo dios ya no es un muchacho,
que debes ponerle a tu ruina los caireles de tu paso.

Era un suspiro, pero también era tu vida.
Así que deja ya de empujar esa sombra,
toma esta palabra y pon a sus pies
las letras que te nombran.

Ruy Henríquez
21 de enero de 2012

Nada de esto es verdad

Sobrevuelan, infatigables, las lanzas
que supieron penetrar corazones,
sorteando cuantos misiles indicaban la ruta del silencio,
para hallar, como única recompensa, experiencia y algo de trabajo.

Este país corromperá sus hebras, tan sueltas como las manos
que dejan caer la guillotina, al sumergirse en un líquido,
destilado con mimo por la belleza del bisturí,
sin saber soldar los huesos ya quebrados.

Nuestro tejido implora su muerte,
mientras labios escapan de la condena,
hinchados por el eco de un poder vacío y sin sentido,
que nos dice a todos: “nada de esto es verdad”.

Paloma Benito

NADA DE ESTO ES VERDAD

Descubrir que el hombre no escribe,
sino que es ella, la escritura quien escribe al hombre.
Nada de esto es verdad,
huir refugiándose en el olvido.
Besos envenenados de amor,
cartas perfumadas de delirio.
Morir, es más fácil que vivir.

Montserrat Gómez Plaza

NADA DE ESTO ES VERDAD

Un día me pregunté por la suavidad de un pensamiento
y descubrí que el ronco sonido de la voz,
es como una espada afilada que se hunde en la frase
y siembra en ella, un jardín de nuevos soles, nuevas plegarias de libertad.

Otro día, me respondí, en nombre del viento:
cuántos jeroglíficos se escriben en olvidadas cuevas y no quise resolver.
Descubro trazos escavado en tu sonrisa
que no adivino a comprender.

Mañana, roza la locura,
y los bizcos agujeros de la luna deslumbran el pasado.
Hay una piedra que se desliza hacia tu encuentro,
donde el pulir del verbo hace nudo marinero
y soga de ahorcado, en el mismo verso.

Después de diez minutos y varios días de desolación,
puedo recoger las ropas tendidas en los balcones de la memoria,
y vestir mi cuerpo, de fragancias de viento y de sol.

Quizá las tinturas amargas del recorrido de las calles
o las ululantes sombras de los ojos de la noche,
pueden hablarme de tiempos y espacios de soledad,
pero cuando un rayo de luz prende su estocada en mi pecho,
sé que nada de esto es verdad.

Magdalena Salamanca

NADA DE ESTO ES VERDADERO

Francisco Luzón abandona el Banco Santander
con una pensión de 56 millones de Euros.

Los Sindicatos cifran en 60 millones de Euros
la deuda de la Generalitat Valenciana
con los colegios públicos.
(18/01/12)

Debe ser una parte de la locura
que no importa que se muestre,
que borra nuestros nombres cuando nos abraza.

Debe ser que tenemos algunas palabras muertas,
reptando entre los corazones
que apuestan sus caries, para ver
quien va al cementerio a buscar comida.

Deber ser algo normal,
que en un mismo país,
le regalen cincuenta y seis vacas a una familia,
cuando en cincuenta y seis ciudades
la gente muere de hambre.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

NADA DE ESTO ES VERDAD

Inquilinos del tiempo
adecuamos el vacio
a la armonía perfecta.

Producimos hilos de luz
en tu mirada.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

NADA DE ESTO ES VERDAD

Aquí hay un mar con orillas
donde no vuelven los ahogados.

Como en un sumidero sin fondo,
van hundiéndose los nombres
de un inventario abierto siempre
a la catástrofe.

¿Pero serán como esos fósiles
sin rastro de futuro, sin memoria?

Antonia López

Nada de esto es verdad

Por el aire cabalga
la negra capa de aguas
del brujo Juan Cabanga.
Las patas de su caballo
liberan los 4 leones de la fuente,
para que sin bajar del parque
rujan a lo sombrío.
María Tindé,
con un tabaco en la boca,
a las carretas cargadas de cañas
protege de lo confuso.
A través de la bruma
el jefe del puesto militar,
pistola en mano,
acecha al grillo.
Tirado por 6 chivos
un VW rueda
por los raíles del ferrocarril.
Los santos de las cazuelas,
del alejado barrio de Culo Prieto,
a toques de tambores,
convocan a fiestas.

Juan Francisco González-Díaz.

NADA DE ESTO ES VERDAD

Me quiebro en llanto
como un ateo
ante la cruz de tu pecho.

Con mis arcaicos labios
te pido perdón
por haber amado
con todas mis fuerzas.

Silencio reclama mi sordera,
la sirena llega hasta la orilla
pidiendo por favor
que dilate sus pupilas.

La muerte está pendiente de nacer
y con su blanco acento
va plagiando tu voz.

Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs.

Sábado 14 de enero de 2012

2012-01-16T01:00:00.000-08:00

PARA MOSTRAR NUESTRA FORTALEZA

Me han envenenado.

Con ese cuchillo que ahora sientes en retirada,
cortó esa fotografía
desde la cima de la cima del campanario,
hasta el lago donde se hallara.

Y con la sangre que queda
después de haber mojado
mi criterio y mi alegría,
vistió calles enteras
con la inocencia de la seda.

Lo que quiero decirte es
que ese sonido que en sueños vieras,
no tiene un principio ni un fin,
no tiene un apenas ni un siquiera.

Lo que tiene de cierto,
un tal vez,
con forma de cementerio,
donde ponerte a cubierto.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a la 17.00

PARA MOSTRAR NUESTRA FORTALEZA

No veremos más sombra de la que,
a contraluz, se rinda a nuestros pies.

Entregaremos a las fauces del silencio
el ruido que hacen las almas de doble filo.

Nos echaremos el tiempo sobre los hombros,
haciendo variable la omnipresente realidad.

Cubriéndola de palabras, con su luz propia,
no podrá convertirse jamás en desdicha.

Antonia López

PARA MOSTRAR NUESTRA FORTALEZA

No dispongo de la espuma del mar para romper acantilados,
ni llevo pólvora entre los dedos para humillar menguados pantalones.

Tampoco me otorgaron el reino de titanes,
pero mi corazón vomita un magna delirante ante el disparate de la tiranía,
la palabra tallada tras mis labios quiebra el candado del infame,
mis dedos poseen la caricia para abrazar la tristeza de un mendigo.

Ana Velasco

Taller: Sábados 16h.

PARA MOSTRAR NUESTRA FORTALEZA

Una atracción desconocida me invita a besarte,
es como un impulso voraz que me alcanza con su flecha
y me derriba en plena calle.

Nada de refugios, nada de tapias que impidan el momento.
Para mostrar nuestra fortaleza, besaré tu suelo tantas veces
como oportunidades me brinde tu voluntad.

La ausencia de vacío entificará mi alma,
sazonará la razón.
En ese abismo, el dolor no existe.

Un pensamiento, una tiranía,
existencias cósmicas de rugidos astrales,
ciñen mi cintura, que reverencia su sino,
sin hacer preguntas.

Desnuda para el sol, templo de la furia,
amarro mis cadenas a monumentos estelares
tumbo palabras en un diván para la vida.

Magdalena Salamanca

PARA MOSTRAR NUESTRA FORTALEZA

Aprendimos a oscurecernos
entre los renglones,
donde los acordes envejecían
al compás de un corazón.

Velamos los ruidosos cuerpos,
que se teñían de sexo,
mientras los devoradores del sur
albergaban las sombras de tus pies
con viejas espuelas oxidadas,
cabalgando los pálidos versos
de algún desencuentro.

Me preguntas por esa flor
que el cementerio rechaza,
justamente esta tarde,
donde todas las muertes
golpean la misma puerta.

Zarpaste desde abajo de mi piel
y con la parte más dolorosa de mis ojos,
hilaste tu último traje.

No todas las espinas tienen sangre,
pero en mi jardín, un rojo manantial
se desprende de la primavera.

Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs

Sábado 7 de enero de 2012

2012-01-13T08:40:00.001-08:00

OTRO TÍTULO

Una piedra más sobre este montón
de palabras, restos, rastros de horas
consumidas, iluminadas por rótulos
que ahora tiemblan como el pabilo
quebradizo de una vela recién apagada.

¡Otro título me pide este instante
en su continuo latir,
tan vivo, tan mortecino…!

Antonia López

Otro título

Desplegada sobre un mapa de acertijos,
me retuerzo desde el tronco al ritmo de las copas,
borrando las huellas de mis pasos
en su búsqueda fértil de la luz.

Hice estallar mi corazón en mil luciérnagas
que ensombrecían tus labios para no caer,
como las caras de una moneda y su suerte.

Otros títulos perfilé en la corteza de los días,
hasta convertirme en náufraga de las horas,
danzando, sin alcanzarme,
siempre hacia la luz.

Paloma Benito

OTRO TÍTULO

Como áspid hambriento
recorro sin más, historias soñadas,
formas comunes y su entorno.

Crear el atardecer sin pensar,
sin rememorar ninguna experiencia,
ninguna oscura suerte de olvido.

Suspender todo borrón de mis manos
y olvidados los enseres,
cabalgar entre las consignas ya marcadas.

Relucir, quiero relucir,
dejando de lado las tormentas.

Magdalena Salamanca

A RUY EN SU CINCUENTA CUMPLEAÑOS.

Cuarenta y nueve versos después,
apenas a las 07.50,
con veinticinco imágenes de ayer,
y veinticinco de mañana,
se incorporo a sus fronteras.

Miro a sus hijos,
treinta y ocho consejos del alma al mayor,
a veces de costado, a veces al corazón,
sin decir, escritos o soñados.
Doce al pequeño,
con más caricias que firmeza.

Busco en la memoria de sus amores,
los cuarenta y seis besos,
y las cuatro manos entrelazadas,
desafiando una vez más al porvenir.

Le arranco las agujas al reloj,
las paseo por todo aquello que aún no había sucedido,
y con ellas,
y la tinta de lo imposible que manchaba sus ojos,
se sentó a escribir.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

Sábado 17 de Diciembre de 2011

2011-12-19T00:54:00.000-08:00

OTROS ELEMENTOS

Quería contar una historia
que no le hubiese ocurrido,
una historia donde la belleza
fuese centro y el dolor apenas
una encrucijada en la que desvestirse
y dormir hasta un nuevo encuentro.

La sangre latía en las concavidades de su sueño.
Entre los recovecos de sus células, convivían
el color rojo y las enredaderas agitándose.

Volvía sobre la noche y despertaba
para seguir queriendo ese sinsentido
que lo acompañaba, inexorable, como una ley
para la estupidez y el estropicio.

Había otros elementos en cuestión
había... y se quedó ahí en esa sombra
y yo le veía quedarse mientras partía
y después no supe más.

Desenredé la hebra de nuestra relación
y encontré las esquinas con sombras
y en medio un agujero negro de desilusión.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

OTROS ELEMENTOS

Otros elementos adornan mi puesto esta Navidad.
Puede que alguna mirada, boquiabierta, se detenga
y no se sepa explicar bien su nuevo y extraño hambre.
Puede que yo me fije en su rostro por ser tan común,
en mí, digo, sacarle a los demás algún parecido,
según los adornos que ese día cuelguen de mis ojos.

Porque no es fácil ir por el mundo a cara descubierta,
puede que encuentre esa máscara que falta en tu rostro.

Antonia López

MÁS ENTUSIASMO
Miraba al horizonte con gesto dividido.
¡No pelees con burbujas de viento! le susurró un viejo acordeón.
Recoge el oro de tus ojos y espárcelo en la aldea del mundo,
en un brindis: engendra el entusiasmo
que se llevó el mar en su resaca.
Con la marea alta toman otro perfil las escapadas

Ana Velasco
Taller: Sábado 16h.

OTROS ELEMENTOS

Rechazo la singladura que en el mar
se abre a los naufragios.

Voces perecederas se alzan
en voces menos domesticadas,
más cercanas al abismo,
que desde el abismo crecen.

Porque ¿qué es el dolor
si no hay una palabra para nombrarlo?
¿Qué es su contracturado torbellino
si no este camino que ahora propongo?

Otros elementos menos destacados,
más imperfectos, se suman.
Y son ellos los encargados de decir la verdad,
de vociferar a gritos lo que un dios moribundo
le encomienda desde su trono.

Nada se escucha, salvo el susurro del viento.

Esta muda Ifigenia, este sordo elemento
que contra el muro del mundo escribe sus razones,
va dando pasos sobre el abismo,
sin saber cómo se sostiene.

Ruy Henríquez
17 de diciembre de 2011

OTROS ELEMENTOS

Ante los recuerdos, el amor florece inoportuno,
como una flor que muda sus alas
al contagio del vuelo, inalcanzable de los días.

Los días se apresuran,
se agolpan las miradas a través del cristal
ensombrecido, templadamente,
por el turbio caminar sobre los recuerdos;
balde donde descansar las heridas.

Se hace estrepitosa la bujía del tiempo,
oigo su movimiento que asciende por las cañerías del alma,
golpeadas por el silbido del viento,
cuando la mar arrebatada,
enfurecida por el alboroto,
devora las extensiones del pasado.

Anhelo el entierro de los años
aunque no me pertenezca.

Otros elementos, como selvas henchidas
nutren la noche espolvoreada sobre el océano.

Al fondo una vidriera de cabañas parpadea en el horizonte,
áridos bosques se esconden tras tus pupilas.

Magdalena Salamanca

MAXIMO ENTUSIASMO

Buscando una obra de arte
que acabe con mis sentidos,
recorro los bordes del abismo
intentando esquivar las balas
que caen del cielo en forma
de lluvia incesante de suspiros.

Cuando llega la mañana,
el silencio se hace mortal,
el horizonte una palabra
y la vida una canción sin fin
a punto de desafinar
a cada instante.

Por eso, le grito a los dioses
de este mundo
que tengan compasión
y que renuncien
al máximo entusiasmo.

LEANDRO BRISCIOLI

Otros elementos.

Ríos de leches manan de las cuevas,
impacientan por los canalones.
Los pelos de alambres
no les apostan diques
a las bocas,
sembradas en las vías
con calculadas intenciones,
para impedir el arribo de los cántaros
que de infinitos puntos llegan,
sin retornos.
Un anciano negro “babalao”,
puesto al tanto,
autoriza a sus inexpertos feligreses
a no afeitarse las molleras.

Juan Francisco González-Díaz

OTROS ELEMENTOS

Entre cinco personas,
tardaron dos días,
en poner mi piel en su lugar.
La mirada del escorpión
la había asustado 180º.
Trajeron una botella con recuerdos futuros
que pronto olvidaría.
Dos tenazas,
una de madera
con la palabra amor naciendo en sus extremos,
y una de acero,
con filamentos de océano,
que me arrancaban la calma,
cuando elegía una calle equivocada.
Me ataron a una silla,
construida con el vació que queda en la tierra,
cuando los insectos comienzan su jornada.
Y en ese imposible,
dibujaron un trabajo de siglos,
sobre lo que era mi cuerpo,
cada cuatro minutos.
¿Por qué tu bandera es enemiga del viento?
¿Qué haces con las puertas que te nacen del pecho?
¿Dónde te escondes cuando quieren verte?

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

Más emoción

Con la mueca cruzada en la cara por el filo envenenado de sus versos,
un vástago me gritaba: “más emoción,
la risa nunca se desata en carcajada,
deja de conformarte escuchando las resonancias de mis legítimos ecos.

Sobrevolando tu agonía, como enjambre de serpientes
que se devoran desde el extremo, hallarás la nada que dejó mi voz,
mientras tu soledad se agrieta por la sombra de sus propias piedras,
convirtiéndote en escorzo sin volumen, arrinconado en esa cueva,
que confunde a plena luz la negrura con el misterio”.

Paloma Benito

Sábado 10 de Diciembre de 2011

2011-12-12T00:56:00.000-08:00

MAXIMO ENTUSIASMO

¡Ay! un plumaje de vuelo,
un candor hablándome la noche
y los extremos juntando hojas de ruta,
direcciones para envolver tu cuerpo de luciérnaga.

Sé que la canción es un va
porque ilumina los cabellos que viven al aire libre.
Un misterio susurra varios rostros
y los rumores con sus trabajos
advierten pendientes hechizadas
para llamar a la sangre,
cántaro de dios.

Y nos encontramos agrupados en la cabeza de un flirteo,
con un movimiento de palabra,
inclinando la estrella voraz,
buscando una vez más,
desenmascarar la lejanía.

Clémence Loonis

MÁXIMO ENTUSIASMO

Miró los barrotes
con los que se había acostumbrado
a medir el crecimiento de sus ideas.

Fuertemente agarrados por sus manos,
que siempre sentía más libres que su cabeza,
los hierros comenzaron a ablandarse
hasta hacerse dos paréntesis elásticos
entre sus ojos.

Pudo traspasarlos,
arrojarse al espacio inconmensurable,
vaciarse de viejas paredes
que cobijaban un sucedáneo del tiempo.

Toda su vida
se fundió en ese instante
en que se levantó
para sentarse a escribir.

Antonia López

MÁXIMO ENTUSIASMO

Sobrevendrán las pardas flores del otoño
y la lluvia nupcial de sus encuentros.
Usina que en tu garganta resuenan
las voces plurales de los hombres.

Siembra en tu campo yerto
el magro sustento de los bosques,
la tibia espiga que el alción desgarra
en la carne tierna de las aves jóvenes.

¡Vocal detenida, álgida sílaba,
que en la boca del viento silva!

Lleva a otros hombre este canto,
la fugaz andadura de una hoja
escrita con los metales del tiempo.

Ruy Henríquez
10 de diciembre de 2011

MÁXIMO ENTUSIASMO

El hombre aquel que por las noches lloraba su tristeza
se levantó una mañana y sonrió al sol.

El oro líquido de sus venas discurría apresuradamente
bañando sus interioridades de un lujo exterior
que nada tenía que ver con la luz o los colores.

Gritando en su desesperación silenciosa
vertía el rojo de su sangre sobre la calle
mientras su cuerpo iba tornándose gris.

El llanto del mundo en sus ojos
fue su máximo entusiasmo.
Después cerró los ojos
y se dejó caer en la fosa abierta
con tanto amor durante tantos años
y se abrazó a la tumba y entre sus brazos murió.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

MÁXIMO ENTUSIASMO

Cuando aún los días se parten por su dureza
los dioses de las caricias rescatan gestos olvidados,
aferran su amargura a terrones de versos
y expanden sobre tu vientre playas de sol.

El entusiasmo sazona los sentimientos
en diagonales a nivel del suelo,
para que las huellas se eleven al cielo
como suspiros arrancados del pasado para volar.

Volar como una musa vestida de amapolas
que sin planes para mañana, ambiciona un minuto,
un silbido de espejo reflejado en el mar
una estrella flotante que baila con las olas.

Has venido de tan lejos que los párpados
laten entre ideas acristaladas
como gotas de luz conquistando el desierto
entre fantasías de palabras, oasis para el amor.

Sé que desapareces cuando te nombro
pero saltar sobre los muelles de tu nombre
amplia la mirada y las nubes se convierten
en un hogar que nos habita.

Magdalena Salamanca

MAXIMO ENTUSIASMO

Es como cuando estas llegando a la costa
y el amor se asoma entre las montañas,
parecido a una luz intermitente
y luego se desnuda para ti.

Igual que el sonido que susurra la tierra,
un rato después de haber abierto sus canales el cielo.

Parecido a ese calor que desprende el fusil,
cuando mira a los ojos del que será
el último muerto del día.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

Máximo entusiasmo

En insólitos sitios
fructifica
el clamor de los recados,
con más de 100 ojos labora
el “esto va mejor”
y enternecedora,
la risa,
boicotea las dudas.

Las vidrieras
pretextan
el santo amparo de lo amarillo.

Por abiertos giros
alumbran
los roces de los brazos.

El futuro
sorprende.

Juan Francisco González-Díaz

MÁXIMO ENTUSIASMO

En la selva,
las húmedas garras
de los depredadores del tiempo
tiemblan con sus propios sueños
hasta ser aniquilados
por la esterilidad de los cielos.

Conversaban con los muertos
sobre sus cenizas,
firmaron algunos silencios
y el cemento
comenzaba a endurecerse
sobre sus piernas.

Una raza inconquistable
se les adelantó en el camino,
las venas se desgarraban
como música para la sangre
y desde el futuro
vendrán a dar forma a la muerte.

Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs.

Sábado 3 de Diciembre de 2011

2011-12-05T00:54:00.000-08:00

DON DINERO

¿Quién eres que cuando abro
los cerrojos de la puerta escapas?

¿Serás duende, o visionario
que con mis sueños juegas?

¿Acaso infiel testigo
de grandes desastres financieros?

Salvado estás de los infiernos humanos,
de los amores que produce el miedo.

Nunca descansas ni sueñas.
No te interesa si belleza o guerra.

Unos hombres te utilizan para el intercambio
otros para producir silencio.

Si basura lo que compras,
tu nunca estás en basurero.

Lavas tus manos en el fuego
y las pones a secar mirando
más allá de las nubes
donde no existe el tiempo.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

Don Dinero

Tiene ojos para ser mirados
que nunca miran.
Tiene manos para ser tocadas
que jamás tocan.
Una piel inmensa que rozamos
todos los días y que nunca
nos devuelve la caricia.

Kepa Ríos Alday

DON DINERO

…y se enclaustra a pesar del arranque del nervio, toma un escollo de
viento, palpita en las manos del trabajo y fabrica destellos,
contorsiones impracticables, conversaciones en bellos rostros. Levanta
las dichas como se levantan las parábolas que acunan los mejores
versos.

Clémence Loonis

DON DINERO

A Evaristo Ros

Su nombre circula por las venas inmemoriales del metal,
redondeando las manos mordidas de los desheredados.
Su nombre aguarda secretamente en el último cajón
de una mesa de cambios, donde los amores se libran,
se escudan, se realizan, se despachan,
a veces, sin empeño.

Antonia López

DON DINERO

De arriba a abajo
ruedan tus círculos perfectos.
Sangre de los hospitales,
lección de religión en los colegios,
tenue partitura que en el renglón
afinas el crudo violín de la intemperie.

Por ti sonríen las señoritas
presagiando un abismo en tus silencios.

Banqueros del ocio y las elucubraciones,
bostezo reverencial que sopesa en su agujero
los números y el cálculo central de tus afectos.

Eros de oro, estaño y cobre
recubren todas tus relaciones,
haciendo realidad el tacto yerto.

Pasa el hambre
y finge no haberte visto.
Pasa el frío
concentrado en el hoyo brutal de tu mirada.

Tu sombra planea con tu ausencia
y sólo sabemos de ti
cuando falta el trigo en el granero.

Ruy Henríquez
3 de diciembre de 2011

DON DINERO

Empresario de civilizaciones,
paladín del regateo
ayer de plumas, pieles y caracolas,
hoy de metales, alimentos, y personas.

Poder deslizándose en cronómetro de designios:
de mañana ocupado entre cifras de leones,
a pleno sol brilla en escaparates
luciéndose en papel o en acetato
para resolver trueques de ojos golosos.

En sus fructuosas horas también se transforma en salarios
para que el hambre no se extienda
y su nombre siga viviendo de boca en boca.

Señor que no sestea,
extraño amo por salir sus siervos a captarlo.

Divino en las horas del ocaso,
patrono de casinos, barricadas del hampa, guerras y gobiernos,
acróbata entre las piernas de bellas y magnates.

Dueño de todos los pasaportes,
viaja a través de mil disfraces: opio, diamante o arte,
en esencia sólida, liquida o gaseosa.

Totem de esta glosa, el universo se pliega a su fuego.

Ana Velasco
Taller: Sábados 16h.

DON DINERO

Cuando no estás
me siento triste, sola,
abandonada por la vida,
envenenada de ausencia.
añoro tus colores.

La pasión, la locura,
la esperanza, el cielo,
la tierra y la sangre
recorren el mundo
de mano en mano,
de bolsillo en bolsillo,
lejos de mí,
lejos del corazón.

Cuando estás
la gente me sonríe,
me quieren, me quiero.
Siento tu tacto poderoso,
el sonido de lo posible
ahuyenta a los muertos.

Vivir, vivir
entre olores misteriosos.

Serpenteantes oquedades
desmiembran calificaciones absurdas
cuando me acompañas.

Magdalena Salamanca

ES COMPLETAMENTE ILÓGICO

Desde abajo,
se ven los movimientos sísmicos
que producen tus palabras,
la gota perfecta que humedece mis manos,
trabajo, pasión, esfuerzo...

Dejo mi cordura de lado,
para entrar de lleno al reino animal
y acompasar mis desvíos profundos
hacia ningún lugar,
cerca de tus labios.

Entierro una bocanada de aire frío
que recorre mi cuerpo
cuando las hadas de este reino
miran para otro lado.

En el patio de la vida,
me encuentro con la gente
que siempre va para adelante,
la cálida fracción de mis sentidos
hechos trizas por un impulso
por aquello que perdura
y aun no llego.

Es completamente ilógico decían
y, no paraba de reír
pensando en el minuto justo de tu voz
enterneciendo al mundo entero.

LEANDRO BRISCIOLI

Don Dinero
Verdean los azules
en las columnatas de los portales.
El rojo embadurnar del polvo
desgarra.
La luz hiere,
devolviendo el acre olor
de las majestuosas cajitas con marquillas.
Todo llega a la mitad del día,
anguloso,
bermejo sobrecogimiento de la vara.
Basta su nombre,
el simple nombre del bautismo.

Juan Francisco González-Díaz

DON DINERO

Se me olvidó a qué huele el infierno,
la luna envuelve en noche al cuerpo de los besos
y las flores crecen entre los escombros
con la fragancia brutal de tus piernas.

Castigan mi sombra con el mismo látigo
que fabricó Pincén
y con un martillo de cristal
derribaron las paredes del amor.

Guardamos las hojas escritas en tu alcancía,
junto a los escudos dañados por la distancia
y en nombre de los que nacieron sin tu voz
interrumpimos el amanecer.

No sé nada del eclipse ni de los huesos del alba,
solo sé que mi último invierno no se detendrá.

Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs.

Sábado 26 de Noviembre de 2011

2011-11-28T00:53:00.000-08:00

ES COMPLETAMENTE ILÓGICO

Se ha ido, no sabemos dónde,
ha desaparecido entre la bruma.

Ella es una fugaz ilusión,
una estrella caída sobre el mar
que limpia sus lágrimas con la caricia de las olas.

Magdalena Salamanca

ES COMPLETAMENTE ILÓGICO

Se dobla el horizonte en el pliegue de las estrellas,
que sin luz, hacen sombra sobre tu nombre.

Toneladas de cuerpos como palabras
deshacen las horas entre nosotros.

En el filo de una hoja muerta
arrecian tempestades,
desigualdades de todos los colores
desenfundan sus armas contra el enemigo.

Cientos de animales detienen el camino
gotas de sangre encharcan los mares
cuando las plañideras hacen su trabajo.

Es completamente ilógico
sacar una moneda del bolsillo
para cambiar el sonido del hombre.

Aplausos sin medida
zumban mis oídos,
cuando despierto, lejos de ti.

Magdalena Salamanca

ES COMPLETAMENTE ILÓGICO

A sabiendas de lo que hará Saturno,
seguimos engendrando a sus hijos.

Antonia López

ES COMPLETAMENTE ILÓGICO

Es completamente ilógico
que mis brazos se desangren en tus bolsillos
y caigan lingotes de palabras horadando tus piernas.

Mientras mi voz recupera su conducta
una señorita le suplica a los hombres
en la estación de Nogués
que la deshonren con su mismo billete.

Le ofrecí mi casa para celebrar su ardor
y ahí mismo su largo vestido blanco
se enredó en las vías del tren
agasajando el terraplén
con su humilde cuerpo envenenado.

Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs.

Sábado 19 de Noviembre de 2011

2011-11-21T00:54:00.000-08:00

AL REVÉS

Cada escalón inventaba tus brazos y era el fervor que subía hacia la
orbita afilando el encuentro con tus ojos.
A la noche, el amor se había acostado con nosotros y nuestras iniciales
pendían de una voz, alguna interjección que sitiaba el futuro.
Inalcanzable la letra y sin embargo volvíamos feliz a la tierra para
descansar en el blanco de la higuera.
En la puerta, celebrábamos los bordados, las idas y venidas del
corazón que se agujereaba en cada moneda.
Acatando de puntillas a las estrellas, la noche desnudaba los reflejos y
cada uno adelgazaba en una transparencia.
Cada alegría dibujaba la superficie; Tú, montando en un sueño, yo,
produciendo un ataúd al revés.

Clémence Loonis

Al revés

Perdimos la cabeza en el traspié de las palabras,
precipitándose al vacío
en busca de las curvas de un meandro sin mar.

Caídos del revés, esperamos percibir con nitidez todas las formas,
pero de abajo a arriba nunca llueve
ni en el sol se refleja el brillo oculto de tus zapatos.

Un paso más nos habrá convertido en acróbatas del tiempo,
que, desde un suelo sin raíces, elevarán los días
para poder hablar, esta vez, sin invertirse.

Paloma Benito

EL REVÉS

La primera vez le dijo el espejo:
“Te presento a ti mismo”

La segunda vez le dijo:
“Sé lo que me vas a pedir,
que sigas siendo el mismo”.

La tercera vez:
“Perdón, te leí al revés”

Antonia López

AL REVÉS

Establecidos los límites de tu cuerpo
las notas que sonaban deformes
discurren por tu piel como gotas de lluvia
sobre los cristales del tiempo.

Ya no será preciso encogidos rincones
de aguaceros violentos
ni desiertos de luna esperando algún muerto.

Cayó en el abismo el remolino de luz
que te nombraba, quieto.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

AL REVES

En un baile de pliegues que dilatan el ocaso
manos distendidas deshilan una flor.

Un corazón helado revienta el iceberg
cuando el amante celoso ofrece el secreto de su amparo
y el cisne despliega sus alas sobre el oasis de cieno.

En el escenario se subleva Cronos,
el viento se agita,
el danzante recuerda que un día…siendo niño,
le dolían los pies de tanta andanza sin sentido
que unas manos crecidas le ordenaban.

Resolviendo que si su vida era dar vueltas
un revés al mundo y…
mejor en saltarín que a golpe de los dados.

Ana Velasco
Taller: Sábados 16h.

AL REVES

Esos pasos que oyes en el piso de arriba
son mis propios pasos,
los desherede una tarde
que se inclinaron al asesinato y la prisa.

En su locura
fueron diciendo que eran huérfanos,
y se armaron con la dureza del viento,
cuando rompe la única rama que nos sujeta a la tierra.

Al cruzarnos en la avenida de algún sentimiento,
giran la cabeza hasta creerme una ilusión,
cuando en escaleras horizontales nos reconocemos,
mueven sus labios hasta escalar la montaña que los salve.

A veces pienso si me equivoque,
si el sonido helado de los cuchillos,
no debió separarnos.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

Al revés
La música del violín,
de dos palos de escobas recortadas,
apuntala la barahúnda
de semillas,
bejucos
y tabacos.
¡La cabeza de este negro!
A ratos,
deja de ser el péndulo de un reloj.
Los vientos,
dentro y fuera de los pasos,
cargan
el saco agujereado
de des cuerdos y recuerdos,
de “Cañón”,
el hijo de Ana.
Juan Francisco González-Díaz
AL REVÉS

Escuché al fuego acercarse por los pasillos de tus manos
como scapolopendra intentando llegar a la orilla.

Quizá un barco en alta mar, cuando llegue al borde del horizonte,
despliegue sus alas y pueda regresar para contarlo.

La descomposición de la burla amamanta a los muertos de la rutina,
que se abandonan, entre fauces, lo amado.

Ladrón de ambiciones y prebendas, sepulturero de otras pasiones,
entraste sin apenas avisar estando sellada la posada.

¡Abandona la bravura! Muda la piel como si la magia atormentase tu planicie,
sé el canto del incienso columpiándose en los templos sagrados.

Inventa la conquista, sálvate del escarnio; planta una flor o vístete de libertad.
Animal o muerte te esperan a los pies de la cama.

Magdalena Salamanca

HIMNO A LA BAJEZA

Buscando el eco sangrante de la noche,
enciendo un horizonte cruel
que desvíe mi camino
para poder pertenecer
al reino del mal.

El aburrimiento, se decía,
es el segundo mal universal
después de la muerte
y, en ese vacío sórdido,
tomo las garras de la fortuna,
los bordes de algún deseo
y la espalda de alguna mujer.

Te mira el tigre,
él ya eligió su presa
y sólo queda esperar
que su banquete estalle
entre romances acompasados,
lágrimas azules
y violentas miradas que penetren
todo el sabor de la locura.

LEANDRO BRISCIOLI

AL REVÉS

Sucedió mañana, entre mis dos únicos dedos,
el perro jugaba con su garganta a desarmar el ladrido
en la jauría de los demonios de mi voz.

Afiolado y de memoria, recorrí cada rincón de tu perlado pecho
como si fuera la ruta donde volcó su aguijón, el viento desertor.

No te nombro porque mis manos no lo permiten,
te juego en cada partida y en cada regreso,
tus ojos de miel ahora endulzan el cuerpo que no ves.

A menudo suelo caminar hasta donde tu nombre se dejó caer,
veo entre la hierba el resplandor de las letras, violadas por el duelo del canto.

Aquí, en el centro de la muerte, te digo: voy al revés.

Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs

Sábado 12 de Noviembre de 2011

2011-11-14T00:59:00.001-08:00

HIMNO A LA BAJEZA

“¡Oh, mi capitán, mi capitán! ¿Alma grande,
grande y viejo corazón, a pesar de todo!
¿Por qué ha de ser necesario que nadie
persiga a ese odiado pez? ¡Vámonos de aquí!
¡Huyamos de estas aguas mortales! ¡Vámonos a casa!”

Herman Melville, Moby Dick

Había tantas cosas contra qué rebelarse…
Estaba la familia, con su abrazo de animal
amamantando a sus cachorros.
Estaba el amor y sus múltiple delirios.
Estaba la ciega, la sorda honra
con que te condecoran:
Para no dejarte hablar,
para no dejar expresar en libertad
los restos de humanidad que aún
quedan en tu alma.

De tanto inclinar la cabeza,
de tanto besar manos en las fiestas,
de tanto masticar la misma cena fría
te vas rindiendo en la pereza.

¿Quién quiere morir en soledad,
desafiando su destino?

¿Quién quiere, en altamar,
romper en olas su corazón,
saltar abriéndose al viento
como un arpón brillando
bajo la luz del alba?

¡Piedad! ¡Piedad!
Gritaba el condenado sentado a la mesa.
Esta historia se repite ya demasiadas veces.
Este ángel no sabe que guarda en mí un cadáver.
Llueve otra vez esta tristeza
y, sin embargo,
vendo mi alma como un cobarde.

Ruy Henríquez
12 de noviembre de 2011

HIMNO A LA BAJEZA

“Creo en ti, alma mía.
Pero el otro que soy, no debe humillarse ante ti, ni tú debes
humillarte ante él” (León Felipe, en Canto a mí mismo)

En caminante, sobre el plisado de los hombres
te paseas en atuendo inelástico,
vas quebrando la romana de los justos,
manejas hábilmente las claves del desprecio.

En comenta de burla, atraviesas fronteras
te complaces de huestes de ignominia,
tu risa es terremoto en almas de mesura,
galopas a caballo de una febril codicia.

Ocupas cualquier hueco de almas abatidas,
feliz en carcelero, gozosa en salones de poder,
eres virtud de cierta picaresca tú, bajeza,
y escribes la crónica del ser y su sonrojo.

Ana Velasco
Taller: sábados 16h.

HIMNO A LA BAJEZA

Por sobre los muelles y las cadenas
se afila la bruma
encandilada mitad que llama a la sal,
memoria.

Esa luz que transita en la sangre,
que combate sobre el cristal,
el reflejo de la muerte.
El único oro que desgasta su vocablo al erguirse.

Apuntar a la lágrima de la primavera
con las uñas de la derrota,
huésped sin depósito de cifras,
desliz insoluble que no vuelve.

Bajar a los cielos hurgando las pertenencias,
el insensato precio que enajena la batalla última.

Sollozo y abismo,
inasible ala que desespera.

Clémence Loonis
Taller 17h

HIMNO A LA BAJEZA
Me atravesó con sus dos antílopes de terciopelo,
casi al borde del equilibrio,
de la ausencia disparada sobre la mesa,
de la letra que busca un destino bajo la boca.

Al borde de una lagrima huérfana de cauce
y de coherencia a la hora del desayuno,
levanto sus banderas,
como un faro que hubiera perdido el mar en sus bolsillos,
como una espina que hubiera puesto en venta su arrogancia,
como el deseo imposible de explicarme
que todo fue por el beso que no nos dimos esa mañana.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

HIMNO A LA BAJEZA

Grita la toga un instante de justicia
ante la contundente sentencia al oprimido.

¡Qué bella es la locura en manos de la ley!

Sueña el padre con sus códigos
escritos por ecuménicos oradores,
pero la venganza alza su brazo
cuando la burla desnuda la noche.

No llore señor juez
¿cuántas veces su aire de hombre poderoso
enmudeció a los que cometieron el error de enamorarse?
¿cuántos asesinos, gracias a su mano diestra,
comparten conmigo el desayuno?

La justicia pide libertad
no quiere más habitáculos de madera noble
simulando la última cena,
ni voces populares
que opinen sentencias en sus ratos libres.

La justicia, fustiga la carne del juez en la intimidad
porque Dios, que puso ojos en todas las manos
y creó memorias a punta de dedo,
sabe que el hombre ni siendo padre,
sienta jurisprudencia sobre sus demonios.

Magdalena Salamanca

LA META

Tratando de llegar a ningún lado,
me atormentan las musas violetas
que llegan en forma de disparo
para entrar, de una vez,
en mi vida.

Intentando encontrarte,
olvido el punto de salida,
la cálida fracción de tus encantos,
lo sutil que habita tu piel.

Me doy vuelta y no veo nada,
el pasado no existe
y el futuro nunca llega.

Ahí, en la meta,
todo es empezar...

Leandro Briscioli

HIMNO A LA BAJEZA

Daremos paso a la palabra ingenua.

Prostituiremos la expresión libre.

Aplazaremos nuestro deseo.

Tendremos una vida de prestado.

Antonia López

Sábado 5 de Noviembre de 2011

2011-11-07T00:56:00.000-08:00

LA META

Fue como si la luna
se posara en mi codo izquierdo
y abriera sus alas para mirarme.
No recuerdo otra cosa,
que el camino de sombreros de cactus,
el pincel que traía contadas las cataratas,
y aquel hombre al que le faltaba la mitad
de la palabra lluvia
cuando movía sus dedos ensangrentados.

Espero que ahora entiendan,
porque arranque todas las puertas
de la casa de muñecas
que guardaba bajo las tres y cuarto.

Espero que puedan indicarme
el sonido hacia la siguiente estación.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

LA HERIDA
Íbamos sofocando las lágrimas,
por la vereda de la ira
los crisantemos tenían un solo color,
la herida fue tan profunda
que tiñó todas las raíces
y hasta las piedras sudaban sangre.

Ana Velasco
Taller: Sábados 16h.

L a meta

Blanco sobre blanco
y una mancha diluida en el vértice izquierdo,
a punto de caer en mi propio laberinto,
queriendo alcanzar alguna meta;
ella, en un acto de generosidad, se acercó unos centímetros
hasta perder sus bordes. Luego, alzándose victoriosa,
se dibujó como una línea sola, sin mí.

Paloma Benito

LA META
Horas de soledad
Y nunca jamás
me sentí tan vivamente acompañada.
Invisible dimensión de un encuentro poético.
Machado, a pesar de muerto logras
que otros se acerquen a tus vivos versos,
que clavan en el alma
con la bestialidad de unos labios inmortales,
y de belleza etérea.
Duele, duele vivir si no es con poesía.

Montserrat Gómez

LA META

Atado de pies y manos
a voces infinitas,
apostado en la salida
que cuatro ángulos limitan,
como cuatro ángeles férreos
la comisura de mis párpados,
la meta me dará alcance
sin medir la distancia.

Antonia López

LA META

¿Cómo? ¿Cuándo? ¿Por qué?
¿Acaso saben ustedes dónde queda?

Quizá sea un escorpión con brios de nácar
revolcándose en el trigal el que, sin más, se acerque,
a la lagartija de dulce mirada
suponiendo que la corte del rey amparará su romance.

Pero, si salimos de las ácaros y las esporas por profanar la vida
y adentramos nuestras almas en el reino de Dios
¿cómo conocer su cara de ojo sin morir de miedo?

Podemos balancear los sentimientos,
contar los latidos del tiempo,
plantar un verbo en soledad
y regarlo con viñetas de humor,
quizá luzca el sol cuando la meta.

¡No, qué barbaridad!
Estáis llegando a lo más alto, os veo cabizbajos, sin aliento,
diseñando puntos de unión en el mercado de letras,
derrochando violentas pinceladas en planos falsos,
estructuras deformadas por el odio,
¡qué inestable el cariño cuando se compra a granel!

Un kilo de azul cielo pesa lo mismo que tus besos.
Un amante de hologramas fomenta las caricias
y ya no sé, si quiero llegar o esperar o
rendir homenaje a la paciencia que la meta esconde
allí, al otro lado del río, sentada con su guadaña.

Magdalena Salamanca

EL FUEGO QUE ARREBATO

Desde el umbral de mi piel,
recorro caminos infinitos
de amores y desencuentros
donde una mujer cae en mis sábanas
para poder sostener esta locura.

Se queman mis manos cuando tu voz
aparece como un caballo sin ley,
en las cercanías de mi cuerpo,
en la agónica oscuridad que me esclaviza
y en la cima que rodea toda esa pasión.

Tratando de encontrarte,
me pierdo en tu espalda,
me hago humo entre palabras
y caigo en el medio justo de tu ser.

Arrebato el perfume de tu canto,
la cálida fracción de tus pupilas,
el fuego sagrado que nos une.

LEANDRO BRISCIOLI

LA META

Sobre el cristal, ufanas se reflejan,
en blanquecinos bronces,
las claras cadencias de su nombre
y las múltiples regiones que le llenan.

Es una tumba en el aire desgarrada,
es un fulgor de hombre ametrallado.

Es un dolor que no sabe que su meta
es temblar y nombrar a cada paso.

Ella doblega la sombra
y despereza su alma de costado,
su pérfida costumbre de soñar
y ser cantado,
mientras poco a poco
en versos se deshace.

Ruy Henríquez
5 de noviembre de 2011

Sábado 29 de octubre de 2011

2011-10-31T02:01:00.001-07:00

LAS AVES TIENEN EL AIRE LLENO DE MEMORIAS

Salgo a caminar entre palabras azotadas por la tormenta,
saludo sin afán de contradicción
a las aves que a veces fingen no conocerme.
Compro en el mercado de guantes disecados
un ramo de flores
y una lapida que pregunta por el próximo nombre.
Así paso las tardes,
como alguien que tiene un collar de latidos
en lugar de manos de oxido,
o las pupilas ensangrentadas
casi sin dirección aparente.
Me reinvento, te hablo,
vuelvo a esa tierra en la que nunca estuve,
y abro tus piernas amando el futuro entre nosotros.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

El fuego que arrebata

Donde la furia golpea mis sienes
sembraste de dolor las fragancias,
condenando sus pétalos arrodillados
al pie de una imagen, perdida en su reverencia.

Cómo tejer, Amor, con madejas de ebrios nudos
fugaces sombras de luz inclinada
para avivar ese fuego que arrebata,
besos como lavas, el perfil en movimiento,
un eclipse infinito que no sabe
de verdades caídas con la lluvia.

Abrazando estériles estrellas,
una nueva soledad cubrirá los deseos
para que hoy no me escuches sin partirte.

Como cuerda enloquecida
en el canto de una palabra,
antes de rozar el aire, seré siempre viva,
bajo el sol y su escarcha.

Paloma Benito

EL FUEGO QUE ARREBATA

Dejaré de escribir deprisa,
como ese fuego que arrebata por doquier,
la calma será el pergamino,
donde los versos creen doctrina.

Y esa mágica instancia escondida en mi alma,
satisfecha,
aprenderá a escribir,
con el llanto plata que presencia el estado de sitio de mi constitución.

Ya no tipificaremos conductas,
por que el verso todo lo puede,
todo lo imagina,
y hace estallar en momento de goce,
aunque sólo sea un instante.
Poesía magistrada del alma,
esa es tu jurisprudencia,
tu ley es humanizar.
Montserrat Gómez Plaza

EL FUEGO QUE ARREBATA

Cuando ningún viento
aviva las palabras,
en mis ojos se queman
los restos de tu piel.

Es el fuego que arrebata
tus promesas de mis manos
el que me abraza.

Antonia López

SIEMPRE SE NACE DE QUERERLO

Dentro del mirador,
ocurrió la escena de los patíbulos.
Manos para hablarle de ti,
trucos para salvarle a él
y cada vez se ensimismaba
aquella gente
aquella luz
donde retumbaban las flores.

Con los retoños del amanecer
franqueaban la alegría.

Varios sueños se afligían
por volar tan cerca,
querer iluminar la desnudez
con ásperas ilusiones
pero la invocación era tierna vida,
pasión de mirada en tus ojos vencidos.

Ay, el rojo canturrea su fiesta
y nace en el tiempo
de la buena muerte,
inagotable en su decir
en su férrea mandíbula
apóstrofo del rumor
donde pende el último sol.

Clémence Loonis

La primera soledad se siente en ellos

Si te alcanzara con mis sueños
y pudiera recorrerte hacia mí,
sintiendo tu cuerpo
como un acordeón de luces,
estandartes gritando libertad
y oyera emergentes sonidos
huir lentamente del abismo
circular de tus ojos
hacia el ácido desierto,
terminaría, en tus besos, con la muerte.

Si contuviera el aullido de tu vientre
cuando desde el borde de la página
exalta su caída a los infiernos,
coronado de siemprevivas
que perfuman la noche
y roen su espalda acuchillada,
mientras veo girar horas caducadas
que estallan como pasos de gigante
cuando en ellos se siente,
nacería, de nuevo, a la primera soledad.

Magdalena Salamanca

MIRADAS INQUIETANTES

Lo fugaz que rompe un desvío,
arranca tempestades nocturnas
donde las musas y sus acrobacias,
destellan fragmentos infinitos,
algo del sabor de tu piel.

Por eso, tomo vuelo
para aparecer en escena
con todas las luces
y, en esa paridad,
al mundo entre mis manos.

Se clava en mí un azul profundo
que revoluciona mis sentidos
y hace que los dioses de la canción,
caigan sobre mi para crearte
entre palabras.

Un trago de licor me obliga a recordar
cuando tus mañanas y mis tardes
se fundían como una tónica mortal
con olor de miradas inquietantes.

Y buscando alguna conclusión,
me doy cuenta que sin tus curvas,
estas líneas serian imposibles.

Leandro Briscioli

NUESTRO PATRIMONIO
Nuestro patrimonio es un abecedario,
amar desde la infancia,
balcones vestidos de geranios,
carlinas en las puertas,
chavales en las calles,
dientes que no rechinan por el grito del viento,
espadas destapadas,
fábricas de palabras para unir desacuerdos,
gentes en las tabernas echando un mus en justa,
haciendas tuteladas por músicos y orfebres,
infinitos borrados por un guante templado.

Jubilados tejiendo bufandas de cordura,
kilómetros de vidas puestas en sepulturas,
libertad conquistada con floretes de ley.

Llantos reservados para la ternura,
manos enlazadas construyendo linaje
normas para brindar el pacto de los pueblos,
ñoñeces esparcidas en cuentos de figurillas,
objetivos ardientes en letras de futuro,
pasiones derramadas por trocar aptitudes.

Quebradas reforzadas con argamasa de un siglo,
ritos perecederos que aún tienen sentido,
semillas cosechadas tras verdes primaveras,
tiempos escritos en renglones de mica,
umbrales alcanzados por voces de poetas,
valores enfrentados por un Ave María,
what, who, where, was, within,…
xilografías de estirpe que cualquier fuego arrebata,
yermos sacrificios,
zurcido de culturas con un rabioso hilo.

Nuestro patrimonio es esa estela que deja una paloma en busca del olivo.
Ana Velasco
Taller: Sábados 16 h.

EL FUEGO QUE ARREBATA

Con esa horca que repetía
una y otra vez la misma cabeza,
por error, golpearon mi frente
con el ataúd de los versos.

Les enseñé a mentir
y creyeron que sobrevivirían
a los latidos del poema.
Nada cambia pero todo es distinto.

Si no fueran tus manos las que me sujetan,
el fuego sería mi sombra,
late en un costado de mi cuerpo, tu cuerpo
y los fantasmas rozan cada noche la misma canción.

Espero por tu agilidad irreverente,
por un siglo de movimientos
atado a la guitarra que te nombra y te nombra
como si fueras la única cuerda de este viaje.

Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs

Sábado 22 de octubre de 2011

2011-10-24T01:01:00.001-07:00

NUESTRO PATRIMONIO

¡Qué son nuestros!
¡Qué el mundo los trajo para ti!
No me oyes.

¡Eh, tú! Acércate, quiero contarte un secreto,
todo lo que ves es tuyo,
millones de hombres han hecho para ti, este mundo,
¿por qué lo desprecias? ¿no quieres agradecer
que la humanidad misma,
que todas las manos de todos los muertos,
que sus sonrisas y sus guiños, sean tuyos?

No seas rencoroso y lee,
vive un poco por ellos
desentierra sus nombres,
llora un ratito su emoción
y canta.

¡Eh tú! Resucita que estás dormido
dile adiós, hasta mañana,
aunque no esté, deja que sueña contigo,
déjale habitar tus noches,
que toque las membranas del ocaso
cuando, aún, yaces sobre la cama.

¡Eh! Despierta,
solo es un libro,
aun te quedan millones de tumbas
repletas de páginas por revivir.

Magdalena Salamanca

Nuestro patrimonio

Vivías en la penumbra de tu propia fortaleza
que ofrecía al mar sus secretos
pulidos con el ritmo tenue de las horas.

Te invoqué a los siete vientos,
haciendo mío nuestro patrimonio,
y una aurora boreal quemó tus labios
con el roce de mis versos.

El sol, deslumbrado por tantas palabras,
abrochó sus ojos, mientras cincelabas
cuidadosamente el sonido del viento
para construir un nuevo baluarte,
pero, volviéndose sobre tu espalda,
los verbos cayeron primero,
sin más días, noches o murallas.

Paloma Benito

NUESTRO PATRIMONIO

Nuestro patrimonio nos oculta,
disipa nuestra imagen
su renovada apariencia.

Como un espacio sin paisaje,
emborrona nuestro rostro.

Un lugar al que volver
para seguir mirándonos.

Antonia López

NUESTRO PATRIMONIO

Nuestro patrimonio
fueron sus palabras,
entretejidas en el aire
nupcial de la mañana.

Conversaba
con la flor ceñida de su talle,
con su plural color,
sus secretas
virtudes materiales.

Venía desde lejos
sonriendo en el lenguaje
activo de las olas,
trayendo en su boca
los modales
de una juventud
de acero y bronce,
los duros metales
de sus versos.

Cantaba al porvenir
de los encuentros,
al obrero callado y serio,
concentrando en su tarea
un amor que no se besa,
un amor que no se dice,
un amor que sólo se hace.

Ruy Henríquez

NUESTRO PATRIMONIO

Ayer llore toda la noche,
bajo un silencio que nunca había escuchado.
Desde que nací la tierra temblaba
ante el horror de sus hijos asesinados
y los que morirían a la mañana siguiente.

Entre disparo y disparo,
todo parecía olvidarse.
La ceguera cubría los edificios cotidianos,
lo imposible cerraba nuestra memoria,
la sangre secaba su huellas lejos de la ciudad.

Hasta el siguiente golpe,
cruel, arrogante,
certero mordisco donde la muerte volvía a matar
lo que quedaba de hombre en ellos.

Ayer llore toda la noche.
Con las armas que nadie supo usar,
con los disfraces de dioses encadenados,
prometieron quemar sus pistolas,
en una hoguera de palabras,
prometieron dejarnos en paz.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

ME MARCHO

Porque ya no queda tierra por llover,
las frágiles gotas de tu piel
se secaron con el viento del océano,
que cruzó las calles de tu último nombre.

Casi sin memoria,
me destejo en el invierno de la Boca,
donde corríamos tras una pelota descosida,
y los cuarteados labios de las niñas
amasaban el pan de las noches.

Mi corazón sabe rezar,
pero las oraciones caducaron en tu voz,
sin violencia pedías por favor que te amara
y rompías las sogas que te ataban al respaldo de la acera.

En el barro escribimos nuestros nombres
como si fuera para siempre,
en el árbol están nuestras iniciales endurecidas
como una partitura escrita
por los picos de algún pájaro cantor.

Me envenené tantas veces sobre tus labios
que ya mi lengua no convierte ningún verso
en manos forajidas, como las de esa guitarra
que bailaba sobre los cuerpos muertos.

Me atrevo a confesarte todas las mentiras sobre está tumba,
porque el verdadero muerto, está por nacer.

Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs.

Sábado 15 de Octubre de 2011

2011-10-17T01:03:00.000-07:00

ME MARCHO

Cruzaré la puerta y, en alto vuelo,
ignorando los vaivenes del destino,
mis alas no cesarán de batir.

¿Quién no se maravilló alguna vez
al avistar lámparas encendidas
al otro lado del camino y, estremecido,
se apresuró a recorrerlo?

Me marcho para que las horas
no se duerman en la crisálida,
y para surcar, una vez más,
un mar de letras.

Antonia López
Taller: sábados, 16 hs

ME MARCHO

Sobre tacones de aguja
una mujer recoge su ligero equipaje,
ha esperado mil días para tejer su marcha.

Modelada para esposa fiel y madre incomparable
aprendió la lección de disciplina mansa,
en ese desempeño fue perdiendo sus alas,
arrojó sus disfraces de sultana entre focos
su voz se eclipsaba en un filo infinito,
en su entorno todo sonaba a abatimiento.

Cuando ya no pudo alcanzar la leve rama
que sostenía su orgullo,
buscó en el diccionario la palabra rechazo
y de ella fue sacando
las hélices de cólera que le robo la noche,
las alzas que hoy levanta para saltar la hondura
que se llevó sus sueños.

Ana Velasco
Taller: Sábado 16h.

YA ME VOY

En plena sombra,
sobre su silencio inundado,
he paseado con una costumbre,
perdidos sus años huérfanos de ramas.

Delicada como una fuente de jirafas sin oficio,
amante del vendedor de bolsas de nubes enfermas,
soñando siempre con la sequía de estanterías de esquinas antiguas.

Alguacil o aspirante a lo que queda del humo,
helicóptero o personaje submarino que come de puntillas..

Me contó como esta tarde de Enero
todos esperaban que diría una hora después de morir.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

YA ME VOY

“Pero, ahora, mira, son sombras lo que empujas,
¿no has visto que son sombras’
Dámaso Alonso, “El último Caín”

Me figuraba que esto iba a durar mil años.

Los derroteros de la muerte,
la senda oscurísima que tus pies se afanan en seguir,
la profundidad obsequiosa y cruel
con que te persignas ante la fúnebre cohorte
que cruza cada tarde tu puerta entreabierta,
parecían las cuartillas periódicas
de una novelilla por entregas,
en la que el protagonista jamás se parecía a mí.

Qué suerte he tenido, pensaba en silencio,
haber nacido inmortal
mientras tanta gente
empecinadamente sigue muriendo.

Pero he ahí que tú también te empeñas en morir
y poco a poco te vas deshaciendo de tus cosas.

Ahora, entre el vendaval y yo, no queda nada
para enceguecerme de duelo.

Esa luz, esa oscuridad que fulge y se apaga,
ese resplandor que tu sombra me negaba,
es a mí a quien ahora retrata.

Esta novelilla, que con artificios alargaba,
toca a su final clavando sus nudillos en mi puerta.
Viene a seducirme con sus vagas promesas
de inmortalidad y truculentos rezos.

¡Qué falso es todo esto!
Tu necrófago ritual y tus lamentos.

¿Acaso no sabías que por cada verso,
el cielo pagaba un poco menos por tus restos?
¿Qué tu cuerpo poco a poco se quedaba en palabras?

Tantas cosas por decir,
tantas homéricas batallas,
y tú ahí esperando como un muerto,
que la vida nunca acabe para ti.

Ruy Henríquez
14 de octubre de 2011

Arquetipos insinuantes

Con la esperanza perdida,
entre matorrales de vidrio,
sangraban mis párpados
tratando de ahuyentar toda ceguera.

Los cuerpos mutilados
y la piel hecha estrías,
incapaz de volver a su forma original.

En nombre de la libertad
muchas curvas se extinguieron,
pero las alas de una gaviota
elevaron, torpemente, su vuelo
anidando arquetipos insinuantes
en el borde más opaco del sol.

Paloma Benito (17/9/2011)
Taller de Carmen Salamanca (16h)

Sábado 1 de octubre de 2011

2011-10-03T01:10:00.000-07:00

El agua nos amaba

Una esperanza arrodillada
sobre la cúspide de tu cuerpo doblado,
deslizaba labios que creíamos eternos
por la estrecha ladera del viejo diván.

El agua nos amaba
hasta que comenzó a evaporarse
por cada poro de nuestras palabras,
confundieron los imanes sus extremos
y algunos átomos se arrugaron a destiempo,
borrando la forma que te sostenía.

Mil besos cayeron marchitos
en el envés de la tarde,
mientras aquella canción agonizaba
supurando destellos de menguantes lunas.

Pero antes de partir, veneré algunos versos.
Y mi goce salpicó de líquenes
el grito contenido en la corteza de tu voz.

Paloma Benito

EL AGUA NOS AMABA

Absorbidos por matices turquesas,
nuestros cuerpos abrazaron la transparencia
del líquido tamizado
por el selecto serrín de micas y cuarzos.

Hondas que andaban y desandaban en un baile arrebatado
descargaban su energía sobre dos torsos
entrelazados por el eslabón forjado con los índices.

La materia vacía de sollozos y baladros de jergones rotos
se dejaba acunar por la sinfonía atlántica,
el ojo del albatros recogió el brillo de esa balsa
flotando en la caricia del agua.

Ana Velasco
Taller: Sábados 16h.

El AGUA NOS AMABA

Llevabas tu sed envuelta
en la piel de viejas iguanas,
caminando bajo lentas nubes,
que ponían sobre tus hombros
su cuerpo atormentado.

Hay en estas fotografías
una dorada exhalación de luz,
una humedad, ligera en el aire,
inundando el corazón
de un mar que nos amaba.

Antonia López
Taller: sábados, 16 hs

EL AGUA NOS AMA

Veo el diente que no deriva tu nombre,
el sueño que advierte a la noche
que el agua ocurre en mi boca
tatuando colores y horizontes.

Con su hambre de sazón,
la belleza invita al giro de la cama
y sigue el ritmo de la muerte.

La ilusión, enmascarada en su lengua
no quiere acostar el final,
asalta la fuga y vive su catástrofe
como una piel perdiendo sus últimas eclipses.

En movimiento, invitadas por el diluvio,
sobre el borde del infinito, arranca la tierra
luces de pruebas, navajas para el amor.

Clémence Loonis

ESTO YA PASÓ

La tierra abraza mi estremecido llanto,
y me susurra al oído:
“esto ya paso”.
Vendrán otras noches,
de luces tenues y su cálido clima
cantará versos que incendien la pasión.
Y nuestro idilio tendrá otro lenguaje,
otras palabras y besos ardientes.
Y el amante extenuado quedará adormecido,
siendo testigo, el ocaso silencioso.

Montserrat Gómez Plaza

HAY QUE TOMARLOS EN SERIO

Ella se esconde en la tibia razón oxidada
que partió una noche de romances,
olvidos y silencios.

Los monstruos,
seguían durmiendo sus palabras
sin querer aparecer
en un ritmo voraz y acompasado.

No se entendía nada,
le dábamos la espalda
a la aurora que recorría
todo su canto.

Llovía,
y la humedad que se clavaba en mis manos,
no tenía explicación,
arremetía los desvíos propios
de un amanecer infinito.

Me empuja una pasión que desborda,
una rabia maldita que es incapaz de volver
y en ese movimiento sísmico,
me río de todo
y, ahí, tomo aire y me voy.

Hay que tomarlos en serio, me decían...

LEANDRO BRISCIOLI

EL AGUA NOS AMABA

Las paredes inundadas de una luz ocre,
están a punto de estallar
y caer sobre nosotros,
contagiándonos la lacra de la desesperación.

Los ojos de la gente,
sus movimientos ágiles de tristeza,
no señalan que el barco de una dirección,
anhela un cargamento de lagrimas,
para hundirnos en el puerto.

El aire, las sillas, el papel,
las nueve de la mañana y las dos de la tarde,
la maquina de café y el uniforme de día,
todo es ahora un hielo perfecto y desarmado,
que no sabe como hacer para seguir.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

EL AGUA NOS AMABA

Con gotas de una lluvia indomable
recorrí la ruta azul de tu mirada.

Las ingenuas vertientes del amor
rompen los últimos rayos de cordura.

Tu aliento aún sostiene esa nota en el infinito
empapelando a gritos desde el océano,
la partitura de tus labios.

No habrá más tiempo para los silbidos,
di en todas direcciones que resucitarás.

Mis tímpanos detonaron en silencio,
mientras salabas las veinticinco horas de ese día
con tus ojos de mar.

Ya no me quedan fuerzas para rendirme,
imagíname entre las heridas del volcán
perdido por aquel encuentro.

El agua nos sigue amando
por las húmedas palabras
abandonadas en el zodiaco de tu piel,
el barro de las tildes endurecieron en tu rostro
arremolinando sobre tu voz.

Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs.

ARTISTAS DEL VERTIGO- 17 DE SEPTIEMBRE DE 2011

2011-09-18T04:18:00.000-07:00

ARQUETIPOS INSINUANTES

Epidermis de mujer amenazada por finos dientes de fieras hambrientas.
Complaced su insaciable calumnia, requiere armas de fuego y linaje,
protuberantes ideas han de debatir sus ansias entre azufres y flores:
nadie puede librar esta batalla sin descifrar el misterio de partir.

Ella se arrodilla victoriosa entre los senderos del alma
y cree encontrar respuestas insinuantes, plagiando arquetipos.
Ella, ave cautelosa, aplaude gangas de discordia,
siembra constelaciones de ilusión y luego, extenuada de dolor, huye.

¿Dónde se esconde el antídoto? ¿hasta cuándo porfiar la venganza?
Toma de Atenea su lanza y surca el jardín del minotauro,
decapita su faz taurina y ama al hombre,
entre sus piernas crece la belleza.

Han blasfemado tu nombre durante siglos
pero tus manos son la fuerza del futuro.
Encadenada al yunque, desafía al hierro, desnuda tu palabra
y contempla, desde el balcón, cómo mueren todos los arquetipos.

Magdalena Salamanca

ARQUETIPOS INSINUANTES

Buscabas una luz y tropezaste con la noche.
Bárbaros navegantes de insomnios
te hablaban de otros tiempos
donde el mar era purificador
y el sol un vago sueño.

Enmendaste el camino
creyendo salvarte de la muerte.

Los ojos acribillados
piden clemencia a algún dios
que, extraviado, no atiende.

Nada más que decir.
El tiempo produce sus querencias,
sus notas discordantes, sus miedos.

Arquetipos insinuantes
al pie de la montaña
reflejados en el espejo
al mirarte, desaparecen.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

ARQUETIPOS INSINUANTES

Aceptar esa imagen que se destroza con un golpe de mar o de viento,
la piedra horadando hasta el fondo nuestro inusual retrato.

Más me valdría desdibujarme en otro y sus perfiles provincianos.
Aceptar esa derrota que me entrega su copa
para que beba en ella un vino fuerte y extraño.

Admitámoslo. Esa figura que se despeina en olas,
esa imagen erizada en cristales que se deshacen, a su vez,
para formar nuevas imágenes en infinitud de espejos,
son los arquetipos inusuales de uno que en mí
aún no llegó a la punta de mis dedos.

Déjalo volar, me digo.
Déjalo que él también siembre sus cabellos en el aire.
Deja que respire el oxígeno dulzón y embriagador de la noche.
Que él también se multiplique en desconocidos espejos.

Ruy Henríquez
17 de septiembre de 2011

ARQUETIPOS INSINUANTES

Tomó del espejo una verdad estática
que cupiese en la veta de una piedra
y el tiempo perfilara sus contornos.

Con la cadencia insinuante del viento,
hizo el movimiento preciso,
dio la espalda a unos ojos detenidos
y se puso a caminar.

Antonia López
Taller: sábados, 16 hs

ARQUETIPOS INSUANTES

Ella empezó a desnudarse sin pudor,
sin importarle la mirada de aquellos,
que le ponían colores lejanos,
rudos y áridos.
Ella comprendió que no había dos mundos,
arquetipos insinuantes,
descubierto su juego.
Emprendió otros caminos
que rompieron en pedazos las cumbres de las montañas.
Y así sus huellas dejaron fragancia a mar y verde.
Ella se fue volviendo poeta.
Ella soy yo.

Montserrat Gómez Plaza

NOSTALGIA

Nostalgia, esa prenda que sobra en el armario,
un tragaluz para enjaular quimeras,
pócima que no se empacha de aflicción.
Un golpe en la entraña de algún dado extraviado
donde orientar falsos recuerdos,
cárcel de bípedos con el alma curvada,
distancia infinita a un beso inabordable.
Ana Velasco
Taller: Sábados 14h.

ARQUETIPOS INSINUANTES

Se pueblan de carcajadas, de luz en el tallo,
de pruebas de misterio y cada contemplación
de la voz atardece en la cintura.

Cualquiera de los dos son escalofríos,
encuentros que parecen una despedida.
Mano de pradera contra la conciencia del espacio.
Borde de tierra donde se desprenden las insinuaciones.

Desnudos, sin espacio, midiendo el amor
con el rasguño de la soledad,
con la circunstancia que seca las alas
pido un precio para mi cabeza.

Dispuesta a encarcelar todos los golpes,
necesito convencer a la desaparición,
cantar la atmósfera
y atraer un giro para mi palabra.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17hrs

ARQUETIPOS INSINUANTES

Vuelco hacia el vacío las palabras del encantado lunar,
que me visita en las noches de estrellas diamantadas
con una voz adolescente, que me da una lección de humildad,
sobre las húmedas baldosas del presente.

Tu ácida inteligencia me conmueve
a tal punto que el Marqués, de sádico,
sólo tiene entre nuestros dedos, un cálido olor amarillo.

Te vi y te reconocí entre los dientes, el único amor del viejo rayo de sur.
Los años son anécdotas fumadas por el dios de la lluvia
que empapa nuestros párpados en la despedida.

Ahora te sé mujer, llena de palabras y de pensamientos casi autóctonos,
rodeada con calles de tierra y techos de cinc,
concluyendo cada frase con un “Viste Pa”.

Sólo sé, que esta vez, renuncio a mi agnosticismo.

Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs

REVISTA DEL SÁBADO 2 DE JULIO DE 2011

2011-07-03T02:47:00.001-07:00

Lejanos ruiseñores

Bajo una inmensa
Cortina de humo
fluye una pasión,
pasión desdichada,
enloquecida por los huesos
partidos al viejo
horizonte.

Lejanos ruiseñores,
Vuelvan a encender
La llama oscura,
enredada y caigan lentamente
en el centro del amor.

25/06/2011 yolanda h

LO IMPRESIONANTE

Recuerdo versos sin edad,
actitudes respetuosas
levantando las piernas
de aquellos
que alcanzaron
el vacío absoluto.

Voces
en textos inmortales,
como planetas
en peldaños arbóreos,
despertando
multitudes impacientes,
líricas reflexiones,
ardiente nobleza
recordando a mis mayores.

Me mantengo
sujeto a medio mundo,
y en las alturas
imagino la concurrencia
saltando membretes,
arco iris indecible.

Tardes
en que recojo
ópalos turbios,
cumplo recorridos
sobre fuegos artificiales
y errores bizantinos,
clausuradas melodías,
silenciosa marea.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13hs.

EN MEDIO DEL PECHO

En medio del pecho,
sobre la desesperanza que esgrime su costado,
al cansancio y a la prisa,
ambos en si quehacer vespertino,
que imita la forma del agua,
cuando guarda en sus bolsillos,
las noches donde hacemos el recuento de lo vivido.

En medio del pecho,
con los ojos gastados de soñar,
con las palabras secas,
como un ramo de nada,
que se resiste a morir.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

En el medio del corazón.

Desenfada el recuento de los abrazos.
En la censura gravitan granos ocultos,
vencidos.
Ganancias tienen sus nombres.
La vuelta abre los recintos.
Devanea.
Nos damos de boca.
Discurren,
espejeantes,
los espacios.
Proyectan una acusada armonía.

Pícara,
provocativa,
que no se desnuda
como las otras,
como las demás.

Hay dedos que tejen
por dentro
y por fuera.
Ella
que ha aprenhendido
ahora conoce
como lograr las alabanzas.
La orquídea,
por fortuna,
es una flor de asedio.

Juan Francisco González-Díaz

EN MEDIO DEL PECHO

Palabras y cremalleras
se enderezan,
giran hacia tu pecho
como si fuese el corazón del amor.

Pero no, no están adelantadas al capricho
duermen sobre una historia que estalla
atrapadas por ese afán de desconocer el pasado.

En medio de tu pecho,
de espaldas al exilio,
a la piel, su perfume ama desesperadamente
la victima de la resina.

Juegan una partida de miradas
donde el destino es herida
y se consume, somnoliento
sobre los muebles impolutos del cuerpo.

¿Peldaños o escafandras?;
Las perlas de este collar
resumen la huida,
donde lo principal, tu pecho,
desvanece el horizonte.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h

EN MEDIO DEL PECHO

Alejado de toda humanidad
comprendo que el silencio
me estorba bajo la lengua
como una piedra o un tronco
derribado en la tormenta.
Hombre o yunque que resuena.
Talud de tierra hecho de sangre.
Mido la distancia que me separa
de tus diligentes dedos
y me pongo en marcha
como un peregrino
que hubiera perdido su fe
y en el clarear del alba
viera dilatarse la pupila del horizonte,
sintiendo en medio del pecho
los tres golpes con que el destino
llama a los que una vez
prometieron morir
persiguiendo una palabra.

Ruy Henríquez2 de julio de 2011

EN MEDIO DEL PECHO

Un cerezo crece a orillas del sur,
sus ramas son color esperanza
su voz un susurro de mar.

Un hombre y una mujer se acercan,
su sombra contonea formas nunca vistas
que hacen llorar al cielo.

Descubren las dunas de la noche
reptando deseos como vertientes iluminadas
que hacen correr sus aguas hacia horizonte.

Todos sus órganos despiertan al sol
que tímido abre la mañana entre caricias
aunque duerman, todavía, los delfines.

La mujer ha manchado sus arenas
mientras él hunde sus restos en las rocas,
divide el canto y sueña.

Después con un aspira vientos,
alzan banderas iluminadas
para que todos abran sus ojos a la vida.

Tratan de doblar la historia en pedacitos
para que nadie se quede sin su canto,
canto alado, virgen, fugaz: humano.

Magdalena Salamanca

LEJANOS RUISEÑORES

Nadando con mi traje de plomo
hasta la orilla de tu boca,
fui clavando mis rojos acordes
en la lejanía de tu canto.
Los ruiseñores que te acompañan
de verso en verso,
parten conmigo este gramo de luna
y vuelan alrededor de tus labios,
cual vidrio estallando desde tus latidos
invocando a los altos feretros
para saber de tu nombre.
Invoca a los melomanos dioses
y preguntales por tu voz.
Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs.

EN MEDIO DEL PECHO

Allí quedó
en medio del pecho
atravesando pulmón y corazón
discurriendo tranquilamente por las costillas
encallada entre dos sílabas que no pronunció.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

EN MEDIO DEL PECHO

Bajo un montón de piel desollada,
trinchera para el eco del espanto,
palpita un tambor callado.

Tras el goteo incesante del tiempo
en la espesa charca del silencio,
en medio del pecho
despierta el canto.

Antonia López
Taller: sábados, 16 h

REVISTA DEL SÁBADO 25 DE JUNIO DE 2011

2011-06-26T03:15:00.000-07:00

LEJANOS RUISEÑORES

No esperamos su canto,
pero cuando se alejan,
algo ocurre, inesperado.

No les basta nuestro pan,
ni el agua que les damos.
Nada sacia su sed.

Antes de alejarse,
nos dejan su canto.
Nadie abandona su lugar.

Antonia López
Taller: sábados, 16 h

SI CONOCIERAS LA PROFUNDIDAD...

Si conocieras la profundidad
a través de mis párpados,
te perderías
en zigzagueantes,
ciclópeos
insomnios, adheridos
a esqueletos,
creciendo
casi tanto,
como gestiones
de ministerios
y plumas
de corral
en la morería.

Y junto
al cordón de la vereda,
desapercibidamente,
un estanco
acaba de tragarse
a un hombre
distraído por la luna,
mientras asomaba
otro hemisferio,
girando
en sentido
contrario
a las agujas del tiempo.

La roja
lava cefálica
asoma
en hipertensos
latidos cósmicos,
por detrás de claves
metapsíquicas
en cantidades
de cornisas
mucho mayores,
que las reglamentarias
para encuentros
insustanciales
y afrodisíacos.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs.

LEJANOS RUISEÑORES

Como sin llegar y siempre a punto de irte
habitas lejanos ruiseñores, escritos en bosques pintados.
Algunos fueron sacados de libros de cuento
donde malos y buenos se educan a sí mismos.

Brujas con banderas piratas surcando el corazón de la bestia,
naves de espolones afilados con punta carmesí por la lucha,
pero tú, haces como si partir en dos la vida, fuera leyenda o mito.

Fingir barrer las olas del mar con una escoba de sueños
o maldecir sus devaneos bajo el manto oscuro de la noche,
saber o no la clave para seguir hablándole a las nubes cuando lloran,
sentir el peso de la ropa mojada bajo tus manos tocando mi piel.

Todavía yacen los recuerdos como mutaciones de hoy para el mañana.
Un aplauso discreto, amilanado por la inmensidad del mar,
que siembra la playas de gentes caminando la horas sin decir basta.

Aquí estoy ¿no me ves? tus pasos ya me han encontrado pero tú…
Tú te haces el muerto queriendo flotar entre palabras nunca dichas.
Aquí me tienes entre lejanos ruiseñores, a punto de irme, casi sin haber llegado.

Magdalena Salamanca

LEJANOS RUISEÑORES

Del alba rasgaban el aire,
con su canto,
lejanos ruiseñores.

Llegaban desafiando las costumbres
y los párpados cerrados,
la unción desgarrada y triste
que hacían del hombre
otro animal solitario.

Era un cristal rompiéndose con la luz primera.
Era un cantar que bautizaba con sus lágrimas la tierra.

Venían a despertarnos, a celebrar el día,
mientras nosotros seguíamos dudando
si entregábamos nuestros cuerpos
a las permutaciones de las letras.

Ruy Henríquez
25 de junio de 2011

LEJANOS RUISEÑORES

Dos ramas de olivo,
de la garganta a los ojos,
donde posa el buitre su desesperación.
Rodeado por la carne efímera del volcán,
a distancia y media de ningún lugar,
abre sus alas,
con la intención,
de seducir a la muerte.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

LEJANOS RUISEÑORES

No se oyen los pájaros del jardín,
tampoco se escucha ningún surtidor en el fondo del patio,
un silencio atronador atraviesa las corolas del magnolio
aterrado por un erecto índice
que dispara sobre apellidos impronunciables.

En la acera adyacente se buscan escondites
para cobijar el canto de las plumas,
cedazos donde licuar lágrimas de solfeas,
un pecho para lacar la quimera del mundo.

Se despintaron los sentidos,
el bullicio llenó ciudades y alquerías,
mas las palabras de mil canas seguían sin luna
para maquillar sus ojos doloridos.
El delirio se cobijó en hornacinas sin premura,
pasamos medio siglo hasta rescatar jirones del espejo,
recordar el trino de lejanos ruiseñores

Ana Velasco
Taller: sábados 16h.

LEJANOS RUISEÑORES

En medio de tu tierra de semillas
cansada de tanto partir, susurro la lejanía.

Un sepulcro donde vive el silencio,
choca la luz y el vapor del encuentro.

Se llevaba colocar las formas
sobre las artimañas del cuerpo.

Escucho al gas que detiene el mapa
este pedazo de inquietud cotidiana.

Pido al vuelo una mirada distendida
una cintura que amanezca cruzando el espacio.

Clémence Loonis
Taller sábado 17h

REVISTA SÁBADO 18 DE JUNIO DE 2011

2011-06-21T15:26:00.000-07:00

¿QUÉ ES UN POETA?

Un trémulo resquicio entre las horas
que se vierte como mujer de otro tiempo.

Hoja de cielo que nubla la razón
y recorre la piel de sus arenas
con los brazos tendidos, ciegos al amor.

¿Quién se oculta bajo tus dedos?
Nacer es solo una insistencia,
la distancia entre cabellos sombríos
y prematuros mechones de ilusión.

¡Siente poeta! tu misión es abrir los años,
enmudecer los comienzos entre soles y lunas
desenredar letras cuando la luz nace para ti
y, sin más, hacer eternidad sobre el blanco.

Magdalena Salamanca

POEMA

Vivíamos en esa tarde
que habías escrito para otros.
Nada sabíamos de la historia
engarzando sus delicadas manos
a tu versos.
Nadie quería detenerse.
Tu mirabas sin mirar.
Sin nombres ni apellidos,
cada uno elegía su camino,
mientras la poesía te elegía a ti.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

FRÁGILES E IRREVERSIBLES

En la embriagada elocuencia
de prospectos medicinales,
cubro hazañas injuzgables.

Frágiles e irreversibles
son las alucinaciones,
donde las telarañas
se bifurcan
junto a tu imagen,
desdibujada
en arboledas vecinas,
atravesando parábolas.

Me alejo
de sensaciones
más allá del límite
solidario.
Por oficio,
despliego y admiro
la generosidad
en cambiar de piel.

Fuera
de continentes fósiles,
me precipito
en labios renacidos,
bailando ciegamente,
órbitas lunares.

Aupado en el viento,
retuerzo
como animal herido,
la furia
contra la tierra
golpeada,
vociferante.

Ato en corto
tu aliento,
arracimado
y burlón,
sobre espejos infinitos
que ningún mortal
puede asesinar.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs

¿QUÉ ES UN POETA?

Caja resonante,
agujero que en su voz se esconde.
En él todo resuena.

Luz y llama
que en el círculo de su boca vibra,
como un vacío que se descubre
en cuanto la lengua calla.

En el silencio,
en el hoyo plural de su aliento,
conocidas palabras se juntan
para enunciar lo nuevo
que en su unión se esconde.

Madera sonora, cuerda vibrante.
Así tiembla el poeta
al penetrar el cuerpo sonoro de su amante.

Ruy Henríquez
18 de junio de 2011

¿QUÉ ES UN POETA?

Me preguntas amigo ¿qué es un poeta?

Los versos lo designan: un corazón abierto,

un aleteo de libélula, un escultor de estelas…

También es el lienzo que destila el sudor del infinito,

el que pone su trino en el dorso de un beso,

la mano solitaria que sostiene la rosa.

Es el viento que sopla en un gaznate hueco,

un guante que atrapa el pliegue de un relámpago,

la lente que proyecta la insensatez del hombre,

el llanto del exilio que no precisa navío,

una hipérbole sobre un espacio cóncavo.

Ana Velasco
Taller: Sábados 16h.

QUÉ ES UN POETA

El poeta se vierte en otras voces
y no queda atrapado en su silencio.

El poeta hace que una palabra sola,
en un solo verso, nunca recorra
un solo camino.

El poeta tuvo que robar
a los dioses para escribir,
pero no con letras de fuego,
sino para que su tinta
se hiciera ignífuga.

El poeta es un jugador
que nunca pierde,
pues nada ha de ganar.

El poeta es ese viajero
que sube a ningún tren.
Tal vez sea ese su destino.

Antonia López
Taller: sábados 16 hr

¿QUÉ ES UN POETA?

Es la sangre que corre
por el río de la ausencia.

Poeta es el que juega con fuego
y muere ahogado en la última partida.
Es el que grita:
¡Quieta noche!
Y el sol comienza a enterrar los cuerpos
en sus desmayadas manos.

Es el que pone en venta el amor,
donde los húmedos rayos de tu voz
se clavan, junto a las agujas de este viejo reloj
que dio tantas horas, al vértigo de los cuerpos.

Es el que entra por tu ventana
y huye con una máscara desafinada,
para no ser reconocido por el viento.

El poeta es un ágrafo para la muerte.

Adrián Castaño.
Sábado 16.00 hs.

¿QUE ES UN POETA?

Papel en blanco y pluma en la mano.
Palabras en orden o en desorden.
Suenan las campanas...
Replican con tanta fuerza,
que mis sentidos despiertan el saber
¿ que es un poeta?
escribir hasta que la mano se duerma.
Acaricio con fervor, la curiosa respuesta.
Llantos de sirena, envueltas en suspiros.
Atardeceres cerrados por la niebla y...
Un juicio justo a favor del poeta.

Yolanda h

¿QUÉ ES UN POETA?

¿Una determinación?

¿Una luz terca que dialoga con el próximo beso?

¿El extremo del aullido que envasa los labios?

¿Eres tú?

Más allá del viento en que retumba el amor,
afila el paso que adelanta los hijos.

Las garras del cuerpo soplan una última tentativa.

Amanecen ambas cicatrices:
La verdad y la sombra de tus ojos.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h

REVISTA DE SÁBADO 12 DE JUNIO DE 2011

2011-06-12T03:21:00.000-07:00

UNA OQUEDAD EN EL ALMA

Es esta piedra que blande mi alma,
ensordecedora, y para siempre
acurruca a la respuesta de la batalla.

Ningún diamante encantador
ha colapsado el cuerpo de la máscara
ni la tregua ha dormido en la inocencia.

Dioses de carne apaciguan la queja en el llanto
acunan el paisaje y no vuelve el grito
extinguiendo así, la vacuna y su manto.

El humo baila una atmósfera
velada por los labios cerrados
que no consiguen trepar a la próxima palabra.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h

AL PARQUE DEL RETIRO

Son tus hojas el verdor de las acacias y sus miedos,
una combinación astral para miradas atónitas
vírgenes extranjeros que te ven nacer y te lloran.

Son tus ojos fuentes de aplausos y tambores
acuarteladas residencias del silencio en la noche
donde se intuye, tu ocre tez, alfombrando las aceras.

Son tus rosas testigos del amor y del odio,
hábiles detectives de lo prohibido
cáliz de amargura en los descansillos de tus sombras.

Emperadores y reyes habitan tus palacios de nada,
ávidas parcelas de aires nuevos; látigos y temblores,
se gestan en la estación de la primavera.

Bésame los vientos al abrigo de una mimosa
hazme canción de plátano o cantinero
sé que tus olmos hacen pléyade para el retiro.

Como tantas veces son carrozas y carruajes
los pies del camino, lluvia para las almas sucias,
coctel de fuego recorriéndote sin verdugo.

Recoge el aroma a eucalipto de tus paredes,
y enciérralo en vástagos y libros,
saca la mano al paso y sigue tu destino.

Magdalena Salamanca

UNA OQUEDAD EN EL ALMA

Oquedad de cuerpo sentimental,
de cenizas engarzadas al vuelo del águila.
Como si una vocal se desmayara
sobre su ombligo con un vestido de ramas.
Como si a una calle recién inaugurada
le incomodaran los hilos de cristal,
que cubren tus manos
sin tierra donde derrumbarse.

Oscuridad de países sin alma,
sin temblor que quiebre su tallo.
Como si lloraran para adentro los dinosaurios,
al intentar distinguir las nubes de su caparazón.
Como si una ventana sin suicidas,
se tambaleara de lado a lado,
recordando aquellos tiempos
donde su vida era mirar el mar.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

ALREDEDOR DE SUS OJOS

Alrededor de sus ojos,
está permitido
imitar sueños
sublimar pirámides.

Torres de vigía,
alertas
bajo amuletos de guerra
y grandes
mandiles de cuero,
como vestidos imperiales,
para discurrir
acerca de la grandeza.

En contacto con ella,
inventamos
artilugios
a través de los poros,
faltas de ortografía
y silencios
marítimos de la sangre.

Poco a poco,
vamos saliendo
de simulacros de amor
donde intercambiamos
besos
y suspiros espirituales
de monjas en cuclillas,
embotellados.

y, así, en húmedas
sonrisas de extenuación,
libero mis pupilas
y parabólicas trayectorias
de espasmos compartidos.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs.

UNA OQUEDAD EN EL ALMA

Crecí esperando encontrar una respuesta,
una moneda para estrujar en el bolsillo,
para pagar con su fría plata
las serenas alcántaras de la muerte.
Confiaba, sin saber muy bien que lo sabía,
en que vendría un silencio lleno de sentidos,
una satisfacción final a las dudas futuras
y también a las dudas pasadas.

Pero este agujero no se llena,
es un hambre que no calma
ni la salud indescifrable de la risa,
ni el miasma tremebundo de la lágrima.

Toca este vacío con que sufro y vivo,
esta oquedad vital en el motor sensible del alma.
Sangro en cada letra por su herida nona,
como un volcán coronado por su llama.

Toma este temblor, estas palabras.
Son ellas producto de su perpleja nada.

Ruy Henríquez
11 de junio de 2011

UNA OQUEDAD EN EL ALMA

Soles atrapados por silencios acuosos
son agujeros que el tiempo marca en la piel.

Entre las oquedades de mi alma,
saltos de claridad,
salvaje danza apaciguada.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

REVISTA DEL SÁBADO 28 DE MAYO DE 2011

2011-06-05T05:33:00.000-07:00

LA INTENSIDAD DEL MOVIMIENTO

Desde el centro del movimiento
como amantes en alta mar
brilla la espesa carne en la orilla.

Antiguos alcoholes, costumbres,
escriben la leyenda que saquea
el tiempo y sus relámpagos.

Busco pluma en la tierra,
restos de bestias quemadas,
alguna mujer
escribiendo su nombre sobre la arena.

La ardiente música
abre ríos de sal hacia el océano,
que entre delirios, trepan las auroras
y sueñan, con no volver.

Vibrantes sollozos
embriagan tu hermosura,
el fango y las caricias
hacen de tus labios
vuelo frenético, atardecer.

Magdalena Salamanca

La intensidad del movimiento.

Ayudada por hilos y aguas

ella

siempre sabe

que van a decir.

Irrumpe

rápida

precisa.

Se turba.

Mayor enterada desea estar.

Los cangrejos

salvan distancias,

cierres de puertas.

Cartas

a pulso de mano

escribe a las madrugadas

para que le amolden el mundo.

Da el primer paso.

El después
ya
no existe.

Juan Francisco González-Díaz

DESCANSANDO EN MI REGAZO

Perdido entre letras
descansas en mi regazo.
Los susurros nocturnos
recuerdan amores por venir.

Ninguna superficie
se desliza ajena
al eco de voces
que se acercan.

Vagas
entrecruzados laberintos,
pactos de sangre
más allá del aliento.

Eres la medida
de agitaciones
incubadas en el mar.

Descifrando cuerpos,
resucitas
con finos unguentos
y aceites de oriente.

A cinco brazas de profundidad,
cruzas lechos de juncos
bajo el refugio
del impulso de mis latidos:
límite espectral del vuelo.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs.

LA INTENSIDAD DEL MOVIMIENTO

Desapacible en su soledad,
pragmático al contar los minutos,
desdibujado de cuerpo y sombra.

Como un viento de montañas de charol,
o un ave sin lugar para el descanso.
Como la frase de una enamorado
que no tuviera quien pronunciarla,
o varios precipicios en fuga
sin nombre para sus avenidas.

El temple antes del disparo,
el eco preparado para el golpe,
la sangre que adivina nuevos caminos.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

LA INTENSIDAD DEL MOVIMIENTO

Éramos felices bajo la lluvia en primavera.
El calor circulando sobre nuestras cabezas,
los grandes torrentes inesperados,
la riada de pétalos temblando bajo las delicadas camisas,
las faldas saludando con sus alas transparentes
el vigor de nuestros órganos.

Parecía que acabáramos de despertar
de un larguísimo letargo.
Siempre iguales a nosotros mismos,
idénticos a la soledad o al círculo exacto,
puntuales como un perro ante su plato.

Pero la intensidad del movimiento,
la ciudad rompiéndose en cristales
sobre un fondo de plata,
esta ambición de hacer justicia por mi mano,
me animó a beber un poco de este licor,
de este embriagador néctar conjugado.

Trepé desnudo, plural,
duplicándome en los hilos de este canto.
Ceñí tu cintura con mi brazo,
para cambiar de rumbo,
para llenar de sentidos
este viento inesperado.

Ruy Henríquez

LA INTENSIDAD DEL MOVIMIENTO

Jamás la intensidad del movimiento
fue testigo presencial
de la ternura acontecida.

Mientras nos movíamos
las palabras vibraban
produciendo humanidad.

La intensidad estaba en el futuro,
años, siglos... el tiempo
en nuestros versos.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

LA INTENSIDAD DEL MOVIMIENTO

Manos abiertas por todas partes
blanqueaban el horizonte,
saludaban al viento,
se anudaban ante el oleaje .

Intentos de destierro se volvían,
mar adentro, un continuo
retorno a la tierra.

Ante la intensidad del movimiento,
sus miradas se detuvieron

Saciados del horror, no encontraron
ni una palabra que llevarse a la boca.

Antonia López
Taller: sábado, 16 hr

LA INTENSIDAD DEL MOVIMIENTO

La intensidad del movimiento
brota en ondulación callada sedienta de evolución,
bajo la atracción de la corriente nuevos átomos de vehemencia
se van ensamblando en un baile imparable.
Impetuosa, se aleja en un silencio la masa oceánica
para reavivarse en un rugido envolvente
salpicando los diptongos de energía,
destruyendo la quietud de una arena apocada.
El arrebato transporta fresca sal y nueva vida
sobre fósiles criterios.

Ana Velasco
Taller: Sábados 16h.

REVISTA DEL SÁBADO 21 DE MAYO DE 2011

2011-05-22T04:26:00.000-07:00

DESCANSANDO EN MI REGAZO

Te veo ahí, descansando en mi regazo,
como un cachorro de ojos de nieve y piel de primavera
y siento la necia virtud de amarte
dibujada en tres realidades distintas,
que se propagan en despedidas,
como lumbres que se tienden en infinitud
sobre la desierta rama del espacio.

Escucho tu aroma a poniente como puñal
que hace sombra en travesías que exhuman,
con el aplauso de la máquina, la mejilla del universo.
Mezclados en el mañana habitas la tierra,
en olas de días rodeando débiles texturas,
de libros que se deshacen, clamando un final.

Genocidio atestiguado que concede negros vientos,
que alzan banderas de fechas, lanzadas por Dios.
Grabados entre las sienes, refluyen maratones de odio,
que anuncian treguas donde contemplo esbeltas penumbras,
ácidas metamorfosis estrenadas para la ocasión.
La vida es un telón de sueño, adelantado de la muerte.

Magdalena Salamanca

Descansando en mi regazo.

Enervado.
Hecho un papel de fumar
y sin poder volver la cabeza
desentona.
La garganta no alcanza.
No escuchas.
Has extraviado la ruta.
El sesionar de los cónclaves
destroza los teléfonos.
Nadie escucha.
Por ti preguntan las ausencias
que no abren las puertas.
Es angustiosamente sola
la soledad.
Con las manos fabrico los caminos.
Las entradas.
La pubertad retorna
frustrante.
El rumor de la risa
ronda
orea
en las crecidas veredas.
Húmedos
los ángulos
claman de deseos.
Duele
el no tocarte.

Juan Francisco González-Díaz

OTRAS PASIONES

De fuerzas poderosas
hablamos,
gestadas
en las cimas del futuro
y los pasos
precipitados de la tarde,
en bello estilo
inundando la pleura.

Sostuve
la crudeza,
sin nombre
de tu olor,
guiándome
en la oscuridad.

Laberintos
en páginas vacías,
bordeando
pieles renovadas.

Hablamos
lenguas de Babel,
y en mis ojos
-como láminas flexibles-
despierta
el olor
de la menta
en la ciudad,
irrevocable olvido.

Es lo mejor
que puede hacerse
con las horas
inconciliables,
frente a las grandes crecidas
y la particular
visión de las cosas.

Jaime Kozak
Taller de las 13 hs.

DESCANSANDO EN MI REGAZO

De tanto estudiar a su enemigo,
confundieron los espejos que la tristeza,
amamanto en sus músculos gastados.

De tanto olvidar, de jugar
sin importarles el juego,
fueron cadáveres de rostros sin señas.

De tantas letras de cartón
quemándose entre sus dedos,
se convirtieron en fotografías
sin voz ni recuerdos.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

DESCANZANDO EN MI REGAZO

Viento de patíbulo.
¡Levanta las manos y escribe!

El cuerpo no ha de temblar por un papel.
¡Despide al milagro y extraña el corazón de la fruta!

Velocidad de paisajes en la libertad.
¡Vive y tumba las estrellas junto a la transparencia!

Agua y dado entretejen el latido rebelde.
¡Arroja tierra y recorre las preguntas!

Mensajero del futuro confía en el regazo.
¡Palpa el tiempo y acomódate en el aire!

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h

ALGÚN DÍA ES HOY

Algún día,
vendrá la herida
entre alcoholes y especias
a buscar las palabras
que dejaron sobre la mesa,
aquellas aguas,
que no se pudieron navegar.

Las cabezas en alto,
como ofrendas
que miles de almas
entregaron al trabajo.

Cuerpos donde descansar,
decían las frías baldosas del reloj,
a cero kilómetros de los corazones.

Nuestros pies
se posaron sobre las voces
que un alérgico discurso
convirtió en historia,
la vieja modernidad.

Los brazos que se alzan,
no se rompen,
las manos que se agitan
son la fuerza de la libertad.

Los trapos que cuelgan
de las miradas de Madrid
son las vendas que cayeron
de los ojos de tantos abuelos,
que, hoy, son el alma de nuestra juventud.

Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs

DESCANSANDO EN MI REGAZO

Abre la noche su desesperación
de madre a punto de perder
el blanco crediticio de la primera edad.

Cae su manto sobre los esteros
y el día nos despierta en otro cuerpo.

Descansando en mi regazo
eres la claridad de mis ojos.

Cuando te vas, me visto de palabras
y no te recuerdo.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

…HASTA QUE BAJE LA MAREA

Que la vida no sea
una contienda banal,
ni tu mano un puño que se cierra
hasta destruir las semillas.

Que los surcos no se aneguen
con el llanto baldío,
ni anden tus pies desparejos.

El sol siempre se hace público
en las playas, cuando los caballos
sin frente mueren en la orilla.

Descansando en mi regazo,
eres libre
hasta que baje la marea.

Antonia López

REVISTA DEL SÁBADO 14 DE MAYO DE 2011

2011-05-15T03:12:00.001-07:00

OTRAS PASIONES

Las pasiones se recubren de otras pasiones
que como fuentes abiertas al mar,
brotan atropelladamente
para mezclarse en ese infinito de luz.

Son los ojos de las ansias,
como epopéyicos estambres de terciopelo,
como caricia permanente
que se cierne tenaz y desafiante
ante lo amado.

Las otras pasiones, las de color acuoso,
reverberan y se van,
y en esa huída
cabalgan sobre las vocales por noches enteras,
sacian de calor al sol, aunque se esconda,
aunque no nos deje vernos entre sibilas,
aunque su luz ciegue, por siempre, la nostalgia.

Hay llanuras más pobladas que las pasiones del alma,
en ellas habitan los cristales viejos
y los infiernos humeantes de la niñez.
Vagan desnudas en la penumbra,
pernoctan en el desconcierto de las sinagogas,
salvajes sombras, que escoltan su destino.

Magdalena Salamanca

OTRAS PASIONES

Balbuceos debajo del agua
alternando conversación y ataduras de vapor.

A veces, el alma tomaba de sus muñecas
una marea súbita que acariciaba la fórmula
dando aletazos por si alguien se inmiscuyese
en la sonata del fuego.

Pero nada, la ceniza no contestaba.

Habíamos invitado la fuerza fantasmal
y cada uno volvía a la cohesión
apretando las raíces del invierno
como si de una puerta se tratase.

Risas aposentadas en un cuerpo de simulacros,
insistente, la certeza no dormía sola.
Más allá, lo invisible sustraía la habitación de la noche.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h

OTRAS PASIONES

Del amanecer que descarta los sueños,
se burlan mis manos despiertas.
La noche las protegió del brillo
que empaña los triunfos.

¡Que se queden en su espejo
las miradas que se dejan atrapar!

Algunos días nacen de las hebras
de un sueño, tejido para que volaran.

Antonia López
Taller: sábado 16 hs

OTRAS PASIONES

Otras pasiones viven en el cuerpo,
tropelías arden con violencia por el recorrido del pensamiento.
Milimétricamente incalculadas,
tienen su propio lenguaje.
Otras pasiones con su propia moral,
estallan en el oasis salvaje del ser,
ese que todos llevamos dentro.
Abandonarse en el verso,
es un precio para alcanzar la libertad,
diezmando la cosecha ideológica de las torres,
que dirigen el cosmos reducido del alma.

Montserrat Gómez Plaza

OTRAS PASIONES

Sólo envejezco
cuando tus ojos de mármol
escriben sobre mí
los latidos y el epitafio,
de un nuevo corazón.

El nombre de aquella tribu
que dudaba en cada movimiento
resucitando a los vivos,
fue el nombre que la guerra adoptó para mi.

Usábamos las mortajas
con mi única parte muerta,
justo ahí, donde lo blanco
se mezcla con lo blanco
y donde el sexo
comenzaba a desfigurarse en tu rostro.

Nos atragantamos con las nubes
en ese vuelo que nunca existió,
y los pilares que sostenían mi nombre
fueron rompiéndose sobre tu boca,
dejando un silencio lleno de palabras,
para volver a morir.

Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs.

OTRAS PASIONES

La habitación del crimen,
pese a la violencia del interrogatorio,
mordía el frió bloque de silencio,
y se dejaba fotografiar los hilos de sangre,
que desde sus dientes comenzaban
el exilio hacia el cuello.

La criada húngara,
el vendedor de periódicos,
el almacén donde descansan las gaviotas,
el cuidador de las rodillas del suelo,
y una caja pequeña con toneladas de nieve,
se sentaron fuera,
debajo de la única silla
que resistía el llanto.

La suerte hablo con el último beso,
quien llamo al hombre de verde,
ese que hace quince años que vivía en la misma tarde,
ese que cuando niño jugando entre los árboles en el bar,
vio como su inocencia se detenía de golpe,
al escuchar el disparo que aún no se había producido.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

OTRAS PASIONES

Algún amor entre la herrumbre,
y desordenadas voces
encendiendo la llama del futuro
vendrán a distorsionar
pupilas ensangrentadas por el dolor.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

OTRAS PASIONES

Vendrán otras pasiones
y nos envolverán los soles
que quemaron nuestros cuerpos
al compás de antiguos oleajes.

No detengas ese golpe,
ese entrechocar de músculos
y huesos aún inmóviles.

No reniegues del que se anticipa
volviendo del mañana,
saludándote
como si no te conociera.

Abrázale tú
con tu distancia coralina,
con tu ajuar de púrpura ignorancia.

Dile que por primera vez alguien te mira,
como mujer o como hombre que se parte en dos,
como el que nada sabe de lo que es capaz
cuando se deja arrastrar por otras pasiones
aún desconocidas.

Ruy Henríquez
14 de mayo de 2011

OTRAS PASIONES

El horno se detiene. Reanuda
su marcha insignificante
accionado por otras pasiones.
El viejo aparato de calentar lágrimas,
la estufa soñolienta
se avería apasionadamente;
se distingue del mundo
como si fuera posible.
El deteriorado sentimiento
que nos ofrece esta máquina
de herrumbrosas entrañas,
este sucio radiador
con lasciva sonrisa permanente,
llamea inflamado ardiendo
en un rincón
con otras pasiones.

Kepa Ríos Alday

NADIE SE PREOCUPE

Nadie se preocupe
de cienos activos,
finos limos
donde se extenúa
tu amor extremo,
reconquistado.

Investido en comienzos,
rodeado
de prerrogativas
y títulos
con derechos,
permanezco
en límites
y piedras,
el pie en tierra,
desplegando risas.

Enjambres
de tiempos
llaman a mi puerta,
con manos
elegidas
en combates
por el placer
de los desniveles.

Sueño
el peso exacto
de tu gesto
encontrando
restos marinos,
superficies
de belleza
orientada
sobre finos cristales.

Después,
la resaca,
viajes
a soles interiores.

Jaime Kozak
taller de las 13hs.

OTRAS PASIONES

En el colchón de sus sueños
la inquieta joven
no puede tener
enhiesta
lo que tanto desea.
Del fondo del vetusto caserón
hacia la calle
corre una antorcha.
Atraviesa el redondel de bolas de cristal
de unos niños que persisten en atajar el sol.
En los rojos del humo
los crujientes resplandores
de la díscola muchacha
le levantan la falda.

Juan Francisco González-Díaz

OTRAS PASIONES

Sobre una tierra extenuada,
el aguacero recoge las lágrimas desprendidas
por la gravedad de un cometa asustado.
Las cornisas gritan ante un cesto de nubes.

El desorden arranca las pasiones instaladas en un futuro
hacia el crisol de un viento pretérito
sorprendido por el crujir de una dolomita.

Un frenesí quedó enterrado bajo el pliego del destino,
su hendidura desesperada arroja la queja en el hado
mientras los pasos se van perdiendo en el frío de la noche.

Sin aliento no hay vida, lleva germen de esporas,
para forjar los dinteles de sueños fragmentados.
En un jardín rociado con los versos del poeta
se siembra entusiasmo para una nueva cosecha.

Ana Velasco

OTRAS PASIONES

A veces, cuando se encauza el río,
la orilla pide a gritos volver
para poder aparecer otra vez en escena.

Bordes imposibles de un tiempo que no pasó,
arrastran tempestades agónicas de dolor,
de llantos y pieles,
de locuras y odios.

Posiblemente no sepa quién sos,
o tal vez ni siquiera sé quien fuiste,
mas, sin embargo,
recorro los caminos olvidados
que traen una nueva marea,
la cúspide imposible de tus labios.

Hoy,
me dejaré caer sobre la ola,
para poder sentir el movimiento
y, en ese impulso frenético,
encontrar otras pasiones.

LEANDRO BRISCIOLI

REVISTA DEL SÁBADO 7 DE MAYO DE 2011

2011-05-08T04:35:00.001-07:00

MILLONES DE PERSONAS

Con la realidad esquivando el eco de las caricias,
rodeado de millones de nadie,
sin destino al que quemar las pupilas,
bajé a lo alto del abismo.
Sin ninguna seguridad aparente,
ate los libros leídos, lo poco escrito ,
conseguí olvidar mi cuerpo a ciertas frases.
Primero un balbuceo, una carta de amor,
una despedida, un discurso donde contaba
la violencia que sentí al escuchar la lentitud
de mis pasos entre las sórdidas montañas de ceniza.
Ya no podía confiar en las coartadas
nacidas de la desesperación.
El jurado rompiendo su protocolo de siglos,
con un gesto de precoz alegría,
me condenaría a continuar
en la hoguera de los niños que caminaban muertos
añorando la guillotina que los liberaría.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

ANTES DE QUE PUDIERA

Antes de que pudiera
suspirar largo,
hablar
de toques de queda,
te encuentro
en algún gesto íntimo,
mientras cierro
el pestillo de la noche.

Primero fue
la cabeza envenenada
alrededor de tu cintura.

Después,
varias primaveras
vieron
la resurrección
del desierto
y el espíritu llano,
de un estrecho cauce
para nubes de pájaros.

Escucho
tu sonora
vena angelical,
la iluminación de músicas
guiando pasos
de espladas negras,
como potros trotando
planos perfectos.

Fuera de la ciudad,
en medio del oleaje
de brazos y frentes,
sin desafinar,
la leyenda de arena,
cambia mi voz.

Jaime Kozak
Taller de los sábados a las 13 hs.

MILLONES DE PERSONAS

En la orilla de la palabra
surge, sagradamente, como aurora fugaz,
una huella dibujada por tus ojos.

Un salto completo alcanza el frenesí
y la navegación, cazando manos,
calienta el fugitivo sentido.

Quiere brillar en tu extensión
Quiere vivir en una cintura hecha de ti
por el visible labio que emerge del viento encendido.

Alumbro mi corazón con el candor del vuelo
y arrastrada por los cielos
veo millones de personas sin tu nombre.

¡Ay! Pasaste por mi vida y te quedaste.
Pasa entonces por el azul viviente
y rasca la desnudez como si de una sombra se tratase.

Clémence Loonis
Taller sábado 17h

CON ANGUSTIA VAMOS TIRANDO

La rueda primera, busca,
y mi cuerpo llama a su conducto.
Esa lealtad es fértil
y aprueba los tejidos del intercambio.

El tiempo no es pedir,
pero me he vestido con el andamio
donde naces cada vez
y donde muere de prisa el amuleto.

Duermo y la sombra busca su sangre
confiando en la voz que agita el temblor.

Clémence Loonis
Taller sábado 17h

MILLONES DE PERSONAS

Rugen y caminan como gigantes de cuento
por un mundo de ficción.
Se anuncian entre ventanas
como héroes sin condena
que sudan la furia de la excarcelación,

Son la pletórica argucia del siglo,
la barbarie y su desolación.
Las calles escudriñan escondites
huyendo de su temblor.

Caminan firmes hacia el vacío
ausentes de sí,
como si su sino fuera maldecir
los tiempos que aun están por venir.

Nubla la mente mutilada
que plácida y confortable,
se desintegra sin humanidad
y entrecruza en su consuelo
una vida pobre de solemnidad.

Magdalena Salamanca

POEMA LIBRE

Almohada de tus sueños
reinvento la distancia
y descompongo los vicios del pasado
en hálitos de plenitud.

Aprovecho el atardecer
nacido del virtuoso oleaje,
para abrazar el jazmín de tu cuello,
la fragancia táctil de rostro.

Veo precipitar tu rigor sobre mi piel
venganza acuífera para los dioses.

Desbandas de días se desprenden de las nubes
escriben tu nombre sobre la noche,
mientras las estrellas aturden su quietud.

Magdalena Salamanca

MILLONES DE PERSONAS

Por la carretera del norte,
me dejo llevar
a la parte más lenta de tus ojos.

Le advertí a mi locura
sobre los molinos de viento,
pero tu piel
era la única ruta de mi cordura.

Llegué a destino
y comencé a caminar
por la cornisa de tus labios,
el huracán de noches
destierra nuestras miradas,
cómplice de un roto infinito
que me sumerge al sur de tu nombre.

Voces en las palmas de mi mano
rasguñan las heridas
del viejo pentagrama,
que sujeta las notas
volcadas por los cuerpos,
en aquella noche donde la fiebre, voló.

Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs

MILLONES DE PERSONAS

Luz sobre el mar.
Rescoldos de nubes
sobre la tierra.

Reducido el mundo
a un átomo
miradas de asombro
sopesan el horror.

Turbios ojos
alimentan la barbarie
mientras mi corazón
sonríe
ante la ternura
de su nacer.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

AMO TUS RUGIDOS

Amo tus rugidos cuando me hacen inestable
y siento que volar es simplemente un paso más
hacia ningún lugar.

Inquietante abertura sin nombre,
deseo que tu roce se caiga sobre mí
y, en ese momento,
comerme el abecedario
para tratar de comprender nada.

Sobre tus sábanas,
el aire que entra mueve los limites invencibles
que provoca tu mirada al caerse sobre mí.

Amo tus rugidos,
y a partir de este momento
cambiaré de dirección para hacerlo posible.

LEANDRO BRISCIOLI

MILLONES DE PERSONAS

Decae una idea del futuro que a veces
se madura sola y, en ese instante,
lo humano queda expuesto en el desierto
del olvido, la llama universal del grito
que antes de nacer,
ya estaba pervertido.

Nunca se lo dije,
pero algunos silencios hablan de mí
y hacen que la atmósfera
se convierta en una pequeña escena de cine.

Se pasan las horas,
el aire se queda quieto,
mi respiración se va mutando en otra cosa
y la aurora que desprende mis manos,
muere otra vez entre sus propias cadenas,
lo que algún día pueda alcanzar.

Son millones de personas las que habitan en mí
y hoy decido, cantarle un tango a todos.

LEANDRO BRISCIOLI

AMO TUS RUGIDOS

¿Dónde te escondes, Euro?
Tus rugidos son añoranza de madrugadas inciertas.
No cubras tu rencor por la plagia de tu nombre,
tampoco busques al impostor,
algo tuvo que ver Céfiro en el asunto
aunque fueron los dioses del dinero los que sellaron el pacto,
el objetivo era la detracción a los incautos.
Tintinean metales en tu ánfora quebrada
vacía de hálito por la resaca del misántropo.
Brama como león alado, salta del pedestal
y recoge esa corona enarbolado por un cuarto de solapa.

Ana Velasco
Taller: sábados 16h.

MILLONES DE PERSONAS

Destinadas a no conocerse,
millones de personas,
de común acuerdo,
se abrazan por estadística
y escriben las páginas
de un expediente ciego.

Por asuntos generales
de destino incierto,
millones de personas,
civilmente registradas,
ignoran la letra inicial
del nombre que cifra su dolor.

Antonia López
Taller: sábados, 16 hs

REVISTA ARTISTAS DEL VERTIGO SÁBADO 16 DE ABRIL DE 2011

2011-04-17T02:59:00.001-07:00

ALREDEDOR DE TUS OJOS

¡Sorpréndete!
La bella princesa que vistió de blanco en esa primavera
lleva encerado el corazón este otoño,
una aureola roja transita alrededor de sus ojos.

La perfección de tus puntillas descabaló los besos
vertiendo una gélido barniz sobre el hechizo.
El antifaz que rodea tus ojos no te notificó que:
en tu excelencia armaste al enemigo.
Y en máscara de cisne las balas de la culpa
agredieron tu cuerpo, silueta bailarina.

Legañas sulfurosas vierten en el espejo
la salazón de un sueño que te arranco el aliento.
¡El inmarcesible soñar es un mar
que no agota el contorno de un grito!

Ana Velasco
Taller: Sábados 16h.
Coordinadora: Carmen Salamanca.

ALREDEDOR DE TUS OJOS

Bailo alrededor de tus ojos
descomponiendo mi cuerpo en su latido.

De los orificios de tu piel
extraigo raíces deformes para la vida.

Bebo de tus labios,
pájaro feliz,
la sinrazón de otras historias.

El campo en primavera
y el cielo de tormenta
contenían en su respiración
el holocausto de los días.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

ALREDEDOR DE TUS OJOS

Alrededor de tus ojos, todos los países
organizan su pasado. Se atrincheran
los cobardes tras las risas
sardónicas de los exentos de pago.
Arden breves montañas de papel,
episodios de vidas, cuerpos distinguidos
por el brillo de la tortura.

Alrededor de tus bofetadas en la cara
de tus abismos contagiosos,
espero caer en la emboscada
que me tiendo como a una rata.

Espero ceder a mis deseos
como cae de la mesa una taza
sin romperse, sólo rodando, gozando
su cuerpo de porcelana.

Kepa Ríos Alday

ALREDEDOR DE TUS OJOS

Un arco sin su arquero
con un talento oportuno para restar,
deja pájaros derramados
en tus recientes cejas
que huelen a futuro
como el viento de tu voz.

Dame la opción de poner el dos
en otro punto cardinal,
con un color más apropiado para tu mirada.

Alrededor de tus ojos
un papíro arrancado del viejo ataúd,
escrito con la tinta que el mar de tu vientre
regaló a los demonios de ese blanco secreto.

Cuando la muerte se detiene,
mis manos se transforman
y tu cuerpo es banda sonora de mi libertad.

De marfil, mis dedos raudos,
escalar, con las partituras rotas
y dar a luz en la cumbre
unos pies con los que bajar.

Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs.

ALREDEDOR DE TUS OJOS

Como una lanza de viento
arrecian los mísiles por el aire.

Alrededor de tus ojos
sin temor a la sangre
sin ningún pudor,
sellan la despedida los ocasos
y las madres de la gloria
abren flores al adiós.

Son ellos, no los veis,
caminan con loca valentía,
alguien les contó que la vida
nace, cuando uno muere.

Sus escudos fortifican barreras
distancias y condenas,
aún sin escribir.

Alrededor de tus ojos
yacen toneladas de vientos
para que las lanzan
cieguen el corazón.

Magdalena Salamanca

ALREDEDOR DE TUS OJOS

Un ciego porvenir deslumbraba tu mirada.
Crecías en dirección al sol, hombre o árbol,
tentáculo abierto lamiendo la sal de tus entrañas.
Fuiste un enigma preguntándose todo el tiempo
por las leyes indescifrables del dolor,
por la máscara cerrada sobre el rostro del mundo,
sobre el surco azul de su metralla.
Eras frágil, pero tu cuerpo elástico se doblaba
ante las envestidas del viento.
Sauce templado en las altas temperaturas
y en los bajos instintos de la carne,
temblabas pensando en la soledad,
en el largo sueño de la piedra sin la sombra
de una brizna de hierba sobre su frente.
Cuántas veces no quisiste levantarte sobre ti mismo
y andar de espaldas a tu suerte.
Robar a tu cintura el ritmo obediente del tambor
en la negra liturgia del fuego y sus cadencias.
Volar atravesando los párpados solemnes del silencio
y alrededor de tus ojos disolver la noche
que no te deja ver.

Ruy Henríquez
15 de abril de 2011

ALREDEDOR DE TUS OJOS

Alrededor de tus ojos
se entretienen avalanchas de frases
picoteando el espacio de mañana.
Encierran determinaciones
en el armario del desafío.

Columpio de la alegría,
alrededor de tus ojos
completamente hueca
mueren las transparencias
y se desvanecen los eclipses.

Por arriba desde abajo
se saludan los papeles
gritan resistencia
a la mordedura del baile
a la ventana afilada.

Blanco que se endereza,
moldea el galope.
Rodeados, comprendemos,
la lucha de la llama
alrededor de tus ojos.

Clémence Loonis
taller Sábado 17h

LA PRIMERA VEZ

La primera vez
fonemas irrepetibles,
voces erráticas,
alfabetos incipientes
no se dejaban atrapar
en piedras talladas.

La primera vez
fueron necesarios
unos pies sólidos
y un esqueleto blando
para perpetuar esta vida
en construcción.

Antonia López
Taller: sábados a las 16 hs

ALREDEDOR DE TUS OJOS

Hay palabras clavadas de norte a sur en tus pupilas,
que disparan barcos de niebla y sombra,
cuando tus ojos tienen un segundo y guardan su tono ocre.
Cerrados ventanales, acristalados con las fotografías,
que hubieras quemado o escrito
sobre la tumba del eco de los gritos.
Llanuras con las paredes despistadas al borde del camino,
deseando acompañarte para nacer o cederte el paso.
Espejos que ambicionan titulares de nada y volver al día siguiente.
Precipicios que han perdido el ritmo en el segundo amor,
verdaderos latigazos de hormigas de rostro ensangrentado,
pueblos de una cabaña que se miran entre si hasta la risa.
Tu, solo tienes que decidir donde y cuando quieres,
ser carne de abecedario y sus colores incómodos,
dormir en una cama de cristales sin cuello,
caer en una pagina robada,
o tal vez morir,
olvidando capa y vasos rotos,
para que la espera del águila te obligue a volver.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

CONSIDERACIONES POSIBLES

Salgo al alba
en deseos inquisidores
esperando
sirenas del sótano
en mis pliegues,
olvidadas
páginas.

¿Quién eres, pequeña sombra
que olvidas contornos, nombres
enredados en salinas de penumbras?

Como un látigo,
vuelve mi ignorancia
a desafiarme,
el verdadero mar,
golpea
con su aldabón azul,
mis paralelos renglones,
infinitamente desterrados.

Tanteando en el amor,
a ciegas con la luz,
entre ramas maduras,
alguna estrella
explota
en palpitaciones
de constelaciones tardías.

Esta mañana,
no tenemos edad,
ciegamente,
nos recostamos,
ascendidos
a comarcas venturosas
cayendo de tu pelo.

¿Quién te encarcela, dime?
Di, ¿quién recuerda tu pasado?

Tal vez,
una canción
te libre
bajo alamedas
transmarinas.

Quiero que recuerdes:
no por claro
u oscuro,
ella te ama.

Jaime Kozak
Taller de los sábados a las 13 hs

Alrededor de tus ojos.

Ella:

No niegues

a tus ojos

ni a mí

el placer de verme

y mostrarme

ante ti.

Desnuda.
Juan Francisco González-Díaz

REVISTA DEL SÁBADO 9 DE ABRIL DE 2011

2011-04-10T04:27:00.001-07:00

SI CONOCIERA LA PROFUNDIDAD

Te vi, cansado, en una esquina de la tarde,
contando los desiertos y las noches sin luna.

No estás en el lugar de la nostalgia,
perdiste tu cabeza en una apuesta.
Y yo, te dejé partir sin apenas palabras:
un triste adiós, como en las despedidas,
y me dejé caer entre los vivos, para no verte más.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

SI CONOCIERAS LA PROFUNDIDAD
No es fácil explicarte,
que si conocieras la profundidad de ese océano llamado verdad,
el amor crecería al compás de una pasionaria ,
que el negro y el rojo avivarían pasiones acromáticas,
y que a veces un pequeño toque gris,
antecede al más hermoso rosa púrpura.
No es fácil explicarte,
que la luna plata en la noche,
me hizo subir al barco del deseo,
sin importar el naufragio.
Si conocieras su profundidad,
entenderías por qué me enamoré de poesía.

Montserrat Gómez Plaza

SI CONOCIERAS LA PROFUNDIDAD

Del alcance de tus manos, aún no te has enterado.
Sublime encomio que persigue los trajinados oros,
los deslumbrantes caminos del carmín y de la letra,
sus plácidas aceras convertidas en playas
que besan el océano en el que se escriben
las historias y las olas, los círculos concéntricos
en los que se detienen a pensar
las orillas trasatlánticas de tus dedos.
Si quieres llegar al fondo de las cosas,
al dique plural en el que se despliega
la agónica materia de tus horas,
pregunta a los signos por tu sombra
y la honda longitud de tu esperanza,
por si te queda vida aún,
por si aún tienes alma.

Ruy Henríquez
9 de abril de 2011

SI CONOCIERAS LA PROFUNDIDAD

Si un dique de brumas palpita entre tus labios
es el vértigo que arremete contra un dintel de lágrimas.
En la profundidad de unas manos que tiemblan
ciñe un tragaluz el suspiro del tiempo.
El rugido de cadenas no silencia el grito del exilio,
ni el desamparo vence los saltos de la euforia.
La culminación es obra del último instante
¿Por qué tanta prisa?
Hoy recoge la oquedad del arco iris
para atrapar la voz del cometa golpeando el alma.
Si conocieras la profundidad de una turmalina,
o de una honda despedida hacía el planeta de quimeras,
esculpirías una alondra posada al crisol de la efímera gracia.
Taciturna es la hondura de esta noche, no te arrojes amado.

Ana Velasco
Taller: Sábados 16h.

SI MIRAS LA PROFUNDIDAD

El eco de un maullido se derrama
desde mi oído y se detiene
sobre tus hombros, donde el gato
hace sus equilibrios.

Y se hace admirar la elegancia
de su andar, sobre los vidrios
rotos, desafiante, de puntillas.

Sobre ese muro insepulto,
tapia de cal perenne,
que recorta la distancia
entre el cielo y la tierra,
se pierden tus ojos
cada vez que se asoman
al misterio de su abismo.

Antonia López
Taller: sábados, 16 hs

SI CONOCIERA LA PROFUNDIDAD

Si conociera la profundidad,
el número exacto de la pertenencia
y las normas del tiempo,
seguiría a rajatabla el vuelo de tu nombre.

Si pudiese calcular al oído del mar
el valor distendido de esta boca
donde ruedan cautivos y sin escrúpulos
los inconvenientes del aullido.

Habrá órdenes, habrá hábitos,
se juntarán el agua y la soledad
la dicha que camina, alabastro de luz,
en el lugar de la pasión donde reina la pregunta.

¿Acaso los latidos sostienen el giro de la noria
o el azul se desdibuja a cada exhalación?
Amo con la paciencia del futuro
el desparpajo de la profundidad de tus ojos.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h

SI CONOCIERA LA PROFUNDIDAD

Si conociera la profundidad de tus ojos,
podría vivir en ese relámpago.

Ojos de luz y ventanas abiertas,
de selvas, de libros, de versos en vertical,
ojos de mañana y despedida,
de estaciones sin tren, de océanos sin pájaros.

Ojos que miden la distancia,
que me llevan, me adivinan,
me envuelven, me recuerdan y me tocan.

Ojos volcán, siguiente paso,
giro donde no se puede girar,
ojos abril, ojos comienzo.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

TODOS LOS TIEMPOS

Todos los tiempos,
extrañamente
diferentes,
se sueñan,
estallan,
deslizan
o arrastran
una frase,
sacando
las cosas
de su sitio.

Contengo
el aliento
de malsanas
geometrías,
oficios inclasificables.

Paraísos aéreos,
crueles
tribunales
extinguidos.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs.

REVISTA DEL SÁBADO 2 ABRIL DE 2011

2011-04-03T00:37:00.000-07:00

Todos los tiempos

Alguien comienza con las preguntas.
Sobran índices y cirios.
Y los innumerables bufones
que cogen
hasta un catarro.
Alguien comienza con las preguntas.
Muchos son los zapatos
acordonados hasta el primer ojete.
Infinitos coches de cuatro parejas de caballos
y dos de repuesto.
Las cazuelitas y el cuece cuece.
Las escudillas no derramables
bajo siete mosquiteros de tul.
Alguien comienza con las preguntas.
Tamborilean
enormes desvelos
y buenos sentidos.
La recta moderación envía
pequeños vales.
A vuelta de correo
retornan
veintenas de rubias frígidas.
Henchida de impaciencias
aviva la suspicacia.
Las gargantas salen
y se paran en las esquinas.

Juan Francisco González-Díaz

UN VIAJE ENTRE LAS ESTRELLAS

No necesito saber el nombre
de las estrellas.

Sé que los recuerdos tendidos
al sol, en alguna orilla,
comienzan a doblarse.

Sé que en el refugio bajo techo
del silencio, caerá la noche.

Sé que hay estrellas
que, sin verlas,
brillarán ante mis ojos.

Antonia López
Taller: sábados,16 hs

UN VIAJE ENTRE LAS ESTRELLAS

Estoy sentado
en sombras
que proyectan
las estrellas
cuando aparecen
futuros
transoceánicos.

El día no tiembla
y las gentes
están absortas
en concluir
palabras
violentas
subiendo
a nuestros labios.

Por momentos,
encuentro mi respiración
agitada en hálitos
oscilando
mi sangre.

Instantes de luz,
jirones caldeados,
gopean la tierra.

Me detengo
a contemplar la calle,
el exterior es de todos,
y cada quien
hace sentir su voz,
con el gusto
de despertarse
y mirar.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs.

TODOS LOS TIEMPOS

Todos los tiempos, el tiempo.
El tiempo a borbotones derramándose por los bordes,
el tiempo coloquial y conforme,
el arduo tiempo de la tarea repetida y sin fin,
el tiempo cruel de la atmósfera
esperando que llueva,
el tiempo de lentitud inimaginable,
el tiempo corporal de los augurios.

Todos los tiempos, el tiempo.
El tiempo visceral de los deseos,
el tiempo que falta para escribir este poema,
el tiempo que sobra cuando me desvelo,
el tiempo doblegado bajo la espina del tiempo,
el tiempo sumergido en los abismos y en los sueños,
el tiempo que viene con cada letra
y que nada tiene que ver con el tiempo del minutero.
El tiempo que aún no ha llegado, el que está por venir,
el que me nombra de lejos.
Ese es mi tiempo, el tiempo,
todos los tiempos.

Ruy Henríquez
1 de abril de 2011

TODOS LOS TIEMPOS

Sobriedad que arrincona a la luna de pétalos Corinto.
Entelequia teñida de añil con el esputo de un cometa cobalto.
Caricia de un infante rociando mimosas escoltas del camposanto.
Palabras sangrando arena en la noche metálica.
Dedos entrelazados que exhalan antídotos de pólvora templada,
mientras a los bordes suenan los cuartos de un reloj
repitiendo huellas de amor, de agonía, de fuego, de tesón….
Transito de partículas en compases de un cegado universo.

Ana Velasco
Taller: Sábados 16h.

TODOS LOS TIEMPOS

En una habitación oscura,
sin guitarras en las paredes,
ni bocas colgadas del techo,
ni alambres vacíos de equilibristas.

Como si alguien hubiera llamado,
antes de tiempo,
y todos tuvieran,
ojos en las guirnaldas del ataúd,
desdibujados árboles en cada hombre,
o monumentos de ceniza
que a la primera lagrima
pierden el ritmo.

Así, algo desgarbado en el número,
imitando al elefante en el maquillaje,
una voz de catarata fue susurrando
cada minuto del verde disparo.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

TODOS LOS TIEMPOS

Conjugando a destiempo,
cae sobre mi la inundación
salvaje de Oriente,
haciendo pedazos
algunos pasos que tengo que dar.

Resolviendo acertijos imposibles,
trato de buscar la esencia
que conduce hacia la nada,
ese borde donde hombre y mujer
desaparecen en lo imperfecto
que la vida les regala
y así, cierran sus propias puertas.

Que locura, me dije,
aprender del tiempo es algo
que por ahora no se puede alcanzar
y, entonces, me detendré en una palabra maldita
para volver a pronunciar lo desconocido,
el futuro.

LEANDRO BRISCIOLI

TODOS LOS TIEMPOS

Todos los tiempos verbales,
se conjugan en un estallido de sentidos,
las ganas de llorar pierden su intensidad.
Y en su lugar, acontecen precipicios de independencia,
avanzando por las laderas que se cruzan con el sol naciente.
Arde en mi cuerpo un porvenir de ilusión,
donde el puzle de las esperanzas se desencaja.
Enardecida mi alma, captura palabras desconocidas,
que rasgan huellas inservibles de mi ser,
encauzando los sentimientos que invaden mi casa.

Montserrat Gómez Plaza
Taller de Poesía de los sábados a las 16:00

NADIE SE PREOCUPE

Invoquemos a los vivos
encendiendo las llamas
en la tabla del deseo.

Convirtiéndonos en danza,
para mis muertos futuros,
las curvas de tus manos,
harán una línea recta sobre mi cuerpo.

La vergüenza del agua
al transitar tu boca en luto,
me verá nacer otra vez
entre los versos que nunca escribirás.

Tu sexo de tres brazos
rema sobre mi sed amor-fa
de mil latidos por segundo.

Ahora que has dejado de
respirar las cenizas de tu padre,
ven a la casa del poeta
y comienza a sentir.

Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs.

REVISTA DEL SÁBADO 19 DE MARZO DE 2011

2011-03-19T15:08:00.001-07:00

UN VIAJE ENTRE LAS ESTRELLAS

Imágenes desordenadas de un epicentro apocalíptico
ascienden por mis piernas enredándose
con descendientes órdenes de virtud.

¿Quieres ver a través de mis ojos?

Hoy te concederé un deseo
viajaremos juntos entre las estrellas,
extendiendo alas bíblicas
que nieguen enseñanzas,
por ciudades ultrasónicas,
levantadas para mí,
en los negros espacios de tus besos.

Dame del miedo, su prudencia,
de la luz, su ceguera,
de las plantas subterráneas, su destierro.

Ama mis algoritmos,
la tensión vertical del equilibrio
una caricia con mil manos recorriendo
tus versos, tus argucias, tus deseos.

Magdalena Salamanca

UN VIAJE ENTRE LAS ESTRELLAS

No hay hora para guardar el cuerpo,
arropar un músculo,
desmembrar unos labios,
girar y abrir pensamientos,
sentenciar la mayúscula
pero cuando se enternecen las palabras
hay que conversar con el baile
para quién los días
son latidos
que se dirigen a otros testigos.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h

Un viaje entre las estrellas.

Claros evanescentes

atenúan el resplandor

en los cuerpos.

Cierras los ojos

para emboscar los engrandecimientos.

Desveladores pases recorren las prohibiciones.

Desnudan los recodos.

La tez encrespa.

Nos abraza la risa

inagotable como tu centro.

Los primores hartan.

Inunda la fragancia.

Mastico tu nombre

que no se me cae de la boca.

Lo aprendí un sábado.

Un sábado

como hoy

de espigas que flotan

ante los apremios

de las espléndidas caracolas.

Incansables

como siempre.

Las campanas saltan.

Andan a vueltas.

Retorna

seductor

el fascinante conjuro.

Juan Francisco González-Díaz

VIAJE EN LAS ESTRELLAS

Señor, señorita, no se detenga ahí
como una piedra al borde del abismo,
como si el cielo quisiera recoger de usted
sus más blancos suspiros.
Anticípese a la realidad por un momento,
qué digo por un momento, por una palabra,
que vale más de mil universos,
anticípese usted, ¡atrévase!
a ser una frase nunca dicha, puro viento,
una contradicción a sus más íntimos verbos.
Caiga de ese telón, concluya de una vez
esa trágica comedia,
deje volar sus pies y viaje, sin saber por qué,
entre lúdicas estrellas.

Ruy Henríquez
sábado 19 de marzo de 2011

REVISTA DEL SÁBADO 12 DE MARZO DE 2011

2011-03-17T15:12:00.001-07:00

FRÁGIL E IRREVERSIBLE

En un embudo de cristal
frágil, como un dique de azúcar,
se disuelven los castillos de arena,
que el mar vuelve desiertos.

No sé qué manos estrangulan
de manera irreversible
el paso del tiempo.

Antonia López
Talle: sábados, 16 hs

Y SI PUBLICAMOS….

FC Barcelona – Arsenal
09/03/11

Hoy quiero hablarte de esa noche,
en la que el fútbol se sentó en el estadio,
para ver como se escribía su historia.

Letras de fuego del balón al papel,
en cada giro, en cada verso,
en cada silencio disparado a las pupilas.

Gritamos el primer gol,
y cuando la alegría parecía no conocer limite,
vimos a Pep saltando como nosotros,
a Puyol latiendo como nosotros.

Este equipo nos hace ser uno y miles.
Es Messi y nos gusta que sea él,
quien mire a los ojos de los genios de otro tiempo.
Es Iniesta y su certera delicadeza en cada gesto,
es Xavi queda el pase antes de darlo.

Once que son millones,
le hablan al mundo,
de una leyenda.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

La primera vez

Sin el más leve apremio
acomodan al pobre invierno
dejándole un sitiecito
al lado.
Urgido de socorros
lo arropan.
El lecho
desvencijado
acoge.
Ella
escanciada por los desencuentros
odia los abruptos aguaceros.
Teme de los surtidores en las madrugadas.
Las ansias le andan a la luz del sol.
La aturden.
El
sin el más leve apremio
se lustra los ojos
extendiendo
la dimensión de lo privado.
A pie firme
vibra.
El aire
entero
canta.
Resuena.
Ya no hay sitiecito
para el pobre invierno.
Tenaz es la firmeza
en los arribos.
Rebozan
las vueltas del inicio.
En sus roscas
los minutos ríen
relumbran.
Los dedos hacen huéspedes.
En el retorno
dudan de abrir los párpados.
Con suspiros

cortamos el presente.

El silencio

galante

echa la llave

y se nos posa en los hombros.

Juan Francisco González-Díaz

CUANDO LA TARDE SE DETIENE

Entre tímpanos alucinados,
levanto el ritmo
cuando la tarde se detiene.

Y el oráculo
pregunta por rastros abandonados
que dejé en un recodo,
cautivo de libertad.

Le respondo:
rastreo la flor urbana,
alcanzable en la madrugada
cautiva de mis ojos, inmensos
como el mar de los Sargazos
y el desierto
donde florece la orquídea salvaje,
crecida sin piedad
en las cercanías
de ciudades muertas.

Aquellas
en que los forenses
no dieron
con la fórmula de los males
y terminaron
en tumultos,
viejas melodías,
de almas
que enmudecieron.

En ese trance,
abandono el océano,
suelto inquietudes
y cierta guardarropia,
bajo la cual
nadie me busca
o me reconoce.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs.

Y lo Publicamos

¿Y si, como dice Mayakovski,
nos diésemos vuelta por completo
como un guante, y fuésemos todo labios..?
¿Y si hacemos el amor con las estrellas,
como dice Menassa: todos juntos, nosotros tres,
y las estrellas...?
...Si sellamos lo íntimo en un poema
y lo hacemos público; si saltamos
un lugar en el transcurso del tiempo
y lo hacemos época; si olvidamos
lo que hemos olvidado y lo presentamos
pasado, al futuro ajeno...
Otros ojos nos verán con otros ojos,
¡miremos con ellos más allá de lo dicho!
Como si nuestra boca fuese más.

Kepa Ríos Alday
Taller de los Sábados a las 17.00

Y LO PUBLICAMOS

Corríamos por los caminos abiertos del otoño.
Nuestra juventud crecía a cada paso
y nuestras voces conjuraban las sombras
desplegando la luz en todos los rincones.
Éramos como radiantes pájaros cruzando
de lado a lado el horizonte.

Veníamos desde la oscuridad, desde el hambre,
desde lo que no tiene nombre.

Golpes en el fondo de la tierra, ciegos temblores,
anunciaban que ya era el tiempo de hacerse letra,
tinta en los renglones de un cuaderno,
dura materia que perdura en el tiempo,
desgarrado corazón,
atónita saliva circulando en los hombres venideros.

Ruy Henríquez

Y LO PUBLICAMOS

Miles de muertos se anuncian,

como si lo natural del hombre, fuera morir.

Busquemos al verdugo

que nace en cada ventrílocuo

para imitar la verdad del que muere.

¿Son sus artes los clásicos más vendidos?

o quizá ¿es la ceguera una cualidad de lo muerto?

Nadie ve, nadie escucha a nadie,

todos mueren cuando la soledad les llama.

Más y más y más, cada día son más

los acorralados en su propia descomposición,

sí, más los que sin alma vagan al son naciente de sí mismos

ritmo constante y sordo que tenazmente absorbe sus mente

para acompañarlos en su último desfile ¿Y si lo publicamos?

Magdalena Salamanca

REVISTA DEL SÁBADO 5 DE MARZO DE 2011

2011-03-08T14:53:00.000-08:00

Frágiles e irreversibles

Tímida muchacha: la lluvia.

A quedar bien no aprende.

Desdichada

porque seduce

y no puede saldar

los reclamos de las conquistas.

Sus muecas desconocen de nosotros.

Bajemos de las aceras.

En tus cabellos

llevémosla

a dar una vuelta.

Que se meta entre nosotros,

que sea un hombre y una mujer atardecidos,

sin un mínimo recinto,

sin espacios.

Hace dibujos la angustia

en la lluvia.

Nos estrecha en las afueras de las puertas.

Caminar es la decisión.

Revelan luces

tus apogeos.

Los senos son el poder.

Caminemos.

El aguacero nos aprieta.

Te desbordas.

y sólo es el brazo rodeándote la cintura.

Me desbordo

y no es más que el roce de la aureola.

Caminamos.

Alucina la frescura del aire,

severo,

inmenso.

Las paredes resignan anhelos.
Juan Francisco González-Díaz

BUSCADLOS

El viento
cambió de repente
y, sin darme cuenta,
mis alas
planean a sus anchas.

El amor
cabecea
en predios flotantes,
ritos privados
al alcance de cualquiera.

He oído tantos cuentos
que quisiera
variar algunos recorridos
donde ardan
hazañas ingobernables,
deseos
como meteoros
contra el fin de la luz.

De pequeño,
escapaba en puntillas
de virtudes mortíferas
y ensayaba
torpes caligrafías
mundanas.

Busco
aquella pasión
del encuentro
con las páginas
del Quijote,
y empaqueto mi aliento
en sonoras habitaciones,
tiempos olvidados.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs.

FRAGILES E IRREVERENTES

Así fue como conocí,
a escuálido y ninguna parte,
besándose en su nicho.
Queda demostrado que ninguno mintió,
estaban como muertos, sin desierto,
ni bolsillos de esos tipo ingles
donde entra todo lo inservible.
Ambos con tantas clases de esgrima
por metro cuadrado que
tenían la agilidad del cemento
decorando la mesa, nunca, de su salón.
De haber sido muertos,
hubieran elegido una manera elegante
y no esa habitación sin esquinas
como esa pared que estas mirando ahora.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

TODO ESTO DESAPARECERÁ

Aunque no quiera
que nada de esto
desaparezca,
aunque ruegue,
rece, implore,
(como si supiera
rogar, rezar,
implorar...)

Por más que la vista
con la mejor mentira,
la verdad siempre
se desnuda antes
de desaparecer.

Antonia López
Taller: sábados 16 hs

FRAGILES E IRREVERENTES

Desaparecidas y sin embargo
sus tumbas se enfrían en la enorme herida.

Mandan ecos de serpientes
alargan el fondo del inverno
y no devuelven al espacio
ningún témpano de rana.

Se han adentrado en los reflejos,
combaten la soledad
con hachazos de voz
pero el cementerio esta sellado
y los rincones del delirio
fueron hechizados a puerta cerrada.

Pájaro cantor, pájaro rueda,
no es un espejismo
las alas, frágiles e irreverentes,
tocan la tormenta humana,
la dinastía poética.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h

FRÁGILES E IRREVERENTES

Sobre las blancas cornisas del aire
flotaban las frágiles e irreverentes
señales del verano.
Nosotros, acostumbrados a no ver
más allá de los truculentos designios
de los diarios,
leíamos temblando las catástrofes,
el fin del mundo cotidiano,
los últimos estertores del invierno.
Fuego artificiales se encendían
en nuestros cuerpos,
anticipando la sal y las arenas
de un doméstico desierto,
el mar lamiendo con su aliento
de yodos balsámicos,
dorando en nuestra piel
los próximos encuentros.
Adormecidos, casi muertos,
como hibernando bajo el hielo,
se hallaban enterrados nuestros sentidos.
Era una fiesta verlos despertar,
titanes sumergidos en las entrañas de la tierra,
haciendo temblar de nuevo nuestros sexos,
con sus palabras dichas a media voz,
con la lujuria de sus versos.

Ruy Henríquez
sábado 5 de marzo de 2011

FRÁGILES E IRREVERENTES

Así somos,
frágiles e irreverentes,
tediosos del sufrido mundo,
locuaces de ternura y desnudez.

Alquilamos las horas
para saltar en vacío a la nada.

Después de bromear los años,
preguntaremos, de espaldas al futuro,
¿cuántos nudos gestan la muerte?
¿habrá lugar para todos?

Escombros y vida yertas
conquistan los recuerdos
que desde hoy,
se hunden en el océano.

Magdalena Salamanca

FRÁGILES E IRREVERENTES

Frágiles e irreverentes eran mis palabras
cuando hablaban de ti.

Qué Dios permite un reguero de hormigas
circulando por su cuerpo como tranvía urbano
vistiendo el hemiciclo de palabras
derrumbando ilusiones
otorgando a los hombres
el derecho a su pan.

Activo los circuitos,
que entrecruzan murmullos,
clamor de multitudes
contra el opresor.

Despido a mi vasallo
y al rey que lo acompaña.
tiendo alfombra dorada
y mi años circulan,
sin piedad,
sobre mí.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

FRAGILES E IRREVERSIBLES

Sentada ante unas felonas barbas
recibía el escupido de un corazón amedrentado.
Quiso bramar al mundo
y su aullido se escondió en un canto del gaznate.
En nácar de caracola una fuente soltaba lágrimas
sobre una tina de lástima
ahogando el pudor de corazones cuarteados.
Mas el tiempo no es inquebrantable:
fue aquella la víspera de una indulgencia desgarrada.
Un despertar entre vidrios rotos,
una espuma craquelada irrumpiendo el océano de abril.

Ana Velasco
Taller: Sábados 16h.

FRÁGILES E IRREVERSIBLES

En el orificio de tu ojo izquierdo,
donde se amontonan
las hierbas de dulces madrugadas,
se lee perfectamente
el sonido atroz de la calma.

Embalsamando mis pupilas
llegué a verte desnuda
entre los topacios del silencio.

Creía saber de ti,
pero en tu luna no había noche.
Recién nacida,
te desviaste del camino del dolor
y creíste saber negociar con mis manos.

Suplir el cielo no basta,
hay que encontrar la fábrica de alas
y aprender a aterrizar.

Camina por las aguas
que tu pie de arena
será el desierto de mi voz.

Háblame de lo frágiles que somos
en la lucha contra el viento,
que con tus lágrimas
regaré las flores de mi aliento
y el humo de mil bocas te hará respirar.

Adrián Castaño
Sábado 16.00 hs.

ASI ES LA VIDA

Busco, en este húmedo Buenos Aires,
alguna nueva melodía
que vaga sin poder parar
escalando faroles salvajes
y acompasados, donde el cantor de mi barrio
grita pidiendo piedad.

Transpiro, de un tango, sus consonantes
y vuelvo a dar media vuelta en la plaza
que alguna vez me vio jugar al fútbol
y veo imágenes increíble:
el amor puro que vive en mis pensamientos.

Ingresan, por la puerta grande,
vivencias paganas
que se hacen río por la mañana
y camino por la noche.

Y, allí,
en el futuro,
trataré de seguir descubriendo una frase:
Así es la vida.

Leandro Briscioli

FRÁGIL E IRREVERSIBLE
Vestimenta frágil e irreversible,
con pies de plomo,
esperando desesperanza,
condenada a la más absoluta soledad.
Mujer de piedra, de granito,
en la cantera de tu corazón
no podían esculpirse poemas,
Inescindible tristeza, pórtico de ideas devanecidas,
tu mundo se rompió, y con él la realidad,
¿A qué esperas, para vestirte de fuerza?

Montserrat Gómez Plaza
Taller de Poesía sábados 15:00hs.

REVISTA DEL SÁBADO 26 DE FEBRERO DE 2011

2011-02-28T15:14:00.000-08:00

ASÍ ES LA VIDA

Adaptable,
como una novela,
a múltiples versiones,
la vida es lo que se dice
de ella, pero ella
no se contradice.

Antonia López
Taller: sábado 16 hs

TODO ESTO DESAPARECE

El fruto no cayó del árbol
como se pudo pensar
en un primer momento.
Las ramas en flor detentaban,
corpulentas y avaras,
los magníficos tesoros del verano,
como trofeos de un augusto combate
entre el sol olímpico y dorado
y las ásperas sombras de la tierra.
Tuve que trepar, desgarrar mi ropa,
teñir de verde aquella camisa blanca
con que me gustaba saludar las tardes,
con una copa de vino tentando
los intactos renglones de la carne.
No estaba aún destilada la miel
para los ávidos labios,
y a la piel le sobraba la rudeza de su tacto.
Tuvo que caer sobre el círculo dorado,
el negro y velludo párpado
envolviendo con su noche nutricia,
con su láctea oscuridad estrellada,
su delicado y perfumado vientre,
los néctares que un lejano dios
había preparado.
Anticipaba con palabras
en mi boca tu tacto,
y ya sabía que eras dulce
aún antes de saberte en mis labios.
Pero las palabras creaban un vacío tan hondo,
era tan perpetua su holgura
y tan constante su mudanza,
que entre ellas conjugaron este fruto
que ahora contemplo en mis manos,
como un extraño que me mira
y cree reconocer en mí a un hermano.
Yo no dejo de reparar en su semblanza,
en esa costumbre de borrar las huellas,
mientras todo esto desaparece.

Ruy Henríquez
23 de febrero de 2011

TODO ESTO DESAPARECE

Hoy supe que las gafas de visión nocturna,
son peligrosas armas, enemigas de los vivos,
y hemos decidido detener su venta.
Hoy supe que hay noches en las que no podemos dormir,
porque la risa de los pájaros de la guerra,
golpea nuestras paredes,
pudriendo el toque de queda instalado entre nuestros dientes.
Hoy podría haber llorado todo el día,
podría haber muerto de maneras diferentes,
podía haberte soñado, sin saber,
si me gustaría que el veneno te nombrara,
y supieras en que cárcel de plástico viven ellos.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

TODO ESTO DESAPARECE

Donde tus manos
deslizan
en su movimiento
palabras

desaparece la noche
y el mundo es luz.

Arrebatado arrecife sin sonido
roto
en la amplitud de su latido.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

TODO ESTO DESAPARECE

La miseria, el engaño, la agonía,
todo esto desaparece,
cuando el canto del sol
eclipsa la ruindad del hombre.
Éste, despliega sus alas
y se funde en cielos hechizados.
Le toman por un loco desquiciado,
como respuesta, la vida le dedica una sonrisa de complicidad.
¿Qué me importa que me llamen loco?
Quedaos con vuestra cordura,
que yo me quedo con la genialidad de lo que tú piensas imposible.

Montserrat Gómez Plaza
Taller de poesía de los sábados a las 15:00 hs-

TODO ESTO DESAPARECE

Después…
Y vino el después.

Se amortiguaron las lupas baldías
en el corazón arabesco.

Se entretuvieron comiendo la pena ajena
enarbolando las carreras del precipicio.

Todo esto desaparece;

El brillo de tus ojos,
la navegación entrecortada,
el silencio equilibrado,
y tus brazos...,
tu madera desigual
cuando alucino tu cuerpo
en medio de una manada.

La alfombra del trabajo,
el descanso que se sucedía
y tuvimos que tejer más alfombras
sentir la fuga donde se desplegaba la felicidad.
Tuvimos que desnudar atletas,
cosechar las alas y partir de nuevo
a rellenar trigales.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h

TODO ESTO DESAPARECERÁ

Un enjambre de abejorros oscurece la estancia,
él no alcanza a tocar la levedad de unos labios turbados.
Entre sueños, un punzón extirpa metálicos abdómenes
reventando cada golpe en la pared.
Es una cuenta atrás antes del eclipse,
el siguiente asalto y solo quedan tres.
Párpados sosegados recogen la crónica
de un hombre caído por zánganos crispados.

Ana Velasco
Taller: Sábado 16h.

LA ÚLTIMA OFRENDA

La última ofrenda
cae en ansiados minutos,
lenguas ancladas
que enloquecen
vegetales rompeolas
y poderosos
habitáculos para cielos,
en temporadas de lluvia.

En las tempestades,
me entrego
a formas de pensar
y descifro
cerebros sombreados
mientras recorro el tapiz
del código nocturno,
en que se bifurca la mirada.

Después,
me pongo una cabeza,
camino
en varias frecuencias,
me doy prisa
en obedecer
tus palabras
y evoco, más o menos,
lo que un sabio escribió:

¿Qué es lo más laborioso?

Lo que parece fácil:
poder ver, con los ojos,
lo que a la vista está.

Jaime Kozak
taller de los Sábdos a las 13hs.

Todo Esto Desaparece

Esto que indistintamente fui,
lentos silencios, su quietud,
el imperceptible
devenir de la existencia.
La disolución del espacio,
el trémulo sol que me mecía...
Todo esto agoniza sin mi.

Lánguidos convaleceres
y bellos colores nacientes.
Lo que no era, lo supuesto,
relega las vértebras
al final del sueño incorrecto.
Y yo quedo suelto, irresuelto,
pendiente...

Kepa Ríos Alday

Esto termina aquí
Sur este.
Turbia orilla
de esta playa extraviada.
Poco
a
poco.
Con los grisáceos tonos que reverberan
en las arenas.
Por entre los mangles.
Como quien no quiere las cosas
y en la punta de los pies.
Ella.
Lanzada.
Sobre la cresta de las olas.
Se
nos
va.

Juan Francisco González-Díaz

REVISTA SÁBADO 19 DE FEBRERO DE 2011

2011-02-21T15:43:00.001-08:00

ASÍ ES LA VIDA
A un paso del éxtasis,
con el goce de tu voz.
El rincón más profundo del mi ser, se estremece.
Así es la vida,
A veces la más profunda amargura,
me transporta a castillos de fantasmas.
Y otras la alegría me emborracha.
Voy cargada de poesía,
Armada de versos que ni siquiera conozco.
Conociendo por fin la felicidad.

Montserrat Gómez Plaza
Taller de poesía de los sábados a las 15:00h.

ASÍ ES LA VIDA

Giran los escritores
y tampoco he llegado.
Concluí con abnegación,
el fantasma apenas,
y verme tan objeto de desarrollo,
de elección conforme,
descubro suponer
al desenlace otro enlace
a la catástrofe de mi primera persona
otro destino comprobado.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h

Así es la vida

Reptan los bochornos amarillentos
peldaño a peldaño
por los bordes de las escaleras.
Tímidos nos aguardan.
La certeza nos vira al revés.
Sus manos reposan al observarnos.
Caen los dorados enrojeceres.
Nada más que caen.
Y vuelven a caer.
Nos atrapan
recostados de brazos
al barandal del puente.
Muy difícil es apartar los animales
para pasar adelante.

Juan Francisco González-Díaz

MOSAICO

Naciste de rojas tierras,
lenguas de arcilla te amamantaron
en ardientes manos fuiste tomando tu figura
y esmaltes polimorfos tatuaron tu piel.

Ensamblaje de teselas atravesando culturas,
estancias de príncipes acariciaron tu piel
y el centello de fuentes cantarinas
grabó el beso de alguna calandria.

Ana Velasco
Taller: Sábado 15h.

ASI ES LA VIDA

He dormido durante tres años,
debajo de ese libro que guardas detrás de tu cabeza,
ese que todas las mañanas tocas
como si de una costumbre vital se tratara,
ese que fue un regalo escondido del viento,
que se clavo inocente en tus exageraciones.
Ya no piensas como antes, ¿ de que paginas esta hablando?,
ahora estas concentrado en tus preguntas sobre la noche,
estas inundando de silencio tus amores.
Ya no sabes quien despertó ni si alguien parecía dormido.
Si las frases que pronuncio mirándote a los ojos,
son para ti o eres tu quien con un movimiento transparente,
se ha interpuesto en el camino.
Ya no distingues una vocal de una rama,
ni el almidón de la sombra de revolver.
Ahora que las apariencias son esa camisa caída a tus pies,
dime si has venido o soy yo el que ha ido a buscarte.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

MOSAICO

En todos los espejos
he estampado las virutas
de un cuadro biselado
por el tiempo.

Hoy serán otras miradas,
sin armazón de piedra,
las que compongan
mi rostro fragmentado.

Antonia López
Taller: sábados, 15:00 hs

ASÍ ES LA VIDA

Un display de Coca-cola anunciando el mañana
un plus de soledad enriqueciendo la neurosis
una diáspora interior, silenciosa, perversa, rumiando un destino
un cataclismo de nada, un vieja descolorida cruzando la calle,
un despeinado Don Quijote vendiendo detergente por las casas
un pausa, un minuto,
una planta carnívora hablándole al pueblo,
un chimpúm que se aleja en bicicleta,
un temerario acróbata del alma susurrando nuestro himno,
un vaca y una silla conviviendo juntas,
un desdén arbitrario, retraído por la milicia,
una niña llorando desconsolada por un piruleta,
una madre, un padre,
un vida toda ella por escribir.

Magdalena Salamanca

ASÍ ES LA VIDA

Así es la vida, dijiste,
y el viento se echó a volar
como una gaviota
por encima de tus hombros.
Desde su altura,
podías ver el universo
y sus partículas de misterio,
salpicadas por el opio
y el mercurio de los sueños.
Leías entre líneas
la gran tragedia de las olas
precipitándose sobre tus pies,
cortejando las huellas
que en la arena dibujaban
con sus hemisferios
de piel desnuda
y angustia taciturna.
Golpeaste el aire con tu rostro,
recordando en otras lenguas
los sutiles nombres del amor.
Eran palabras desusadas
y al principio rehusaba tu llamado.
“Violeta perfumada
por el sol nocturno del desierto”,
“ardiente carbón de tu mirada”.
Poco a poco, insistiendo,
amando más la voz
que las palabras nombradas,
insólito y locuaz,
vino a habitarte un alma
que quemaba tus entrañas.

Ruy Henríquez
18 de febrero de 2011

ASÍ ES LA VIDA

En tiempos de paz
es preciso agitar banderas
no vaya a ser que algún desalmado crea
que la paz es sinónimo de quietud
o de amor sin fronteras.

Repartamos comida mientras cantamos
un himno al trabajo
y algo de dinero para la formación
y alguna energía, ya que las cosas no se hacen solas,
y es preciso organizar la distribución.

¿Qué corazón latirá como una bomba de palabras
que inunde la tierra?

¿Qué manos barreran la injusticia
con simples pliegos de papel?

¿Qué pies bailarán al unísono
sin mirar ni al cielo ni al infierno?

Arranco la máscara que cubre la memoria
y el tiempo se expande al infinito.

Mi cuerpo no es mi cuerpo sino las palabras
que pronuncio acerca de mi cuerpo
y ni siquiera eso, las palabras que se producen
cuando mi cuerpo tiene contacto con otro cuerpo
y desaparece en su articulación.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

ES EL ESTÍO

Cae la lluvia en Madrid,
envuelta en música y luz.

Tiovivo de olores,
repiquetea la ciudad
donde, invisible,
me veo
en hojarasca
de sonidos escritos,
vaivén farfullante
donde sueño mis huesos
anudados a un temblor
de calabazas secas,
partidas al sol.

No huyo. Es el estío:
apenas frases amorosas
en lechos silvestres.

Es la lluvia mediterránea:
intensa y ocasional,
inunda y asfixia
cuando cae el relámpago.

Entonces,
canto líneas ininteligibles
que el amor descifra.

En la fascinación
de abandonos súbitos
y restos de estaciones marinas,
recojo entresijos de tormentas.

Desnudo entre verdugos,
incinero el corazón de la noche
y, también, el rumor de espíritus sofocados
en la negra sangre del reloj
pulsando la mano del exilio.

Amante empecinado,
escucho la vehemencia
de rostros que olvidé
en columpios de ráfagas,
paisajes de arena,
mientras retomo
una lentitud en espejo
que agoto,
para despertar terráqueos.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs.

Así es la bebida

Es la vida como un vaso
para beber y brindar,
un chupito al que te invitan
solamente por pasar.
Tosca jarra de cerveza
llena de fino champagne.

Imagínate un tonel
que no se puede agitar
¿cómo saber lo que queda
o cuándo se irá a terminar?
Tal vez tenga alguna fuga
y se este agotando ya,
tal vez llegue el bodeguero
de repente y eche más.

¡Que bello es beber!
Beber hasta morir
borracho de vida y sobrio,
lejos de donde nací.

Kepa Ríos Alday

ASÍ ES LA VIDA

Aunque resguarde el pecado
que atraviesa el nombre de la verdad,
el final del cuento ocultará tus ojos
para saber que otras vidas vivirán por ti.

En la ausencia: la tormenta,
con sus tildes profanadas
por otras lenguas,
corriendo el riesgo de ganar
y llevarse el habla de los muertos
hacia el más acá.

Te escribiré que estaré por siempre
aunque equivoque todos los acordes
que se adueñan de mi voz.

Naceré en un sueño
y moriré despierto en tu cuerda vocal
que enloquece consonante en el blanco golpe
de este furioso guión.

No leeré la carta
que la mañana regala a tus bocas
y caeré en picado entre las montañas de tu cintura,
encordando todas las piedras que la honda de Dios
disparará sobre tu piel.

Adrián Castaño
15.00 hs.

ASI ES LA VIDA

Busco en este húmedo Buenos Aires,
alguna nueva melodía
que vaga sin poder parar
escalando faroles salvajes
y acompasados donde el cantor de mi barrio
grita pidiendo piedad.

Transpiro de un tango, sus consonantes
y vuelvo a dar media vuelta en la plaza
que alguna vez me vio jugar al futbol
y veo imágenes increíble,
el amor puro que vive en mis pensamientos.

Ingresan por la puerta grande,
vivencias paganas
que se hacen río por la mañana
y camino por la noche.

Y allí,
en el futuro,
trataré de seguir descubriendo una frase:
Así es la vida.

Leandro Briscioli

REVISTA DEL SÁBADO 12 DE FEBRERO DE 2011

2011-02-13T04:41:00.000-08:00

MOSAÍCO

Desgarran al sol
aguijoneándolo
las puntas del polvo.
En lo inefable incursionan las aristas.
Laten
en los ambarinos trigueños.
Tostados.
Pajizos.
Vastos son sus senderos
de algazara en júbilo.
por entre las manos
centellante
la luz desciende.
Rebota.
Esparce: divertida.
Articula.
Van a par.
Impiden
el caer de la moneda.

Juan Francisco González-Díaz

UN NUEVO COMIENZO

Es inútil empeñarse en fruncir el camino
cuando amaina el temporal de letras.

Es absurdo dejarse atrapar en un guiño
de seda de amapolas.

Como esperar que el viento sea favorable
para izar una despedida.

Como olvidar que en cada comienzo
también hubo un nuevo final.

Antonia López
Taller: sábados 15:00 hs

MOSAICO

Diásporas y brujas anidan el alma
mientras rumian, acobardadas, por su ferocidad.

Cadavéricas estampas de nostalgia
desafían el combate final,
aducen la clandestina muerte
y nacen de sus entrañas.

¡Salid malditos!
podría provocar la guerra
o desatar los mares de sus márgenes,
para hallar entre vosotros una alianza.

Podría reconstruir la tierra y sus infernos,
encarcelar los sentimientos en vivos volcanes
o salvar la codicia entumecida en las piernas
para corren los vientos que os albergan.

Desorbitantes encuentros de maldad
supuran de los resplandecientes ojos
que como mosaicos, me miran.

Magdalena Salamanca

MOSAICO

Cuando se instala en una palabra,
un sin sabor, un paraguas de dos horas,
un giro en el cuello del enamorado,
un pausa en la rodilla del arco iris,
es el momento de aterrizar,
en una llanura, un espejo o un mosaico.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

VISTO ASÍ...

En el ángulo que miro,
tropiezo
en nudos y raíces,
viviendas oseas,
crujidos descompuestos
mordiendo luz petrificada,
voces que agonizan
transparentando esqueletos.

Si os acordaís
de órbitas secas,
hombres deshabitados,
milenios mudos,
véreis
páginas cansadas,
abiertos
abandonos coagulados,
astros difuntos
inundando sueños.

Cuando golfos,
bahías de sangre,
atropellan
navegaciones diestras,
barajo lenguas,
cielos enmohecidos,
y resplandecen
frentes desiertas.
No pretendo negarlo.

Me embarco
sin billete de inocencia
ni firma perdida.

A pie de página,
signos ausentes
consumen
fuegos por venir.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs

MOSAÍCA

Has plantado el pie que llama arriba
turbando la estrella aprisionada.

Tu arena, tu bóveda de alegría
se disparó, inflexible, mosaica,
entretejiendo la soledad heredada.

Ven a descalzar mi silueta,
el trote de mi alcancía,
la parra donde aúlla el hambre
e idolatra tu corazón arrancado.

Luego pondré a secar tu garra de siglos
tu incesante golpe herido
la mordedura donde crece la piel
la lluvia y su eterno único.

No hará falta que tiendas más adioses
me quedaré, descendiendo, a buscarte.

Clémence Loonis

UN COMIENZO NUEVO

“Una voz gutural me llama de las sombras:
jugar a que vivimos, amar la libertad” (Migues Oscar Menassa, AL SUR DE EUROPA”)

Escucha, escucha el estruendo de un viento que atraviesa el desierto,
trae aires de batalla contra el hastío de un millar de pupilas
resistiendo famélicas jornadas donde el trabajo se roció de queroseno.
Todo desaire frente a una lozanía aislada exultando arrojo en cada poro.

Ya se oye el sonido del laúd rociando las planicies del Nilo.
Oriente se levanta al son de la danza de vientre y del vapor a menta,
bailarinas estremeciendo al mundo con el latir de sus caderas
mientras las torres de las mezquitas derraman plegarias de mañanas blancas.

No son tiempos de justicias teocráticas, tampoco de faraones,
el pueblo levantó el velo a la inmortalidad de la soberbia.
Geométricos sepulcros escuchan nuevos acordes en la brisa de la noche,
son renglones de historia lo que siembran esas arenas encrespadas.
Porvenir de una ilusión empeñada a mercaderes del recelo.
Hoy se engalanan de lapislázuli las pirámides de Ghiza,
ya la aurora luce diferente en la ciudad del Magno Alejandro.

Ana Velasco
Taller: Sábados 15h

MOSAICO

Tatuado en el cristal multicolor de la mañana
reluce el sol plagiando en el cielo tu sonrisa.
Virginal llanura adolescente, madura tu fruto
en néctares y aceites esenciales,
promoviendo de la tierra sus secretos tutelares.
Brota ácido el temblor de tus entrañas
y un gemido áspero se funde con la niebla,
tremolando por los bosques tus sonidos.
Vega fértil de campesinas manos,
en tu sueño vagan incontables colores,
como cuadros que pidieran un destino
a un pintor que aún no ha nacido.

Ruy Henríquez
12 de febrero de 2011

MOSAICO

Rompo las esferas
y el tiempo dice mi nombre
con su sonido amargo
de lucero a punto de extirguirse,
de punto sin retorno,
en su blancura interminable.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

MOSAICO

Envuelto entre telas de lamento,
acompasando erosiones de algún ayer olvidado,
rompiendo la vertiente que insulta tu propia tempestad,
caigo sin dirección sobre los brazos
que la vida tiene entre sus formas
y, en ese momento,
me doy cuenta que desaparecer,
no es una opción apropiada.

Enredado en mi mismo,
busco en las alturas
una canción que cambie mi camino,
la curva que separa tus manos de mis ojos.

Agitado de tanto andar,
recorro los sentidos que tu piel impone
en el centro exacto de la verdad,
lo imposible de la naturaleza
y en forma de mosaico,
se dibuja un nuevo desafío,
alcanzar los bordes de mi voz.

Leandro Briscioli

REVISTA DEL 5 DE FEBRERO DE 2011

2011-02-05T10:39:00.000-08:00

UN NUEVO COMIENZO

Besé tus ojos desorbitados,
puse mis manos en tu piel
y comenzaste a reír,
abrazada, terrible,
hermosa en tu desintegración
de letra
formando una nueva palabra.

Armazón de luz, variable
en su disarmonía sideral,
inyectando al mundo, reflejos,
roces inexactos de una voz.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

UN NUEVO COMIENZO

Mi nombre en otros labios,
suena como la madera
entre las manos del futuro.

Dulces cuerdas de altos movimientos
rompen el hilo que sujeta nuestra voz,
tal vez inapropiada, tal vez sincera,
tal vez madrugadora de mis costumbres.

Oigo gritos en tus espalda
y caigo con el hollín de la constelación
que enreda tu melena en mis últimos pasos.

Dime que sabes volar
como si tuvieses una nariz de zanahoria,
y te llevaré a mi cielo de palabras,
dime que sabes volar
como si tu piel de lija se cayera
mezclándose con la viruta de nuestro andar,
dime que tus versos, aún no tienen dueño.

He soplado con todas mis fuerza
y tu máscara de sal se ha disuelto en el pasado,
la carne muerta, está a salvo.

Adrián Castaño.
Sábado 15.00 hs.

NUEVO COMIENZO

El oscuro diapasón que tus pasos
marcaba con su duelo,
transfigurado en verso que dialoga
en los labios de un futuro dios,
persigue ahora las verticales curvas
de una alondra que se asoma a los abismos.
No se sabe qué pudo empujarlo
a deshacerse de su ritmo de luto,
su angustia de media noche,
su dolor confuso.
Era un cadáver presuroso,
loco por hacerse uno con la tierra y los gusanos.
Soliloquio branquial en espasmos lúdicos,
sostenía su monólogo con formas en desuso,
esperando romper sus cadenas de humo
mirándose al espejo.
Qué risa daba verlo gatear con su celofán
en transe de bromuros.
Nadie daba por él un duro y, sin embargo....
No se puede presagiar el futuro
cuando la letra marca para él
un nuevo comienzo.

Ruy Henríquez
5 de febrero de 2011

UN NUEVO COMIENZO

Me hace mucha falta,
nuestro paso se cubre de campanas
y no defiendo ninguna ceniza.

Habrá atardecido la alegría con su brillo,
saltadas las aguas por donde los pobres
rechazan la cuchara candor
esperando allí, un hijo tuyo,
un hijo del sueño.

Me hace mucha falta
nadar hasta el comienzo
para hinchar la palabra
contra-corriente
espantar lo intimo
y cabalgar sobre los gemidos
de nuestra noche.

Clémence Loonis
Sábado 17h

UN NUEVO COMIENZO

Hoy me impresiono no verte en tu portal de cristal,
soldado que protegías la frontera de mis días.
Fue como viajar sobre la vocal del tiempo,
de tu traje azul y chaleco rojo.
Te veía sonreír desde las nubes,
hablándome como si me pensaras siendo una persona.
Volvía del colegio con los pantalones llenos de fútbol,
con un vació en el corazón, regalado a esa niña que amaba de lejos,
y tu, sin estaciones en la mirada,
me decías sin decir que era la vida lo que me sucedía.
Hoy en tu castillo cotidiano,
otro hombre vestía tus adjetivos,
otro niño llegaba de la escuela,
como si todo fuese a terminar esa tarde.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

UN NUEVO COMIENZO

Licenciada en el arte de la guerra
escudriño entre los restos,
por si algún hombre
hubiera olvidado su identidad.

Embebida por el ámbar calcinado,
la flor y el mercurio,
escucho el traqueteo de la máquina del tiempo.

Tiempo desproporcionado,
altamente nocivo,
perseverante y calcáreo
que ciego y voraz, no se detiene.

Magdalena Salamanca

Nuevo Comienzo

Es el final
de este poema, lo que
solamente comienza.
Sus manos,
me estrangularon el silencio
para decirme sinvergüenza.
Su boca, me apagó la nada,
y hablé con el fin
omnipresente de los versos. Pero,
él no interviene para nada.
Sólo vigila que sus ojos
devoren el origen prematuro
de un camino circular.
Yo sigo callado, como siempre,
tratando de captar
lo que no sucederá. Pero
el poema... termina
sin previo aviso.

Kepa Ríos Alday

EL POETA POBRE

Frente al puerto azul de la tarde,
un poeta, pobre en soledad,
perfila de nuevo el horizonte.

Dejándose llevar, sin cuenta,
por la corriente de sus versos,
el destino le dicta que avance
hacia el desahucio de su alma:
el límite de una nueva página.

Antonia López
Taller: sábados, 15,00 hs

EL POETA POBRE

La oscuridad del sonido,
sobre papel,
abre giros,
suelo moribundo
sin preocuparse
de escalones
pisoteando hormigas,
sangre femoral,
cartas y equipajes.

Líneas de tiempo,
pájaros muertos
clavados en agujas de arena,
desorientan cambios mundanos,
ritos privados,
basculando
salmos y plegarias.

Ágiles brincos,
cavernosos vaivenes
y hombres estriados,
desplazan estremecidas
arrugas de la memoria
contestando
palabras vacías,
burocracia sin reposo,
letras de neón.

Cuando niño
oía hablar
de poetas
en mazmorras.

Inútil claroscuro,
duelos rotando
espacios vengativos.
Fotografías
que se afanan
por reducir
ventanales peregrinos,
sórdido asombro,
segador
enlace fugitivo.

Calor de ron,
pasado
por oscuras maderas,
esperanzas húmedas,
separando
ciegas miradas
golpeando tambores
en proa,
ritmo de esclavos.

La tontería acecha
en adoquines poblados,
sepulcros habladores.

Hasta aquí
llego hoy,
pescador
perdido en tierra,
y entrego un alargado
corazón
en mano.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs.

BUSCADLA

Buscadla,
está entre las sombras que dejó de su pasado,
en el costado recto de su piel,
encima de la lámpara arrugada
que nunca se colgó sobre sus manos.

No soporta la apatía que comparte con sus pupilos,
el silencio atroz que nos invade,
atormenta en forma de rayos
toda la mediocridad,
la única manera que tiene de vivir.

Se pierde entre los mares
cada vez que su nombre cae
sobre un papel oxidado
y su único amor es ella misma,
aunque en los alrededores se dude un poco.

Cuando se muestra entera y sin verdad,
la vida toma otro sentido,
algo que escapa de toda su posible realidad.

Buscadla,
y si la llegas a encontrar,
dile, si puede,
que empiece todo otra vez.

LEANDRO BRISCIOLI

REVISTA DEL 29 DE ENERO DE 2011

2011-01-30T05:35:00.001-08:00

POETA POBRE

De hoja en blanco quebrada,
al subir por tus brazos, sollozando
los imposibles fuera de la frontera.

Con versos ya conocidos
por tus pupilas, que son como
garras de pájaros negros,
que te dictan el silencio innecesario.

Caminando por lugares conocidos,
con visitantes sin cintura en la solapa.

De sueños milimétricos,
donde la palabra se cansa de ser ella misma,
y se viste con un reloj al que todos esperan.

Rima encadenada, en la que tu nombre,
es quien decide.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

El Poeta Pobre

El poeta pobre con sus manos,
con su sola destreza, sus vanas,
enérgicas, bocanadas de tiempo
abriendo las branquias del mundo.
El poeta, pobre, con sus garras de marfil
royendo sueños,
con sus pobres amores, todo verdadera alegría, interminable
dulzura de cosas humanas, todas
cosas sin valor apenas, aunque
sin ellas,
¿qué vale algo?

Kepa Ríos

EL POETA POBRE

Continente de un rótulo
un frontón destila átomos acrílicos,
envolviendo la firma de aquél
a quien robaron los versos una noche.
Perdió su capital, no por juglar, sino por amnesia,
olvidó su nombre en un fatuo corazón
y cedió sus pupilas al vacío,
dejándose su piel asida en un crepúsculo.

Ana Velasco
Taller: Sábados 15h

EL POETA POBRE

Pobre poeta,
ha perdido su muchedumbre.

Los destellos se apagaron
en la mandíbula del tiempo.
Abandono el ángulo,
repliego la miseria
y cerró el libro
donde se zambullían las linternas.

Clémence Loonis
Sábado 17h

EL POETA POBRE

“La gente, por lo general, se mata sola, sin ayuda de nadie”
De la Película “Mi única Familia”

Con un calibre 32
le volaste los sesos al amor,
te dimos 32 oportunidades,
pero tu inteligencia
estaba borracha de cintura para abajo.

Movía la boca siempre para un mismo lado,
como lo hacen los mentirosos del truco
sin su ancho de espadas.

Su risa desafinada entraba de lupanar en lupanar
rodeada de negras voces que adulaban su apariencia.

Tanta maldad succionando letra a letra
el cuerpo del amor,
se rompe y esclaviza la pobreza de su llanto.

¡Cómo se divertían, mientras
Lamías, del dolor, su próximo viaje!

Hoy, poeta, te daremos una lección:
El áspid jamás se ahoga con su veneno,
estás condenado a tus palabras.

Adrián Castaño.
Sábado 15.00 hs.

EL PROBLEMA DE LA RAZA

Hablar de raza
evoca aniquilación,
como si destruir
formara parte
de veloces espirales,
manadas depredadoras
respirando desiertos,
rápidos giros de cielo.

Abismos
donde yacen murmullos
retorciendo sueños.

Ritos privados
clavando el pan profundo
barbas destrozadas en pigmentos,
semillas, desafíos al aire.

Vueltas
de confabuladas masas,
alborotados perfumes,
rugosos cadáveres
junto a sucios cobertizos
de aduanas perdidas.

Quizá, se precipiten espinazos
atravesando olas
en golpes secos,
de lejos, cayendo
como picos furiosos
de pájaros trasnochados,
cerradas balas extraviadas.

El canto no cabe
en géneros y alegorías,
aunque cruja y desvencije
desterradas huellas,
préteritas agonías.

¿Quién asesina historias?

Aquél que busca
la métrica del diccionario
en pergaminos proféticos,
el iluminado calígrafo
que salta el caracol del mundo
en niveles ciegos
y olvida la mirada vegetal,
silenciosa marea.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs.

REVISTA DEL SÁBADO 22 DE ENERO DE 2011

2011-01-23T03:19:00.001-08:00

AL REVÉS

Abro las puertas con los latidos que mañana
volveré a reconocer como propios
y en esa pequeña acción carnal del holocausto,
estallo en tu mirada para desaparecer,
partiendo desde la base de ningún lugar.

Siento que el pasado fue comiéndose
el animal que habita en ti
hasta descuartizarlo por una estúpida
embriaguez solitaria.

No lo sé,
cuando reíamos y teníamos a disposición
otros colores, otras formas en el amor,
ese cultivo imperante
germinaba palabras, estrofas y llantos.

Leandro Briscioli

LOS SOBREVIVIENTES

Aunque murmullos perdidos,
como agua entre piernas,
insisten en mi redoblada imagen,
entre el espejo y yo,
hay un abandono en suspenso.

Un enamoramiento
hasta la penúltima esperanza.

Segura residencia en lugar abierto,
frases desgarradas,
donde nadie es visible en la tierra.

Sobre arados desplazándose,
los sobrevivientes
jalean gargantas oscuras,
catecismos lunares en la mirada.

Así, mueren formas
y nadie escucha
la posición de tu máscara
atravesando
pájaros negros
junto al mar de brillantes acertijos.

Hombre de rostro claro,
vengo de infinitos asombros fantasmales.

Cuando era un anciano,
las flores renacían en mis manos
y en la alegría trasatlántica,
volvía a palpitar
un corazón,
hace siglos.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs.

BUSCADLOS

Escondida tras su sonido,
quedo la orden bailando entre cenizas.

El primero de los que no pudo llegar,
quiso encontrar lo que él creía igual,
bajo los cánticos exterminados
y las sombras del faro caído de dueño.

El que más ímpetu había puesto en el mandato,
sucumbió a las caricias de las palabras,
que ordenadas alfabéticamente,
señalaban su tumba.

Ferreiro, sin saber aún lo que sucedía,
siguió escribiendo las coordenadas del mapa,
sobre las montañas que sus ojos verían.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

BUSCADLO

Buscadlo entre las virutas,
allí se esconde la llama
de los que murieron por amor.

Fue un hombre sabio.
Papiro o verdugo de tinta fácil
multiplicado por mil,
permanece a oscuras,
escondido en el bolsillo.

Ha guardado bajo los pies un mundo.
En esa dirección, camina cual guerrero,
como si buscara refugio de sal,
hielo y miel para morir en libertad.

Buscadlo, buscadlo, él os encontrará.

Magdalena Salamanca

¡BUSCADLOS!

Fueron extendiéndose más allá del ritual
más allá de la presencia del muerto
que llora el hombre de su pupila.

Han caído en el relieve de la pena
amontonados y enfrascando cruces
meditando una melancolía cristalina.

Desde los puertos, en la hora del rubí
escaparon a la alegría vociferando
una calma rancia, talvez una vigilia.

Caminaron desde el movimiento
como una suela que busca la derrota.
“¡Normal!” gritó la boca.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h

BUSCADLOS

Con ellos, la vida
se puebla de historias.
Como aves migratorias,
a veces, mudan de cielo,
mas no de corazón.
Jamás ninguna tierra
podrá sepultarlos.
Buscadlos,
se hacen llamar poetas.

Antonia López

¡BUSCADLOS!

¿Dónde se perdieron:
el fuego de un amante apasionado,
el brillo en los ojos de un infante huérfano,
el carmín de unos labios no entregados,
el orgullo de un padre secuestrado de dolor?
¿Dónde se perdieron:
los pasos de esa playa estrenada al alba,
la bravura del soldado defendiendo quimeras,
el silbido de unas palabras no pronunciadas….?
¿Dónde se perdieron?
¡Buscadlos!

Ana Velasco
Taller: Sábados 15h

BUSCADLOS

Una protesta es una protesta
y el amor circula entre nosotros.

Un pan bajo el brazo
es agua si no va acompañado
de tus labios.

Después de la protesta
descansar sobre una estatua
o en los soportales de una iglesia
para que el sol no queme
lo que queda del día.

La soledad no viene a acompañarte
las tardes de los desiertos amarillos
frente al mar, solo algún barco
viene para llevarte lejos
tan lejos como el horizonte que ves.

Te digo una palabra y no me escuchas
bajo la escalera por si estuviese demasiado alto
y tus ojos siguen llegando y no paran de llegar
como si fuese imposible hacerlos modificar
de sus cuencas, como si temiesen encontrarse con el infierno.

Me pongo a tu costado y giras la cabeza
siguiendo el movimiento de los astros
y tu oído queda a la altura de mi corazón
y escuchas por primera vez un sonido humano.

Me miras y sonríes,
sonríes tristemente pero esta vez no dejas de mirarme
y de intentar una y otra vez decir lo que escuchaste.

Te sientas sobre mis pestañas y dejas que tus pies
se extiendan sobre la arena. Mueves el agua con tus manos
mientras emites gritos de admiración.

Frente a mí, pruebas una vez más un nuevo fracaso.

Caminando por la playa un hombre te pregunta por tu costado izquierdo
y tú le dices, agitando los brazos, como si saludases un barco:
Llegó, por fin, llegó.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

REVISTA SÁBADO 15 DE ENERO DE 2011

2011-01-16T13:26:00.001-08:00

MÁS ALLÁ

Sigo el semblante de la noche
sin preguntar.
Todo tiembla en mí.

Una nueva letra
canta, a la luna,
una canción de amor.

Rozo la estela que deja la voz al pasar
y despierto, alborotada,
feliz entre tus brazos.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

PALABRAS HUECAS

Dejaste caer tus promesas en un cuenco del tiempo.
Hoy, transformé en pajaritas de seda
esas palabras huecas que no alcanzarán el ancho mar.
¡Frenesí, no te espero!
Tardaste tanto en decidirte
que el ginkgo perdió sus hojas
y estrena nuevos brotes sobre el cabello
de un cálido equinoccio.

Ana Velasco
Taller: Sábados 15h

ME IRÉ LEJOS

Para no oír el estallido
de mi último silencio.
Para no sentir en mi piel
tu manto frío de ceniza,
me iré lejos, de ti, de mí,
donde arena, sol y viento
velen este sueño azul.

Antonia López
Taller: sábados, 15:00hs

El vértigo de los sueños

El fuego adora los negros mares
y el llanto de las sirenas
condena el paraíso de tus ojos,
como bandera del deseo.

Mirábamos en varias direcciones
como un cíclope desertor,
y toneladas de tu pelo
se enredaban en mi voz.

Tu lengua baldía
suplicaba a mi garganta por su muerte
y con el silencio de la piedra
tallamos las ultimas líneas,
donde escribimos, nota a nota,
los eslabones que esta cadena.

Adrián Castaño
Sábado 15.00 hs

MÁS ALLÁ

Más allá prospera la esperanza
y el síntoma cordial de la cordura.
La esfinge solitaria resplandece
enarbolando entre sus garras la pregunta:
¿Por quién desgranan las nubes sus azules?
Un pájaro de sombras recorre los espectros
y arranca de los árboles su figura.
Es un ciempiés recorriendo con su vientre
las llanuras, deletreando cabizbajo
cada grano de polvo, cada piedra,
cada mortal abismo desafiando su escritura.

Ruy Henríquez
Taller sábados 17,00 h

MÁS ALLÁ

Más allá del sueño, otro sueño.
Más de esta alcoba, otra alcoba.
Más allá de mí,
a lo largo de estas páginas escritas
una aurora, un muelle
dibuja partidas intactas.

Sostienen la llaga blanca
cuando el sentido es una cascada inmortal,
ausente, pies resbaladizos
en mis sufrimientos de bronce.

Puentes para atardecer en una jauría
lacerada por la blancura.

Clémence Loonis
Taller sábado 17h

CUANDO CUMPLIAS LOS DIECIOCHO VERSOS

Cuando cumplías los dieciocho versos,
te regalaban un reloj de pared,
cuyas agujas eran las dos primeras patas del elefante,
sangrando sobre tu cabeza.

Según decían,
era como un espejo de una línea,
que podía doblar cualquier palabra,
aunque no hubieras vivido en ella.

Cuando te veían desdibujado,
acertado en la ceguera,
construyendo precipicios en la llanura,
te ofrecían la alfombra roja,
que era como un puente de un extremo,
que podías tener como látigo o camino.

De ti dependía,
vinagre y rosas grises,
azúcar y metal en los acentos,
mármol y costumbres de mimbre.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

TRABAJAN TODOS MIS MALES

Sin tiempo
trabajan todos mis males,
reflejados en grandes poblaciones,
semidormidas
en territorios
de la madrugada que se parte.

Con tales avatares,
¿acaso la pluma que tomo
y el papel en que escribo
son misterios menores de mi subsistencia?

Escucho onírica luz excesiva,
traslúcida a mis huesos
en cada oleada
de verbos y perfumes.

Linaje de humores altivos,
consumen
al alienación del juego.

Soy del tamaño que veo:
arrojo la mirada
lejos de los nueve círculos del cielo.

Cuando no pienso en nada,
entre ella y yo,
crepitan abanicos
con la pereza inmediata
de gaviotas a la deriva
donde crece la comedia.

Sacio mis esquinas,
arrastro dialectos de la iniciación
y disuelvo su tácita armonía.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13hs.

MÁS ALLÁ 2

Necesitaba un par,
una caricia de piel
tendida en la pradera.

Estaba lejos
acuartelada en la niebla,
en la pálida y robusta niebla.

¿Para qué volver?
Sabía que el más allá era la trampa.

Sed de aire y fuego,
lápidas de infantiles versos
coronaban la ciudad.

Misterio y deuda de sangre,
atrás, adelante,
sabia de luz
tenebrosa simiente para el hambre.

Magdalena Salamanca

REVISTA SÁBADO 18 DE DICIEMBRE DE 2010

2010-12-21T02:50:00.000-08:00

CREER EN VOS

Salpicando de sangre mis heridas,
dejo que la piel cultive
un silencio mortal que involucre
todos mis sentidos,
ese azul furioso licuado sobre mí.

Quiero entender del campo sus caminos,
encontrar tus flores en alguna vieja estación,
poder pronunciarme en desafíos,
hacer una nueva canción.

El futuro cae sobre mí,
desplomándome por no saber cómo tratarlo,
lo tirano y lo que dejé de hacer,
responden con gotas de ese mercurio
que dejó de volar,
causes de un río seco entre los dos.

En varias noches
y algunas mañanas,
revuelvo el cajón de los recuerdos,
intentando buscar de mí,
aquello que dejé de recordar,
lo muerto en vida que persigue otras historias.

Cuando algo se paraliza,
los cimientos de tus ruinas
vomitan ese tango que ya se olvidó
y oxidado en tus pupilas
quiero creer que creo,
para creer en vos.

LEANDRO BRISCIOLI

¿EN QUÉ ESTÁS PENSANDO?

¿En qué estás pensando?

Acaso en aquella, secreta voz,
moviendo mi nombre
en circuito cerrado,
con síncopes de compositor
que mis recuerdos
anhelan.

Cadenas de sonidos
me atan a la tierra
y el verbo,
tallado por el viento,
modela mi columna vertebral
hasta la fuerza de los pies.

Hojas de aire
me posicionan
en dinastías cosmológicas,
efímeras.

Sobre la mesa,
encuentro sonrisas y sabiduría.

Antepasados tejedores
señalando distancias,
refugios ambiguos,
mientras no proscriben
versículos acerca del pan.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs.

POR LAS VENTANAS

Como al abrir las páginas de un libro
un ensayo nuevo, cada día, se despliega tras los postigos.
Todo matiz es un renglón de vida:
ayer el firmamento se teñía de celeste,
hoy el violeta viste los tejados y algunos gorriones
cuelgan pinceladas de grafito.

Chalecos multicolores aletean sobre un enjambre de infantes
narrando la historia de Pinoccio o quizás
esa de las botas recién estrenadas que también lleva su ídolo.
En la plazoleta alguien toca el acordeón
Y el olor de castañas asadas inunda las sílabas.

Al ocaso tropecé con el gruñido del gato negro:
en un río de neones brillante y entre líneas infinitas de motores,
famélicas sombras rebuscaban un pedazo de pan,
en contenedores de impreciso espectro.
Las ventanas del balcón daban a la calle del primer mundo.

Ana Velasco
Taller: Sábado 15h

A LA INVERSA

El himno de la palabra es infinito.
Te sublevas y vienes hacia mí
creyendo en el estallido que resbala en el cerrojo,
creyendo que tu figura se agrupa para hablarme.

Pero no seas tan frágil en el equilibrio,
no manosees a destajo el espacio
que sólo filtra el puño para que me alcances.

Tomar de la lúcida llama
el fuego es propagar la inversa.
Ver nacer entre tejidos absolutos el combate.
Ver inmensa la navegación de un cuchillo.

Sé quien canta cuando te conozco blanca.
Amante instantánea dibújame otra vez la noche
sin fingir los vaivenes del cuerpo.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h

AL REVÉS

Te vas acercándote
susurrando los gritos de la noche
como si nunca más,
pudiera la mañana,
volver de la lejanía.

Magdalena Salamanca

AL REVÉS

Soy el que tus labios no vengarán jamás,
el que siempre lleva el infierno atado a su cintura,
el juguete rabioso que le regalaste a tus hijos,
el que detiene el mundo cuando te ve dormir.

Soy el reloj que no tiene la culpa de las horas
que tu vientre vivió en sus manos,
porque aún sigue enterrado en tu mirada,
y tus ojos, un acorde de Dios.

Sepultando claves de sol en tu boca,
dejo al viento que hiera los oídos
con esa melodía tardía,
que ata las manos que desenredaron las venas
de mi pobre corazón.

Terrígena de otros mundos,
deja que los ángeles aterricen
en el signo estéril
del zodiaco en tu voz.

Adrián Castaño
Sábado 15.00 hs.

AL REVES

Con los brazos separados
por un línea, que dividiera,
la ambición que se lee en el punto,
que cose la página a la carne.

Con baúles violentos antes del disparo,
entre sus dedos, en sus trajes de incienso,
en sus mañanas decididas,
en las flores a la hora de la comida.

Con un beso de amor,
que comenzó hace semanas,
cuando le agarro la mano
y juntos se dieron cuenta que habían crecido.

Con el miedo interrogando laberintos,
entre sus noches puestas a descansar sobre la cama,
en sus silencios que parecían lagrimas sin asiento,
en sus tardes recorriendo nuevas palabras.

Hernán Kozak
Taller de Poesía de los Sábados a las 17.00

AL REVÉS

Si te ríes de la noche
y no quieres compartir
al revés te volverás
y ya no podrás cantar.

Y si callas y te escondes
y no quieres sonreír
al revés te volverás
y ya no podrás cantar.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

AL REVÉS

El imperio de un pequeño amor
se podrá fundar al escribir
en el revés de una ciudad.

Como en todos los tiempos,
dejará en el foro su oratoria.

Como en un río atemporal,
fluirá lenta o rápidamente,
a destiempo.

Antonia López

REVISTA SÁBADO 11 DE DICIEMBRE DE 2010

2010-12-11T09:54:00.000-08:00

EL ENCARGADO

Aún los océanos reviven sueños
y las piedras tejen el dolor.

Barre la lustrosa piedad de tu rostro.
Escruta el vacío por si fuese ilusorio.
No creas que te nombro.
No creas que hubo alguna vez amor.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

EL ENCARGADO

¿Encargado de qué?

De hacer posible el aplauso de la luna
cuando las bengalas se dibujan ausentes
y los astros se acercan sin precisión al centro del misterio.

¿Al centro del misterio?

Sí, allí desde donde los más duchos son los encargados.

Magdalena Salamanca

EL ENCARGADO

El encargado se ajusta
al color de los hemisferios,
corre tras las ausencias
apresando los movimientos
del humano mundo
sobre los pretextos
y la finalidad del circulo.

Se lo ve como emblema
y tuerce a los falsos capitanes.
Ha combatido la ferocidad del cuerpo.
Ha escrito sobre mis ojos, te quiero.

Medido por la paciencia del corazón,
y por la suntuosa muerte,
se estanca frente a la belleza.

Ella le dice que volverá
que abrirá su fuego a la luz,
y promete servirle la hermosura.

En un murmuro,
guardado en un inmenso labio
el secreto se difumina.

Escucho su sangre volverse
y tras el puente,
mi ceguera le atropella.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h

EL ENCARGADO

Quiere adivinar la cifra escondida
en los recuerdos.

Quiere abrir puertas en el suelo,
y esquivar calles sin nombre.

Quiere quemar las llagas de la memoria,
contando que nada ha sucedido.

Quiere inventar casas de una pared,
acomodándose en un párpado las tormentas.

Quiere masticar relojes domésticos,
extenderse antes del punto final.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

POR LAS VENTANAS

Por las ventanas de los grandes edificios
se descuelgan las servidumbres del odio.

Entre ácidos bursátiles se digiere la vida
de un transeúnte, ocupado en su alimento.

Fluctúan los afanes comunes por todos lados,
se ojean las cosas, de lejos, inaprensibles.

Diferentes hombres viviendo codo con codo,
en la esperanza de no sernos tan extraños.

Antonia López
Taller: sábados, 15 hs

EL ENCARGADO

Bajo su glosa inmortal y taciturna
desteje la sombra sus augurios,
las sólidas cadenas se desatan
y el negro abismo desgarra su pavura.

Tiembla en su corazón una distancia,
el cárcamo pueril de los osarios,
la falsa quietud de los pantanos,
la gesta indescifrable de las aves.

Hay en su palabra un rumbo,
una cadencia que ante nada arrecia
y ante nada sede su elegancia de pantera.

Encargado de anticipar el futuro,
fluye por sus manos el río invisible de la letra.
Es el poeta y sus versos inaudibles lo delatan.

Ruy Henríquez
Taller sábados a las 17,00 h.

HAZTE CARGO DE TUS PALABRAS

Hazte cargo de tus palabras.

Vive al amparo de una nueva inteligencia,
abandona la multitud pasada,
crepúsculo piadoso.

Sube sombras que te cobijan
y monta a pelo,
alrededores de ciudades muertas.

Quítate el collar de recuerdos,
abre viejos cofres donde duermen
álbumes antiguos,
retocados fantasmas.

Después,
todo se borra.

La aldea sumergida,
los remolinos
que vuelven a hundirse
en el mar.

Calafatea el pubis aventurero
llegando en rumores a calles desoladas.
En el asombro generoso,
que sapiente y desconocido,
modela con severos pespuntes,
rumiante entre líneas,
una alegría consonante.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs.

CONTRA VIENTO Y MAREA

Máscara de soberbia,
en tus ojos no cabe la entropía.
Linealidad es tu credo,
por brújula, un índice sujeto a la visera.
Sabedor del idioma del látigo por verbo
resuelves, en cuadrillas, insurgentes anhelos.

A cara descubierta,
bajo lluvia de pétalos incandescentes,
los enamorados de galimatías,
golpean los aires con un dorado remo.

Ana Velasco
Taller: Sábados 15 h.

2010-12-05T03:47:00.000-08:00

VOLANDO RAPIDO

Soy el viento que se agita,
ningún despertar queda en los sedimentos.
Cada llanto, cada risa, todo reclamo de silencio
es un abrazo de este brío inquieto.

No soy ave espoleada por la quimera de estaciones,
mi trashumancia es una exploración de oquedades
donde insertar una palabra, un abismo, una porfía,
en un campo baldío de sueños.

Mi latido no está petrificado,
lo lleva el corazón de un halcón peregrino,
palpita a golpe de extravío y,
galopando en estela de golondrina,
se desliza en vuelo de cometas
hacía el arco iris del ingenio.

Ana Velasco
Taller: Sábado 15h.

VISTO ASI...

Visto así,
los ocres de este silencio
pueden matar hasta un águila voraz
cruzando la cordillera,
vaciando los desvíos
salvajes del futuro
y cayendo infinitamente
en los brazos de alguna muerte.

Distantes,
entre bocanadas y preludios,
los átomos violentos de uno mismo
desaparecen conectando con otro entusiasmo,
otra realidad.

Ella dice que su espalda recorre mis heridas,
que se clavan entre palabras oxidadas
y lamentos licuados por la ausencia.

No será posible envejecer sin ideas,
desafinando tempestades mortales,
los árboles del hastío morirán de pie.

Leandro Briscioli

VOLANDO RÁPIDO

Ya es tarde para clavarse
a los pies del silencio.

Vuelan sin sello las palabras,
la vida se abre a su secreto.

Bella trampa de Venus: desnuda,
me libero de tu red.

Antonia López
Taller: sábados a las 15 hs

ALAS INSACIABLES

Detrás de tu imagen,
quizás tan sólo nube,
brisa ardiente,
música del mundo.

En esos espacios,
imagino mi boca
y saliendo de ella,
una vida desconocida.

Canciones anómalas
vienen a mí y, también,
algunas elegías
atraídas por el horizonte:
murmullos sobre mis noches
y el tren se deshace
rodando humos
redoblados esqueletos.

Y, sin saber,
a lo largo de hondonadas primitivas,
en el viento, construyo risas
idénticas a la sangre.

Ten presente lo que digo:
en mis hechizos,
ritos olvidados
viven
junto a indios
de miel helada,
apostados
al borde de caminos,
construidos como selvas,
pobladas
de chozas de cristal
y niebla purificada
por ácidos de tormentas.

Sobre afiladas peñascos,
abro filtros
al temblor de adioses,
en noches
exaltadas,
por alas insaciables.

Jaime Kozak
taller de los Sábados 13hs.

NO ME DI CUERDA

Boca a bajo,
como si el cielo quisiera
al oído confundirme con una vocal de fuego.
Como si tu espalda fuera una línea,
a la que mis manos o las manos del árbol,
en lugar de adivinar, le dieran color.
Como si miles de solapas,
sin tijeras, ni ánimos incandescentes,
ni restos del vuelo de los pájaros,
señalaran con la decisión de la lluvia
que amedrenta el barro,
y dijeran, allí, allí, allí
hay una trampa de la que el hambre
quiere salir,
para alojarse en nuestro labios.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

NO ME DÍ CUERDA

Se zambullía el frío en cada mano
devorando las alertas y los nombres del poeta.

El silencio rechinaba, se hacía la sombra,
se inclinaban los minutos
y nadie parecía pedir al cuerpo
otra soledad, otras rejas,
una mueca de verdugo para el éxtasis.

Quede anonadada, bailando sin permiso
en medio de tu cuerpo para que saliese
algún sueño
y que pudiésemos tirar, en el acto,
varios disparos sobre la vida sencilla.

Cerré la ventana de la abstracción
recorrí algunas palabras, polvos y nudillos,
ejemplares insólitos de un vacío caído en el error.

No me di más cuerda, no medí, no medí más.

Clémence Loonis
Taller Sábado 17h

CONTRA VIENTO Y MAREA

Fui el discípulo de tu voz
y poco a poco
las crines lastimaron mi manos,
porque era la única sujeción
de tu invisible cuerpo.

Vértices de la lluvia,
el espíritu hecho carne en tu aliento,
se agita desnudo en las mañanas.

Si estuviera hecho de sangre…
sería como tú,
pero soy un cuerpo de palabras
que se deja leer, borrar

Y también quemar cuando es debido.

Asistí a mi propio funeral
disfrazado de felicidad.
Siento haberte pedido azul, a ti,
opaco cielo,
desconocidos goces que abrirán para mí
las puertas del futuro,
contra viento y marea,

Adrián Castaño
Sábado 15.00 hs

POEMA

Un hombre mece su cuerpo y canta,
con voz calma, una canción.

El acordeón recorta la tarde.

Sus notas
son el dolor del mundo.

La lluvia en los tejados
en los cristales
bajo la tierra.

A lo lejos
el sol amenaza con sus rayos
un arco iris.

El hombre calla
cuando el silencio
de la noche le habla
de alguna despedida.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

2010-11-27T09:39:00.000-08:00

VISTO ASÍ...

Como esas formas agazapadas
en la blancura del lienzo,
anhelando ser descubiertas,
nuestra vida se revela cada día
bajo el perfil rasgado del tiempo.

Antonia López
Taller: sábados, 15 hs

INNOVACIÓN ACÚSTICA

Sonidos
como cascadas
al límite
de una estrella fugaz,
aterrizan
al ejercitar
tiempos en la memoria.

Pides a gritos libertad,
y, cuanto más alto caes,
perfumadas músicas
despeinan en escalofríos
tu cuellos de cisne,
mis alas de pasión.

Palabras
que vienen de lejos,
deletreando
solfeos clandestinos.

En medio de tumultos,
pulsaciones
inciertas de la infancia
unen tu mejilla a la mía
enlazando
canciones insomnes.

Deseos de redención
ponen en jaque
pentagramas desconocidos
grabados en mi oreja.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13 hs.

CONSIDERACIONES POSIBLES

Doy cuenta del espontáneo palacio
que abre mis ojos.
Mujer de espejo que desvive la palabra libertad
con el amor rodeando el tiempo.
Con la ciudad, mujer de multitud,
en una espiral amante respira la sazón abrupta.

El corazón mantiene el ritmo
sitia un nombre, un hueso
que a la estrella le servirá de palacio.

Doy cuenta, mujer de alcance,
que en la cima de lo creado
baila y retumba la firmeza
apelando a distinguir el águila del sol.

La ágil frialdad con la cual el invierno
hace temblar los tatuajes
promete al viento un pie y otro pie
para que un anillo sacrifique esta puerta asesina.

Clémence Loonis
Taller Sábados 17h

CONSIDERACIONES POSIBLES

Esta hermandad con el decir
que acoge millones de senderos
y se desgrana en plural destierro,
me lanza, sin ningún retorno, hacia la eternidad.

Encuentro entre los retazos
de este bosque de versos,
la contagiosa persistencia del péndulo
reclamando su quietud.

Se torna invisible la partida,
los naipes de esta baraja
anuncian la ceguera.

Es imposible que las engañosas
señales de mi propia voz
exterminen todo peligro.

Pero ¿dónde se oculta el paso?
¿Son colinas y sendas desconocidas,
dentelladas de temida austeridad?

La viril juventud del contigo
se cierne victoriosa alrededor del alma
y consigue, vencer a la bestia.

El viaje de regreso anuncia,
el próximo poema.

Magdalena Salamanca

CONSIDERACIONES POSIBLES

Bajo el ala del turpial y el azulejo,
sonríe el sol pensando con calculado señorío
en las órbitas celestes que aún le quedan por cumplir.
Los ciclos manifiestos trazados en el humo,
las evoluciones del triste anacoreta
pregonando los edictos y panfletos,
los pactos que usurpan el poder,
la usura que desangra entre porcentajes
la vida de los hombres.
Fragante se asoma el alba
contemplando,
con seño taciturno
y pronósticos de guerra,
todas las consideraciones posibles
sobre el cielo azul.

Ruy Henríquez
27 de noviembre de 2010

POEMA

Simplezas del ama
consumen cotidianamente
las horas.

Serpenteantes, tus manos
trepan hasta mi corazón
estrangulando su sonido.

De la agonía de tu piel
caen palabras.

El agua discurre por su cauce
y tú sonríes, dichosa,
en su renacer.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

CONSIDERACIÓN POSIBLE

Muerto después de muerto,
la ley presionaba tu cuello de ausencia,
para que la madera fresca,
representara sombras.

La maquina devoradora de hombres,
se arrancaba la piel y la colgaba en las paredes,
deseando ser la primera en comer las migajas de sangre,
caídas de los témpanos de hielo,
habitantes de sus ojos.

¿Que andáis buscando?
¿Perseguís nuestro lugar?
¿Vais a comerciar con los gusanos?

Muerto después de muerto,
prefiero contar que hay noticias que no tienen dueño,
que has tenido compañeros que no han cedido
a la sonrisa gastada de los tronos de plástico.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

2010-11-20T14:13:00.000-08:00

VISTO ASÍ

En este cuaderno murió mi madre
y su pálida sonrisa.
Un viento como de sombras
atravesó su cuerpo entero
y anticipó sus huesos
en órdenes de letras.
En este cuaderno vi cómo
se alzaba mi voz
por encima de ciegos sentimientos
con su volumen de números adversos,
con su plagiario cielo cubriéndome los ojos.
Era una llama, un punto,
una luz que se borraba en cada eco,
multiplicando su angostura de límites abiertos.
Llevo en mis manos la multitud social de sus páginas abiertas,
y se abre y se cierra con su gaviota de alas rotas,
con su marisma de mareas quietas,
con su reciente grito de yodos, de tintas secas,
de atónitas alcobas.

Ruy Henríquez
20 de noviembre de 2010

VISTO ASÍ

Visto así,
la felicidad esta encarnada
en la travesura de una flor
en el desparpajo de unos ojos
que desmiembran lo latente de la carne.

Visto así,
el tiempo es un escondite
que mira desde el tejado
cómo dibujamos al testigo
cómo conducimos la eternidad.

Visto así,
la creación es la última cuestión
que puede consumirse en una cáscara de pan
sin rigor, con la maleta llena de musas
y el peso cayéndose en la belleza.

Pero no es así,
el temblor amanece cada vez
y no hay agua para las luciérnagas
ni frío enterrado para conservar la nobleza.

El cielo aprendió a no enmascarar la desnudez
a recordar, aprender a recordar las pieles,
para mirar aquí,
los labios del amor cuando saltan
a buscar una esperanza
más allá del capitulo que los fue forjando.

Clémence Loonis
Taller sábado 17h

POR AHORA

Por ahora,
voy a salir de esta ciudad
buscando otros caminos,
otra realidad y volaré muy alto
para que tu luz,
la pueda ver a la distancia,
desde arriba, en esa pequeña oscuridad.

En esta noche llena de fantasmas,
los ecos sonoros de tu voz,
irrumpen mis emociones
sorteando suspiros arrogantes,
bosques de una nueva realidad.

Se agrieta este lugar
inundado de muerte y silencio
para poder establecer
una nueva frontera
entre la tiranía y la reacción.

Por ahora,
trataré de acercarme
a las entrañas de alguna verdad
y en esa dirección,
abrir el juego una vez más.

LEANDRO BRISCIOLI

EL PROBLEMA DE LA RAZA

Abandonada a su suerte
la ley del desierto,
encienden hogueras
que ciegan las miradas
y enturbian las lágrimas
que perforan el suelo.

El odio sedentario
de un poder ancestral
instala su mundo hostil
sobre cálidas dunas,
que hasta ahora nada sabían
del diente y la garra del tigre.

Antonia López
taller: sábados, 15 hs

VISTO ASÍ

Hice del acordeón un soplo de vida.
Me descompuse en silencios,
atormenté las vísceras con púdicas fantasías,
pero cien mil ráfagas de odio
torturaron, unas tras otras, mi soledad.

Los jugos carnales de tu piel
se convirtieron en estandartes.
Por unas horas, calentaban aquella casa
como si la chimenea hubiera quedado encendida.

Alguien trepó hasta la nostalgia
y desde la guardilla suicidó su odio,
para enseñarme alguna palabra.

Yo no podía creer que la luz
fuera tan ziczaguente
como el zumbido de un zángano.

Neoplasia infinita,
ataúd renaciente de sombras,
vértigo astral ante la desnudez de los Andes.

LaS paredes temblaron durante todo el recorrido,
desde la a a la z, hicimos el amor
con el coral y los peces,
fuimos y volvimos del infierno
de la mano angelical de alguna furia,
construimos gigantescas torres de papel,
y de la tregua de la fuerza de Dios
tendimos la paz sobre los arrozales,
distinguiendo el amor del hambre.

Magdalena Salamanca

VISTO ASI

Lo reconozco, tengo miedo.
He visto el corazón de la serpiente
y esta muerto.
Desde lejos no se aprecia la caída de las hojas
sobre el musgo.
No se puede entender como vive cierta gente
en el subsuelo.

Lo reconozco, tengo miedo.
Hoy pensaba en la epidemia,
inofensiva dentro de su crueldad cuando es domestica,
asesina con costumbres de hiel y acero,
cuando descalza ya no puede mirar más arriba.

Hernán Kozak
Taller de los Sábados a las 17.00

POEMA

Resta la soledad de los amantes
cuando la noche cubre
sus ojos de oscuridad.

Cifras de la voz
escapan al holocausto.

El sol despunta
en esa hebra de luz
que formaron sobre su piel
las palabras.

Cruz González Cardeñosa
Taller: Sábados 17:00 h

VARIAS VENTANAS

Me muevo
en rodeos
de futil diadema,
amontono
sombras
de retratos
y éxitos
en depósitos de luna,
extremos del mar.

Vienen
tiempos que no concluyen
ni se agitan
en amores indecisos,
se duermen
a las puertas de tu risa.

Varias ventanas
de hechizos y huesos
despiertan mi verborrea.
Políglota,
como pelícano eucarístico
en campos de menta,
saboreo playas de miel
en tierras de España.

Jaime Kozak
Taller de los Sábados a las 13hs.

VISTO ASI….

Porque lancé un beso al vuelo del cóndor
me retiraron la llave de tu boca.
Porque brindé por la extravagancia
quisieron despojarme de mis hijos.
Mis verdugos ganaban batallas de calumnia,
sofocaban cualquier brizna de rebeldía,
en nombre de patrias obsoletas y patronos absolutos.

Arropé bajo mi pecho palomas y podencos
para volar hasta el infinito,
con un guiño y un sombrero gané el diploma de bufón
y así burlé el dolor del aislamiento.
A los sesenta me regalaron varios nietos,
después las luciérnagas me iluminaban cada noche
y trinos de mil matices me daban los buenos días.
Visto así… payaso de tarambana
fue un acierto frente a héroe de envoltorio.

Ana Velasco
Taller: sábado 15 h.